Este blog, de seguir así va a tener que redefinir la palabra poesía. De hecho creo que nunca nos pondremos de acuerdo dónde empieza y termina la vericueta vereda del poema y sus trochas. Este poema no es un poema, como una vez "Ceci n'est pas une pipe", que dijo Magritte:
jueves, 2 de junio de 2011
Españistán, de la Burbuja Inmobiliaria a la Crisis
Este blog, de seguir así va a tener que redefinir la palabra poesía. De hecho creo que nunca nos pondremos de acuerdo dónde empieza y termina la vericueta vereda del poema y sus trochas. Este poema no es un poema, como una vez "Ceci n'est pas une pipe", que dijo Magritte:
Millones de pájaros....
Cuando comencé a entender la mentira
ya había dejado de ser niño.
Hay un vencejo que construye un nido
con saliva transparente, casi de cristal,
pegado a rocas inalcanzables.
El hombre usa esos nidos como alimento,
mientras que yo descubría una tarde
que tu vientre era tan perfecto
que en él habían anidado los zorzales.
Y eras una verdad imprescindible.
Mas yo había dejado de ser hombre.
miércoles, 1 de junio de 2011
FLOR 1
Esbjorn Svensson Trio: From Gagarin's Point of View
Para Elena Belmonte
Para Elena Belmonte
De esta casa salieron palomas encendidas, sus alas eran de agua y en su pico húmedo llevaban un grano de sal para sembrar el mundo de sustancias originales.
Y hoy salen de tus dedos paisajes trazados con líneas negras sobre campos verdes y azules. De tus dedos manan líquidas transparencias, sangre de amapola blanca y sueño, ágata y rubí. Y es que tú vas débil y yo me siento rechazado. Un escritor siempre es el hombre que más letras añade a la nieve. Sus miedos ocultos en el fuego.
Un agua difícil
Agua. Un agua difícil y mucho más hermosa
cae desde un cielo que no aparenta lluvia.
Tú no has vuelto del trabajo y solo tengo tu blusa
abandonada donde tú sueles quedarte ensimismada
olvidadiza solemne algunas veces o perdida otras.
Y creo que te quiero. Hay sonidos que son como un atardecer
y que sin ellos no podría saber si tendré derecho a tu belleza
a tu caminar con movimientos lentos por la casa.
He sufrido como nadie por ti por tu amor. Siempre vendré
a verte a esta casa solitaria que esconden tus besos
a este lugar ahora tan lleno de tu ausencia
y aún sabiendo que no estás yo volveré una y otra vez.
Suena una melodía en mi cabeza o tal vez en la soledad
apagada y única de las habitaciones desnudas
y vuelvo tristísimo a estar sin ti y a quererte
más perdido como nunca lo estuve en toda mi vida.
¿Qué es compartir si te fuiste si nos fuimos?
Alejados la pobre y huérfana añoranza baja por mi espalda
y fríamente me reconvierte en otra sombra que va alejándose
sin prisa de las salas vacías que polvo inmenso habitan
las estancias de la casa de la pobre y limitada casa
su humedad como tú me abraza me traspasa y olvida.
martes, 31 de mayo de 2011
lunes, 30 de mayo de 2011
JAZZ
Suena a menudo suele sonar pocas veces
mas cuando lo hace desde el inicio profundo
que todo lo sustenta
arranca de vísceras fundamentales
y de una historia de selvas y negreros.
El grito se traslada a todo el organismo
latiendo postulando arremetiendo
gimiendo contra paredes de sangre
diciéndome a mí y a todos:
ojalá que la noche te deje abandonado
bajándote a ese infierno descifrado por el metal:
la dulce boquilla de lengüeta transgresora
como un bisturí en el espejo
dibujando la cicatriz perfecta.
Barça
Gracias a Neorrabioso y sus poemas-conjuros hemos ganado la liga...y la copa de Europa. Ganó la poesía. Y cuando estos muchachos no esten, nos daremos cuenta, como siempre, de lo que perdimos.
domingo, 29 de mayo de 2011
La soledad de una corredora de fondo
DEMOSTRACIÓN DEPORTIVA
Llena de soledad catástrofes y abúlica
dispuesta a seguir desde la tribuna
la muestra deportiva
ella acaso miró dedujo por la postura que tomó el otro
que el posible campeón sería aquél que limpiamente
superara a sus rivales en competida lid
por un centímetro una décima de segundo
y miró a la pista cómo son los hombres pensó ella
ahora y siempre
un instante los quiso un instante los odió
un instante ella aún lo busca a él
una mirada fugaz una fracción de segundo
se dejó amar por ellos
y ellos la ignoraron más bien olvidaron su nombre siempre
qué vida qué dolor qué miradas qué paz
cuando una insinuación fue necesaria para inventar
el romance vital su huida necesaria
el fin de las cosas ahora entrando en meta
todos ellos en un tropel de campeones.
