miércoles, 21 de septiembre de 2011

Boceto

El atril que araña las páginas,
el violín que inventa su lágrima enorme,
y la ola que busca su playa para fenecer,
los tres igualmente me producen
este gigantesco dolor de paisajes
inacabados o bocetos que se tensan.

Siempre igualé mi lengua
a la áspera palabra
deformánse en la tela.

No hay comentarios: