Hoy toma cinco

CARNE CRUDA

El otro bosque, el que no está en ti

Sujeto al oleaje en flor

de la húmeda pradera

hay un cuerpo delicado

v

e

r

t

i

c

a

l

fulminado por un hacha

y abierto a los gusanos,

buscadores de oro que horadan la madera,

digieren leña y vomitan

anémonas blancas.

¿Y en la hilatura de los pastos?

En la hilatura hay un ovillo
de hierbas secas enredado a él,

y en su corazón de heno

los brazos amputados de una marioneta.
Se dispersa
despacio
con una lentitud
de niebla 
casi ciega,
el bosque.

Náyade milagrosa

Apareciera yo sobre abrojos clavado,
dichoso aún de mí,
de pronto sorprendido del torpe incidente,
del dolor febril que late en la trabajada carne.
Ángel avaro nunca me protejas.
Dudoso abril dichoso sé mi ataúd y mi sala.
Los muertos fueron sin labios verbos sedientos,
bebieron de los óleos el agua que no era.
Náyade milagrosa, son de clavicordio, endulza mis llagas.

Otras heridas habrá que se cierren,
mas la mía se abre aún, no sé,
supura lejanos paraísos olvidados,
un atril, cera de cirios encendidos, un golpe de jazz,
un jueves que viniera decente y sin corbata,
avispado, sereno, tan justo como el filo de un sable,
exacto como un segundo, como un minuto enorme.

Nosotros los vulgares hombres nocturnos
que hacemos fácil
un lunes de hermético traje descompuesto.
Náyade milagrosa son de clavicordio
¿sabes tú qué ruido es ese silencio que trae la noche
de aguas volcándose urgentes y precisas
entre mis brazos?

Hacer aquí algo resulta peligroso

Ya no poseo aquella belleza fea y salvaje
que me hacía necesario.
He perdido el encanto de potros y jaras
que me hacia incontestable.
Estoy lacio como hoja de lechuga muerta
y mastico las flácidas horas del feliz desenlace.

Ya no robo libros de sobrias librerías
ni busco músicas más allá de los altares.
Ya perdí la elegancia
la altiva majestad
de despojar vinilos elepés
de peligrosas tiendas diáfanas.
Hacer aquí algo hoy resulta peligroso.

Todo está bajo sospecha
aquí no se fía nadie de sus zapatos
y mira a sus espaldas
para ver si ese ruido de pasos
es el amigo aquel que le persigue.

Sabemos que siempre será tarde
para pagar tanta deuda.
Me han dejado solo
aquellos cobardes
que antaño fueron héroes
y que entonces estaban valientes
por que eramos muchos
en las calles y plazas
y detrás de las puertas.

Desde esta desolación
me subo a las terrazas
desde ellas veo caimanes
abrazándose a pupitres
que van tomando tierra.

El cielo se cubre de caínes
manzanas y cebollas
de senos y chisteras
culebras encendidas
y una mácula impura
de nombres negros
mortales
con azogue de vulgo.

Hacer aquí algo resulta repugnante.

Deuda

Tengo el corazón tan grande
que llevo las manos de un obrero
levantando paredes de ladrillos
dentro de él.
Se alzan así mis alcobas personales,
mis estancias repletas de amor,
de martillos templados y pétalos de hierro,
el hormigón que va fraguando en mí
una actitud de vencedor de derrotas.

Me di a los demás
con un aire de cinturas
y mis caderas de hombre
eran hembras que crecían verticales
en la cal endurecida de mis huesos,
y en el agua azul de mis venas.

Tengo el corazón tan grande
porque asumo la noble soledad
de una clase 
que duerme en los andamios
de una noche eterna
y plácida
de vagos sueños
que nunca se realizan.

Tengo el corazón tan grande
porque os vi
y os debo.

DANIEL VIGLIETTI: ESDRÚJULO

                                              Para José Horacio Martos

Se trata cósmicos de ser más fértiles,

de no ser tímidos, de ser más trópicos,

de ir a lo pálido, volverlo térmico,

sentirse prójimo de lo más lúdico,

con verdes lápices trazar el ámbito

de lo que mágico rompe los límites,

buscar lo hidráulico de lo volcánico,

librar la métrica, cambiar de sílabas.

