martes, 29 de marzo de 2011

pat metheny

Tu desnudez.
La mía.
El patio perfumado.


El moho,
El moho
Azul
De precisas antenas.


La precisión,
La precisión
Transparente

33 comentarios:

Sofía Serra Giráldez dijo...

Tu versatilidad con la palabra me abruma, felizmente me abruma, me deja sin ellas.
Estoy enganchada a este poema desde anoche.
Además la fotografía con la que lo acompañas, por más que la palabra me guste, me atraiga, incluso me embriague, no deja de hacérseme evidente en él..aparece como una mariposa revoloteando cuando menos me lo espero, y eso que no hay selva de "arbustos" en este poema..un poema de huecos llenísimos, repletos..completos de contenido. Inabarcable como no se sea una palabra o un hueco más de él, algo así..te absorbe al leerlo, y más si se hace en voz alta...me absorbe.

Un beso, Tomás

tomas rivero dijo...

El libro se llama "Lianas". Se lee en diez minutos y 33 segundos y un poco más, que en total hace un cuarto de hora.

Espero, Amiga Sofía que mis poemas sigan ese buen camino que han emprendido y sean poemas que sanan el cuerpo.

Besos

Mrs.Poulain dijo...

Madre mía que maravilla!!!

tomas rivero dijo...

Hola, Mrs.Poulain. Siempre me ha parecido que la maravilla está en los ojos del que mira. Gracias por mirarme así.

Raúl Campos dijo...

Vengo del blog de la cafetera y he visto vuestra discusión sobre la filología vs. poesía. Creo que ambas son necesarias, y tan malos poetas hay en el mundo como malos filólogos.

Dejaros de zarandajas todos y leed, y leed y escribid, corcho.

tomas rivero dijo...

Amigo Raúl,
Estando de acuerdo con tus palabras, a primera vista, perfectamente se puede generar una discusión sobre el tema filólogos-poetas. Incluso tendremos que recurrir a las estadísticas y ver si hay más carpinteros poetas que filólogos poetas, o fontaneros, albañiles, o escayolistas, como yo, etc, etc. Pero una cosa está muy clara: la poesía se hace sola, sin tener en cuenta las profesiones. Así de generosa es la poesía. Todos sabemos que la poesía es una voz interna. Y o se tiene esa voz, o no se tiene. No hay más tu tía. Si además sabes poner orden en las palabras que te dicta esa voz interna, mejor que mejor.

Pero lo que, independientemente del debate, me llama la atención, es el tono autoritario de Rocío, dando por zanjado el tema. En mi blog no hay tema por zanjar. Y los lectores pueden quedarse o marcharse, estas cuestiones son muy subjetivas, y la subjetivad no está sometida a reglas, una subjetividad con reglas no lo sería. Así que cada uno de nosotros vive de su percepción subjetiva de la realidad.

Un blog no es un escaparate del Corte Inglés para mostrar las intimidades de la última moda. Un blog es una ventana abierta al debate. A la controversia. A la polémica. Y un blog es lo que su “dueño” (que asco la propiedad privada) quiera que sea. Pero no debiera. También tiene que ser lo que los demás deseen. A partir de ahí el tema a tratar será lo de menos.

¿Qué son los blog en muchísimas ocasiones? Un escaparate del ego elevado a potencias de central nuclear cuando da el pedo. Y la perdida de seguidores acojona al dueño del susodicho blog, no sea que su soledad vaya en aumento teniendo en cuenta lo triste que puede ser un blog-monologo. En este caso la alternativa sería mirarse es el espejo.

Y hasta aquí puedo contar. El resto también está en la calle. Nuestra calle. Nuestras calles. Vacías últimamente, desde hace demasiado tiempo. Desde que la arena de la playa fue retirada bajo los adoquines. Y en la calle, valientes, sin máscaras, con sangre en las venas, sin monitor pantalla que pare los golpes. Ni los golpes, ni la belleza de una mano cálida saludando la llegada de tu rostro. Tu cara por fin en la contienda, que diría Alfredo Zitarrosa.

