lunes, 31 de octubre de 2011

En medio de esta luz

En medio de esta luz nadie pasea
los solitarios ponen crespones negros
dudan de tener otro pecho enamorado
al alcance del dolor del miedo o la ternura
y se trasladan a tocar con la lengua
las alas de polvo de las mariposas
muertas en su vuelo nupcial de primavera
En medio de esta luz que es ciega y ligera
cárdena la sombra vengativa
pone al azulado hombre común
a jugar con la noche
a exigirle que busque
entre sus prójimos desechos
una lúdica amante con besos de oxígeno
caliente y vengativa
que le salven del horror y del silencio.


domingo, 30 de octubre de 2011

Amantes

Una vez tuve una amante
una vez tuve dos amantes
una vez tuve tres amantes
una vez tuve más amantes
una vez tuve cuatro amantes
una vez tuve tantos amantes
una vez tuve cinco amantes
una vez ella y yo fuimos amantes
una vez tuve seis amantes
entre todas me fueron sujetando
las manos el placer los besos
las torpes palabras a los labios
una vez tuve siete amantes
con catorce manos me solían acariciar
desde el alba hasta bien entrada la noche
y los celos nunca hicieron mella en ellas
una vez tuve ocho amantes
y su carne me fue resucitando
desde la lírica sombra de la carne
hasta la caótica piel de la vejez
una vez tuve un amante
y se quejó de mi poca habilidad
con las mujeres
una vez tuve nueve amantes
una vez tuve diez amantes
¿cómo pude quererla tanto?.

Paloma

Paloma común en un olivo haciendo un cursillo
para aspirar a un puesto de paloma de la paz.



sábado, 29 de octubre de 2011

DESAMOR

Que te amen o desnuden las palabras de otro
que se acelere el caos ahora que la prontitud
se excede en tramites
convergiendo latitudes con palabras extrañas
con promesas traidoras
y cíngulos babosos y mansos.
Y que te ame él
no yo
los otros
esos que toman siempre
alguna tajante determinación
como la caída mortal de turbios ángeles
y quede libre de tocarte o ser tuyo.
Siga yo aquí detectando rocíos
evaluando primaveras
por el vuelo de vencejos y palomas
su errabundo volar urbano.

viernes, 28 de octubre de 2011

OBRA

A veces cuando el sol se pone triste
yo uso camisa de rebelde y pobre,
fina tela clara para poder cubrirme
de esta tonta y a veces inmensa soledad,
de este tigre oscuro y vivo de luz
que a ratos soy.

Y en mis ojos callados hay reflexión
y silencio, malísimos poemas solos
que se organizaron un día
que dios estuvo anexo (perdóname césar)
o donde no debía,
e independientes de él y de todos
me deben la vida,
se deben a mí,
un ser mortal que va y se pone triste
se viste y se desviste
y da un doble salto mortal con barba de tres días
para poder fracasar con la notable rotundidad diagnóstica
de una espalda rota.

Mi angustiada obra demorada aguarda
en la sala de urgencias de algún hospital
optimista.

jueves, 27 de octubre de 2011

Poesía social. O no.

Vete tú a saber si como dice Otero
se escribe como se habla o se habla como se escribe
pero sin duda
se escribe para dejar de hablar
aunque palabras de un dialogo obtuso
vino a decir mi otro amigo
Quintana
que no solucionarán el problema
justificando el fracaso
pero vete tú a saber
ya que por aquí en estos pagos
no se encuentra el portento
que denote que estuvo o está
cerca muy cerca de mí
el número uno de las letras
el vate multicolor
el que pondrá orden a este cántaro sonoro
panza de barro de resonancia mimética
el eco que debe repetir palabra por palabra
milímetro a milímetro
de lo contrario quién nos quiere joder
desde la envidia el duelo
de bocas hueras con sangre en las encías.
Maldita caries literaria.

Porque de haberle partido la boca
a este tardío escritor
que amenaza con leer o publicar un poema
en la lengua de su pueblo
ahora no estaría escribiendo
pues como dijo Otero
nunca se debe escribir como se habla.
Sobre todo cuando se trata de hablar menos
y echar manos a la obra.
(Las chapuzas, el destajo
fueron nuestra perdición).



