Rory Gallagher : A Million Miles Away

Tengo los blues. Hoy tengo un blues tecnicolor. No es sólo azul. Este de hoy tiene una pena alegre.
El blues de hoy llega como siempre: cuando mejor le parece. Impuntual. Egoista. Y de la mano de un hombre que se entregó, Rory Gallagher.
Va por David.

Caracol

Diario

16 de agosto

Taller literario. Ayí donde se aprende a escribir la palabra allí,
y además la causa por la cual señalas o vas a dicho lugar.

19 de agosto

Al comenzar el día se acude a una cita, dónde sin lugar a dudas,
la mayoría ya lo tiene escrito.

22 de agosto

Como todo lo que es urgente, la urgencia se limita a egoísmos
de primer orden. Sobre todo esto último, el orden manifestando
la razón de los mecanismos, la razón de los engranajes: la grasa.

Alborada

Como una rosa pálida tu enagua de hilo lívido tu beso.

Sobre tu mano malva mi sangre de óleo blanco tus labios.

El mar azucarado de tu saliva la piedad el sagrado miedo.

El viento de tus mejillas acariciadas arrebol tu pecho.

La cálida lengua que delata el calor de mi alma el pozo.

Los cuerpos. Estos cuerpos de salinidad idílica

que sudan como espejos si se usan al amanecer.

El hombre ánimo

Yo era un hombre pálido y feliz

que vivía en el ruedo e inventé un idioma

y cabalgué de nuevo en cuadrúpedos

que consentían mi semblante de jinete.

Qué haces me dijeron qué dices qué sobras

o qué trajes pones en tu nombre

qué ácido que líquido agregas a tus letras

o a tu carne

al trote de esos hermosos cascos sólidos

en patas de potranco recio equino

que levanta su cabeza su energía

mientras frotas su abdomen con caricias del tobillo.

Yo era un hombre ánimo

que cavó sediento en la arena

tras un agua plácida que mojara

la soledad de mi rostro mis ojos cansados

el río de mis venas.

Que segué hierbas plantas y malezas

abriéndome paso por sombrías cañadas

algún valle

yo era casi un jinete pálido

con pie de gaviota asentando huella de granito

luego fósil

otra piedra un poco de ceniza

quién sabe

yo era un hombre laxo

pendiente de un hilo casi siempre

con un poco de sangre en la punta de la lengua

para desoír la sal de los párpados

o el ojo universal que espiaba mis pasos.

Yo era un hombre péndulo

al final un hombre cándido

que vivió sobre dinamitas

estruendos o explosionando humedades

lágrimas y lluvias por igual

en rápidas torrenteras

arrastrado fui por rabiones

y en la mar dejé mi perfil

ese gen peculiar de ballenato

o delfín escualo tiburón mamotreto

de fauces descomunales

lánguido pececillo indefenso

a la deriva de los siglos.

Blues: Beth Hart and Joe Bonamassa - Your Heart is as Black as Night

Este blues es para "celebrar" que esta huelga no ha servido para nada: siguen mandando los mismos. Y todo el país respira la normalidad de los cándidos, por los cuatro costados.

Mi corazón y la noche son negros. Como esta huelga que sirvió para ver que nuestras vidas valen menos que el orín de los perros, que dijo Don León Felipe. Ya no hay locos en España, ya no hay locos:

Cuándo se pierde la razón. Cuándo. Si no es ahora,

ahora que la justicia vale menos, infinitamente menos

que el orín de los perros;

si no es ahora, ahora que la justicia tiene menos,

infinitamente menos categoría que el estiércol;

si no es ahora...¿cuándo se pierde el juicio?

La poesía limpia y necesaria, nos debe llevar a la salvación de las miradas. Tan limpia y necesaria para salvarnos. Vamos a mirarnos.

Vámonos.

Púber

La métrica del paisaje en nombre de la luz

las esporas de marzo

en nombre de la primavera,

esa niña asustadiza que investiga

números extraños en su pubis,

garabatos negros,

álgebra de dulce tacto,

un crucigrama que la altera

o la alza

por sobre estigmas,

caléndulas, geranios,

anémonas en llamas,

flores secretas,

poema épico que la arropa,

la tela íntima que la ansía,

el amor de los perfumes,

la tibieza de las maderas,

el algodón que la abraza.
Niña asustadiza que investiga

y halla y logra y quiere

y va y se encuentra 
con un poeta que duerme
a los pies de su cama
haciendo alardes y algunas
filigranas.