Besos cálidos y lo demás son cristales.

Sofía Serra Giráldez dijo...

he visto la discusión, allí he dejado mi granito de arena, o tal vez pedrusco...me pueden estas cosas, el mal es eterno..eterno...

Un beso, Tomás.

Sofía Serra Giráldez dijo...

Has lanzado éste a al vez que te decía esto, ahora te leo, Tomás.
Esas prepotencia en los blogs sólo las produce el miedo, sólo que rsulta muy peculiar que sólo se observe en los blogs de "profesionales" de algo que se dedican al campo de la creación con ese algo. También resulta observable en los de fotografía, no en todos, claro está, pero sí es un mal general (otro)
Dime qué temes y te diré de qué careces, les diría, o les he dicho siempre.
Un beso, Tomás.

tomas rivero dijo...

Salud y alegría, Sofía.
No se trata solamente del mal a secas, también se trata de un tipo de educación, de una vida "ideal" que ciertos jóvenes creen poseer en el sistema capitalista. Tienen que aprender. Yo lloré en algunas reuniones de poesía, de debate, porque no entendía las cosas que allí se decían. Y mis lágrimas de rabia, al principio, luego fueron de agradecimiento.

Un beso azul, que era el color de la poesía de Manuel Pacheco. Un poeta que tuvo todas las profesiones. Y que en la guerra vigiló un campo de prisioneros. Y que en vez de disparar balas, hacia con ellas velas. Les sacaba la pólvora sustituyéndola por cera, y durante las noches de guardia en la garita, leía poemas.
Besos azules como un blues del Mississippi.

Sofía Serra Giráldez dijo...

Recibo tu beso azul con esa balas-velas de luz encendida y pólvora apagada.
Yo sigo llorando en estos debates, sobre la poesía en concreto y sobre el arte en general, y tal vez lo peor, sobre el tipo de sociedad qué están tolerando y alimentando ya, que están en edad de "procrear" estos jóvenes...lo digo claro, pseudointelectuales, no me importa si aprendido en las facultades o en los foros de internet, que de todo hay... Y no sólo es por edad, no es por ser jóvenes, también los hay entre los cincuentones y sesentones
Les falta lo esencial, no importa la décadas a sus espaldas, el aprendizaje en la vida, ese saber lo que estar en un campo de prisioneros o escarbar en la tierra en busca de un..bueno...una buena zanahoria que llevarse a la boca para matar el hambre...
Que lean el "de profundis de oscar wilde..pero les suena chino..les suena a chino, ése es el problema.
Un beso, mijita triste, pero azul, siempre azul...:), un beso, Tomás

Sofía Serra Giráldez dijo...

Deja que siga con lo de la zanahoria: escarbar en la tierra buscandola para poder matar el hambre, y entonces darte cuenta de que tu hambre sólo puede saciarla la poesía, y cuando la logras, entonces, entonces ya comprobar cómo el estómago te admite el alimento.
Y con lo de las rejas, comprobar que aún en cárcel, se puede volar, comprobar que aunque te encierren, tu espíritu sigue siendo libre.
Entonces, entonces es cuando empiezas sospechar que tal vez en uno se alberga el espíritu de la Poesía.
Y entonces comprender que mientras más la hagas inmanente más conoces y menos sabes, y ya quedar hecho nada porque es ella la que manda, la que sabe, y entonces ya intuir que sólo somos meros altavoces, que ella abrió su camino dentro nuestra cuando tal vez, casi siempre por el dolor, porque la consciencia es siempre dolor, dejamos abierta la rendija por la que ella encontró su natural cauce de salida.
Ese río sin sombra ni cauce, ese mar de verdad que a todos nos hace, que el hombre olvida siempre al caminar por esta costra dura de la nomenclatura, el orden pervertido que él mismo fabrica.
Hacer Poesía es subvertir, poner lo que está abajo, arriba. memoria de perpendicular encuentro.
SUBVERSIÓN

Discúlpame, por favor, no he podido, ni querido, reprimir.
UN BESO ENORME

Raúl Campos dijo...

