Deuda

Tengo el corazón tan grande
que llevo las manos de un obrero
levantando paredes de ladrillos
dentro de él.
Se alzan así mis alcobas personales,
mis estancias repletas de amor,
de martillos templados y pétalos de hierro,
el hormigón que va fraguando en mí
una actitud de vencedor de derrotas.

Me di a los demás
con un aire de cinturas
y mis caderas de hombre
eran hembras que crecían verticales
en la cal endurecida de mis huesos,
y en el agua azul de mis venas.

Tengo el corazón tan grande
porque asumo la noble soledad
de una clase 
que duerme en los andamios
de una noche eterna
y plácida
de vagos sueños
que nunca se realizan.

Tengo el corazón tan grande
porque os vi
y os debo.

DANIEL VIGLIETTI: ESDRÚJULO

                                              Para José Horacio Martos

Se trata cósmicos de ser más fértiles,

de no ser tímidos, de ser más trópicos,

de ir a lo pálido, volverlo térmico,

sentirse prójimo de lo más lúdico,

con verdes lápices trazar el ámbito

de lo que mágico rompe los límites,

buscar lo hidráulico de lo volcánico,

librar la métrica, cambiar de sílabas.

Y con elásticas formas anárquicas

tocar lo afónico que suene homérico,

fundar metáforas, crear la hipótesis

de que lo asmático se vuelva oxígeno.

Situar la brújula al sur paupérrimo,

armar las síncopas contra los déspotas,

cambiar la tónica por una séptima,

tocar en triángulo sones esféricos.

Y a los dogmáticos tan poco orgásmicos,

casi ni eróticos de ser tan púdicos,

a esos acríticos de sesgo andrógino

decirles "gélidos, no sean retrógrados".

Y con armónicos cantar bien nítido

contra lo frígido luchando tórridos,

con armas múltiples llamando cálidos

fondos oceánicos de lo más lúbrico.

El ritmo cíclico del vals esdrújulo

es cual la sístole que va a la diástole,

todo cardíaco de andar eufórico,

nada presbítero, más bien sacrílego.

Amando nínfulas que sueña grávidas,

el vals acróbata cruza los vértices

llamando gráciles criaturas prístinas,

seres prolíficos de lo aún inédito.

Y a los arácnidos volverlos líricos

y a sus ejércitos juzgarlos rápido

mediante un árbitro de juicio ecuánime

que encierre en cárceles impunes pérfidos.

Y los políticos de gesto tránsfuga,

los impertérritos, los siempre cómplices

caerán patéticos en lo espasmódico

cuando lo enérgico les corte el tránsito.

Con lo poético del vals arrítmico,

que está en lo crítico de sus propósitos,

no pueden síncopes ni golpes fúnebres,

ni es por patíbulos que quede acéfalo.

Ni es por trifásicas que olvide históricas

luchas titánicas por lo inalámbrico,

por lo que ubérrimo se alza eufórico

y anuncia próximos cambios históricos.

Cuando el pobrísimo tome las cúpulas

y los famélicos tomen las Áfricas

y los indígenas tierra amazónica

y los mecánicos tomen las fábricas

y los utópicos salgan del prólogo

y los daltónicos pinten lo nítido

y los chuequísimos bailen de júbilo

ya lo terrícola será libérrimo

cual ritmo cíclico de un canto esdrújulo.

Blues: John Mayall - Crying

Llueve. Llueve como para ponerse a llorar.

No tengo los azules, tengo un gris de alma

con inundaciones en el corazón. Me duele

la luz de este anochecer líquido. Y el violín
de Don Harris.

John Mayall, el bajista Larry Taylor, el guitarrista Harvey
Mandel, y el baterista Paul Lagos, el violinista Don
"La caña de azúcar" Harris, el baterista Keef Hartley,

trompetista Blue Mitchell, el guitarrista Freddy Robinson,

y Victor Gaskin. Todos en 1970. Han pasado 44 años,
y no ha pasado nada desde entonces. ¡¡Godot!!

Siervo de la gleba

Me he mirado en muchos espejos pero ninguno

como el tuyo,

ninguno como tus ojos cuando al atardecer

se cubren de sombras o cuando al amanecer

se llenan de aquietada luz,

y así somos dos seres que paseamos

el mundo desigual e injusto,

y si te miro de soslayo y tu boca se abre

para oírme,

desde los bosques

el viento trae recuerdos de cuando éramos

esclavos y tristes.

