jueves, 30 de mayo de 2013

Frontera

Al llegar a los huertos
la luz se transforma
y el color del cielo azul
es malva.
En aquellos campos regados
el agua lo endulza todo,
se oye también como crece
el canto de pájaros eternos.

En aquellos pasillos verdes
el amor se excede y gravita.
Y al traspasar la frontera,
a uno y otro lado,
la luz,
introduciendo las manos
entre frutos y flores,
achicaba los mapas
y había países
que dejaban de serlo.


martes, 28 de mayo de 2013

Sus pezones azules

Sus pezones azules
o también de añil,
su sexo violeta y de amarilla soledad,
su mirada verde pidiendo
ven, entra en esta mojada selva
y despierta al feroz tigre
que ahora duerme para ti.

Fue así como crucé la maleza
para ser devorado por un manso tiempo
imprevisible y peligroso.
Los siglos hablan de mi gesto
rígido y hermoso
y postrado en la espesura
doy cuerda a enigmáticos relojes.

sábado, 25 de mayo de 2013

Noche

Ya se ha hecho de noche,
una vez más en el agónico día del hombre.
El acero llueve sobre la ciudad.
Desde un cielo que todo lo consuela con miradas oscuras
resbala por las fachadas de cristal una antigua lágrima
que deja en el vidrio de humo una huella sucia y opaca
otoñada de tiempo.
Su pasado mineral alivia a proscritos individuos
que desde sus corazones solitarios duermen
el merecido descanso de excelsos dioses,
día a día derrotados por la soberbia.

Hay un hombre malva en todas las esquinas
con un candil de oro encendido
en cada mano.



viernes, 24 de mayo de 2013

Georges Moustaki- Sans la nommer (1969)

'Sin nombrarla'  (Sans la nommer)

Querría, sin nombrarla, hablaros de ella
como de una amada, una infiel,
una muchacha bien viva que despierta
a futuros que cantan bajo el sol.

Es a ella a quien aporrean, 
persiguen, acosan;
es ella la que se subleva,
la que sufre y se pone en huelga,
es a ella a quien encarcelan,
a quien traicionan, a quien abandonan;
la que nos da ganas de vivir,
de seguirla hasta el final, hasta el final.

Querría, sin nombrarla, rendirle homenaje,
hermosa flor del mes de mayo o fruto salvaje,
planta bien plantada sobre sus dos piernas
y que deambula libre donde le place.

Es a ella a quien aporrean, 
persiguen, acosan;
es ella la que se subleva,
la que sufre y se pone en huelga,
es a ella a quien encarcelan,
a quien traicionan, a quien abandonan;
la que nos da ganas de vivir,
de seguirla hasta el final, hasta el final.

Querría, sin nombrarla, hablaros de ella,
bienamada o mal amada, es fiel;
y si queréis que os la presente,
la llaman Revolución Permanente.

Es a ella a quien aporrean, 
persiguen, acosan;
es ella la que se subleva,
la que sufre y se pone en huelga,
es a ella a quien encarcelan,
a quien traicionan, a quien abandonan;
la que nos da ganas de vivir,
de seguirla hasta el final, hasta el final.

(Traduc. Daniel Gil)



martes, 21 de mayo de 2013

A la célula de Móstoles: 4/12/82
















Poetas. Curtidos militantes. 
Suicidas. Tropel. Calle arriba. Verano. Ese verano
instalándose como una fibra de luz en cada nervio,
la tensión acerada de aquellas células de amanecer.
Experiencias encontradas. La vida cotidiana.
Parias enamorados de un amor
que abría nuestras manos.

Contra el paro: ocio permanente.
Las pintadas rojas y negras.
Trabajar todos para trabajar menos.
Disolución de los cuerpos represivos.
Y el silencio. Veníamos de un silencio de siglos.
El mural. Los yankis invadían centroamérica.

Y decíamos: "Yo soy el hombre más importante del planeta
la mujer más hermosa de la vida"
considerando entonces este compromiso
nos construyeron una biografía de cicatrices.
Dejamos señales en cada gesto
en cada amanecer
y fuimos perseguidos.