Je, je… Todo esto venía por Alberti, no? Todos hemos dicho nuestra opinión y está bien.

Sobre lo de los blogs, estoy de acuerdo: esto es muuuuucho mejor que facebook y twiter juntos. La blogosfera es una red social cargada de contenidos, algo que Facebook no puede decir. Me haber entrado en ella y conformarme mi propia comarca en la que sentirme tranquilo y seguro, mientras la Ley Sinde lo permita.

PD: A ti te mola Ismael Serrano, seguro, ja, ja…

Raúl Campos dijo...

Sólo una cosa más. Hay un señor que se llama Santiago Maspoch, cuyo currículum académico es envidiable, y que sin embargo se nos ha pasado al bando de los creadores, para desgracia de nuestras ventas (JA!) y para gracia y deleite de nuestros sentidos. Su blog es http://misojosentusojos.blogspot.com/

En resumen, que si todos los científicos escriben así, vamos listos los analfabetos. Espero que tengáis razón y Santiago sea una excepción a vuestra regla. Je, je…

Estaré por aquí…

tomas rivero dijo...

No, Raúl, no me gusta Ismael Serrano. Lo siento. Me gusta el maestro Paco Ibáñez. O el que te cité, y que ya murió, Zitarrosa.

Sí, todo esto venía por Rafael Alberti, que creo que no es mal poeta. Lo que no quiere decir que fuera un gran poeta. No es César Vallejo. Pero es que no hay nadie mejor que el cholo, que “luchó” contra los filólogos inventando: palabras, sensaciones y un estilo cabrón y hermoso de entrar en los huesos del hombre.
Se me olvido la vez anterior decirte, que es cierto lo que dices que hay que leer, y leer mucho. Y mirar. Hay que mirar. Y cuando veas entonces podrás decir. No falla.

Por cierto "Trilce" (un cabreo descomunal de Vallejo, después de tres meses de cárcel) aún está en los cajones de los filólogos intentado saber de él. Empezando por el propio título del libro.
Un abrazo

Raúl Campos dijo...

Sofía, eso de que en la cárcel todavía se puede seguir siendo libre ya aparece en el Quijote (mierda, me ha salido la vena filóloga!). Y tenía don Miguel más razón que un santo. Sin la cárcel el Romancero y Cancionero de Ausencias hubiera sido otro.

El problema, lo he dicho hace poco en una entrevista (ja, ja, ja… tranquilos, que no era con Soler Serrano!) es que a los poetas no se les escucha o se les escucha tarde. Ahora es cuando hay que sacar las Guerras Tristes de Miguel a la calle, ahora hay que ser adalides de la utopía. Sampedro dijo hace poco que esto no era una crisis, sino el final del capitalismo. La cuestión es ¿qué vamos a hacer para provocar o al menos no estorbar esa (r)evolución?

Y vuelvo desde los cerros de Úbeda al tema de la libertad encarcelada que inauguraba el post. El sistema es una cárcel de la que no podemos salir (ni nosotros, ni los filólogos, ni los niñatos pseudointelectuales), pero eso no significa que no tiremos de cacerola, cuando no de fusil o guillotina. Imaginad, imaginad…

Raúl Campos dijo...

Ismael Serrano es heredero de Ibáñez, Zitarrosa y demás. Mero copista si quieres, pero está haciendo más él, a través de sus disquitos, por el cambio, que por desgracia otros autores que son palabras mayores.

Por otro lado, me da un poco de canguelo volver a meterme en fuego cruzado después de la pedrada que me ha tirado doña Sofía Serra en los comentarios de la cafetera, que si filólogos sí, filólogos no. No hay nada como intentar distender una discusión para acabar llevándose una torta, ja, ja… Me voy, con la cabeza bien alta, a releer a Panofski… Tampoco sin elegancia la soberbia sirve de nada.