Si acaso un breve paso diera.


Si acaso un breve paso diera
transitando a través de la nada...
Si a pesar de todo una ruta no es suficiente
y preciso unos pasos previos por el bosque...
Huiré de las sombras.
Acabaré el laberinto.
Las técnicas exactas
hicieron mella en mi contra
yo pensé que la vida era torpe
y ahora que tú sufres
me enfrento a la muerte
con contenido valor
abriendo ventanas:
encendiendo su luz.
Cesar. Confirmar excedencias
la falta de algún camicace
esnifar sacacorchos
afilar con las uñas vidrios rotos
su viruta de cáncer.
Dimitir de la ausencia. 
Amar en una noche donde nadie
sabe encender una pequeña vela
y tras los visillos el silencio cae lento
se aposenta
con esa lentitud pabila
que posee la oscuridad.
Con una palabra grave pongo
nombre a las piedras:
tú te llamas tránsito azul
de cuando era
tan sólo un vago recuerdo.


miércoles, 26 de octubre de 2011

DADO


Nada tan fácil como sostener un dado
en la punta de la lengua.
Un dado hecho del hueso más necesario
que el hombre usa para ser un animal despierto
un ser vertical próximo a la frente
su reptil occipital de sangre fría
su manera de pensar
su necesario color sangre de muelas sencillas
sus mandíbulas para el pan
que siempre masticó de rodillas
de rodillas dio un trago de vino ardiente
para ver la luna más allá de las estrellas.

Un dado hecho del hueso del pasado
hecho de sol a pulso de saliva
en la punta de lengua
para después hacerlo girar rápido
dentro de la boca
y escupir un seís
el tres
un dos
las veces
el asco que sintió
tanta veces jugando a la vida
jugando a tirar el dado
para que la vida le diera un número
para que la vida tuviera
un número
ese por el que siempre cae el dado.
Un dado hecho del hueso más apremiante
de su vida de amante
que mira a las estrellas.

             Dead Flowers - The Rolling Stones

Buenas noches, fetiche.

martes, 25 de octubre de 2011

Desde la poesía me precipito al amor, porque sin él no hay revolución. Vladimir Maiakovski, aproximadamente.

















El verdadero revolucionario está guiado por
profundos sentimientos de amor.

Anónimos

A lo largo de mi vida
fui firmando poemas con nombre falso
y algunos conocieron a un Tomás Rivero
que a mí me es desconocido.
Mi nombre nunca apareció
en los papeles. Conseguí ser anónimo.
¿Qué se pretendía?
Sinceramente: escurrir el bulto,
este bulto sospechoso que despierta el recelo
de lo que se ignora.
Se pretendía dar la cara de otro.
Odio la gloria. La fama. Ser señalado:
"Ese es el poeta que no merece
ni su nombre de pila, y menos el de poeta".

Quería ser un desapercibido. No estar.
Ser un anónimo. Dos. Tres.
De eso se trataba.
De esta manera al morir yo
ellos quedarán aquí
puesto que nunca existieron.


lunes, 24 de octubre de 2011

Edit y Lot


La tocó al amanecer
con una mano temblorosa,
y sus dedos llenos de dudas
le hicieron alejarse de ella para siempre.
Tan sólo un murmullo de ropas
ciñéndose a la carne
le obligó a volver la cabeza
y ya en la calle
desde el cielo cayó una
lluvia de sal muy triste
que lo nevó todo
de un negro muy blanco.



LÁSCIBO (los tres cubos)

  
Invento la realidad que existe y esta existe de otro modo
como la luna existe si la mira un loco


Todo estaba escrito: amar era el misterio


Pétalo caído que inspira a los poetas
tan sólo un murmullo tenue de pisadas
sobre la leve grava del sendero.




domingo, 23 de octubre de 2011

Merienda / 1970 / Frijid Pink: Bye Bye Blues.

Este blues, del que nadie se acuerda, (que levante la mano si alguno hubiera entre el público) es el mejor blues del mundo mundial del entonces año de 1970. Les puedo asegurar que pocos especialistas recuerdan este tema del grupo, más conocido por su versión de "House Of The Rising Sun".
Banda de finales de los años sesenta. De la ciudad de Detroit, Michigan (EE.UU) formada por compañeros de clase o escuela: Kelly Green cantante, Gary Ray Thompson, guitarra, Tom Harris al bajo, Richard Stevers a la batería y Larry Zelanka a los teclados.