Ahora anegados en melancolía buena,
como de una serpentina del alma
nos miramos unas invisibles cadenas.
Supimos hasta donde llegábamos.
Hay un río que lleva nuestras vidas.

Hoy no contemplo a los mediocres.
La verdad la verdad la verdad
tres veces te negué
porque eras mentira.

Citas desinteresadas: César Pavese

Hacer poesías es como hacer el amor:
nunca se sabrá si la propia alegría es compartida.
-César Pavese-

sábado, 18 de mayo de 2013

Di sílabas extrañas


Cuando sepas que he muerto di sílabas extrañas
................................................................
No dejes que tus labios hallen mis once letras.
-Roque Dalton-

Cuando sepas que he muerto
da mi nombre a otros
a otras cosas a otros animales
da mi nombre a quien lo quiera.
A ese hombre que te mira y sueña.

Para qué quiero yo mis once letras
sin un cuerpo que lo lleve lo module
le dé forma lo deforme lo ahorme
lo enaltezca
lo descomponga en ese otro amigo
que te miró mil veces.

Cuando sepas que he muerto
como un mago ante la magia
di sílabas extrañas
por ejemplo “Verto Samosi hágase otra luz”
o “Tomás Rivero no dejes de escribir”.

Cuando sepas que he muerto
deja mis camisas blancas junto a tu puerta.
Y perdóname por no saber mirar
allí donde guardabas tus cosas.

miércoles, 15 de mayo de 2013

Cee Cee James

El blues de las doce. Un tren de mujer. Night Train.
Cee Cee James nunca quiso imitar a Janis Joplin. Que conste.

Lejos






















Citas desinteresadas

...camino sobre gemas grávidas
que me dejan atónita
alguien me dicta la palabra
casa o árbol
y me convierto en las
voces que me rodean
y separo la tierra de las aguas
o abro las semillas
y las arrojo de mi bolso
estoy aquí para servir la mesa
cenemos juntos
escuchemos a miles davis
o las voces de los beatles.
-Juan González-

martes, 14 de mayo de 2013

Pessoa

Álvaro de Campos, Fernando Pessoa. Hoy hace 77 años, 5 meses y 14 días que murió. Y 124 años, 10 meses y 1 día que nació. Nacer. Morir. ¿No es lo mismo? No quiero nada. Ya dije que no quiero nada. No tenemos nada. Vamos bien. En el 2013 estamos bien. Más ligeros. Perfectos de equipaje. Solos. Y únicos. Sobre todo únicos. Y guapos. Nos aman las musarañas. Ellas nos miran. Incansablemente las busqué. Ahora veo topos. El viejo topo minando los cimientos o los prejuicios. Alberto Caeiro. Mas aún quedan pájaros. Lavandeiras. Caminos de barro. Bolboretas. Mariposas. El polvo acumulado en almohadas vacías. Aquella cabeza que nos acompañó hoy peina otros espejos. Pessoa. Lisboa. La lluvia. El mármol. Para convertirnos en tumba no hace falta una rosa. Ni una piedra que nombre al cuerpo. Para convertirnos en tumba  tan sólo hace falta una biografía, un pasado. O cierta impostura. Algún recuerdo. Una historia de amor fracasado. Una historia de amor. Un cuerpo con su belleza y su gloria. Y un dedo antónimo. ¿Quién soy? ¿Yo, o todo lo que siento? ¿Todo lo que siento me pertenece? Yo. Ricardo Reis. Nos señalan los otros.

domingo, 12 de mayo de 2013

El hombre ánimo

Y el hombre
junto al fuego
en su cueva posible
se enfrenta a las grietas de su carne
sabe que quemarse es amar
en amargo silencio
legalizando su pecho de argonauta
formándose
tornando su dolor en legendaria causa
en futuras crisis personales
que jamás serán resueltas con coraje.

