Libelúla 2015

Navegando las maderas

No hay más arte que ese que muestra el otro 'harte' (hartazgo, tal vez) oculto en la labor entrañable de la carcoma intentando construir su nido en el alma endulzada -su alimento- de la madera. Los caminos que el coleóptero recorre y su persistente roer, ese otro sonido de músicas son el culebreo nostálgico de la vida: los quiebros realizados por el cuerpo y sus paisajes. Su lento y sinuoso navegar. Y allí no puso nadie un sólo dedo. No hubo caricias que dispersaran la misión del artista en su labor de larva. Bajo tierra hay una madera que nunca se pudre. Es la raíz tal vez de aquel cementerio marino de Valéry:

Pero en su noche, grávida de mármol,

un vago pueblo, entre raíces de árboles,
por ti se ha decidido lentamente.

O es, al fin y al cabo, ese trozo de madera, aquel mascarón de proa, roto, astillado hasta la saciedad, de un mar incesante burlando las naves por las sendas embravecidas del agua: “El mar, el mar, sin cesar empezando”.

Piedras, piedras

Piedras, piedras

arrojadas al fondo de un profundo lago.

Con cada piedra iba un pensamiento.

Ata un hilo a una piedra,

la línea argumental escribiéndose,

tirando de él saboreas el lodo.

Ya no te queda casa,

paredes que sujeten lo que tú piensas.

Al fin y al cabo siempre estás sólo.

Nadie te acompañará,

aunque hay una mirada

comprensiva de los demás

en todo lo que haces.

Las piedras van apilándose.

A Paul Celan

1

Mira esa hoja que ya no cabe en el árbol,
numérala, di si al ser ella un número
improbable, razón tiene su existir,
si debiera caer o volar o también morir
antes de que el otoño
afecte a sus hermanas, hojas como ellas,
que supieron escoger un lugar,
un orden en las ramas,
acomodarse un sitio en la vida,
al sol, más o menos fácil.

2

Parte de la nieve que tú bebiste
se fue hacia fuentes y manantiales
llevándose de ti un recuerdo tuyo
que pasó entre las piedras
sedimentó en las rocas
y fuiste parte de un paisaje de agua
que se acordaba de ti.

3

Afuera hay un árbol que proyecta una sombra.
Los niños juegan a saltar sobre ella.
El árbol tiembla.

17 palabras

Tengo sobre la mesa unos 17 libros de poemas.

Diez y siete poetas que hablan del mismo poema

repitiéndose en cada página

golpeando con sus distintas voces

el mismo poema una y otra vez

las mismas palabras sonando eco en el tiempo

y el viento las arrastra

se mezclan los versos entre sí

se prolongan a través de las estaciones

y los años

los une el frío y el calor

los une la soledad y el miedo

los mismos poemas reflejándose

abrazándose entre ellos

desgarrándose en estos diez y siete libros

que tengo sobre la mesa

de 17 autores distintos

gritando

pidiendo amor cada uno de ellos

pidiendo “yo soy” cada uno de ellos

cada uno de esos 17 poetas que también soy yo

ellos solos

los mismos poetas

que entre sí se desconocen.

A veces tan sólo hacen falta

diez y siete palabras

para amar a un hombre.

Cuéntalas ahora.

Sin título

¿Qué hace la vida por mí
que yo no haga por ella?

¿Dónde nos reunimos esta tarde?

Han pasado los años
y la incertidumbre es mía.

Cuando amabas mi luz
apenas quedaban velas encendidas
en el porche.

Aquella penumbra aún se descuelga
de nuestros hombros,
cae al suelo. Se llena de sombras
la madera muerta del bosque.

Los pájaros la usan para alimentarse.
Nosotros buscamos abrigo en ella.

Dalias

Si dejas reposar unas manzanas de la lluvia

y te abrazas al aire de unas dalias,

y al pájaro cenital que te sosiega la cintura

lo alimentas con frío...

Si apaciguas con muslos las enaguas
y tus rodillas tiemblan.
Si notas la tierra en tus tobillos...

