jueves, 10 de marzo de 2011

Muerte del poeta


Te has ido, yo sé que solo
y a mí me toca
con mis dedos impuros
abrir tu boca
oírla
chupar en ella tu lengua
pérfida y pecadora
hombre embravecido y pequeño
inútil
poeta y músico a la vez
que en tu alma crepúsculo te agotas
cada tarde
cuando llega el crepúsculo
y se apaga el suave olor de los limones

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