Me he mirado en tus ojos una noche,

abatido, afligido tal vez por ruidos lejanos,

provenientes de cualquier frente donde la guerra

habilita, franquea las puertas a la muerte,

mientras en las plazas los hombres

guardan un fantástico, cómplice y difícil silencio.

Yo sólo soy un siervo de la gleba.

Un apelmazado terrón,

un pedazo húmedo de barro,

criado de la lluvia y de la selva,

siervo de sus fuentes verdes,

un paria un mancebo y un clown,

y hasta a veces soy una serena y sedosa lluvia

que lubrica a las sirenas allá en alta mar,

allá donde los barcos giran y se pierden por rutas

inválidas, inútiles de instantes fáciles.

Soy un siervo de la gleba en terreno del señor,

profundo esclavo lamido a latigazos,
mi carne macilenta cruzada
por hondos verdugones y cardenales

largos y melancólicos,

hoy en este solitario día catorce
de un año que no tuvo tristeza.

Soy un pordiosero

agregado a la embajada del dolor,

al asfixiante clima de pastos y rastrojos

por donde se arrastra la serpiente canícular

dulcemente devorada por el sol,

en España y en América, en mis geografías favoritas

y mi soledad claudicante.

Yo sólo soy un siervo de la gleba
que ama tus manos
porque tus ojos me miran
asustados
asustados.

De aquel amor me quedan estos versos

…de aquel amor me quedan estos versos

- Jesús Munarriz -

De aquel amor me quedan estos versos

estas torpes ausencias de vanos esmaltados

este paso incierto de sirenas varadas

de bocas amargas y balcones a la noche.

De aquel amor sin alivio de malvas

me quedan estos versos

y estoy dispuesto a dártelos

llevarlos a tu casa dejarlos en la mesa

pedirte que te quedes por favor no te vayas

rogarte dame un beso si lloro no es por nada

o quizás por la lluvia o tal vez porque fuimos

líquida causa enamorada

heroicos transeúntes

en el resbaladizo y barroco poema

lo que no desmerece

esta historia nuestra tan de invierno

o tal vez porque llueve

y nunca escampa.

De aquel amor me quedan estos versos

que ruedan como piedras

o vuelan como plumas

o son papel mojado.

Estos versos que no me cuestan nada

si acaso un arañazo que deja algún pasado

y cura en cicatriz con el paso del tiempo

del tiempo inacabado.

Citas desinteresadas: Félix Grande

Ha muerto Félix Grande, uno de mis poetas
más cercanos, y quiero dejar un par de poemas
suyos para añadir versos al viaje.


Lo fugitivo permanece y dura


Mi recién conocida Loba
no nos pidamos groseras garantías

Que dure un día un año un mes
es lateral en el amor
Que se acabe es su precio
Que duela luego es su victoria

Seamos los servidores del amor
y jamás sus contables


Cierto que viene para irse

(Como nosotros
                         Como nosotros)




Elogio de las bestias


¿Sabías que hay bestias mansas y leales
que cuando pierden su pareja
husmean el viento con hocico furioso
atacan   braman    reflexionan
se niegan a comer     y giran    y enloquecen?

Acacias rosas

Aquí brotan alas,

de pronto se abren pétalos,

allí nevadas soluciones.

En medio de la noche

la voz de un hombre que llama,

la lechuza se defiende con su llanto:

un gemido viscoso deslizándose.

Reposar en tu vientre

tiene el sabor de flores amarillas

cortadas bajo la fría escarcha del invierno.

Llevo años soñando con un paisaje distinto.

En mis manos los nidos cobran vida:

se vuelven hormigas y semillas.

Sigo los pasos de naves distintas,

algunas varadas en arenas rojas

de un planeta que sueño entre lágrimas.

Aunque viva perdido

en el laberinto escondo

alimentos variados, sustento,

los víveres precisos para seguir buscando

caminos invisibles en la errática noche.

Bajo las acacias acaricié la luz

la cal de los secretos
y el silencio

de todos aquellos cuerpos

que antes de ser sangre

fueron míos.

Miguel Romero: necesitamos líderes?

Nexus (3ª crucifixión)

Si acaso tengo un rato

y escribo que te quiero

adivina mi inocencia,

añade algún adorno

que ponga límites

a mi obsesión,

déjame un mensaje

que no sea sugerencia,

y donde el poema se me achica

eleva tus manglares,

testifica que es montaña

la zona virgen de mis llanuras,

come esta fruta pendular

ávida de labios y garganta

y hazme un ser de sexo neutro

con alas de ángel.

