miércoles, 7 de septiembre de 2011
DANZA
Con este cuerpo mío que se aleja
también soy capaz de amarte
rodearme de ti
dar nudo a nuestras vidas
poner a disposición de sus formas
las clavijas que afinan nuestros besos
mortales porque fueron gestados
para sonar en ti en mí
durante las otras noches.
Tus labios lo pronuncian y el cuerpo lo canta
más allá de nosotros existe el perdón
arriba en las alturas agoniza el átomo
que la lengua elevó hasta andamios
de piedra.
Se agitan las cometas
cartulinas fugaces estrellas de papel
plata de los ríos
todos menos uno vienen a dar a la mar
este que queda solo se pierde en la distancia
hace de esta un lírico horizonte
y en el mar una lluvia de azúcar atrae
a una danza boba y dulce a las anémonas
incitándolas a bailar se enamoran
imitando el monocorde vuelo de las abejas.
También ellas liban en la piel del mar
se alimentan del panal de nuca y ola
que encuentran en los cajones sordos y profundos
de las oceánicas alcobas nupciales.
Me abracé a ti como una cicatriz
abraza el paraíso
y el recuerdo dice que la tierra
sobre la que te ame huele a sexo
y a manzanas
a noches de sedas frías
atándonos.
martes, 6 de septiembre de 2011
Pobres enamorados
Me contaron que estabas enamorada de otro
y entonces me fui a mi cuarto
y escribí ese artículo contra el gobierno
por el que estoy preso.
-Ernesto Cardenal-
y entonces me fui a mi cuarto
y escribí ese artículo contra el gobierno
por el que estoy preso.
-Ernesto Cardenal-
Déjame que te entretenga,
que diga a tu oído cada mañana
cosas de la vida,
déjame
para que no muera.
Mañana tal vez haré huelga,
saldré a la calle y este sea mi último día.
Tal vez muera asesinado por accidente.
Como son asesinados todos los pobres de la tierra
todos los que aman, pobres enamorados.
Órdinas (24)
Arrojé el tintero
sobre el papel blanco.
Se trataba de ser
grandilocuente.
Es a partir de la mancha
cuando todo se nombra.
sobre el papel blanco.
Se trataba de ser
grandilocuente.
Es a partir de la mancha
cuando todo se nombra.
lunes, 5 de septiembre de 2011
El maestro
Escribí poemas entecos
que ardían como teas
y siempre marrullero e impúdico
magreé las palabras.
Siempre he creído que ejerciendo de poeta
sobre mí se extendía
la más implacable persecución
porque sabía que a nosotros los ignorantes
(accede uno a la palabra y la maltrata)
se nos niega el pan
desde hace demasiados siglos;
y ha tiempo que dejamos de beber:
la sequía,
la sequía, gritaron los parias.
Y es que los míos (los míos, los nuestros, los suyos)
siempre poblamos con nuestra carne
las hermosas cunetas
que resaltan nuestro pasado
en una hondonada perfectamente
cómoda
de huesos hermanados.
El poeta sigue flaco,
escribiendo versos paranoicos
con ritmo a compasado.
Tic-tac, tic-tac, dicen los diarios.
Secuencia del poema
Antes y después del poema.
Antes y después del poema.
Antes y después del poema.
Antes
y después.
Antes del poema
lo que había era un posible después.
Y que sólo después del poema fue alargándose
extendiéndose como la pregunta más difícil
que tendría que hacerse
el poema si después de él
el antes no significó absolutamente nada.
Lo que dejó el poema
lento macerándose como un después
de nosotros
siempre fue ese antes.
Antes y después de nosotros
de nosotros
siempre.
Antes y después del poema.
Antes y después del poema.
Antes
y después.
Antes del poema
lo que había era un posible después.
Y que sólo después del poema fue alargándose
extendiéndose como la pregunta más difícil
que tendría que hacerse
el poema si después de él
el antes no significó absolutamente nada.
Lo que dejó el poema
lento macerándose como un después
de nosotros
siempre fue ese antes.
Antes y después de nosotros
de nosotros
siempre.
 |
| Antes |
 |
| Después |
|
| Antes |
|
| Después |
Órdinas (23)
Ande yo caliente y disturbio,
laxo o saxo,
flacucho y flequillo,
ande desnudo como siempre:
demasiado tiempo
pasé en el paraíso.
23/09/03
laxo o saxo,
flacucho y flequillo,
ande desnudo como siempre:
demasiado tiempo
pasé en el paraíso.
23/09/03
domingo, 4 de septiembre de 2011
Postrado
Yo le di al mundo palabra de santo
e inicié versículos en estancias de altura
y en las celdas del alma
donde supe liturgias silencios y letras
puse devoción y precisa evidencia
e hice un mapa de mi azulada ternura
para no perder el ánima de la palabra.