Secuencia: perdices de enero en los rastrojos de Móstoles. Consecuencia: Viva la industria. Y la Huelga General

El roto (cunetas)

Amiga

Amiga, si tú también quisieras

habitar calamidades, uvas negras,

felonías, melocotones,

comer conmigo anchoas, recitar a Vallejo,

hacer lentejas, beber vino,

pensar que ya nada puede

remediar el desastre de esta loca vida,

mastodóntico siglo XXI dispuesto a todo.

Si tú también quisieras, amiga, recordar conmigo

que mi madre cantaba, recitaba

y soñaba con el aire,
-a veces sus manos limpiaban mi mirada-

Recordar, junto a este ventanal o tranvía por el que pasan

los últimos recuerdos bañados en aquellos

delicados manjares.

Si tú también quisieras recordar, amiga

que la vida es la vida,

como lo es un paisaje cualquiera

repleto de trajes;
y que hoy frágiles y desnudos

tiernos o mansos

vamos tocándonos

en un dulce viaje

que nunca termina.

Neruda

No basta conformarse con la acción devastadora de los cerezos

en flor en los corazones de los enamorados. A veces, muchas

veces, estos salen a la calle y lo gritan. Tal vez para que les miren,

o los envidien. O los quieran.

Un blues para dos morenas

El blues de hoy llega con sonido casi primaveral.
El de hoy se baila. Donde los brazos de él y la cintura de ella te lleven.

Aviones de papel

Miro a todas partes. Te busco.

Tengo una profunda,

larga y permanente melancolía.

Me ahogo de un excesivo no de ti.

Temprano hoy, he duchado mi cuerpo,

lo he enjabonado frenético

y por tres veces lo he aclarado

como negándolo de miedos y dudas,

el agua llevándose,

junto a tu ausencia , la sal de una lágrima.

He lavado mis testículos indefensos,

los he frotado con rabia,

con la embriaguez de una huida.

Me duele el sexo, me duele su soledad.

Su presencia de horas. Su espera.

Su tiempo de iglesia,

postrado en oración.

En un ruego. El clamor de una exigencia.

Pienso que mi cuerpo envejece;

de prisas, de vamos, de vengas.

Envejece si tú no lo miras,

si tú no lo tocas, lo quieres,

lo besas, lo ennobleces.

Y cada vez que descubro alguna parte aún bella,

en algún lugar inocente de mi carne,

creo que llegarás tarde si no me precipito,

si no voy urgente a despertar tu necesidad de mí.

Hay un sonido, una palabra en el viento.

Saldré a pasear, a distraer tu recuerdo

en las cosas distintas o tal vez cotidianas.

Seguirás mirándome, lo sé,

y yo fingiré que no te veo,

que miro a un niño o a un pájaro.

Que veo en el cielo aviones de papel.

Au Lait: Pat Metheny Group

La poesía

Ayer fue el día mundial de la poesía.
No vi cambios en los escaparates.

Rincón andaluz / Homenaje a la anea

Si los pájaros hablaran

1

Y se hace el amor
se hacen los besos
y se van los cuerpos
pero ella siempre se queda
como un golpe de huella
grabada en la piedra granito cenital
del universo humano
y caen desde inconfesables alturas
lágrimas sobre mi carne
mi espasmo
mi ella
que llegó como una tormenta imponiendo
el ruido de su personalidad
introduciendo en la cerradura de mi carne
la llave de su corazón
y comenzó el sonido de ciertos abanicos
a levantar con sus brisas
cifras donde giraban los besos
pulsos encendidos
cartas esquelas envíos mensajes noticias
todo corría
aconsejándonos no dejar pasar el tiempo
que tanto trabajo nos había costado traer
desde el desván del pasado
hasta las zonas que eran nuestro desierto.

Yo acariciaba el barro.
Los pájaros enmudecían.
  