Miguel Romero, "Moro"

Me acabo de enterar de la muerte
del compañero "Moro".

Miguel, las revoluciones son momentos
inspirados de la historia.

"...un viento sur que lleva
colmillos, girasoles, alfabetos
y una pila de volta con avispas ahogadas."
-Federíco García Lorca. Poeta en Nueva York-

Salud y Revolución.

http://vientosur.info/spip.php?article8677

El grosor de las masas

Pero en su noche, grávida de mármol,

un vago pueblo, entre raíces de árboles,

por ti se ha decidido lentamente.

-Paul Valéry-

Llego levantándome

copa de coñac garganta y fuego

recojo el vidrio

la botella se vierte

viuda de mi padre saturnino

fratricida de mi hermano gemelo

de césar de juan de mí

el gollete sigue desaguando por afluentes

canales o bocanas

el rito

los ritos

la búsqueda que hace trizas

al hombre solitario

guiado por licores

la alquimia del hueso

el curso de las letras

el grosor de las masas

el volumen de la literatura

donde sangran los nudillos

las yemas de los dedos

la aspereza desgarrada de las uñas

su arañazo primero

la cal azul de la mirada

el vuelo de las aves

las aves mismas

o pájaros o fuego

de azucarado canto

que hacen gemir la fría llave

girando en su vitelina cerradura

misterios ocultos en el hermético pestillo

en el vientre céntimo

en el nido oculto.

Poema o padre,

hermano camarada

vil pellejo,

ahora te toca a ti levantar la mirada,

clamar como una mujer desnuda y tibia

subida a una roca,

un día que creyó, sin duda,

estar seriamente dispuesta al sacrificio.

Debilidad

Soy su debilidad, diijo él. Ella le miraba extrañada, así que puso un disco y dio cuerda al gramófono. ¡¡Coño, Paul Chambers !! gritó el corazón de ella. La mirada de él.

Es la hora de la siesta de los pequeños burgueses, esos seres pequeñitos que llevamos dentro. Esquizofrénicos homeópatas que dictan qué sangre nos pertenece. ¡Ah los desclasados! El Jazz, la fuerza. Venid. 1959 era la medida, un espejo donde mirarse y así poder ser lo que no deberíamos padecer hoy. O sí. La dialéctica costumbre de la historia. 

Ya ves, dijo ella, con el corazón en un puño, mientras mantenía la mirada.

Gatos

Gato azul

Gato negro

Ten

Muestra

di

insinúa o enseña

ten

acaso en la malva trinidad

de un pecado

o en ese triángulo de hilo

que se abraza a tu ingle

ven

como el lino

que se adapta a su pliegue

de aguas y se asola

mira ve

cómo en la arruga de esta

delicada tela

anidan

los secretos

que van diciéndote

toma

ten

ténsame

soy un encaje prendido

tal vez en el pubis

acabándose en blonda

hilando la sangre

llevándose

en ese molinete de viento

la mortal infancia

dónde fui tan feliz.

Toma este ten

tan sin ti.

Toma:

ven plegándote a mí.

Tú, cuya mano, un poema de García Calvo: Amancio Prada

A LA CLASE OBRERA, QUE SIEMPRE TIENE MI AMOR
IRREFUTABLE, CONSTANTE,
PORQUE ELLA ES EL MOTOR DE LA VIDA.
PORQUE ELLA VIVE DERROTADA Y VIVE
ESA DERROTA COMO UNA MANERA INEXORABLE
DE ENTENDER LA VIDA.
A LOS QUE ME AMAN
PORQUE TAMBIÉN SON CLASE OBRERA.



Tú, cuya mano me ha bañado
de un fuego transparente las espaldas,
cuyos ojos en claros naufragios hundieron
algunos principios elementales de mi alma,
tú eres mi patria.

Tú, que no tienes apellido,
que no sé si eres pájaro o si alcándara,
que de todos tus brazos las letras de plomo
cayéndose han ido, como si fueran nueces vanas,
tú eres mis padres
y mi patria.

Tú, que ni tú te acuerdas dónde
tendiste a orear las nubes blancas,
que de tantos amores que tienes confundes
el nombre de todos los días de cada semana,
tú eres mi Dios
y mis padres
y mi patria.

