miércoles, 1 de junio de 2011

FLOR 1

     Esbjorn Svensson Trio: From Gagarin's Point of View
  

   Para Elena Belmonte
De esta casa salieron palomas encendidas, sus alas eran de agua y en su pico húmedo llevaban un grano de sal para sembrar el mundo de sustancias originales.
Y hoy salen de tus dedos paisajes trazados con líneas negras sobre campos verdes y azules. De tus dedos manan  líquidas transparencias, sangre de amapola blanca y sueño, ágata y rubí. Y es que tú vas débil y yo me siento rechazado. Un escritor siempre es el hombre que más letras añade a la nieve. Sus miedos ocultos en el fuego.

9 comentarios:

Anónimo dijo...

Esto que lo comente Elena Belmonte.Sería lo justo.

tomas rivero dijo...

Elena Belmonte no tiene ni idea. Parecido a ti, Loli.

Hostal mi loli dijo...

Joder Tomás como sabías que era yo? Y de que no tengo idea? de poesía? acláramelo por favor,sino es molestia. Beso y espero tu respuesta.

Hostal mi loli dijo...

Te he esperado pero ya no espero ,me voy a dormir. Beso sin respuesta.

tomas rivero dijo...

No de poesía no, Loli, de poesía no tiene ni idea casi nadie. Ni idea, de qué y quienes somos ambos: Elena y yo.
Beso.

Hostal mi loli dijo...

Pues ya es hora de que lo sepáis que ya sois mayorcitos. Aunque conociendo tu amor por las flores igual Elena es una maceta de flores,de esas tan bonitas que mimas.Beso.

tomas rivero dijo...

Yo creo que sí, que va a ser un tiesto.

Un beso.

Ventana indiscreta dijo...

Sé que hay amapolas blancas (Papaver somniferum). Son las precursoras del látex del que se sintetiza la heroína.

Pero también las hay rojas y muy chulis. Te enseño ahora unas:

http://estar-al-acecho.blogspot.com/2010/06/reguero.html


P.D. Me chifla ese tema de los E.T.S.

P.D. 2 Y cuando se derrite la nieve, ¿qué pasa con las letras del escritor?

TOMÁS RIVERO dijo...

Aquí, entre Móstoles y Arroyomolinos, lo que fue la finca de el asesino Franco, estaba plagada. En mis paseos en bici todas las semanas me traía un ramo de la Papaver. Alucinaba, y nunca mejor dicho, ante aquellos campos llenos de amapolas blancas. Hace ya 15 años.
Hermoso ese reguero de amapolas. La de cosas que hay en el campo, o en la vida en el campo. Eres una poeta. Pero que no se entere nadie. Ni tú.

Cuando se derrite la nieve, bajo ellas hay poemas. Las letras ya no le pertenecen al escritor. La pregunta por tanto es, qué pasa con el escritor.

Buscas bien, teniendo en cuenta que mis etiquetas no funcionan.

Ese tema de ets tiene al menos cinco o sís años, y coincido contigo. Me gusta mucho. Ya mismo te pongo otro que espero te guste.

Hablando de gustos, me gusta leerte así.

Un beso, entrañable.