Hacía 35 años que le había perdido la pista a este blues, el cual guardo en una cinta casete. Así que me he puesto este blues, y la merienda: unas rebanadas de pan con miel y un poco de vino.







Merienda

Acabo de tomarme dos rebanadas de pan con miel.
Y un blues.
Tomarse dos rebanadas de pan con miel
no es algo extraordinario que merezca
contarse en un poema.
Aunque la miel sea de azahar.
Aunque las haya regado con blues
y dos copas de vino Ribera de Duero.
Pero hoy es un día especial:
paseando por la vida,
esta vida que tanto me cuesta pasear
he recordado que hacía 50 años que no tomaba
pan con miel.
Hoy. Cincuenta años.
Cincuenta años regañado con las abejas.
Hoy es un día diferente:
he tomado por la boca
mi niñez. He buceado en otros amaneceres
he claudicado como hombre:
he recuperado la miel.


BAJO LOS ADOQUINES LA ARENA DE LA PLAYA. BAJO LA ARENA DE LA PLAYA, CERVEZA.

Considerare

Considerando en suma -que diría (o dice) Vallejo-
la muerte accidental del cuerpo que me porta
o la caries del traje que me viste
accedo triste al cero que me suma
a la masa que dice que me acusa
con su dedo cardinal
resto algarabía a la historia que me llama
y visto la blusa de sudar mañana.


Considerando la adición a anémicas sustancias
dados al vicio los reiterativos dedos de carpos calizos
sempiternas veletas que señalan la hora de mi muerte
sus manecillas tristes y sensoras palpitan digitales
cuando indican la alquimia de la piedra
que yerma amenaza mi frente con un golpe
de minutos turmalina hora gema
el cuarzo azul que en mi cabeza hace sangre pedernal.


Considerando en fin el número aritmético y plano
(geográfico elenco de sobresaltos y tristezas)
que leo y leo a mi amigo Juan a mi amigo Pablo
y también a César
digo
qué vida sin la palabra de ellos
qué puta vida.


Considerando que la vida el tiempo
acarrea errores
y muy poco acierto
lamentando el discurso de mi carne de cisne
o mis plumas de tigre transparente
me dispongo valiente a ser un héroe
un soldado un militante ariete ácido
me adentro en el adentro de las cosas
y soy dispuesto.





Les Jardins de Ziryab - Anouar Brahem





PHOETICBLOG



Este blog suele claudicar de vez en cuando y se deja de zarandajas maximalistas: tan sólo publica poemas de Tomás Rivero; y sabiendo como sabe que otros muchos poemas hay, se pliega, se hace manso y encuentra, como en esta ocasión (phoeticblog) poemas como este que todos podemos disfrutar en el blog de Virgi. Y que amable y solidariamente ha dejado que lo arrastre hasta este blog egoísta.

Gracias Virgi.


La mar estaba medio amochada. Lo decían los barqueros. Columbraban a los pejes como idos, atontolinados. Los más ancianos se iban a la morra más alta, donde las tabaibas enormes, y desde allí, veían una clarea distinta, un oleaje diferente, como si la mar estuviera aboyada, esperando algo ancestral. Estaban los ñangas, que a todo tenían temor, y los culichichis, que iban con los últimos rumores de un lado a otro. Y cómo no, los valientes que margullaban sin miedo buscando novedades en el fondo del mar.
En el mentidero, asocados en el muro encalado cada verano, se tomaban un buchito de café recordando los tiempos de la última erupción, aquella del Teneguía que varias veces lograron divisar desde la isla. Y ahora les tocaba a ellos, cerca de la orilla, cerca de sus nasas y sus pandorgas, debajo del vuelo de los guirres y las pardelas. Habían crecido rodeados de lava, bajo sus pies, por detrás y por delante, cerca y lejos, y ahora venía de nuevo la fogalera inmensa y creciente.
Con el rebunbio de la noticia, el pueblecito había saltado a la primera página de las noticias. El volcán trastocaba sus vidas y nosotros, vecinos, y también descendientes de la lava, nos agoniábamos con ellos. Desinquietos y algo fachentosos por el orgullo de ser volcánicos, hubiéramos querido tener un mirafondo gigante para contemplar lo imposible.
El fuego saldrá otra vez y seguiremos siendo hijos del volcán, de las estrellas, del salitre, de los cardones y los bucios. Y el mar, es su inmensidad, será, quizás, un poco más chico, para que los canarios podamos, con suerte, presumir de una isla nueva.





viernes, 21 de octubre de 2011

Autonota.