Tú, que tan dulcemente pesas
que el cielo bocabajo se volcaba,
y que no se sabía de quién ya la lengua,
de quién la saliva, de puro sabrosa y templada,
tú eres mis leyes
y mi Dios
y mis padres
y mi patria.

Tú, que apacientas calaveras
por las praderas de la verde África
y a los rojos leones les echas de pasto
las rosas de leche de aquella luna de Sumatra,
tú eres mi ejército
y mis leyes
y mi Dios
y mis padres
y mi patria.

Eres mi ejército y mis leyes
y mi Dios y mis padres y mi patria,
y el ejército y Dios y las leyes y todos
los pajes y patrias se creen que tú no eres nada:
que no eres nada. 

Agustín García Calvo, en Canciones y Soliloquios (Lucina, 1976)
___________

Citas desinteresadas: Ramona Fernández

Es un niño muy bueno. Muy dócil.

Salvavidas

Blues: John Mayer

Ya son las doce, o las tres, hora de la siesta aquí en el norte.
Un blues de estilo Hendrix  para una dama enamorada de John Mayer.

Dialéctica mecánica

Tiene el mar su mecánica…

-Pere Gimferrer-

Tiene el mar su mecánica como el aire sus norias

tienen las norias sus alas como el mar su nieve

o el cuerpo su caries como la madera carcoma

y como el viento sus hojas

el árbol tiene arenas que escupió el desierto

como el desierto su sal que recuperó del agua

como el mar sus noches y la noche su luz.

Tiene la luz su pena como el agua su libertad

o como las mañanas la espera de tener que alcanzar

una isla desierta ocupada por muchos

como el río su mecánica y mi mano su costumbre

de querer comprobar que las distancias

apenas son ausencias.

Tiene todo su armonía como la boca

su palabra y la muerte su ira.

Tiene la rabia su calma

como el mar sus mecánicas mareas

o el engranaje acerado sus dentadas aceites

como mi piel se lubrica de una saliva fría

o el frío su cálida temperatura de sexos

buscando su temblor

en la pausa templada de una mirada.

Tiene el mar su costumbre de ahogados

para luego dejarnos más desnudos que nunca

abandonados de todos y limpios para siempre

en una playa desierta.

Citas desinteresadas: Julio Cortázar

Último Round:

Tiene el mar su mecánica

Tiene el mar su mecánica como el amor sus símbolos.

Con que trajín se alza una cortina roja

o en esta embocadura de escenario vacío

suena un rumor de estatuas, hojas de lirio, alfanjes,

palomas que descienden……..

-Pere Gimferrer-

Yo tengo las manos blandas,

tú escribes en un libro, tomas notas,

recuerdas aquel invierno,

yo chupo las puntas de tus dedos

y te recito versos de un poeta veneciano:

“Qué pureza un desnudo o adolescente muerto

en las inmensas salas del recuerdo en penumbra”.

Las cortinas son cómplices

de esta ausencia de formas

aunque la penumbra señala

con un dedo mortal e impaciente

que todas las sombras van acomodándose

a persianas cortinas visillos entrevistos,

a tu encuentro de carne con placer de otra carne

que a nosotros sorprende

como un cristal opaco

de fisuras azogues berilios y cardúmenes,

porque tiene el mar su ausencia de musas

y su grito mudo de sirenas varadas,

y tus ingles un misterio de costumbres

de ceros plenilunios

al borde desafecto de una prenda exacta

que no íntima

guardada en el cajón de la vida

junto a antiguos recuerdos.

Yo leo un diario, tomo notas,

tú lames mis labios

y consultas unas viejas cartas de amor

encerradas todos estos años en un sobre amarillo.

Los inservibles (Versión libre)

Los defenestrados, los inservibles,

los incapaces de ser útiles en esta pocilga

nos sentimos vivos estando nulos;

como ausentes somos precisos

para renuentes artificios de imaginería.

Algunas noches oigo

desde la memoria heredada

el carro del campanillo*.

(*) El carro del campanillo, salía por las noches y paseaba a los rojos, en San Vicente de Alcántara, Badajoz. Para los que incluso ignoran qué significa “paseo” en lenguaje fascista, aclarar que “dar el paseo” era fusilar contra las tapias del cementerio, en el lenguaje universal de cometer asesinatos.

Cabinas telefónicas

En las cabinas telefónicas

hay misteriosas inscripciones dibujadas con lápiz de

     labios.