Y con elásticas formas anárquicas

tocar lo afónico que suene homérico,

fundar metáforas, crear la hipótesis

de que lo asmático se vuelva oxígeno.

Situar la brújula al sur paupérrimo,

armar las síncopas contra los déspotas,

cambiar la tónica por una séptima,

tocar en triángulo sones esféricos.

Y a los dogmáticos tan poco orgásmicos,

casi ni eróticos de ser tan púdicos,

a esos acríticos de sesgo andrógino

decirles "gélidos, no sean retrógrados".

Y con armónicos cantar bien nítido

contra lo frígido luchando tórridos,

con armas múltiples llamando cálidos

fondos oceánicos de lo más lúbrico.

El ritmo cíclico del vals esdrújulo

es cual la sístole que va a la diástole,

todo cardíaco de andar eufórico,

nada presbítero, más bien sacrílego.

Amando nínfulas que sueña grávidas,

el vals acróbata cruza los vértices

llamando gráciles criaturas prístinas,

seres prolíficos de lo aún inédito.

Y a los arácnidos volverlos líricos

y a sus ejércitos juzgarlos rápido

mediante un árbitro de juicio ecuánime

que encierre en cárceles impunes pérfidos.

Y los políticos de gesto tránsfuga,

los impertérritos, los siempre cómplices

caerán patéticos en lo espasmódico

cuando lo enérgico les corte el tránsito.

Con lo poético del vals arrítmico,

que está en lo crítico de sus propósitos,

no pueden síncopes ni golpes fúnebres,

ni es por patíbulos que quede acéfalo.

Ni es por trifásicas que olvide históricas

luchas titánicas por lo inalámbrico,

por lo que ubérrimo se alza eufórico

y anuncia próximos cambios históricos.

Cuando el pobrísimo tome las cúpulas

y los famélicos tomen las Áfricas

y los indígenas tierra amazónica

y los mecánicos tomen las fábricas

y los utópicos salgan del prólogo

y los daltónicos pinten lo nítido

y los chuequísimos bailen de júbilo

ya lo terrícola será libérrimo

cual ritmo cíclico de un canto esdrújulo.

Blues: John Mayall - Crying

Llueve. Llueve como para ponerse a llorar.

No tengo los azules, tengo un gris de alma

con inundaciones en el corazón. Me duele

la luz de este anochecer líquido. Y el violín
de Don Harris.

John Mayall, el bajista Larry Taylor, el guitarrista Harvey
Mandel, y el baterista Paul Lagos, el violinista Don
"La caña de azúcar" Harris, el baterista Keef Hartley,

trompetista Blue Mitchell, el guitarrista Freddy Robinson,

y Victor Gaskin. Todos en 1970. Han pasado 44 años,
y no ha pasado nada desde entonces. ¡¡Godot!!

Siervo de la gleba

Me he mirado en muchos espejos pero ninguno

como el tuyo,

ninguno como tus ojos cuando al atardecer

se cubren de sombras o cuando al amanecer

se llenan de aquietada luz,

y así somos dos seres que paseamos

el mundo desigual e injusto,

y si te miro de soslayo y tu boca se abre

para oírme,

desde los bosques

el viento trae recuerdos de cuando éramos

esclavos y tristes.

Me he mirado en tus ojos una noche,

abatido, afligido tal vez por ruidos lejanos,

provenientes de cualquier frente donde la guerra

habilita, franquea las puertas a la muerte,

mientras en las plazas los hombres

guardan un fantástico, cómplice y difícil silencio.

Yo sólo soy un siervo de la gleba.

Un apelmazado terrón,

un pedazo húmedo de barro,

criado de la lluvia y de la selva,

siervo de sus fuentes verdes,

un paria un mancebo y un clown,

y hasta a veces soy una serena y sedosa lluvia

que lubrica a las sirenas allá en alta mar,

allá donde los barcos giran y se pierden por rutas

inválidas, inútiles de instantes fáciles.

Soy un siervo de la gleba en terreno del señor,

profundo esclavo lamido a latigazos,
mi carne macilenta cruzada
por hondos verdugones y cardenales

largos y melancólicos,

hoy en este solitario día catorce
de un año que no tuvo tristeza.