No, Tomás
no te queda país
para resistir las embestidas
se agotan los paisajes internacionales
de la duda
y toda la geografía del planeta
es una certeza:
que caimán y corta pichas
y que esdrújula con tilde
nunca sería ella
que tu loca y la mía
que nosotros vinimos después
de los nardos y las rosas
que tengo pero te pierdo
que reformas
y los árboles
que parches en la frente
que anochece de pronto
y amanece una económica tardanza
que te creces y eres mengua
y todo te lo dejo:
esa es mi generosa herencia.

MADRE


Motherless Child - Blind Boys of Alabama







En mi casa con mis cosas
madre
en mi casa con los árboles
pegados al vientre de tu ausencia.
Con los objetos de la casa
madre
con las sandalias desabrochadas
como el alma que me diste
madre
y un balcón que habla
de los patios que fue borrando
la rutina del hombre
madre.
En mi casa con la sola habitación desnuda
que siembro de vestidos
madre
con las escarchas sinuosas de la piel
que me prestaste
madre.
Madre, en mi casa con los nombres
de las calles que miramos juntos
madre
en esa larga compañía
que siempre tuvo nadie:
los días las lágrimas
el lápiz la edad
el recuerdo la articulación
todo queda en el aire
para cuando pueda venir
a recogerte
madre.


jueves, 20 de octubre de 2011

Te pongo un blues que dicen que apareció un hombre muerto.

JOE BONAMASSA: BLUES DELUXE








Un día apareció muerto en la calle,
pero enseguida se le pasó.
Un día apareció muerto en la puerta de un bar
y los clientes dieron un rodeo
para poder fumar en otra calle.
Un día apareció muerto
en la boca del metro de Carabanchel
y nadie se dio cuenta que le pisaban.
Un día apareció muerto en nombre
de la vida y le brotaron hojas verdes en los ojos.
Un día apareció muerto medio en broma
y todos se rieron de él.
Un día, apareció muerto
pero no pudieron superar su muerte
y le abandonaron a la buena de dios:
ahí te quedas.
Un día apareció muerto pero con gran sacrificio
se puso de lívido-rosado
y nadie notó que paseó por la ciudad
durante meses con talante de vivo.
Y así fue feliz durante un tiempo.
Un día apareció muerto en medio de un desfile
y las palomas de la paz le bombardearon.
Un día apareció muerto y al día siguiente
no pudieron contar con él.
Un día apareció muerto y los amigos le dijeron
tienes mala cara.
Un día apareció muerto como sin ganas
con mucho cansancio y hastío
reflejado en su cara y a pesar de que lloró
a nadie le dio un poquito de lástima.
Un día apareció muerto en el trabajo
y le despidieron por falta de rendimiento.
Un día apareció muerto a eso de las diez
y a las tantas avisaron de que un nombre
parecía borracho estorbando el público paseo
de las muchedumbres vivas y felices.

Pero un día apareció muerto en medio de una boda
y la novia no pudo decir que sí ni que no
se quedó mirándolo y se enamoro de su palidez
tan inocente tan triste.
Un día apareció muerto cuando ella se corría
y nunca le dijo nada de su cadáver anorgásmico.
Un día apareció muerto pero no pudo
vivir más en aquella situación de no
y decidió irse para siempre con el sí debajo del brazo.


Me sale del alma transeúnte poner este tema para recreación de las culinarias y domésticas tareas. Buenos días Rory.

