Gato azul

Intenté situar mis gestos en la geografía

y fue Públia generoso escenario

para señalizar con balizas la dirección de las olas

el sur de los labios,

fui poniendo en cada mota de polvo

las insignificantes huellas

que dejaban el peso de las palabras

e intenté pasar leve acaso no pasar

y todo era ya innecesario

porque tú como tantos otros

fuéronse ausentando de las calles

y las casas.

Autodidacta

Autodidacta siempre me pareció

esa terrible querencia de pesebre

ese cíngulo cincha apretada a un destino

escrito en las estrellas.

Volver a ese calor fijo y seguro.

A la autoridad que dicta tu no.

En una palabra ser autodidacta

es como la obligación que tiene uno de domeñar

la singular y eterna ignorancia propia

que de antemano uno sabe que le acompañará siempre.

Para volver.

Para ir a todas partes

con el lujo de no tener nada que ver

nada que demostrar.

Y nada que decir.

poema

Los paseantes tienen un perfume de junio en las miradas

se evaporan las gotas de agua

y dejan manchas blanquecinas

sobre las hojas o las flores que el rocío no supo tramitar.

Órdinas (22)

Otra noche más y tu cuerpo

hallado en la maleza

responderá a las larvas

en su iniciático viaje.

Que tú también deseas

ser insecto

y las crisálidas te juran

que contaron contigo.

Y la promesa de volar

hacia la luna llena

revitaliza tu sangre

con sombras de cometas.

DAVID EDWARDS

DAVID HONEBOY EDWARDS QUE HACÍA BLUES RURAL, MURIÓ EL LUNES 29, A LOS 96 AÑOS, EN CHICAGO. HABÍA NACIDO EN ESE LUGAR EN EL QUE "OBLIGABAN" A NACER A TODOS LOS BLUESMAN: EN EL MISSISSIPPI. ANOCHE PERDIÓ EL AVIÓN DE LAS 0:40 DEBIDO A ESE PEQUEÑO "INCIDENTE". NO SE LE TENDRÁ EN CUENTA LA PRÓXIMA VEZ. NO VALE ESCURRIR EL BULTO MURIÉNDOSE SIN MÁS NI MÁS.

HONEBOY, SIGUE TOCANDO BLUES. QUE VEINTE AÑOS NO ES NADA. O NOVENTA Y SEIS.

El blues de las 00:40 ha perdido el avión. Pero tenemos un gran telonero.

Un poeta de otra tribu

Un poeta debe ser más útil

que ningún ciudadano de su tribu

-José Ángel Valente-

Al alba, cuando comienza el día,

amanece hermoso

un jueves crucial y sin sentido

que aparca en mí

y viene a darme

un golpe pequeño de paciencia,

al que yo añado

unas gotas de mi personal reserva

(lugar cerrado y protegido)

de oscuridad anónima y antigua

a la que me condena el hombre,

pues soy, amigo Valente,

un poeta de otra tribu.

Corazón

…sabiendo él que le mamé con ardor.

-Catherine Millet-

Sabiendo él que le mamé con ardor

no le digas que le quiero

que piense que mi deseo creció

como su verga dilatándose

dentro de mi boca

pero que nunca sepa

que en mi corazón anida

la mejor escuela toda la técnica precisa

para amarle.

No le digas que ante su gutural espasmo le rogué

no la saques échalo dentro

que quiero llevarte en mi sangre

eternamente.

Sabiendo él que le mamé con ardor

su distancia siempre estuvo lejos.

Órdinas (21)

Montó en el caballo, pero antes de hacerlo,

vio que sus ojos estaban apagados.

La tristeza del equino le llenó de temor

y dejó que galopará a su antojo.

Ninguno de los dos tenían a dónde ir.

Caballo y jinete miraban la profunda
niebla interior

abrazando el paisaje.

El blues de la una y cincuenta llega con un minuto de adelanto

Confusión

Que da a confusión el poema que no pone énfasis

en la palabra amor, hazaña, diminuto;

que no conjuga tropa con tropel,

anillo con falsas alianzas,

villa con villanaje, hoja con ojal,

borda con abordaje, salario con sal.

Final con el fin de cada una de las cosas

que nos mueven a seguir vivos.

Nombres

Presa de un halito

un vaho

separé primero

tu carne de mi cuerpo

y luego

mi nombre

entró en tus venas

cálido

como un secreto antiguo

…………………………………………

ni un millón de años serán capaces de apartar de mí

tu nombre

lo llevo azul o templado entre mis dedos y mi lengua

perdonado y uncido

como una dulce venda

atándome

a tu corazón

que tiembla

estremecido

.................................................................

Los muchachos ciegos de Alabama

BRUTO

Y de esta fálica

omnipotencia

mi rebelión de obreras

me defienda.

-Ana Istarú-

 

Bruto llegó diciendo estoy en forma

preciso una tía mira como la tengo

llevo dos semanas sin tocar un coño

ahora mismo me follo a esa que viene

por la acera con esos pedazos de tetas

con ese culo a medida de mi polla.

Y la tía quiso.

Creciente

EL BLUES DE LA UNA Y DIEZ LLEGA CON RETRASO

Secuencia (consecuencia)

Considerare

Considerando en suma -que diría (o dice) Vallejo-
la muerte accidental del cuerpo que me porta
o la caries del traje que me viste
accedo triste al cero que me suma
a la masa que dice que me acusa
con su dedo cardinal
resto algarabía a la historia que me llama
y visto la blusa de sudar mañana.


Considerando la adición a anémicas sustancias
dados al vicio los reiterativos dedos de carpos calizos
sempiternas veletas que señalan la hora de mi muerte
sus manecillas tristes y sensoras palpitan digitales
cuando indican la alquimia de la piedra
que yerma amenaza mi frente con un golpe
de minutos turmalina hora gema
el cuarzo azul que en mi cabeza hace sangre pedernal.


Considerando en fin el número aritmético y plano
(geográfico elenco de sobresaltos y tristezas)
que leo y leo a mi amigo Juan a mi amigo Pablo
y también a César
digo
qué vida sin la palabra de ellos
qué puta vida.


Considerando que la vida el tiempo
acarrea errores
y muy poco acierto
lamentando el discurso de mi carne de cisne
o mis plumas de tigre transparente
me dispongo valiente a ser un héroe
un soldado un militante ariete ácido
me adentro en el adentro de las cosas
y soy dispuesto.







Anouar Brahem: Les Jardins de Ziryab

Órdinas (20)

Un estado de ánimo descompuesto,

relativamente anárquico,

produce un residuo, más o menos tóxico,

dependiendo de las necesidades de energía

que esta sociedad caprichosa demande.

A los filólogos

Cuando en una curva del papel

la pluma pisa tinta y patina

dime tú que sabes de letras

sólo porque multiplicas

los grados topográficos

del desnivel

su cambio de rasante

con el sueño de arriba

¿adónde van los cuerpos las almas

del derrape,

las noches de lástima,

las cartulinas rotas,

los libros quemados,

el insomnio estricto de la palabra,

el verso que jamás se escribió?