Este blog, de seguir así va a tener que redefinir la palabra poesía. De hecho creo que nunca nos pondremos de acuerdo dónde empieza y termina la vericueta vereda del poema y sus trochas. Este poema no es un poema, como una vez "Ceci n'est pas une pipe", que dijo Magritte:
Tal vez no acabe nunca de hacer este poema. -J.M. Caballero Bonald-
jueves, 2 de junio de 2011
Españistán, de la Burbuja Inmobiliaria a la Crisis
Este blog, de seguir así va a tener que redefinir la palabra poesía. De hecho creo que nunca nos pondremos de acuerdo dónde empieza y termina la vericueta vereda del poema y sus trochas. Este poema no es un poema, como una vez "Ceci n'est pas une pipe", que dijo Magritte:
Millones de pájaros....
Cuando comencé a entender la mentira
ya había dejado de ser niño.
Hay un vencejo que construye un nido
con saliva transparente, casi de cristal,
pegado a rocas inalcanzables.
El hombre usa esos nidos como alimento,
mientras que yo descubría una tarde
que tu vientre era tan perfecto
que en él habían anidado los zorzales.
Y eras una verdad imprescindible.
Mas yo había dejado de ser hombre.
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