César Vallejo - Traspie Entre Dos Estrellas

miércoles, 19 de octubre de 2011

OBRA COMPLETA: UN YO DE MÍ












































NOTA

“Un yo de mí” debe su título al poeta Josep Palau i Fabre y a su poema “Yo me daría a quien me quisiera”. Un hermoso poema musicalizado en su día por la cantante menorquina María del Mar Bonet.














MOSTOLES 1993&2007















            Yo me daría a quien me quisiera
            como si ni cuenta me diera
            de mi entregarme: como si lo hiciera
            un yo de mí que me ignorase.
            -Josep Palau i Fabre-


            de modo que no hay sol ni hay revelaciones
            ni víctima tampoco
            yo solamente y el sudario luego
            y un bulto muerto ya
            -Samuel Beckett–











1



Ciego
todo se ordena
en la penumbra de la tierra
donde habito
con ese miedo lógico a la muerte.





2



Yo solo
únicamente
incierto o gemido
y no había nadie más.





3



Dejo mi café
mil veces diluido
y todo lo que amarga.





4



Soy un tiro por la espalda
ese desasosiego de la trastienda.





5



Rosas a contraluz
la yema del dedo
acaricia el hilo
el sol penetra en la herida
iluminando el pasado.
Miro por la ventana
calle abajo llegan
caballos de oro y nieve:
en una gota de sangre
se desvanecen.




6



Yo era todo ese lodo
toda la pus gemía en mi corazón
yo era pedacitos
o alquimias
numen proletario.





7



Siempre tras el amor de alguien que amó
yo socialista
que medro sobre el llanto
de los otros
con ese amor terrible
que los demás me hurtan.





8



....Y mi carne desgastada
por el beso
que me niegas.





9



Desde este dilatado deseo
hasta tu posición
sagrada y oscura
desde las peligrosas áreas
sojuzgadas e invadidas
hasta este misterio
de tropel y grutas
en breve me dirás
que todo sobra
al otro lado fácil y blando
de nuestra apostada ternura.





10



Ese tumulto orgánico
que mezcla ánima o líquidos
o ensombrece esos lípidos
o pisotea mis vísceras.





11



Esa llave que abre la sangre
dolida paloma de la noche
tus limpias plumas de sal
llámame
ahora que suenan a beso
los árboles
movidos por el viento
y limpias tu pico
con las flores del mirto.





12



Yo amé con otros hombres
en los pétreos caminos
que a la ciudad llevan
verde escapulario selvático
donde los lirios del templo
lloran.





13



Nunca fui una piedra
era esa masa incomprendida
ese asfalto negro
ese engrudo solitario
jamás fui duro
sólo un grosero ósculo
era ese dolor de esquina poderosa
como una boca muda e intraspasable.





14



Hoy he cogido un libro de ensayo
(autor desconocido)
un par de clavos con herrumbre
(pretendía crucificarme)
mi foto de primera comunión
y cierto pasado embotellado
con la intención de componer mi figura
autorretrato de alguien familiar
o que me aprecia
(aquellos pelos de hippie).





15



No es el descaro de leer poemas
son los oídos vergonzosos
que me eluden.





16



Dos lágrimas divinas
uncidas ya
encaladas
lapidadas
alimento de mi pobre
vida.





17



Ese tétrico modelo sin alas
que tú hacinas
ese patético busto que modelas
este perfil nunca tuyo
el gesto siempre extraño
de los contrarios.





18



Ese nudo de sal
que formas en mi boca
con tu lengua de monotonía
ese amor tantas veces desvestido
entre mis manos eras sencillez.





19



No era ese estambre
ni ese pétalo
la unidad de la flor
esa sonrisa
sí fue la humedad perseguida
ese beso la raíz.





20



No es mejor agua
por ser buen camino
no es así
sólo flujo
comisura ensalivada
ese beso
logradamente húmedo.
Tu boca de caminante
sediento.





21



Ella es la única flor
rehuye el contacto en esa edad difícil
sólo el ánimo me recoge
porque nunca las promesas
sirven
útiles para nada
el amor.





22



Sobre sombras la caída de la tarde
sombreros o paraguas
soliloquios o medeas
o por fin
ella.





23



Yo sólo quería olvidar
ella sí
mi pobrísima vida
ya finalizando.





24



Estriado bálsamo
pomada dolorida
esa piel de paloma
o esas plumas del pubis.