Son las últimas palabras de las dulces muchachas rubias

     que con el escote ensangrentado se refugian

     allí para morir.

-Pere Gimferrer-

En las tiendas de mi barrio se esconden
mujeres asustadas.
Con un temblor triste
huyen de maridos celosos y violentos;
compran leche, lejía, escobas,
pan y algunos libros
que luego leen a escondidas
aprendiendo a huir, a soñar que sueñan,
a no cejar en los intentos
y por fin,
aprendiendo a volar, escapan
dejando un rastro de amores amargos,
superada por fin la baba del miedo.

Subiendo por centros gravitatorios
en islas remotas se refugian,
crean grupos fuertemente armados
conociéndose o tocándose,
amando la huella virgen,
el punto cero de su carne.

En las tiendas de mi barrio
no quedan cabinas telefónicas
pero sí un eco de mujeres
llamándose en la noche.

Y este blues para Bipolar (con mariposa Papilio Machaon -cebra- prometida)

Metafísica 712014

Roza el macho curvo
la recta raja blanca
entra dentro deja puesta
en la percha del útero
la mácula señal o sombra
escribe el nombre del autor
del padre y de la madre
la fecha de la noche
los besos que se dieron.

La nota dice lo siguiente:
“Úsese este emblema de hombre
y no como bandera”.

Tótem blues

A Shandy, que eligió el título y el  poema. (Yo el blues)

Reside en la tribu la piedra enajenada,
fue creciendo sobre el tallo culto,
sobre el árbol de la ciencia
y el acervo de la estirpe,
a la vez que crecía el río,
médula espinal de la cabila.

Allí impone su triunfo el elefante,
destaca su altura gris entre el verde,
blande el mastodonte, sobre su cabeza, la trompa
defendiéndose de sordas incursiones
hechas por escuadras que fueron a cazarle,
guerreros aulladores contra el bramido,
voceadores de doce compases barruntados
en el temblor de la tierra,
bajo sus patas retumban los tantanes al galope
avisando que llega un blues a la hora de la muerte.

Sudorosos y hambrientos esclavos,
locos de nostalgia, bajo su canto negro
echaban al fuego restos de carne roja,
fueron entregando relatos y memoria,
parte de su gesta al polvo
y sus cuerpos sobre hierba pisoteada y seca
para que fueran pasto de la intemperie,
sufrieran el holgazán frío de las noches: el tótem.

Edit y Lot

La tocó al amanecer

con una mano temblorosa,

y sus dedos llenos de dudas

le hicieron alejarse de ella para siempre.

Tan sólo un murmullo de ropas

ciñéndose a la carne

le obligó a volver la cabeza

y ya en la calle

desde el cielo cayó una

lluvia de sal sucia y triste

cubriéndolo todo

de un negro muy blanco.

Amor

Amor que se consuma

¿termina?

No me voy solo
cuando salgo de vos.

Me llevo una parte
de ti tan mía
que no puedo
dejar de ser tú.

Ante mí
la dicha permanente
de un hombre sin acabar.

Citas desinteresadas: Tomasito

Compongo con una guitarra del Lidl:
50 pavos con afinador y todo.
Y el día que tenga frío la echo
a la candela ligero.

Blues: Lonnie Johnson

Ya son las doce. Sonny Boy Williamson, presenta a su compañero:
Lonnie Johnson. Era de  Nueva Orleans, Luisiana.

Con esa precariedad

Con esa precariedad de las cosas que duelen

los órganos del cuerpo dan aliento

o sustento para seguir latiendo

con esa brevedad,

así, pacientemente, añadiendo al grumo sanguíneo

granitos de maíz, de arroz, de seda resignada,
periódicamente en el paisaje busco el alimento dócil
que benévolo, a los mansos nutra.

Citas desinteresadas: René Char

A todas las comidas comunes invitábamos a la libertad a sentarse

con nosotros. El lugar continúa vacío pero el cubierto continúa puesto.

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Curar el pan. Sentar a la mesa el vino.

Silencio

Aturdido por el silencio del bosque lanzo una piedra contra la lluvia y el viento la empuja un poco y cae al suelo rueda y no se levanta inmóvil espera que aún la ayude un poco más y vuelvo a lanzarla contra el árbol más cercano se eleva como ala rota y cruje entre las ramas cae una ramita seca y queda inmóvil en el suelo esperando que la levante y la ponga verde más verde más verde grita y sus gritos se unen al silencio a la piedra al viento a la lluvia. Un poco más lejos tengo otra piedra a la vista. Y de repente no hay árbol esperando en el bosque. Y el bosque se borra lentamente. Yo tengo en la mano una piedra.

