Plano

Un plano que se mueve en un plano
es una sonora y silenciosa línea.
El resto es horizonte
y la geometría especulación,
pero aveces se  hace abstracta
y facilita la entrada de algún verso
en el campo visual.
Si ve personas a lo lejos
no dude en llamarlas.
E invéntese nombres.
Tal vez sean poemas.

Poema de verano / vete al cine cómprate unos calcetines/ date al ligue, pero deja de llorar/ o es acaso yo te cuento mis fracasos... (Aute)

A los parados que vivan con sus padres se les retirará el paro.
Eso sí, a los padres que vivan con hijos parados en casa 
se les ofrecerá la oportunidad de explotarlos
como trabajadores en paro. Durante este tiempo
para evitar un bajón en el estado anímico de los muchachos-as,
pero sobre todo, para alentar la producción en el trabajo
de los hijos, podrán seguir llamándose entre sí papá o mamá,
incluso los padres decirles hijo mío o hija mía: te quiero.
Pero para hacer fluidas, ante magistratura,
posibles demandas sobre despidos injustificados,
se les retirará a los padres la patria potestad.
Está muy feo que un padre despida a un hijo
por bajo rendimiento. Pero sobre todo
se trata de no menoscabar la ya deteriorada figura del patrón.

P.D.

Al finalizar la relación laboral, o acuerdo contractual,
se les devolverá a los padres la patria y la potestad,
sobre todo la patria de los pocos metros cuadrados
de la casa, y ya podrán de nuevo regañar a sus hijos.
O soltarles un sopapo. 

Casi un blues / shandy o tengo un azul de lluvias

Se me está quemando la jalea

VIERNES 24 DE AGOSTO A LAS 20:00
EN EL ALBERGUE RURAL TEJANEGRA

Más información: AQUÍ

La convulsa historia

Vuelve la paloma de la paz con las alas manchadas de sangre
y una factura del tinte en el pico.
Aquél que la pague, será un reformista.
Aquél que limpie sus alas un hipócrita.
El que llore ante todo esto,
con su dolor balsámico apaciguará la convulsa historia.

Hace diez años/ Ya son las doce.

Ten Years After, Alvin Lee, guitarra; Ric Lee, batería;
Leo Lyons, bajo; y Chick Churchill, teclado.



Ten Years After - Spoonful (1968)

Casi las doce. Casi blues

Winter in Venice: Esbjörn Svensson Trio

Tintas

Todavía la tinta antes de secarse

encerró en su alma húmeda

la tersura blanda de un oculto deseo

que produjo en el hombre

-pronúnciense ellas, o no-

esa sensación vana de pérdida

que a veces promulgan los poetas:

el hombre que al verso sobreviviese.

Tiempo

A la torpe lentitud de la tortuga

se unió la rápida carrera del conejo,

y de aquel encuentro enamorado

nació una gran roca en los rastrojos

que el hombre intenta arrojar al fuego

una y otra vez:

la leve lentitud del tiempo.

Citas desinteresadas

Se miente más de la cuenta
por falta de fantasía
también la verdad se inventa.
-Antonio Machado-

Si dolce e il tormento

Si dulce es el tormento que tu boca me absuelva
del dolor de la vida
que tu mano me nombre con una caricia
que tu lengua en la mía sea una voz
confesándonos besos
o he pecado en tu ausencia
con los nombres de otros.

Si dulce es el tormento que tus poemas de hierba
crezcan en mis dedos
una tarde dos noches
que me visitó la urgencia
los poetas los libros
las rutas olvidadas
los ruidos que dejamos
la mirada encendida.

Pasado

Si estás solo o fueres abandonado
el silencio que te rodea

es orbital y no puedes oírlo.

Ahora único y rotundo

te das nombre de solitario

y lo que sobra eres tú.

Tú como esa vacuidad del lugar

que dejan las hojas en el árbol

cuando muertas

se recogen a meditar en tierra

cayendo

con un golpe definitivamente santo.

Todas las huellas son tristes

porque llevan un débil viento

que las borra

impidiendo que regreses

al pasado.

