No sabría explicar el porqué, pero al leerlo la primera vez algunos diálogos de Yerma vinieron a mi cabeza, quizá por lo que tiene de antiguo ritual este poema.
— No me preguntes. ¿No has tenido nunca un pájaro vivo apretado en la mano?
— Sí.
— Pues lo mismo... pero por dentro de la sangre.
O tal vez sea el dolor, la vergüenza y su ocultismo, en cualquier caso en su brevedad es una joyita mejorada.
Tal vez. Algo de Yerma. Algo estéril. Algo de asunción de la soledad. Algo de vida amputada. Y en este caso Yerma soy yo. Juan mira. Y dime si todo no está yermo. Falta lluvia, semen, sangre, lágrimas. Ese barro que nos moldea, nos forma. ¿Imagen de qué somos? ¿quién llora de amor? Pasa poco. Casi no pasa nada. Yermos. Un beso, Paloma.
9 comentarios:
¿y los jilgueros? o tal vez son como jilgueros los protagonistas del poema. Besos.
En esta ocasión, los protagonistas del poema son ella y él. Y como siempre, él descansa.
Besos.
Me ha confundido la etiqueta pajaril. Ha resultado ser un poema machista, el descansando y ella.....lavando. Besos.
Lavando la afrenta, Loli.
Arreglo la etiqueta.
Besos.
http://foliosgrapados.blogspot.com.es/2011/03/colada.html
Uno no para de lavar sus poemas.
Personalmente prefiero la palabra duelo a dolor.
Más y mejor lavado esta versión.
Saludos.
Buen ojo. Me gusta que me mires.
No de otra cosa se trata, de lavar. Quitar manchas. Centrifugar. Buscar la transparencia. Ser diáfano.
Saludos.
No sabría explicar el porqué, pero al leerlo la primera vez algunos diálogos de Yerma vinieron a mi cabeza, quizá por lo que tiene de antiguo ritual este poema.
— No me preguntes. ¿No has tenido nunca un pájaro vivo apretado en la mano?
— Sí.
— Pues lo mismo... pero por dentro de la sangre.
O tal vez sea el dolor, la vergüenza y su ocultismo, en cualquier caso en su brevedad es una joyita mejorada.
Un beso, poeta.
Tal vez. Algo de Yerma. Algo estéril. Algo de asunción de la soledad. Algo de vida amputada. Y en este caso Yerma soy yo. Juan mira.
Y dime si todo no está yermo. Falta lluvia, semen, sangre, lágrimas. Ese barro que nos moldea, nos forma. ¿Imagen de qué somos? ¿quién llora de amor? Pasa poco. Casi no pasa nada.
Yermos.
Un beso, Paloma.
Y él descansa...
Por qué no con él la prueba?
Besos.
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