Prometo buscar Trilce.

tomas rivero dijo...

Un saludo Raúl, me gusta tu talante. Está muy bien. Tal vez sea cierto lo de Ismaél, sobre todo porque creo que actualmente no hay muchos como él, que le sigan. Me parece un tipo honrado. Pero no me comunica su voz. Qué le vamos a hacer.

Mira me pillas en fuera de juego con este hombre Santiago Maspoch, pero prometo, como tú con Trilce, buscar.

Sofía Serra Giráldez dijo...

Raúl, allí te he pedido perdón ya, por favor deja lo del Doña, Yo, como nadie, no tengo currículum, ni lo quiero. No creo en las profesiones, sólo en las de fés, pero mías, algo así como vocaciones, ni en los títulos, pero nadie va a venir a decirme que para entender de Poesía hay que tener un título expedido por una burocracia. Si de un filólogo, que normalmente son luego críticos o se meten a montar editoriales depende el futuro de la poesía, apañados vamos..así nos va, y te hablo con conocimiento de causa, poca pero alguna. La Poesía no depende de ellos, ni de nadie, sólo de sí misma.
Lo demás son zarandajas, y te pido perdón otra vez aquí por la pedrada. La única excusa, esclava soy de mis pasiones, pero no me avergüenza serlo, salvo cuando hiero sin motivo y sin querer, por eso te pido perdón. Si puedes perdonarme, te lo agradecería. Si no, otro pecado a la espalda.
En cuanto al tema de las cárceles y la libertad, lo dejaremos para otra ocasión. ya sé que eso se escribió hace miles de años. la fortuna para algunos es que además de saberlo por los libros tan sólo, también pueden saberlo por experiencia vital y propia. La fortuna, sí.
La poesía no llega del cielo, amigo Raúl, la poesía está bien abajo de nuestros pies.
besos

Raúl Campos dijo...

Bueno, nadie ha hablado de música, je, je… La única poesía que le llega a la gente hoy por hoy (que no?) va acompañada de guitarra, no sé si para bien o para mal, pero es para tenerlo en cuenta. Ha hecho más por Hernández JM Serrat que Lucía Izquierdo, no sé si me explico, pero da igual. El caso es que Serrano es de lo mejorcito que hay ahora mismo en castellano (subjetivo!).

Ya he puesto un link en mi blog a Trilce (gracias Lucía, que me lo has pasado). Iré leyendo poco a poco.

Sobre lo del talante, te aseguro que pierdo mucho las formas con según qué cosas, pero estoy aprendiendo a no hacerlo.

Nos vemos por aquí.

Raúl Campos dijo...

No pasa nada, eran bromas que pretenden distender. Perdonada quedas, aunque casi no hay nada que perdonar.

Podemos estar completamente de acuerdo en muchas cosas y discutir en otras, pero no podemos perder de vista la tribuna en la que estamos ni al que tenemos enfrente. Esa comprensión del hábitat y ser consecuentes con él es también un índice de cultura. Esto ya lo hablamos el otro día en un foro: cuando das una opinión o haces una crítica debes tener siempre en cuenta al que tienes en frente. No puedo hablar contigo igual que le hablo a mi fontanero, es evidente. No es lo mismo escribir crítica en El País que en la revista de tu pueblo. Tampoco estoy en tu piel ni sé cuántos filólogos ha habido en tu vida, ja, ja… Pero sí se que Rocío no merecía una reprimenda tan severa. Pero bueno, ahora ya está. A lo hecho, pechos.

Oye, no mola esto más que todos los facebook del mundo? Es como un foro pero desparramado… En fin, que tu blog estará en la lista de blogs de mi blog (dios santo, qué redundancia de barbarismos!) y te leeré y veré tus fotos. Ese debe ser el fin último de estas cosas, ver, asumir y comentar.

tomas rivero dijo...

Coño Raúl, perdón, sabía yo que me gustaba tu talante. Totalmente de acuerdo sobre el "cara de libro": esto mola más, es un foro desparramado. Siempre que nos dejen otros desparramarnos.

Es cierto que los cantautores han hecho más por la poesía que la propia poesía. Pero, y aquí empezamos otro tema, lo hicieron como un acercamiento pedagógico a los poetas a través de la música. ¿Queremos ser pedagógicos a la hora de hacer entender nuestra poesía al pueblo? ¿O está bien la poesía como está siendo, como hasta ahora, para minorías? Además la poesía lleva una contradicción interna: que sólo la puede hacer uno. Aunque sea para todos.
Salud

Raúl Campos dijo...

Buf! A ver. Mi opinión modestísima e intuitiva y seguramente perogrullada absoluta.
Por un lado la relación música-poesía, evidentemente no es nada nuevo: la música (la rima y la métrica) ayudan a recordar y por eso se han estado usando juntas desde siempre, al igual que la literatura y sus personajes (las figuras e historias reconocibles, sobre todo religiosas) se han adueñado de la pintura, para darle más alcance. Digamos que combinando las artes, la obra siempre gana. Por eso la ópera es lo que es: el espectáculo más grande del mundo (pensabais que era el circo, eh?), porque combina prácticamente tooodas las artes.

Por otro lado, toda obra es hija de su tiempo y sociedad. Si por un lado tenemos a Bisbal y por otro la poesía hermética de los novísimos, la pregunta que yo me haría sería ¿en qué sociedad de mierda vivimos que la poesía que llega está vacía y la que está llena no llega? Creo que esto no se ha dado nunca antes (para eso es para lo que yo hecho mano de los filólogos, je, je) en la hsitoria: normalmente la poesía ha llegado siempre a donde debía (±), con excepciones, seguro.

Puede que debiera plantearme esas preguntas, pero yo es que soy muy egoísta y sólo pienso en mí y en las minorías cuando escribo. Mis amigos me dicen que escribo raro y que debería hacer algo más comercial. Deben estar de coña!

Sofía Serra Giráldez dijo...

Se os ve con ganas de debatir por este medio :) eso es bonito, yo simplemente os leo, permitídmelo, por favor, una ya es muy vieja, ;)....uy ¡no, no, no tiene nada que ver con lo de allí, me refiero sólo a este medio, muy vieja en este medio, en serio...
besos a ambos

Raúl Campos dijo...

FE DE ERRATAS
Donde dije "para lo que yo hecho mano de los filólogos", quise decir, evidentemente, "para lo que yo echo mano de los filólogos". Es la pega de estos lugares, que escribes tan rápido que la cagas cada dos por tres. (Se puede decir cagar aquí?).

Carmen dijo...
Este comentario ha sido eliminado por el autor.
tomas rivero dijo...

Creo que se puede decir cagar aquí. Que la poesía es para minorías. Que va seguir siéndolo. Y que es una manera de ver la vida. y que parece que la vida no la vemos. Que la h es un letra muda. Que cuando habla es siempre una cerradura. A través de ella se ven cosas imposibles. A una mujer vieja y joven que se peina y a otra que respira. Creo que la poesía es siempre mentira y a veces creo que es un estado mental digno de todas las bellezas. Y creo que la poesía es para mirar bien. Y ser feliz. Y joven. Y creo que la poesía no es psicoanálisis. A pesar de los surrealista. Y creo que si todo es confusión también nosotros lo somos. Y creo que si nos dejamos llevar por los Bisbal es porque no sabemos dejarnos llevar por los herméticos, como no sabemos dejarnos acariciar. ya que la caricia y la poesía hermética parten del mismo cerrojo. De la misma soledad. De la misma cerradura. De la misma h muda. Del silencio.
Creo que la poesía buena es la que te mata. Y que si no te mata mejor no seguir vivo siéndole infiel con un poema malo. Y creo, cómo no! y esto lo repito siempre, que hacer poemas es como hacer el amor: nunca se sabrá si la propia alegría es compartida. César Pavese.