Al compás de mariposas
o pájaros insectos voladores
otras aves
en la desnudez de los siglos
se balancea al borde del abismo
y llora
sobrevuela los altos edificios
rascacielos construidos
tras un millón de años de historia
sin respuestas
enfrentado a las fisuras de su cuero legítimo
de su cueva íntima
de su soledad catastrófica
de su desnudez de espanto y temor.

Y es perseguido
por seres de su especie
por congéneres con los que no congenia
y acosado
el hombre virgen sufre la afrenta
asume el golpe dado en el lóbulo
superior izquierdo de su hígado
y va esgrimiendo paciencia
sobre todo a partir de algunos coágulos
escupidos con asco y con amor.

Habita en zonas cada vez más inhóspitas
se va curtiendo dando lustre
a base de cremas
o potingues ciertamente cicatrizantes
(para las heridas del alma inventa
la oración)
se pone moreno o bronce
y finge que ama y que le aman.
Procrea. Se limita o se controla.
Va pudiéndose.
Atado o maniatado según las clases
genera reinos nuevos
pone estigmas y banderas
va asentándose en metros cuadrados
de soberbia.
Hace historia.

Se trasciende. Va buscándose.
Y se encuentra y se descubre
va perdiéndose.
Se hace responsable o genio
inventa cosas genuinas:
un trono un país una quimera
un sueño una aventura
los últimos avances tecnológicos.
Un estado una orden un mes de vacaciones
locomotoras
cohetes a la luna u otros lugares
de ensueño
inventa cosas que no usa.
Se proyecta.

jueves, 9 de mayo de 2013

Citas desinteresadas

"..y el único ejercicio intelectual consistirá en balancearse en una mecedora y en ver quien descubre antes al poeta Hölderlin ahorcado en una de las mil grúas de la construcción, junto a los testículos de Júpiter en oro de 24 quilates."
-Manuel Vicent-

miércoles, 8 de mayo de 2013

A Ramón Ataz, poeta.


La hora del humanista ha pasado hace tiempo
es menester vivir al borde del abismo
el viento se levanta ¿quién se cruza de brazos?
-Carlos Edmundo de Ory-


De los menos, de los poetas


Aunque me duelan las costuras azules de las uñas
y el mundo sea una piedra quemándose
entre el norte y el sur
aunque me calmen las alas de los pájaros
cuando se posan en los ojos de la noche
y yo sea un triste,
aunque hoy sea un miércoles preciso como un lunes,
y en la tarde jueguen las niñas con los niños
a ese juego del amor adolescente,
aunque me certifiquen que los sobres contienen
poemas de cera y cal
grabando la vida y quemando olvidos,
siempre estarán los árboles pendientes
de una ráfaga sencilla de viento,
de un soplo que quiera apagar la angustia
de los solitarios,
de los menos,
de los poetas.


martes, 7 de mayo de 2013

Primavera

...quiero decir que para verme tenía que mirarte.
-Julio Cortázar-

Que osada pretensión la mía,
en este día de sol y primavera
querer yo conjugar tu piel y mi frío,
estimular tu risa
cuando ella sola vuela
y me toca con su ala
de página escrita.

Y que vanidad pensar,
que diría Cortázar,
que puedo dártelo todo:
la mano, o un beso,
o un silencio de briznas
de una joven pradera,
mientras te descalzas feliz
y nos sentamos
uno al lado del otro
sobre la verdísima hierba.



lunes, 6 de mayo de 2013

Cuando me puse triste

Preciso descansar de este hueso
que oprime mis virtudes
de esta sombra plácida
que se remansa en mi vientre
sabes
tú sabes
que fuiste la primera
en ofuscar mi carne
tensarla en un calibre
fácil
atarla a ti con un sarmiento
verde
que arrancaste de mis venas
cuando me puse triste.

En el exceso lunar del lobo
que tiembla en el bosque
hay un miedo ancestral y solitario.

domingo, 5 de mayo de 2013

Un blues: Layla. Marsalis.

Es la hora marcada en todos los relojes.
Los maestros. Su empeño en ser felices.
La felicidad siempre deja marcas.