Soy un pordiosero

agregado a la embajada del dolor,

al asfixiante clima de pastos y rastrojos

por donde se arrastra la serpiente canícular

dulcemente devorada por el sol,

en España y en América, en mis geografías favoritas

y mi soledad claudicante.

Yo sólo soy un siervo de la gleba
que ama tus manos
porque tus ojos me miran
asustados
asustados.

De aquel amor me quedan estos versos

…de aquel amor me quedan estos versos

- Jesús Munarriz -

De aquel amor me quedan estos versos

estas torpes ausencias de vanos esmaltados

este paso incierto de sirenas varadas

de bocas amargas y balcones a la noche.

De aquel amor sin alivio de malvas

me quedan estos versos

y estoy dispuesto a dártelos

llevarlos a tu casa dejarlos en la mesa

pedirte que te quedes por favor no te vayas

rogarte dame un beso si lloro no es por nada

o quizás por la lluvia o tal vez porque fuimos

líquida causa enamorada

heroicos transeúntes

en el resbaladizo y barroco poema

lo que no desmerece

esta historia nuestra tan de invierno

o tal vez porque llueve

y nunca escampa.

De aquel amor me quedan estos versos

que ruedan como piedras

o vuelan como plumas

o son papel mojado.

Estos versos que no me cuestan nada

si acaso un arañazo que deja algún pasado

y cura en cicatriz con el paso del tiempo

del tiempo inacabado.

Citas desinteresadas: Félix Grande

Ha muerto Félix Grande, uno de mis poetas
más cercanos, y quiero dejar un par de poemas
suyos para añadir versos al viaje.


Lo fugitivo permanece y dura


Mi recién conocida Loba
no nos pidamos groseras garantías

Que dure un día un año un mes
es lateral en el amor
Que se acabe es su precio
Que duela luego es su victoria

Seamos los servidores del amor
y jamás sus contables


Cierto que viene para irse

(Como nosotros
                         Como nosotros)




Elogio de las bestias


¿Sabías que hay bestias mansas y leales
que cuando pierden su pareja
husmean el viento con hocico furioso
atacan   braman    reflexionan
se niegan a comer     y giran    y enloquecen?

Acacias rosas

Aquí brotan alas,

de pronto se abren pétalos,

allí nevadas soluciones.

En medio de la noche

la voz de un hombre que llama,

la lechuza se defiende con su llanto:

un gemido viscoso deslizándose.

Reposar en tu vientre

tiene el sabor de flores amarillas

cortadas bajo la fría escarcha del invierno.

Llevo años soñando con un paisaje distinto.

En mis manos los nidos cobran vida:

se vuelven hormigas y semillas.

Sigo los pasos de naves distintas,

algunas varadas en arenas rojas

de un planeta que sueño entre lágrimas.

Aunque viva perdido

en el laberinto escondo

alimentos variados, sustento,

los víveres precisos para seguir buscando

caminos invisibles en la errática noche.

Bajo las acacias acaricié la luz

la cal de los secretos
y el silencio

de todos aquellos cuerpos

que antes de ser sangre

fueron míos.

Miguel Romero: necesitamos líderes?

Nexus (3ª crucifixión)

Si acaso tengo un rato

y escribo que te quiero

adivina mi inocencia,

añade algún adorno

que ponga límites

a mi obsesión,

déjame un mensaje

que no sea sugerencia,

y donde el poema se me achica

eleva tus manglares,

testifica que es montaña

la zona virgen de mis llanuras,

come esta fruta pendular

ávida de labios y garganta

y hazme un ser de sexo neutro

con alas de ángel.

Miguel Romero, "Moro"

Me acabo de enterar de la muerte
del compañero "Moro".

Miguel, las revoluciones son momentos
inspirados de la historia.

"...un viento sur que lleva
colmillos, girasoles, alfabetos
y una pila de volta con avispas ahogadas."
-Federíco García Lorca. Poeta en Nueva York-

Salud y Revolución.

http://vientosur.info/spip.php?article8677

El grosor de las masas

Pero en su noche, grávida de mármol,

un vago pueblo, entre raíces de árboles,

por ti se ha decidido lentamente.