Dura sólo un día el efecto
del bálsamo que merma
sahuméricos templos.
Recógete en rodillas.
Regreso
Austero bordón plano
regreso a trópicos callados
abandono esas áreas invadidas
repletas de rutas y defectos
quizás zonas de encuentros
citas y asambleas.
Moléculas y células en simbiosis planean
asaltar los labios
dónde algunos sonidos con alma de ruta
interpretan el blues
interpretan el blues
de torpes medusas gélidas o lánguidas.
Entonces tú y yo contaremos viejos
que nuestros huesos
(tu calcio mi óxido)
huelen siempre a limo
a boca de sangre
paladar de vainilla y acero.
Al amanecer malvas telas malvas
sobre los frágiles cuerpos
como una salva de cataratas
que trazan líneas blandas y rosas
entre nosotros las calles y los mapas
límites obstáculos
mil enebros dorados o ardiendo
borrados de los bosques por el fuego
para que el dolor de nuestro pecho
no se hiciera agua.
Austero bordón plano
regreso al liquen.
sábado, 3 de septiembre de 2011
Una vida sencilla
Nosotros hacemos cosas sencillas, como salir de paseo
o tomar unas cervezas,
preparar un guiso de conejo, mirar una casa,
nosotros hacemos cosas fáciles que entiende la gran
mayoría,
porque siempre hay una pequeña mayoría
a la que para crearle un trauma o un problema
de ubicación,
para hacerla desaparecer en una palabra,
la suelan llamar y la llaman
minoría.
Pero nosotros hacemos cosas sencillas,
salimos a pasear
y nos hacemos guisos exquisitos:
unas lubinas a la espalda con eneldo
y pizca de estragón.
Congrio con almejas a la cazuela de barro.
Bacalao al pil-pil.
La cotidiana mancha azul de nuestras cejas
Tomo tu carne y me dejas recorrerla
todos tus itinerarios tienen algo noble
no encuentro defectos difíciles
no hay errores en el viaje
una luz cegadora y triunfal va cayendo
sobre el mar
las arenas del desierto
el hielo del norte
y las letras rotas y cúspides de estos poemas.
Te miro sin tocarte
mis ojos no te ven como debieran
y tecleo donde no hay huellas de tinta.
Salgo al balcón de la tarde y me gustaría
llorar mientras tú te pierdes.
Esta música que nos aleja y también nos separa.
La cotidiana mancha azul de nuestras cejas
mirándose
las manos tocándonos
como si fueran fuego.
viernes, 2 de septiembre de 2011
Locos
Los locos. Ángeles caídos.
Un día su vuelo fue fuego.
Mas no pudieron con el peso
de la nieve sobre sus alas.
Un día su vuelo fue fuego.
Mas no pudieron con el peso
de la nieve sobre sus alas.
Planta-Pájaro
El poeta atrabiliario con redundante melodía
de melancólico semblante triste,
silbando una canción
de cuando era joven y feliz,
sacó a la terraza su planta favorita
para que viera el nuevo amanecer,
y esperó en vano:
la planta ya no regresó.
Como los ojos malvas y solos de los caminantes
Yo era optimista como una modista
Yo era optimista como una pradera en flor
Yo que era un ser invencible sin miedo al apostrofe
me oculté en camisas de anchas mangas
y cuello profundo dónde se ahogaban los forasteros
A nadie di pie ni señas apagué el fuego
Yo optimista como un gusano
capaz de ser pupa bajo los aguaceros
repté a mariposa
volé
fui de nuevo alevilla resucité
junto a los bordes desordenados de los lagos
Sobre una página de barro y luna
inicié un vuelo sin rumbo
Torpe fui nómada
como los ojos malvas y solos
de los caminantes.
jueves, 1 de septiembre de 2011
Una rosa de ayer
A Yannis Ritsos y su poema "Segundo".
Una copa de vino
una mujer en la acera
una rosa de ayer
la risa de hadas en el agua.
Norma Jeane Baker
Recuerdo esta foto,
tenía yo esa edad tímida y difusa
velada y misteriosa
(como tus ojos de niebla)
que tenemos los hombres
que no somos nada.
Y desde entonces
ya no he vuelto a crecer,
permanezco en el tiempo
como un niño exacto y sincero,
perdido en tu mirada.
tenía yo esa edad tímida y difusa
velada y misteriosa
(como tus ojos de niebla)
que tenemos los hombres
que no somos nada.
