La Habana

Viento de poniente en la playa,
cactus rompiéndose en flores en mi patio,
y las tres palmeritas en la puerta de casa..
En Conil hay un temporal de luz...
y mi vecina...

Marcha 31.1.2015

Estuve en la marcha. En el futuro espero que salgamos a la calle con consignas concretas, de cara a un programa de luchas, y confiar en el voto (parlamento) lo justito. Hace 35 años algunos luchadores gritábamos al PCE y al PSOE que la lucha estaba en la calle y no en el Parlamento. No nos hicieron ni puto caso. No entraba en sus pactos con la burguesía. Y así nos fue.

Esta marcha me parece un éxito, independientemente del número de asistentes. Me gustó sobre todo las sonrisas reflejadas en los rostros de los participantes. Hay una evidente sensación de alegría, de haber recuperado las ganas de cambiar el curso de los acontecimientos. El futuro de Podemos reside en la presión de los trabajadores, de los ciudadanos, de la gente... Ellos deben de marcar la agenda de lucha de Podemos. De lo contrario hay un tic-tac, tic-tac.. de un tiempo que se volverá en nuestra contra.

Emblemas y templanzas

Cuando apenas si quedan apéndices del hombre,

cuando mi carne es arruga

y ya no recuerdo quién fui.

Cuando un gesto una mano o una bandera

son historias de tiempos que siempre fueron mejores

a pesar de no serlo, a pesar de la nostalgia

que siento cuando pienso,

y perdonen asonancias o colores con eco.

Cuando me pudro de meses, eso que llaman años

y sé, porque lo sé, que esto ya no es lo que era,
me pregunto qué hago en la sombras
si me alimento de sueños,

o sonrío rumiando: soy un gran fingidor.
Feliz como aquella modistilla del 67

que me enseñaba coqueta los bordes almidonados

de su enagua fru-fru, entre muslos de seda.

Cuando sólo me queda una soledad

de sol frío en la piel. O la muerte como siempre.

Como a todos. Como al género humano

que presume de serlo. Tantos falsos mintiendo.

Esos seres tibios con su gato de angora

o su entrepierna de felpas.

Y si mi amor eres tú y te siento lejana

y te reclamo, ven.
Ven a este funeral de huesos

que tiene apellidos que llevan mi nombre o mi cuerpo.

Ese que no ves debo ser yo,

dicen los milagros, insisten los  misterios.

¿Hay peor error que no poder vivir sin ti?

Todo lleva tu nombre tu rostro tu cintura.

Un rastro sigo de símbolos y puños,

un topo de Marx con bandera al hombro,

un topo en mi sísmico pasado,

minando los cimientos, de este estado burgués

contra el que peleo, me enzarzo,
me debilito, o me enciendo.

Quiero morir abrazado a tu nombre,

a tus muslos, a tu sexo. Y saber que vine

a no ser jamás un hombre.