25



Soy el amante más muerto
descubierto
cuando ya nada
soledad el pobrecito
mi almita.





26



Yo quisiera tu mano descarnada
los huesos metacarpos
y el guante que la cubre
un hilo de tu tacto.





27



Y aunque me rompo
en tu acantilado
prenda mía
náufrago reincidente
siempre pregunto a las rocas
tu nombre que me olvida.





28



....Y si tanto tesón no sirve
para que te ame
mientras leo brevemente
mientras leo
o me levanto
y te dejo sola
o miramos nuestros ojos
o pedimos la cuenta
quizás crepusculario
quizás horror o meta
o ese frío gesto de tus labios
o mira
deja que las piedras
dirijan nuestros pasos.





29



Ayer día quince
acudí a tus ojos
desnudo como siempre
y era ese triste dieciséis
que tú habías olvidado.





30


Llueven golondrinas
la fugacidad de sus trinos.
Sonámbulas hiedras
palpando el mármol.
El venerable miedo
cuando arropas mis ojos.
Las aureolas mudas
de tus senos.
La adrenalina encarcelada
como un miedo agónico.





31



Corrígeme estos versos
y añade alguna duda a todos ellos
mas no esperes de mí
una brizna de hombría o misericordia.





32



Ahora que te he perdido
ahora por fin
que ya nada nos une
lloro páginas
estoy asustado
con la mirada y la ausencia
traspapeladas.





33



Medras oropéndola
planeas valle
funicular montañoso
amerizas
como quien ama
las rocas bajo el mar.
Pero tan sólo eres un pájaro
con los vestidos manchados de azul.





34



Más que líquidas piedras
yo tengo cada mañana
esa caricia que limita
abre un sol
deja ver la carne dura
que molesta
abundancia de defectos
últimos
hundiéndose
en nuestra belleza.





35



Era una piedra
una piedra sola
sola
hasta que un beso
la volvió aire
aire.





36



De la mano me llevas
aparentando lo que somos
calladitos
licenciosos
ruborizados.





37



Nos pesan los abrazos
en el abrazo
en el adiós
en el hasta siempre
que siempre dejan dulces
y vacios los dulces brazos.





38



Tú no eras de nadie
hasta que un hombre
añil y macilento
pisó tu tumba
holló tu recuerdo.





39



Yo que era solo
ahora siempre
por fin sin ti
quedo musitando
individualismo
placenta que retoma
mi origen
ya
yo.





40



Brote hoy
como ayer el sol
grita
dispón que los árboles
giren dancen
opriman la amapola
allá
en mi pobre
vientrecito.





41



Una sola piedra
ese camino
un cero
o un círculo
esa necrosis
esa nimia ceremonia
ese cerco
que rodea tu yo
hoy
siempre.





42



Cada tarde es otoño o quién sabe
lo que eres
sin lodo en la mirada
sin embargo
ese pozo profundo
ese lazo
átame
ya
a tu brocal de honda humedad.





43



Estoy perdido
lo creo todo
fumo tos y garganta
soy la creencia crónica
solamente una fragancia
degollada
ya.





44



Algunos perfiles
con un poco de pincel
algunas líneas
con un poco de sombra
algún cuerpo
con sus recuerdos
ese ataúd.





45



Soliloquio del individuo
un yo compartido.





46



Y sin histerias
tanta edad temprano o tarde
te lleva
te aleja
o soledad
hacia la juventud
o dolorido siempre.





47



Un sólo barco en la mar
navega
un solo corazón dolorido
naufraga
inundado en sangre
mía.





48



Lágrima
sequía
seda
oro líquido
subo
ya llego
reliquia.
Los bordes
de tus vestidos
exactas fronteras.





49



Mira
no hay dolor
sin dolor
esa sequedad
esa cosa matemática
ese lápiz que me lleva
letra a letra
por un bosque de escritura
sacra
mira.





50



Yo que era sal
ahora ola
yo que era ola
ahora sólo
espuma de mi origen.





51



Una sombra un ruido
la calle
el tiempo que pasamos
lo que ambos recogemos
las palabras
rotas y presas.





