Un blues: Layla. Marsalis.

Es la hora marcada en todos los relojes.
Los maestros. Su empeño en ser felices.
La felicidad siempre deja marcas.

Keb'Mo: Imagine

Es la hora de la siesta. O la siesta de la hora.

"Folios Grapados": Tres años

Tres años.
Tres años de paciencias.
La paciente soledad
de una bitácora
anotando defectos y afectos
en los corazones,
dejando caer versos
en el pozo sin fondo
de la noche.

Eduardo Barbero:"Tintero de poeta
para los días tristes".

Ajedrez

I

Una pieza de madera
o una figura de ajedrez
puede que el caballo
o un alfil
algún peón sacrificando
su alma
o la reina sedienta de aventura:
sobre el tapete se mide para saber
si su movimiento debe seguir
la forma sinuosa
y caligráfica de un poema
escrito con saliva sobre la piel
o grabado con sangre y cincel
sobre la la roca 
o simplemente el jugador
debe limitarse
a morir como un héroe.

II

Coloque ahora las figuras anteriormente
descritas
con más o menos desidia existencial
sobre un tapete azul
y espere que el agua interna
de la figuras
se mezcle armónicamente
con el tapete.
Cuando termine la inundación
zambúllase en el tapete
y nade hasta una isla solitaria.

Espere el rescate que nunca llegará.

Encuentro

Tacto

Nunca, nunca será tarde

si para amarte yo, me tocas

y si para tocarme

viene un aire cálido

del tacto de tu mano

a serenarme.

Tiempo

Sobre el tapete de hilo hecho de azúcar
y flores amasadas con jazmin y leche

se fue depositando una sombra

que surgió de la penumbra

y la mesa se cubrió de un polvo amargo,

y el tiempo,

el tiempo, no sabiendo contar las horas,

los meses o los años,

se fue aburriendo en el zócalo azul

de la fría sala

muriendo de pena

a la llegada de la noche.

Una voz oscura reside

desde entonces

con el poder de la obsesión

en la soledad hermética

de las cosas.

Llevo unos años que no hago nada de provecho

Vete haciendo una idea de cómo

será tu muerte

tendrás un temblor en el parpado,

una levedad de nácar frío

bajo la flacidez de tu labio inferior,

sentirás un camino de piedras

en el estomago

y una fiebre de evidencias en las sienes,

y en los brazos el calor abandonado

de un miedo extraño.

Y ella tan sólo será un recuerdo

no más largo que aquel beso

junto al cesto de cerezas.

Hoy también es el día del Libro: "Tengo las manos atestadas de memoria..."

El decadente futuro de la poesía

Puber

La métrica del paisaje
en nombre de la luz,
las esporas de abril
en nombre de la primavera,
esa niña asustadiza que investiga
números extraños en su pubis,
garabatos negros,
álgebra de dulce tacto,
un crucigrama que la altera
o la alza
por sobre estigmas,
caléndulas, geranios,
anemonas en llamas,
flores secretas.

Poema épico que la arropa,
la tela que la ansía,
el amor de los perfumes,
el tibio olor de las maderas,
el algodón que la abraza.
Niña asustadiza que investiga
y halla y logra y quiere
y va y se encuentra.

Renuncia

Ya has visto

ya estás viendo

caballos blancos

sus belfos de espuma

caballos locos

desde la otra orilla.

Monta en ellos

cabálgalos como si aquella noche de muslos

fuera siempre,

y en ese trote lánguido

frota tu abdomen

como una fruta madura

contra el vientre de la noche.

Molde

Dime ¡Oh tú, cántaro que del barro vienes
si en la greda tengo mancha esperando,
una humedad de hueco que me envuelva;
agua, ¿tendré agua que me sumerja?,
sed y sombra, frescor
relajamiento,
¿estaré confortable?
Yo que ahora vivo en el desierto,
¿seré dentro de mi molde una palmera?