Semillas

Si para curar las alas rotas

de nuestra carne

acaso la semilla fuera necesaria

sembraríamos sangre

gota a gota

para tener una cosecha

de cuerpos sin heridas

que removieran la tierra

con alarde de pájaros

y un arado de dedos

buscando bajo la tierra

tu barro y mis plumas.

La ciudad se refugia en el hombre

Vago por la ciudad. Entre los labios

de buscar besos llevo un pitillo de niebla

con brújula de oro que enciende mi alma

echa de trojes desvanes y recuerdos amargos

y mis manzanas carnales cuelgan secas

de la noche personal que soporta mis pies

de caminante. Y subo para bajar miro para ver

voy sin rumbo fijo por calles violetas

llenas de rosales grasa y ropa tendida.

La vida también resbala en los adoquines

del hombre. Una puta en el portal

me advierte que estoy en zona hambrienta

sus pechos de hecatombe brillan desnudos

ofreciéndome pasar una noche de luz

si madrugo de sol entre sus muslos.

Arriba la catedral rebosa de pobres.

Con escudillas y gorras prolongan sus brazos

gimiendo por un puñado de monedas.

Pero nada como tus brazos rodeando mi nuca

recuerdo ahora mirando cómo los gatos

maúllan y se aman lentos entre cubos de basura.

En la tasca me ponen un vino tinto peleón

que deja raspaduras de llanto

en mi garganta y recito un poema para adentro

mientras afuera la ciudad se refugia en el hombre.

Merecido final

Ayer por la tarde, cuando los grillos cantaban
y las nubes recelaban del sol,
apareció colgado por un hilo de esperanza,
de un viejo cerezo
con más de sesenta años de cerezas
a sus espaldas
y ramas cargadas de recuerdos,
un poema.

Cuando descolgaron el cadáver
de papel blanco tamaño DIN-A4,
en uno de sus bolsillos se halló
una nota que decía:
mi existencia no tenía razón de ser,
nadie me leía.

El forense encargado del deceso comentó:
“Nunca me gustaron los poemas optimistas.”

Diario

Después de mil años intentando fotografiar a un grillo CANTANDO, (tienen un oído muy fino) ayer me disfracé de aire y con paciencia de brisa, pillé a este en la puerta de su madriguera, de culo y con los élitros en plena función. Después regué unas tomateras de kumato, mientras silbaba "Palabras para Julia" de Paco Ibañez. Por la noche cené con unos poetas.

Citas desinteresadas

Las manos de Georgia O'Keeffe , John Loengard

Resumen de unas palabras talladas en unas tablas de piedra (Más tarde se demostraría que eran falsas)

 I

La babosa que anduvo desnuda y lenta,

arrastrándose toda la noche,

dejó reliquias de semen por la alcoba,

un collar de estrellas en tu piel,

un periplo de natas y rescoldos

de éxodo y saliva.

Su baba lubricó nuestro amor lo suficiente

y amarnos nos fue fácil.

Quédate a mi lado

pídeme que no me vaya.

Te quise como se quiere

cuando se quiere siempre.

Un perdón inútil y un tú lo sabes

no me abandones,

ayúdame en los trámites.

Y un hasta luego

repíteme aquel beso

que quiso ser solemne.

La baba se secó y ya me has olvidado.

La babosa jamás ha vuelto.

II

Fue mucho después de haber amado a la babosa

cuando ella se dio cuenta de que nunca podría recuperar

el sentido blando y lechoso del esperma,

su pegajosa temperatura;

el rastro de baba que dejó el gasterópodo en sus labios

la encadenó a la miga blanca humedecida en leche

y en su memoria no hubo sitio para amantes

aunque fuesen hombres con pene de lombriz.

El incidente ha terminado

"Lilí, ámame... Como se dice: El incidente ha terminado..." 
Vladimir Mayakovsky, Varvara Stepanova, el crítico de arte Osip Beskin
y Lilya Brik Brik en la casa de "Gendrikov Street".
Foto de Alexandr Rodchenko, 1928

Cumpleaños feliz: 5 añitos

Este blog cumple cinco años. Hoy. Encontré este comentario mio en una de mis respuestas a Raúl Campos, un viejo seguidor del blog:

"Un blog no es un escaparate del Corte Inglés para mostrar las intimidades de la última moda. Un blog es una ventana abierta al debate. A la controversia. A la polémica. Y un blog es lo que su “dueño” (que asco la propiedad privada) quiera que sea. Pero no debiera. También tiene que ser lo que los demás deseen. A partir de ahí el tema a tratar será lo de menos.

