lunes, 12 de septiembre de 2011

Diciembre

He aplazado el dolor
y el cielo empieza a ser gris o con pátina
un velo lo cubre que presagia nubes
se oyen golpes de martillo contra el muro
una mujer cuelga ropa de las cuerda y me da los buenos días
hay una salamandra y un viejo saltamontes sobre la pared blanca
suena mi teléfono móvil y no eres tú
me llama una amiga rencorosa
para decirme que soy un ser despreciable y desearme felicidad
para este año que comienza. Las azoteas están solitarias
junto a la mía hay un perro que ladra.
Bostezo impasible y triste. Ya fui informado fui puesto al día.
Yo sé que todo debe continuar.
Se redimen sólo los que se conforman.
La luz
la luz mi amor
la que quiero abrazar como te abracé aquél día
resignado a olvidar. Unas nubes vienen hacia mí
desgarrándose por el cielo encapotado.
Ruge una moto rompiendo tu recuerdo
y tu nombre.


viernes, 9 de septiembre de 2011

Deturpaciones / Roadhouse Blues: The Doors

Huelo a J.P. Gaultier. Rojo. 1951.
Sólo los tipos de mi edad acariciamos óleos
de Tanguy y fornicamos
con las notas de Vini Reilly.
Y fui tan ágil que derribé un régimen.

Dómine y Máscara

Con destreza inusitada
arrojó lejos de mí el doloroso cosmético,
el artístico carmín,
el perfil de lápiz
que en un largo y laborioso maquillaje
había dibujado ante el espejo,
y sobre la colcha de la cama entabló
un cuerpo a cuerpo de besos
con la otra.

Yo lo contemplaba todo
desde la más triste
desnudez.

The Nits

miércoles, 7 de septiembre de 2011

El pescador de coquinas: Viéndolas venir.
















PLAYA DE "LOS BATELES". CONIL, 1994

A tu impaciente corazón de amante ciega

Dame el tatuaje que como un incesto
se desangra en tu piel,
cielo y tierra entregados
a lunáticos maridajes,
el primor fililí de puntillas y blondas,
los rasos de esa niebla
que transita en tus muslos,
y con todo ello haré un adorno,
bejuquillo abalorio de cuentas nuevas
ceñido a mi cintura,
a mi vientre de agosto,
a tu impaciente corazón de amante ciega.

Valente

Dejo este enlace que me "chiva" en la última entrada de su blog Jordi Doce, (Perros en la playa) sobre José Ángel Valente y la aparición de su libro "Diario anónimo (1959-2000)


Y aprovecho para recomendar su poesía completa en la misma editorial, Galaxia-Gutenberg.





http://www.publico.es/culturas/395008/en-las-tripas-de-un-poeta-comprometido

Secuencia Cero: El mismo Gesto











EL TREN

DANZA

Con este cuerpo mío que se aleja
también soy capaz de amarte
rodearme de ti
dar nudo a nuestras vidas
poner a disposición de sus formas
las clavijas que afinan nuestros besos
mortales porque fueron gestados
para sonar en ti en mí
durante las otras noches.
Tus labios lo pronuncian y el cuerpo lo canta
más allá de nosotros existe el perdón
arriba en las alturas agoniza el átomo
que la lengua elevó hasta andamios
de piedra.
Se agitan las cometas
cartulinas fugaces estrellas de papel
plata de los ríos
todos menos uno vienen a dar a la mar
este que queda solo se pierde en la distancia
hace de esta un lírico horizonte
y en el mar una lluvia de azúcar atrae
a una danza boba y dulce a las anémonas
incitándolas a bailar se enamoran
imitando el monocorde vuelo de las abejas.
También ellas liban en la piel del mar
se alimentan del panal de nuca y ola
que encuentran en los cajones sordos y profundos
de las oceánicas alcobas nupciales.