52



Yo escribo por instinto
como el que sueña por costumbre
o reprime sus ideas
o vaga y es tomado por un loco.










ANEXO AUTOCENSURADO





uno



los gestos sólo son estrategias
del cuerpo malherido
apariencias disueltas
en triunfos posibles.





dos



como siempre:
el giro de la noche emprendida
el común deseo
la postura que desnuda
el cuerpo que se añora
estos dislocados sueños
estas agarrotadas normas
estos viejos sinónimos.





tres



...esos que acuden a tiempo
de socorrer leves arañazos
péndulo que acicala la raíz de la herida...
...y encontrar al hombre humano
que te abraza o acaricia
y deja de ser para siempre
un arma peligrosa.





cuatro



...y yo lloro música
o él lloró fuego
música de lágrimas y fuego
desde lo más alto
la sola imagen del perdedor
se lamía las heridas
dulce estatua de piedra
cubierta de vendajes.





cinco



...y si ves
que vas
o acudes nadando
limpia el agua
de ti
y suda
esa gota que nadie bebe.





seis



abre la espita de tu corazón
y fumiga las avispas de tu sangre
ventila por fin estos labios
de enormes enemigos
que deja besos de muerte en cada sueño.





siete



yo voy huyendo el día que me dejan
yo siempre huyo
yo voy huyendo el día que me persiguen
y en la huida
otros se cruzan en mi camino
toman direcciones diferentes:
huyen como yo.





ocho



buscando al responsable de estas historias
he descubierto que todos reunían condiciones
un don
una gracia
la tétrica floritura del gesto.





nueve



que se burle de mí el poeta premiado
y el crítico al que pagan
que el académico declare
que mi obra poética no tiene
categoría para ser obra
ni armonía para ser poética
y que todos los obreros aprendan
por fin
quien es el enemigo de sus versos.





diez



ando con mi literatura
al borde de mis nervios
y sudo un acantilado
de sueldos y salarios.





final



tuyo por fin
tomás rivero
yo
no sobra nada.










TULIPANES ROSAS






UNO



Cojo de tus manos
el gesto que acaricia
la avaricia del tacto
el pacto siempre en vilo
el hilo que nos ata.





DOS



Fui un amante sin careta
un hombre abandonado
de rumbos olvidables
fui tu equipaje imprescindible
un grito helado
una lanza oculta en jubones
de descalzos beatos.





                                                           tus infantiles senos
                                                           demasiados humanos..
                                                           -Arthur Rimbaud-
TRES



Ellos se agigantan
ellos son
como dos besos desatados
en la noche de lluvia
crecen bajo la lengua que ensaliva
o lengua despiadada
se hacen mayores
en la soledad de la ofensa.





                                                           vigila el crecimiento
                                                           -F. Brines-
CUATRO



vigila el crecimiento de mis esporas
soy la flor prepucial que tanto anhelas
vigila si me crece o se me engana
soy la piel que se estira y envenena
tu clitorial rosetón de porcelana.








VERSOS CORREGIDOS





I


Alturas versos multitud
labio húmedo
otro licor
delicado juego
o como dice Piera:
"la explicación de todos los poemas”
o como digo yo:
esa zona neutra y viscosa que une
las vestimentas con la carne
también llamada sombras
y más tarde tumbas
el permanente error de la escritura.





II



He escrito poemas conmovedores
que nunca han conmovido.





III



Porque no hay después
ni perdón ni lo siento
un grito lo invade todo
un dolor legítimo
se va extendiendo
sobre la ciudad.





IV



Escribo en la espalda del papel
me sufre la enfermedad
que llevo desgastando a vase de nostalgias
y de dudas
a base de ignorancias y sufridos desdenes
y giro
para ver de frente el rostro
de un ser descompuesto y sin palabras
que me invita a seguirle
sin coincidencias
a través de espejos inmarcesibles.





V



Me dejan solo como si nadie hubiera
cierran la casa
sus puertas
y se alejan
yo tengo la llave que abre sus corazones
ellos la cerradura
que acorta distancias.





VI



En cualquier parte un ser paciente
espera mi llamada
yo espero una dirección
un número
una ciudad
el motivo que justifica el gesto
el gesto que analice el ruido.