Epíteto muy arbolado

Corindón o esmeril pedernal
la chaira recorre los filos de la carne
magulla y gorgorea
hacia la oreja enfila la aguda punta
a escasos centímetros
quiebra
brevemente merodea
luego acaba hiriendo
donde la sangre brota con un gemido
de peces que se ahogan

de aspas y hélices fraguándose
en un murmullo de abanicos

proveniente de esa zona de la garganta
hecha cuna un instante
hecha cueva de oscuros y silenciosos pasillos
habitáculo donde mora el vital veneno.

Y muere misteriosamente.

Acaba en ese instante de bramantes
que exigieron el oscuro filo
para derramarse al vacío encerado

de un embadurnado hilo meciéndose

p
 é 
   n
     d
       u
         l
          o

de anímicos cuajos:
todas las maderas sangran
como una garganta sin voz.

Blues

Ya son más de las doce, son más de las trece. Casi las catorce. Últimamente me levanto tarde por razones personales que no vienen a cuento y los blues de las noches se presentan con doce horas de retraso. Este blues se lo dedico a mi compañera. A ella. Este blues de mi querido y admirado Rory se lo dedico a Lola, que me estará escuchando, a Bipolar que me estará viendo, a las amapolas que nacerán esta primavera. A Nines, que quiere leer, leer. A Carmen Muñoz que comparte admiración por el bluesman irlandés. Al ruido. A la furia. Este blues está dedicado a las personas que me quieren, porque sí, porque también, por qué no. A Juli, a Manoli. A Anxo Manoel, que no para de hacer blues. A David, que hace música, incluso cuando te mira. A los cinamomos que dejamos en el pasado como si fuera pasado. A los cuervos que vuelan sobre los vosques buscando la b que les llene el buche, ahora que las heladas queman los alimentos. A Xela, que me regala blues. A Jorge, que los hace con la palabra. A los pobres. A los asalariados, que también son pobres. A Lenin que siempre se equivoca, porque no supo salvarnos. A los barcos de pesca. A los peces. A la contradicción de ambos. A Trostky que sufrió las consecuencias. A mi admirada Soco. A mi querido Eloy Sanchéz, que tiene un blues en forma de libro. A Maricarmen, que este año la han despedido de su empresa después de cuarenta años de duro trabajo, y aún así sigue sonriendo. A los que se me olvidan porque no me da la gana recordarlos. A una novia que tuve alemana. A mi madre que le canto blues y sonríe. A Jose, que trabaja en el diario El Progreso, hace fotos y camina también por el blues. A Fina, que tiene un blues con su nombre, pero ella no lo sabe. A las putas amapolas que son rojas y las quieren teñir de llanto. A los que se me olvidan porque no quiero que su recuerdo me haga sufrir. Al tren. A Miguel por su blues de este verano. A mis muertos: tengo unos cuantos cientos, muy cerca de mi historia. A los poetas que me enseñaron a vivir, sin ellos sería un ser mucho más jodido de lo que ya lo soy. A Félix G. porque lleva un blues dentro. A Ángeles Cortizas, por compartir cientos de blues. A Ana Torres que tiene blues en la cabecera de su cama. A Manuel Fernández, que me enseñó que una mirada es otra verdad, siempre distinta a la anterior. A la mentira y a la verdad, que caminan siempre juntas, siempre van en pareja. A los que nunca mienten. A mi vida, que se merece el reposo de muchos blues. A ella que quiere compartirla conmigo. A la verdad, porque es revolucionaria. A los árboles. Al viento, que gracias a él los árboles dejaron de ser sordos y recuperaron el habla. A Inés González, que también sabe de blues. Y a todos los amigos que sabemos que nuestro mejor tiempo ha pasado y el futuro se presenta negro como los cojones de un grillo. A José Horacio Martos: grande. A Amelia Fernández, prima chiclanera. A Alejandro, un electricista que fue Secretario General de CC.OO. en el cinturón rojo de Madrid, y sigue de electricista. A los que se me olvidan porque mi memoria se llena de cadáveres. A los obreros de la construcción que ahora son burbujitas en las olas del mar. Al Blues.