Me abracé a ti como una cicatriz
abraza el paraíso
y el recuerdo dice que la tierra
sobre la que te ame huele a sexo
y a manzanas
a noches de sedas frías
atándonos.

El tren azul

martes, 6 de septiembre de 2011

Pobres enamorados


Me contaron que estabas enamorada de otro
y entonces me fui a mi cuarto
y escribí ese artículo contra el gobierno
por el que estoy preso.
-Ernesto Cardenal-


Déjame que te entretenga,
que diga a tu oído cada mañana
cosas de la vida,
déjame
para que no muera.
Mañana tal vez haré huelga,
saldré a la calle y este sea mi último día.
Tal vez muera asesinado por accidente.
Como son asesinados todos los pobres de la tierra
todos los que aman, pobres enamorados.

Órdinas (24)

Arrojé el tintero
sobre el papel blanco.
Se trataba de ser
grandilocuente.
Es a partir de la mancha
cuando todo se nombra.

lunes, 5 de septiembre de 2011

El maestro




Escribí poemas entecos
que ardían como teas
y siempre marrullero e impúdico
magreé las palabras.
Siempre he creído que ejerciendo de poeta
sobre mí se extendía
la más implacable persecución
porque sabía que a nosotros los ignorantes
(accede uno a la palabra y la maltrata)
se nos niega el pan
desde hace demasiados siglos;
y ha tiempo que dejamos de beber:
la sequía,
la sequía, gritaron los parias.
Y es que los míos (los míos, los nuestros, los suyos)
siempre poblamos con nuestra carne
las hermosas cunetas
que resaltan nuestro pasado
en una hondonada perfectamente
cómoda
de huesos hermanados.
El poeta sigue flaco,
escribiendo versos paranoicos
con ritmo a compasado.
Tic-tac, tic-tac, dicen los diarios.

Bisontes en el sol


taj mahal & toumani diabate: catfish blues.

Secuencia del poema

Antes y después del poema.
Antes y después del poema. 
Antes y después del poema.
Antes
y después.
Antes del poema
lo que había era un posible después.
Y que sólo después del poema fue alargándose
extendiéndose como la pregunta más difícil
que tendría que hacerse
el poema si después de él 
el antes no significó absolutamente nada.


Lo que dejó el poema
lento macerándose como un después
de nosotros
siempre fue ese antes.
Antes y después de nosotros
de nosotros
siempre.

Antes





















Después





















Antes




















Después

Órdinas (23)

Ande yo caliente y disturbio,
laxo o saxo,
flacucho y flequillo,
ande desnudo como siempre:
demasiado tiempo
pasé en el paraíso.




23/09/03


domingo, 4 de septiembre de 2011

Postrado


Yo le di al mundo palabra de santo
e inicié versículos en estancias de altura
y en las celdas del alma
donde supe liturgias silencios y letras
puse devoción y precisa evidencia
e hice un mapa de mi azulada ternura
para no perder el ánima de la palabra.

Dura sólo un día el efecto
del bálsamo que merma
sahuméricos templos.
Recógete en rodillas.

Regreso

Austero bordón plano
regreso a trópicos callados
abandono esas áreas invadidas
repletas de rutas y defectos
quizás zonas de encuentros
citas y asambleas.
Moléculas y células en simbiosis planean
asaltar los labios
dónde algunos sonidos con alma de ruta
interpretan el blues
de torpes medusas gélidas o lánguidas.
Entonces tú y yo contaremos viejos
que nuestros huesos
(tu calcio mi óxido)
huelen siempre a limo
a boca de sangre
paladar de vainilla y acero.
Al amanecer malvas telas malvas
sobre los frágiles cuerpos
como una salva de cataratas
que trazan líneas blandas y rosas
entre nosotros las calles y los mapas
límites obstáculos
mil enebros dorados o ardiendo
borrados de los bosques por el fuego
para que el dolor de nuestro pecho
no se hiciera agua.
Austero bordón plano
regreso al liquen.