Citas desinteresadas: Ramona Fernández

Es un niño muy bueno. Muy dócil.

Salvavidas

Blues: John Mayer

Ya son las doce, o las tres, hora de la siesta aquí en el norte.
Un blues de estilo Hendrix  para una dama enamorada de John Mayer.

Dialéctica mecánica

Tiene el mar su mecánica…

-Pere Gimferrer-

Tiene el mar su mecánica como el aire sus norias

tienen las norias sus alas como el mar su nieve

o el cuerpo su caries como la madera carcoma

y como el viento sus hojas

el árbol tiene arenas que escupió el desierto

como el desierto su sal que recuperó del agua

como el mar sus noches y la noche su luz.

Tiene la luz su pena como el agua su libertad

o como las mañanas la espera de tener que alcanzar

una isla desierta ocupada por muchos

como el río su mecánica y mi mano su costumbre

de querer comprobar que las distancias

apenas son ausencias.

Tiene todo su armonía como la boca

su palabra y la muerte su ira.

Tiene la rabia su calma

como el mar sus mecánicas mareas

o el engranaje acerado sus dentadas aceites

como mi piel se lubrica de una saliva fría

o el frío su cálida temperatura de sexos

buscando su temblor

en la pausa templada de una mirada.

Tiene el mar su costumbre de ahogados

para luego dejarnos más desnudos que nunca

abandonados de todos y limpios para siempre

en una playa desierta.

Citas desinteresadas: Julio Cortázar

Último Round:

Tiene el mar su mecánica

Tiene el mar su mecánica como el amor sus símbolos.

Con que trajín se alza una cortina roja

o en esta embocadura de escenario vacío

suena un rumor de estatuas, hojas de lirio, alfanjes,

palomas que descienden……..

-Pere Gimferrer-

Yo tengo las manos blandas,

tú escribes en un libro, tomas notas,

recuerdas aquel invierno,

yo chupo las puntas de tus dedos

y te recito versos de un poeta veneciano:

“Qué pureza un desnudo o adolescente muerto

en las inmensas salas del recuerdo en penumbra”.

Las cortinas son cómplices

de esta ausencia de formas

aunque la penumbra señala

con un dedo mortal e impaciente

que todas las sombras van acomodándose

a persianas cortinas visillos entrevistos,

a tu encuentro de carne con placer de otra carne

que a nosotros sorprende

como un cristal opaco

de fisuras azogues berilios y cardúmenes,

porque tiene el mar su ausencia de musas

y su grito mudo de sirenas varadas,

y tus ingles un misterio de costumbres

de ceros plenilunios

al borde desafecto de una prenda exacta

que no íntima

guardada en el cajón de la vida

junto a antiguos recuerdos.

Yo leo un diario, tomo notas,

tú lames mis labios

y consultas unas viejas cartas de amor

encerradas todos estos años en un sobre amarillo.

Los inservibles (Versión libre)

Los defenestrados, los inservibles,

los incapaces de ser útiles en esta pocilga

nos sentimos vivos estando nulos;

como ausentes somos precisos

para renuentes artificios de imaginería.

Algunas noches oigo

desde la memoria heredada

el carro del campanillo*.

(*) El carro del campanillo, salía por las noches y paseaba a los rojos, en San Vicente de Alcántara, Badajoz. Para los que incluso ignoran qué significa “paseo” en lenguaje fascista, aclarar que “dar el paseo” era fusilar contra las tapias del cementerio, en el lenguaje universal de cometer asesinatos.

Cabinas telefónicas

En las cabinas telefónicas

hay misteriosas inscripciones dibujadas con lápiz de

     labios.

Son las últimas palabras de las dulces muchachas rubias

     que con el escote ensangrentado se refugian

     allí para morir.

-Pere Gimferrer-

En las tiendas de mi barrio se esconden
mujeres asustadas.
Con un temblor triste
huyen de maridos celosos y violentos;
compran leche, lejía, escobas,
pan y algunos libros
que luego leen a escondidas
aprendiendo a huir, a soñar que sueñan,
a no cejar en los intentos
y por fin,
aprendiendo a volar, escapan
dejando un rastro de amores amargos,
superada por fin la baba del miedo.