¿Qué son los blog en muchísimas ocasiones? Un escaparate del ego elevado a potencias de central nuclear cuando da el pedo. Y la perdida de seguidores acojona al dueño del susodicho blog, no sea que su soledad vaya en aumento teniendo en cuenta lo triste que puede ser un blog-monologo. En este caso la alternativa sería mirarse es el espejo."

Occidental el hombre

Los ríos de sangre desembocaban

en el mar de la indiferencia..

-El Roto-

Occidental el hombre se vuelve trapecista

como según qué cosa

recoge entre la hierba

diminutos insectos

carcasas y camisas

que la muda de larvas

fue dejando olvidadas

después de un desequilibrio

que nadie contempló.

Occidental el hombre jamás tuvo alas.

Memoria

Cubrir aguas blancas con sábanas negras,

lavar nieve con piedra pómez

y evocar el nombre del ataúd.

Con el reverso de la mirada

grabar un breve epitafio en el cerebro,

y ya que la metáfora en estado natural

suele confundirse con la mentira

en estado artificial,

coligar el nivel de esporas

con polen de limones

sobre la negra superficie de la lápida.

Sólo así los perfumes

serán recuerdos imborrables,

fábulas de memorias inmortales.

Y si todo esto no le vale,

para evitar radiaciones,

dúchese con plomo líquido.

Y en las tumbas que no graben nombres.

Tu poema no sirve para nada.

Tu poema no vale un carajo

tu poema no saca un clavo

no tiene la paciencia suficiente

para extraer una espina

sobre todo si la espina

está clavada en un esparadrapo

de tiempo y mugre

tu poema no sirve para nada

no cura

no enferma de muerte natural

no limpia esa suciedad

que llevas en la huella

digital de la cintura

sobre todo si tu cintura

es rodeada

asida y descosida

por una mano de hombre

ufano y tan nervudo

que el poema se hace trizas

mucho antes de llegar a tus caderas

tus ingles tu flor de alabastro

donde él frota un aire

de carne verde

de aceite derramándose

de pestañas muertas muriéndose

de muerte

gota

a

gota

sobre tu lengua

en la tarde o al alba

en la noche profunda

y su voz oscura.

Y tú sola con un poema

entre los muslos

que no sirve para nada.

Desnuda y estéril giras la cabeza

y él

el hombre

que trajo aquel poema

te ha dejado un bosque

entre los hombros

las ramas de un río

entre los brazos

y un papel blanco y profundo

entre los pechos tristes.

Un poeta de otra tribu

Un poeta debe ser más útil

que ningún ciudadano de su tribu

-José Ángel Valente-

Al alba, cuando comienza el día,

amanece hermoso

un lunes crucial y sin sentido

que aparca en mí

y viene a darme

un golpe pequeño de paciencia,

al que yo añado

unas gotas de mi personal reserva

(lugar cerrado y protegido)

de oscuridad anónima y antigua

a la que me condena el hombre,

pues soy, amigo Valente,

un poeta de otra tribu.

Un poeta cultivando piojos
en corbatas de Nicanor Parra,
con la suficiencia perfecta

como para huir de posibles amigos
que vengan piadosos
a bendecir mi supuesto dolor.

Blanco

...allende el blanco plano de la música..

-Samuel Beckett-

Te someto al blanco,

al único que dejó con posibilidad

de suciedad, Samuel Beckett;

al gris que miro y miró

aquel otro.

Te contemplo desde este blanco,

desde este único vlanco

que se hizo niebla

error

y confusión.

Te miro desde lo blanco,

como una pátina mate

que lame la mañana;

amanece

y no comprendes

que tengas un nuevo día,

como una percha de polvo

junto a tu traje

de carne macilenta y pobre,

muy pobre.

Me someto al blanco

y tiemblo

como una sábana templada.