jueves, 2 de junio de 2011

Españistán, de la Burbuja Inmobiliaria a la Crisis



Este blog, de seguir así va a tener que redefinir la palabra poesía. De hecho creo que nunca nos pondremos de acuerdo dónde empieza y termina la vericueta vereda del poema y sus trochas. Este poema no es un poema, como una vez  "Ceci n'est pas une pipe", que dijo Magritte:



Millones de pájaros....



Cuando comencé a entender la mentira
ya había dejado de ser niño.
Hay un vencejo que construye un nido
con saliva transparente, casi de cristal,
pegado a rocas inalcanzables.
El hombre usa esos nidos como alimento,
mientras que yo descubría una tarde
que tu vientre era tan perfecto
que en él habían anidado los zorzales.
Y eras una verdad imprescindible.
Mas yo había dejado de ser hombre.