Tomad un vaso de color,
poned tres gotas de frío,
y tendréis el perfume de después.
- Francis Picabia -
En la hierba encontraron los vidrios ensangrentados
de un beso gris que el viento arrastró
hasta el lugar pantanoso y frío.
En las ramas bajas de los sauces
descubrieron gélidas lágrimas
entre las hojas más verdes,
y sus cabellos siempre húmedos
los hallaron junto a la orilla del riachuelo,
entre junquillos y espadañas,
arrastrados por la corriente.
Todos la dieron por muerta
aunque un día de luz clara
apareciera en los últimos minutos
de la tarde fría y lluviosa
confundiendo con su oscuridad
a la noche profunda que nacía,
y dejando tras de sí un perfume de musgo y moho.
Venía de los pantanos empapada en cieno
regresaba sin luz sin apenas día
y su muerte tenía el sabor de la leyenda
que corre de boca en boca de aldea en aldea.
Jamás se preguntaron por qué era amor su ausencia
y a quién amó con desespero,
la encontraron en aquél estado
un día claro en el camino que viene
de la lluvia
desde la humedad y el frío de los pantanos.
Hay rosas encendidas en sus muslos
mojándose
mas no se apaga la llama.
Naufragando entre lenguas de fuego,
se ahoga en llanto cada día.
3 comentarios:
Bonitas ambas. Loli.Beso.
Soy el anónimo que vive en los pespuntes. Beso, Loli.
Siempre quieres ser lo que soy yo,el anónimo soy yo,tu eres Tomás. Loli.Beso.
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