Sofía Serra Giráldez dijo...

Comparto en su integridad.

Bletisa dijo...

Bah Tomás, que poema tan feo, coña.

"Tu desnudez, la mía
el patio perfumado"

,,,un asco , vamos.
¿Sabes? me recuerdas a Antonio Gala muchas veces.

tomas rivero dijo...

Bletisa guapa, que mal me pagas las aceitunas que tu puse el otro día.
De todas las maneras no soy yo un poeta excepcional que da con todas las “necesidades” solicitadas por el personal. Ni estoy aquí para eso. Y vale que sea malo, pero no hagas comparaciones, aparte de odiosas, son descalificatorias . Son, un ala vete, que estas aquí de sobra. No, eso no, Bletisa. Además por la manera de expresarte, no viene a cuento tu salida. ¿Te dio la depre?

Pero el poema que tú has leído es este:

"Tu desnudez, la mía
el patio perfumado"

Y ese poema no es el mío.

El mío es este:

Tu desnudez.
La mía.
El patio perfumado.

Traduzco: es gracias a tu desnudez y la mía que el patio se perfuma. No sé si tú supiste leer esto. Además bajo ese poema hay otros dos, que se apoyan unos en otros.

Y no puedo contar más.

Me caes bien, en serio, ¿sabes por qué?: por tus arranques de sinceridad. Pero una cosa es la sinceridad y otra el espontaneísmo. No te dejes llevar por la cosa espontánea, se te descompone el moño.Pierdes las formas. Las de decir las cosas.

Y Antonio Gala pa su tía. O pa la tuya. O pa la mía. Pero para mí no.

Besitos, no muy allá, pero besitos al fin y al cabo..

Raúl Campos dijo...

Pues chico, yo le he leído a Antonio Gala un par de sonetos que ya los quisiera yo en mi haber. Tú me abandonarás en primavera/cuando sangre la dicha en los granados/y el secadero de ojos asombrados/presienta la cosecha venidera… No digo que Gala sea un crack, pero me parece mucho mejor poeta que novelista, concédele al menos el beneficio de la duda.

tomas rivero dijo...

Pues chico no me gusta Antonio Gala.
Es más, creo que hay sonetos mejores:

El giro de la rueda

El hombre es la quimera incompetente
que pretende medir con una mano
cualquier ente contable ya lejano,
innúmero, sutil o inconsistente.

Con la otra mano quiere, el imprudente,
subsistir más allá de lo mundano
y tocar con sus dioses el arcano
que guarda el universo en aguardiente.

Siempre habrá incertidumbres en la ciencia
y jamás suficiente inteligencia
para desestimar calientes paños,

mas no hallarás la máquina que pueda
apearte del giro de la rueda
en que un simio subió allende los años.

Que te leo Raul, que te leo. Panzada de sonetos me estoy dando.

Raúl Campos dijo...

Ay, que se me cae la lagrimilla… Gracias, gracias, GRACIAS!

Sofía Serra Giráldez dijo...

Tu desnudez.
La mía.
El patio perfumado.

Resulta obsceno el intento por ensuciar lo más puro y honesto de un alma humana puede salir a través de la palabra escrita, El logro de convertir lo intangible en pura presencia de seres humanos en lo que todos deseamos y necesitamos.
Es perversión.
Cuando tu poseía subvierte, Tomás, cuando tu poesía logra lo que debe lograr algo que adopte el nombre de Poesía: la subversión.
Bletisa, vierte tu hiel en tus poemas.

Tu desnudez.
La mía.
El patio perfumado.

(Tomás, si quieres, elimina este mensaje, lo comprenderé, de verdad, pero no puedo ni quiero dejar de hacer uso de una posibilidad que tengo de defender algo en lo que creo de la porquería)