-Paul Valéry-

Llego levantándome

copa de coñac garganta y fuego

recojo el vidrio

la botella se vierte

viuda de mi padre saturnino

fratricida de mi hermano gemelo

de césar de juan de mí

el gollete sigue desaguando por afluentes

canales o bocanas

el rito

los ritos

la búsqueda que hace trizas

al hombre solitario

guiado por licores

la alquimia del hueso

el curso de las letras

el grosor de las masas

el volumen de la literatura

donde sangran los nudillos

las yemas de los dedos

la aspereza desgarrada de las uñas

su arañazo primero

la cal azul de la mirada

el vuelo de las aves

las aves mismas

o pájaros o fuego

de azucarado canto

que hacen gemir la fría llave

girando en su vitelina cerradura

misterios ocultos en el hermético pestillo

en el vientre céntimo

en el nido oculto.

Poema o padre,

hermano camarada

vil pellejo,

ahora te toca a ti levantar la mirada,

clamar como una mujer desnuda y tibia

subida a una roca,

un día que creyó, sin duda,

estar seriamente dispuesta al sacrificio.

Debilidad

Soy su debilidad, diijo él. Ella le miraba extrañada, así que puso un disco y dio cuerda al gramófono. ¡¡Coño, Paul Chambers !! gritó el corazón de ella. La mirada de él.

Es la hora de la siesta de los pequeños burgueses, esos seres pequeñitos que llevamos dentro. Esquizofrénicos homeópatas que dictan qué sangre nos pertenece. ¡Ah los desclasados! El Jazz, la fuerza. Venid. 1959 era la medida, un espejo donde mirarse y así poder ser lo que no deberíamos padecer hoy. O sí. La dialéctica costumbre de la historia. 

Ya ves, dijo ella, con el corazón en un puño, mientras mantenía la mirada.

Gatos

Gato azul

Gato negro

Ten

Muestra

di

insinúa o enseña

ten

acaso en la malva trinidad

de un pecado

o en ese triángulo de hilo

que se abraza a tu ingle

ven

como el lino

que se adapta a su pliegue

de aguas y se asola

mira ve

cómo en la arruga de esta

delicada tela

anidan

los secretos

que van diciéndote

toma

ten

ténsame

soy un encaje prendido

tal vez en el pubis

acabándose en blonda

hilando la sangre

llevándose

en ese molinete de viento

la mortal infancia

dónde fui tan feliz.

Toma este ten

tan sin ti.

Toma:

ven plegándote a mí.

Tú, cuya mano, un poema de García Calvo: Amancio Prada

A LA CLASE OBRERA, QUE SIEMPRE TIENE MI AMOR
IRREFUTABLE, CONSTANTE,
PORQUE ELLA ES EL MOTOR DE LA VIDA.
PORQUE ELLA VIVE DERROTADA Y VIVE
ESA DERROTA COMO UNA MANERA INEXORABLE
DE ENTENDER LA VIDA.
A LOS QUE ME AMAN
PORQUE TAMBIÉN SON CLASE OBRERA.



Tú, cuya mano me ha bañado
de un fuego transparente las espaldas,
cuyos ojos en claros naufragios hundieron
algunos principios elementales de mi alma,
tú eres mi patria.

Tú, que no tienes apellido,
que no sé si eres pájaro o si alcándara,
que de todos tus brazos las letras de plomo
cayéndose han ido, como si fueran nueces vanas,
tú eres mis padres
y mi patria.

Tú, que ni tú te acuerdas dónde
tendiste a orear las nubes blancas,
que de tantos amores que tienes confundes
el nombre de todos los días de cada semana,
tú eres mi Dios
y mis padres
y mi patria.

Tú, que tan dulcemente pesas
que el cielo bocabajo se volcaba,
y que no se sabía de quién ya la lengua,
de quién la saliva, de puro sabrosa y templada,
tú eres mis leyes
y mi Dios
y mis padres
y mi patria.

Tú, que apacientas calaveras
por las praderas de la verde África
y a los rojos leones les echas de pasto
las rosas de leche de aquella luna de Sumatra,
tú eres mi ejército
y mis leyes
y mi Dios
y mis padres
y mi patria.

Eres mi ejército y mis leyes
y mi Dios y mis padres y mi patria,
y el ejército y Dios y las leyes y todos
los pajes y patrias se creen que tú no eres nada:
que no eres nada. 

Agustín García Calvo, en Canciones y Soliloquios (Lucina, 1976)
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