Necesito hablar con algún transeúnte

Necesito hablar con algún transeúnte,

platicar al oído de un sauce llorón,

necesito comentarle a alguna papelera

desde sus fondos de espanto
que yo también vivo de sobras orgánicas,
o hablar de metafísica abrazado a una farola
que luce sin luz.

Pero a ti te busqué toda la noche,
de avenidas desiertas y calles oscuras,
como un poeta de Hermes perdido en un verso.
Registré los jardines
la flora intestinal de la basura

y me quedé dormido junto a una madreselva.

Me despertó un transeúnte

que como yo viajaba en un barco a la deriva

en medio de la noche, colgado en la tormenta
mientras el asfalto ardía de lava y sal.

Meu amor, miña nena,

necesito hablar con algún transeúnte,
cenar contigo en el palacio de invierno,
pedirle un autógrafo a aquel bolchevique,
que enamorado, hizo una revolución
para conquistar el corazón de su amada.

Otis Span

El blues de las doce. Temperatura en aumento.
Hielo. Sal a la ventana. Y grita crisis.

Supón, caray!

Supón que vives en un cuarto

supón que no eres nadie

supón que mueren los demás

y tú -fatalidad- siempre te salvas

supón -lo siento- que solapadamente dejas de ser tú

y siembras un útero de ciertas anomalías

también llamadas traumas.

Supón que no comes

supón que siempre fuiste otro

y ahora no eres nadie

supón que jardín y arriate o macizo en flor

supón que entre los desnudos -los hay a millones-

hay uno que te gusta -aquí se inicia el desequilibrio- o que te ama

supón -no toda la responsabilidad va a ser tuya-

que jamás te dejaron ser otro

y este hombre que eres no te gusta

supón que nunca quiso la nada ser nada

supón que todo son dudas en tu vida

y que ese viejo remordimiento puede que no sea

tuyo del todo y pertenezca a tantos

supón que yo no soy el culpable de esto

ni tú

ni nadie

ni los demás

es la tristísima vida

o sólo una disculpa

o que he cogido un poco de frío en la espalda

caray!

Souad Massi

Souad Massi, argelina. Blues y arena. Y con este calor
de 50 grados me acordé del desierto. Y de estos sonidos
del Magred, en bereber, lugar por donde se pone el sol.

Prefiero Pepa a la revolución

Una frase escrita en la pared,

por ejemplo: “No pienses que te olvido”.

Un charco de agua sobre la acera,

tal vez derramada por una nube triste.

Una huella en el cristal de la ventana

olvidada por una fugaz despedida.

Un zapato perdido durante la huida:

sus cordones desatados de dudas.

Motivos suficientes o tal vez necesarios

para salir tras la noche y perderse en ella,

o para creer que el autor de estos versos

fue un tipo sensible que desnudó preguntas.

Bastarda noche la noche propicia,

esa en la que se toman trágicas decisiones

que atañen al hombre, sus asuntos,

resueltos siempre de noche, su viva complicidad

de confidente amparándose en las sombras,

embozado lunático de mirada torva

que hace del soslayo profesión.

Pero fue en el envés de la hoja,

en el revés,

fue en el revés donde aprendí

que me lo jugaba todo a una sola carta.

Y en esa mano fácil, yo iba de farol.

Afuera, en la calle de esquinas rotas,

en las sombras de la noche,

amparado en la soledad o la ruina

de una ciudad que duerme o se conforma,

amigo Batania,

yo también prefiero Pepa a la revolución.

Cuerpo vislumbrado

Vestigios marfiles del cuerpo tan amado,
el que a la vez te nombra, tan querido.

Vestigios de un tiempo ensimismado

donde el evocado cuerpo es exigido.

Vestigios azules del cuerpo vislumbrado

entre la leve sal: la sed de los vestidos.

Otra noche más

Otra noche más y tu cuerpo hallado en la maleza

responderá a las larvas en su iniciático viaje,

que tú también deseas ser insecto,

y las crisálidas te juran que contaron contigo.

La promesa de volar hacia la luna llena

revitaliza tu sangre con sombras de lejanos cometas.

Deja que el tiempo, como la mirada,
tenga un ruido interno. Todo fluir es pausa. 

Un blues / El de las 12: "All Your Love (I Miss Lovin')