Y desde entonces
ya no he vuelto a crecer,
permanezco en el tiempo
como un niño exacto y sincero,
perdido en tu mirada.
miércoles, 31 de agosto de 2011
Gato azul
Intenté situar mis gestos en la geografía
y fue Públia generoso escenario
para señalizar con balizas la dirección de las olas
el sur de los labios,
fui poniendo en cada mota de polvo
las insignificantes huellas
que dejaban el peso de las palabras
e intenté pasar leve acaso no pasar
y todo era ya innecesario
porque tú como tantos otros
fuéronse ausentando de las calles
y las casas.
Autodidacta
Autodidacta siempre me pareció
esa terrible querencia de pesebre
ese cíngulo cincha apretada a un destino
escrito en las estrellas.
Volver a ese calor fijo y seguro.
A la autoridad que dicta tu no.
En una palabra ser autodidacta
es como la obligación que tiene uno de domeñar
la singular y eterna ignorancia propia
que de antemano uno sabe que le acompañará siempre.
Para volver.
Para ir a todas partes
con el lujo de no tener nada que ver
nada que demostrar.
Y nada que decir.
poema
Los paseantes tienen un perfume de junio en las miradas
se evaporan las gotas de agua
y dejan manchas blanquecinas
sobre las hojas o las flores que el rocío no supo tramitar.
Órdinas (22)
Otra noche más y tu cuerpo
hallado en la maleza
responderá a las larvas
en su iniciático viaje.
Que tú también deseas
ser insecto
y las crisálidas te juran
que contaron contigo.
Y la promesa de volar
hacia la luna llena
revitaliza tu sangre
con sombras de cometas.
DAVID EDWARDS
DAVID HONEBOY EDWARDS QUE HACÍA BLUES RURAL, MURIÓ EL LUNES 29, A LOS 96 AÑOS, EN CHICAGO. HABÍA NACIDO EN ESE LUGAR EN EL QUE "OBLIGABAN" A NACER A TODOS LOS BLUESMAN: EN EL MISSISSIPPI. ANOCHE PERDIÓ EL AVIÓN DE LAS 0:40 DEBIDO A ESE PEQUEÑO "INCIDENTE". NO SE LE TENDRÁ EN CUENTA LA PRÓXIMA VEZ. NO VALE ESCURRIR EL BULTO MURIÉNDOSE SIN MÁS NI MÁS.
HONEBOY, SIGUE TOCANDO BLUES. QUE VEINTE AÑOS NO ES NADA. O NOVENTA Y SEIS.
Un poeta de otra tribu
Un poeta debe ser más útil
que ningún ciudadano de su tribu
-José Ángel Valente-
Al alba, cuando comienza el día,
amanece hermoso
un jueves crucial y sin sentido
que aparca en mí
y viene a darme
un golpe pequeño de paciencia,
al que yo añado
unas gotas de mi personal reserva
(lugar cerrado y protegido)
de oscuridad anónima y antigua
a la que me condena el hombre,
pues soy, amigo Valente,
un poeta de otra tribu.
martes, 30 de agosto de 2011
Corazón
…sabiendo él que le mamé con ardor.
-Catherine Millet-
Sabiendo él que le mamé con ardor
no le digas que le quiero
que piense que mi deseo creció
como su verga dilatándose
dentro de mi boca
pero que nunca sepa
que en mi corazón anida
la mejor escuela toda la técnica precisa
para amarle.
No le digas que ante su gutural espasmo le rogué
no la saques échalo dentro
que quiero llevarte en mi sangre
eternamente.
Sabiendo él que le mamé con ardor
su distancia siempre estuvo lejos.
Órdinas (21)
Montó en el caballo, pero antes de hacerlo,
vio que sus ojos estaban apagados.
La tristeza del equino le llenó de temor
y dejó que galopará a su antojo.
Ninguno de los dos tenían a dónde ir.
Caballo y jinete miraban la profunda
niebla interior
niebla interior
abrazando el paisaje.
Confusión
Que da a confusión el poema que no pone énfasis
en la palabra amor, hazaña, diminuto;
que no conjuga tropa con tropel,
anillo con falsas alianzas,
villa con villanaje, hoja con ojal,
borda con abordaje, salario con sal.
Final con el fin de cada una de las cosas
que nos mueven a seguir vivos.
lunes, 29 de agosto de 2011
Nombres
Presa de un halito
un vaho
separé primero
tu carne de mi cuerpo
y luego
mi nombre
entró en tus venas
cálido
como un secreto antiguo
…………………………………………
ni un millón de años serán capaces de apartar de mí
tu nombre
lo llevo azul o templado entre mis dedos y mi lengua
perdonado y uncido
como una dulce venda
atándome
a tu corazón
que tiembla
estremecido
.................................................................
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