VII



Tras la rutina diaria
agotado tu tiempo
el fin sólo es un breve ademán
como correr una cortina
o colgar en la percha el gabán
y dejar sobre la silla los papeles.
Todas las huellas
denotan la presencia
de un ser mágico
falso y verdadero
que procura hacerse con las riendas
compartiendo incursiones
en las filas enemigas.






VIII



Esos líquidos amargos
que crees beber
y jamás aportas
me dicen
mas yo sé bien donde adquieren
el agua y sus azúcares.





IX



Tú no eres tú
todo lo que soportas
son frases diminutas
o entrecortadas actitudes
que te ingresan en prisión
voluntaria.





X



Desierto
presa tétrica
anónimo
pendular hexágono
amado o solitario
gemido
espejismo.
Todos adivinan
que soy yo.





XI



La liviandad de la arena el cielo
esas redes que dispongo
con ordenado celo
para que el viento rompa
todo el entramado:
nudos de arena
espejos
jabones
alfileres
agua de cristal
espumas de sirenas.
Ahora el dedo acusador
dice que ya es tarde
para elevar anclas.





XII



Rotas las películas y las fotografías
busco un hueco de la casa
donde dejar los besos que aprendí
ese dolor nuevo
que sin la difícil tarea del aprendizaje
todo me lo enseñe.





XIII



Podemos encontrarnos
junto a esas viejas ánforas
escondidas en la maleza
nosotros dos entre los ecos
del barro inmaculado
sonido mensurable y pálido
soledad cuando seamos
entre la ciudad y el horizonte
sol y sal entre el gentío.





XIV



Apenas sombreada
separada de la luz
tendida
deshojada para ser abierta
este corazón mío roto
te recoge levedad
te lleva a otras alturas
para hacerte
inolvidable perfume:
imborrable recuerdo.





XV



Nada impedirá que otros
penetren en mi interior
en mis cosas más profundas
más allegadas
quizás opriman con sus dedos
la carne
tengan influencias en mis ceses
o consigan un breve espacio
allí donde mora el corazón
y se alejen luego
dejando en mí
su sello redentor
de impenetrables miedos.





XVI



Ahora que ya por fin me reconforto
y te agradezco
no quieras que también te recuerde
viviré solo
olvidando
el defecto humano
que me reconcilie
con la ausencia total
de todos tus objetos.





XVII



Pregúntame desde la lejana sombra
en la que me oculto
por el amargo paisaje que me hospeda
en las sombras yo dispongo de un minuto
para salir huyendo hasta la jungla
donde tengo el eterno refugio
de la fiera herida
el cubil del incesante viajero
salvaje y mudo.





XVIII



Ahora que escupes mi recuerdo
en esa zarza
deja que yo coma las moras
de tu saliva.





XIX



Los pájaros gorriones
los tordos invernales
y esa sombra que se proyecta
pronosticando pesadumbre
los días flacos
las calles
un hombre
la vida rotunda
mis labios
en el borde acantilado
de tu talle.





XX



Gira dentro de mi
la rueda del poeta atormentado
y en su giro
la escritura va diluyendo
ese engrudo tan amado
que esquiva mis sentidos
discurre en mi presencia
desprecia mi pasado
y no quiere saber nada de mí.
Se hacen versos las letras
atándose para no morir
y ellas son las que me informan
que estos poemas
es otro el que los lee
inútilmente.





XXI



Tétrica palabra
ruin deseo
fétida sombra.
La gimnasia del verso.





XXII



Por entre lunas o frases
un temor invertebrado
algo de serpiente y tiempo
la ruina
las plazas
los escombros.
Aquellos muros amasados
con polvo y lágrimas
ungüentos de tosca solución
a ese mal acaecido:
el barro de las multitudes.





XXIII



Sentimentalmente desabrochada
la camisa duda
y la pregunta clara
se desnuda en mi pecho
me abandona
acontece y grita.
Yo sucedo si conmigo suceden
tantas cosas como espero.
En estos instantes
soy un manso perro
lamiéndote la herida.





XXIV



Los versos son palabras
que guardan el sigilo del silencio.
















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Imagen de portada:
Máscara de barro de Tomás Rivero. Benjamín Arenas.