Subiendo por centros gravitatorios
en islas remotas se refugian,
crean grupos fuertemente armados
conociéndose o tocándose,
amando la huella virgen,
el punto cero de su carne.

En las tiendas de mi barrio
no quedan cabinas telefónicas
pero sí un eco de mujeres
llamándose en la noche.

Y este blues para Bipolar (con mariposa Papilio Machaon -cebra- prometida)

Metafísica 712014

Roza el macho curvo
la recta raja blanca
entra dentro deja puesta
en la percha del útero
la mácula señal o sombra
escribe el nombre del autor
del padre y de la madre
la fecha de la noche
los besos que se dieron.

La nota dice lo siguiente:
“Úsese este emblema de hombre
y no como bandera”.

Tótem blues

A Shandy, que eligió el título y el  poema. (Yo el blues)

Reside en la tribu la piedra enajenada,
fue creciendo sobre el tallo culto,
sobre el árbol de la ciencia
y el acervo de la estirpe,
a la vez que crecía el río,
médula espinal de la cabila.

Allí impone su triunfo el elefante,
destaca su altura gris entre el verde,
blande el mastodonte, sobre su cabeza, la trompa
defendiéndose de sordas incursiones
hechas por escuadras que fueron a cazarle,
guerreros aulladores contra el bramido,
voceadores de doce compases barruntados
en el temblor de la tierra,
bajo sus patas retumban los tantanes al galope
avisando que llega un blues a la hora de la muerte.

Sudorosos y hambrientos esclavos,
locos de nostalgia, bajo su canto negro
echaban al fuego restos de carne roja,
fueron entregando relatos y memoria,
parte de su gesta al polvo
y sus cuerpos sobre hierba pisoteada y seca
para que fueran pasto de la intemperie,
sufrieran el holgazán frío de las noches: el tótem.

Edit y Lot

La tocó al amanecer

con una mano temblorosa,

y sus dedos llenos de dudas

le hicieron alejarse de ella para siempre.

Tan sólo un murmullo de ropas

ciñéndose a la carne

le obligó a volver la cabeza

y ya en la calle

desde el cielo cayó una

lluvia de sal sucia y triste

cubriéndolo todo

de un negro muy blanco.

Amor

Amor que se consuma

¿termina?

No me voy solo
cuando salgo de vos.

Me llevo una parte
de ti tan mía
que no puedo
dejar de ser tú.

Ante mí
la dicha permanente
de un hombre sin acabar.

Citas desinteresadas: Tomasito

Compongo con una guitarra del Lidl:
50 pavos con afinador y todo.
Y el día que tenga frío la echo
a la candela ligero.

Blues: Lonnie Johnson

Ya son las doce. Sonny Boy Williamson, presenta a su compañero:
Lonnie Johnson. Era de  Nueva Orleans, Luisiana.

Con esa precariedad

Con esa precariedad de las cosas que duelen

los órganos del cuerpo dan aliento

o sustento para seguir latiendo

con esa brevedad,

así, pacientemente, añadiendo al grumo sanguíneo

granitos de maíz, de arroz, de seda resignada,
periódicamente en el paisaje busco el alimento dócil
que benévolo, a los mansos nutra.

Citas desinteresadas: René Char

A todas las comidas comunes invitábamos a la libertad a sentarse

con nosotros. El lugar continúa vacío pero el cubierto continúa puesto.

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Curar el pan. Sentar a la mesa el vino.

Silencio

Aturdido por el silencio del bosque lanzo una piedra contra la lluvia y el viento la empuja un poco y cae al suelo rueda y no se levanta inmóvil espera que aún la ayude un poco más y vuelvo a lanzarla contra el árbol más cercano se eleva como ala rota y cruje entre las ramas cae una ramita seca y queda inmóvil en el suelo esperando que la levante y la ponga verde más verde más verde grita y sus gritos se unen al silencio a la piedra al viento a la lluvia. Un poco más lejos tengo otra piedra a la vista. Y de repente no hay árbol esperando en el bosque. Y el bosque se borra lentamente. Yo tengo en la mano una piedra.