El número uno. El primero. El que siempre la quiso.
El de siempre. Por una fracción de segundo.
sábado, 28 de mayo de 2011
EL FACTOR HUMANO, RAYUELA, Y UNA MIRADA... PARA CARMEN.
Tres miradas distintas
para ver si la luz está es su sitio:
la lámpara mira al poeta,
el poeta mira al ciclamen,
el ciclamen te mira a ti.
Un cactus
El factor humano siempre tuvo espinas
caminos difíciles e intransitables,
pero lleno de juegos infantiles
o de rayuelas
o cuatro esquinas o el juego del mocho.
viernes, 27 de mayo de 2011
Y HABLANDO DE PLAZA .....A LUCÍA.
"Coge una flor,
y pétalo a pétalo,
desnúdala.
Y ella también te desea,
y ella también te desnuda.
Y pétalo a pétalo,
coge una flor..."
Y HABLANDO DE BALCÓN...UNA PLAZA.
 | |||||||
| MAÑANA DEBAJO DE ESTE SEÑOR.... EN EL PRADILLO. ÉL ESTUVO EN EL 68. EN OTRO MAYO. (Ah! el gorrión está dormido.... de tanto esperar) |
Vendran más años malos.
Vendrán más años malos
y nos harán más ciegos.
-Rafael Sánchez Ferlosio-
Un hombre puede agotarse perder sus posibilidades
y en la noche y en el día en horas perdidas
bajo un cielo gris, morir aprovechando las facilidades
que da la vida y ya nada será igual para nadie.
Pero vendrán más hombres y nos harán más tristes
nos harán cosas malas, por ejemplo todas esas
que suele dejar el día abandonadas en un rincón
por insensibles, por aburridas y perecederas.
Apagarse. Dejar de ser uno para ser otra cosa
ser otra cosa que dará sentido a la forma.
Simples u obscuras las aguas como alas encendidas
secaran el sol un verano de gloria y felicidad.
Vendrán más años nuevos y nos harán tan distintos
como fuimos siempre, como siempre hemos sido
paisaje aterrorizado y tan distante de nosotros
como nosotros de las montañas y su horizonte.
jueves, 26 de mayo de 2011
Siervo de la gleba
1
Deslucido ilíaco, este otro hueso personal
que en las tumbas asevera
un golpe original de gleba,
un golpe original de gleba,
un rastro de polvo venial
donde cupieran,
historias de guerreros libertadores.
Su sangre en las riveras, en los deltas,
como péndulos de agua y de frontera,
tierras abrasadas por huellas ciclópeas
y monstruosas figuras que arremeten,
imaginan y diluyen al hombre sometido
apacentado a tanta o suficiente tierra.
Las tumbas, las tumbas,
en su vuelo higiénico ponen
orden de olfato en la memoria.
2
Adriático esposo, isla misteriosa,
siervo de la gleba, sinónimo de hombre,
alas y fuego conjugados y tristes,
un recuento de idiomas que dan a la lengua
su virgen aguacero: un hombre solamente
ausentado de su casa,
refugiado y lerdo,
melancólico bobo,
sedado por leves infusiones,
por medicinales ojos
que quieren sorprenderme
y acariciar al hombre que es mi ausente:
en la sombra, en la sombra,
tras de ritos y tótemes,
tras el paso del hombre queda un rastro
al que nombran camino de arena.
3
Avanzo por él como un herido
Al que acarician su nombre en la batalla.
En doradas placas
o lápidas de mármol o losas de granito
podrás leer mi muerte:
aquí yace el paciente guerrero que mira al poniente
aumentado en paciencia,
engrandecido de dolor, valiente por fin,
dispuesto al arrojo, al disfrute heráldico
desde el balcón de la muerte
y el vacío de la fosa.
Un siervo de la gleba.
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