Citas desinteresadas

Éste es un tiempo despiadado
de mariposas blancas volando alrededor de los cuchillos,
poemas perdidos en la oscuridad de los establos,
y casas saqueadas por una turbamulta de animales ciegos.
-Julia  Otxoa-

Vanos caprichos

Miel y abejas

Dulce como la miel ayer volví

sobre mis pasos.

Rehabilité mi vida

poniendo arena en mis ojos

y sediento cedí

a vanos caprichos

y fui oh amada mía

sobre intensos abrojos
ciego de abejas

el silente amante

que atenaza tu vida.

Lúdico cuerpo

He rozado tu piel con una mano

que no era mía

y tu piel sorprendida ha tomado forma

como un cuerpo extraño

en el que voy dejando
el cauto sopesar de mis deseos.

Tu enamorado ardiente,
cómplice dulce,

mojado en vino,
te recuerda alegre.

Quiéreme

Aute. A las doce de un medio día que es la mitad de otro.
Otro que es la mitad de todo. 

A ella, claro. Hasta el último temblor.

Cuerpo amado

...No

pero una cosa os digo,

que este cuerpo lo hemos amado mucho,

amado lo hemos locamente

que casi a cada instante estábamos dispuestos

a reconocer los besos de todas sus veredas,

besos que aun sin ser nuestros

los hacíamos propios,

lo ajeno se convertía en un mío inconmensurable

acto colectivo donde la sombra

la carne diluía en sueño.

Este cuerpo que siempre era inconcluso,

en brazos de otros deprimía lo fugaz

en lo inexacto,

lo inalcanzable en lo justo,

permeabilidad de un final

que jamás comenzaba,

y la tarde la mañana, horas dulces,

serenidad de minutos,

quietud que redundaba

siempre en ella,

en los otros como yo

unánime.

Este cuerpo lo hemos amado mucho,

tanto tanto

que lo abandonábamos segundo a segundo

para que fuese pacto enamorado

de todos los amantes,

en la tierna longitud,

cavidad de tiempo.

Cae agua

Cae agua,

una lluvia dormida arrastrada

por las alas desplegadas del viento,

cae un aldabón pesado de agua

sobre las grises piedras

y la llave rompe la dorada cerradura
y el manantial es fuente.

En el desierto de dunas arqueadas

cae la tarde como un velo
sobre una paloma muerta.

He leído las cuentas cosidas de todas

las semillas que cruzaron desde el norte

las montañas
blancas como un recuerdo,

he leído el movimiento de tus labios,

su murmullo de pájaros.

Desnudándote en la tranquilidad del oasis,

tras el matorral de encendidos espinos,

sabes que en lo diáfano nadie te detendrá

y vas depositando tus vestidos

junto a un cálido deseo de libertad.

Y yo seguiré viviendo en un patio antiguo

habitado de viejas flores muertas.
Junto a un mar de porcelanas rotas,
junto a noches de luna llena

que limpiaran las sombras,

la calamidad inútil de los rostros.
Ahora que todo parece alimentarse de agua
y miedo.

Palomas mensajeras

Abunda la inocencia de palomas mensajeras

entretenidas y cautas,

volando cuando el sol
atisba en su pupila.

Vuelan hacia horizontes verticales

pero torpes se enredan en los hilos

que Ícaro fue dejando

a modo de salvación

en caso de emergencia.

Envueltos en llamas

caen sus mensajes

abrasando la tierra.

Luna

Como esdrújulas pones imanes en tus sienes

y desde allí orientas luna tu furor de metal,

los insuficientes besos que nunca quieren darte.

Inactiva se activa la palabra en tu lengua

de ella parte un tren cargado de palabras

que laxa pronuncias contra el lodo ancestral.

Tu labio leporino abierto a la maldad

oquedad entre dientes cuando el lirio blanco

fue puesto sobre tu carne fogosa y gélida.

Cercana ya la tumba una carta escribiste

con espinas celestes y perfume de rosas

contra el húmero negro que invadió tu tintero.

La muerte tiene aroma de cieno y miel

sabor a un beso dulce que no te dio nadie.

(Si te mira la luna debes abandonarte)