2

Pero si los pájaros hablaran
nos anunciarían la lluvia
que tú estás fresca y nube
y vienen aires húmedos.
Si lo pájaros hablaran
nos anunciarían la lluvia
que su sonido de agua pronuncia
la palabra arboleda
los nidos
el lenguaje del canto
en su batir de alas.

Huelga general

La Huelga General, no es lo que era. Antes, cuando los obreros eran pobres, una Huelga General daba gusto: derribaba un régimen. Hoy una Huelga General no derriba nada. Derriba ilusiones. Las ilusiones que nos hicieron tener. Esos pasos de magia: nada por aquí, nada por allí; y donde un trabajador imita al conejo de la chistera, volteada una y otra vez, por las hábiles manos de un mago burgués.

Hoy una Huelga General, es un pacto de amistad y buena concordia. Es una huelga educada. Es esa ponderación que se les pide a los obreros, que deben tener, imitadores exactos de los defectos bellos de la burguesía. La escolástica, joder. La escolástica. ¿Que no les enseñamos suficiente?

Incluso pareciera que el sistema, o los empresarios (¿no es lo mismo?) necesiten una huelga para identificarse con sus explotados. Tú me haces una huelga y yo te descuento el día. Se acoplan. Se unen, se desean. Y vuelta a empezar. Hay  amores que no matan. Y explotados y explotadores se extrañan. Se quieren.

El próximo día 29 todos a la huelga. A ese onanismo de trabajadores tristes. Solitarios. Incapaces de follarse a Dios.

Una Huelga General, tal como está el patio de las emociones melifluas de los trabajadores, tendría éxito de la manera siguiente: (los poetas tenemos alternativas, ¡eh! acojona que los poetas tengan alternativas) Todos los jueves que Vallejo cifró como precisos para miércoles estáticos e incómodos, (¡Oh alma! ¡Oh pensamiento! ¡Oh Marx! ¡Oh Feüerbach!) huelga general.

Voy a repetirlo, por si me enredé de rosas trepadoras: TODOS LOS JUEVES, HUELGA GENERAL.

Será entonces cuando empezaremos a hablar de algo. Se imaginan al empresario: “Hombre siéntense, qué desean. Era broma”. Y a nosotros: "Que va, de pie".

¿Por qué ese día, un jueves? Porque es nuestro. Porque forma parte de nuestro tiempo de esclavos y de trabajo. Y de dudas metafísicas. Porque está en medio de la semana y no levanta sospechas: "estás en el medio, como los jueves". Y porque necesitamos un jueves primordial. Lo dice Vallejo. Y porque hemos superado al puto burgués por la izquierda.

Venga. Mañana es primavera. El Corte Inglés se hunde. Compro allí. En mi ventana caen copos.

Tribus

LECCIÓN 11 

Hoy no es el día del libro. El próximo día 23 de abril, sí.

Los catalanes en esta fecha suelen vender alrededor de seis millones de rosas. Qué dolor. Tantos rosales amputados. Imagino una pradera de seis millones de rosas. Una pradera en América, donde a lo largo y ancho de ella cabalgan indios cheyennes, comanches, arapahoes, sioux, navajos, apaches, cherokees, shoshonis, semínolas, pies negros (black foot), hollando seis millones de rosas. Los cascos de aquellos caballos montados a pelo, resbalando sobre pétalos de rosas y al grito de: ¡¡Por Manitu!! Aquellos hombres con sus pechos sembrados de pájaros, galopando las praderas, el viento en la frente, pensando la vida, la libertad.

De haber sido así, como lo cuento, ahora existirían ellos y no los malos.

¿Qué libros leyeron aquellos indios sobre una alfombra de rosas?

La cal, la cicatriz: la duda

Estrellas

De ébano sediento está hecho el nudo magistral donde las estrellas giran. De polvo de estrellas son las ocultas maderas, que fósil esculturas, se inician bajo tierra o bajo aguas, allí donde el magno fuego se recrea, las oprime, las compacta o las reduce. Y un día, ya por fin, comparten nuestra ácida armonía, adornan, con otros ornamentos, la devastación interior.