Epíteto muy arbolado

Corindón o esmeril pedernal
la chaira recorre los filos de la carne
magulla y gorgorea
hacia la oreja enfila la aguda punta
a escasos centímetros
quiebra
brevemente merodea
luego acaba hiriendo
donde la sangre brota con un gemido
de peces que se ahogan

de aspas y hélices fraguándose
en un murmullo de abanicos

proveniente de esa zona de la garganta
hecha cuna un instante
hecha cueva de oscuros y silenciosos pasillos
habitáculo donde mora el vital veneno.

Y muere misteriosamente.

Acaba en ese instante de bramantes
que exigieron el oscuro filo
para derramarse al vacío encerado

de un embadurnado hilo meciéndose

p
 é 
   n
     d
       u
         l
          o

de anímicos cuajos:
todas las maderas sangran
como una garganta sin voz.

Blues

Ya son más de las doce, son más de las trece. Casi las catorce. Últimamente me levanto tarde por razones personales que no vienen a cuento y los blues de las noches se presentan con doce horas de retraso. Este blues se lo dedico a mi compañera. A ella. Este blues de mi querido y admirado Rory se lo dedico a Lola, que me estará escuchando, a Bipolar que me estará viendo, a las amapolas que nacerán esta primavera. A Nines, que quiere leer, leer. A Carmen Muñoz que comparte admiración por el bluesman irlandés. Al ruido. A la furia. Este blues está dedicado a las personas que me quieren, porque sí, porque también, por qué no. A Juli, a Manoli. A Anxo Manoel, que no para de hacer blues. A David, que hace música, incluso cuando te mira. A los cinamomos que dejamos en el pasado como si fuera pasado. A los cuervos que vuelan sobre los vosques buscando la b que les llene el buche, ahora que las heladas queman los alimentos. A Xela, que me regala blues. A Jorge, que los hace con la palabra. A los pobres. A los asalariados, que también son pobres. A Lenin que siempre se equivoca, porque no supo salvarnos. A los barcos de pesca. A los peces. A la contradicción de ambos. A Trostky que sufrió las consecuencias. A mi admirada Soco. A mi querido Eloy Sanchéz, que tiene un blues en forma de libro. A Maricarmen, que este año la han despedido de su empresa después de cuarenta años de duro trabajo, y aún así sigue sonriendo. A los que se me olvidan porque no me da la gana recordarlos. A una novia que tuve alemana. A mi madre que le canto blues y sonríe. A Jose, que trabaja en el diario El Progreso, hace fotos y camina también por el blues. A Fina, que tiene un blues con su nombre, pero ella no lo sabe. A las putas amapolas que son rojas y las quieren teñir de llanto. A los que se me olvidan porque no quiero que su recuerdo me haga sufrir. Al tren. A Miguel por su blues de este verano. A mis muertos: tengo unos cuantos cientos, muy cerca de mi historia. A los poetas que me enseñaron a vivir, sin ellos sería un ser mucho más jodido de lo que ya lo soy. A Félix G. porque lleva un blues dentro. A Ángeles Cortizas, por compartir cientos de blues. A Ana Torres que tiene blues en la cabecera de su cama. A Manuel Fernández, que me enseñó que una mirada es otra verdad, siempre distinta a la anterior. A la mentira y a la verdad, que caminan siempre juntas, siempre van en pareja. A los que nunca mienten. A mi vida, que se merece el reposo de muchos blues. A ella que quiere compartirla conmigo. A la verdad, porque es revolucionaria. A los árboles. Al viento, que gracias a él los árboles dejaron de ser sordos y recuperaron el habla. A Inés González, que también sabe de blues. Y a todos los amigos que sabemos que nuestro mejor tiempo ha pasado y el futuro se presenta negro como los cojones de un grillo. A José Horacio Martos: grande. A Amelia Fernández, prima chiclanera. A Alejandro, un electricista que fue Secretario General de CC.OO. en el cinturón rojo de Madrid, y sigue de electricista. A los que se me olvidan porque mi memoria se llena de cadáveres. A los obreros de la construcción que ahora son burbujitas en las olas del mar. Al Blues.