Secuencia. Caos (Mery)

Un poeta de otra tribu

Un poeta debe ser más útil

que ningún ciudadano de su tribu

-José Ángel Valente-

Al alba, cuando comienza el día,

amanece hermoso

un lunes crucial y sin sentido

que aparca en mí

y viene a darme

un golpe pequeño de paciencia,

al que yo añado

unas gotas de mi personal reserva

(lugar cerrado y protegido)

de oscuridad anónima y antigua

a la que me condena el hombre,

pues soy, amigo Valente,

un poeta de otra tribu.

Un poeta cultivando piojos
en corbatas de Parra,
con la suficiencia perfecta
para huir de posibles amigos
que vengan piadosos
a bendecir mi supuesto dolor.

Sólo porque me amaste

En alguna ocasión este blog de "folios grapados" hizo excepción para que su
trayectoria de hojas sueltas, no se convirtiera en dogma.
Y todos sabemos que este poema de María Polydouri es un hermoso poema.

Al igual que esta triste balada sobre la poeta, cantada por María Kouyioumtzis.   

SOLO PORQUE ME AMASTE

No canto sino porque me amaste

en los años pasados.

Y ya con el sol, con presentimientos de verano,

ya con lluvia y con nieves

no canto sino porque me amaste.

Sólo porque me tuviste entre tus brazos

una noche y en los labios me besaste,

sólo por eso soy hermosa como un lirio siempre abierto

y aún conservo un temblor en mi alma

sólo porque me tuviste entre tus brazos.

Sólo porque tus ojos me miraron

con el alma en la mirada,

orgullosa me adorné con la corona

más excelsa de mi existencia;

sólo porque tus ojos me miraron.

Sólo porque me amaste he nacido,

por esto se dio mi vida;

en el triste vivir no realizado

mi vida se cumplió.

Sólo porque me amaste he nacido.

Sólo porque tan bellamente me amaste

viví para multiplicar

mis sueños, amado mío, que cual astro te pusiste.

Y así en tal dulzura muero

sólo porque tan bellamente me amaste.

Lobo

Como un lobo, como un lobo,
como la belleza de un lobo
quemándome en las ascuas frías
de las cenizas de un tiempo
que jamás asumí.

Como un lobo, mi aullido estepario
soplando en las orejas del misterio,
mi colmillo de aire silbando
en los rostros, en las bocas repletas
de nevadas palabras.

Como un lobo negro y rojo
sensual y secreto tras lobas en celo:
la vieja semilla de la historia
o el definitivo y contundente
trascender de todos los versos.

Citas desinteresadas

...como un carro de fuego,
en mí, el adolescente agresivo y entusiasta,
yace en este animal desesperado, con pecho tremendo,
que agita la dialéctica;
país de soledad, adentro del cual golpea y revienta el océano,
.............................
-Pablo de Rokha-

Incendios forestales

Los incendios forestales siempre son fortuitos,
es decir intencionados.
Es así como arde la foresta,
ya que toda intención siempre está sometida
a la fortuidad: aciertas por error.
Y cuando el fuego se propaga,
siempre es algo fortuito.

Estoy cansado como un fardo o melancólico como un pleito

Estoy cansado como un fardo o melancólico como un pleito

estoy a solas conmigo y ya soy multitud.

Cansado como un viejo lagarto

inmóvil al tibio sol de invierno.

Entre el perineo y las mejillas no encuentro

la honradez geográfica de las regiones

ni la moral secreta de los poros o los álamos.

No encuentro el patio de pétalos de cera

ni el cero en llamas de pábilos candiles

ni el arma vertical de embelesados obreros

que van dejando en su caída mortal

el arañazo rojo de fósforo y cemento

en el andamio personal de sus ojeras.

No encuentro el clavicordio neumático

amortiguador de lánguidas emociones.

No encuentro la lengua sedienta de templada miel

o la palabra sin espinos de ese abrojo del llanto

la sal divina que maná del cielo aceitó nuestras bocas.

Entre tu bífida lengua y mi boca mutilada

no encuentro las claves del veneno

y tomada de ti tu carne como un principio

no encuentro una ley una norma un viejo tratado

que hable de el cómo de un beso.

Y ante la palabra de un dios callado

me he sentado a mirar en tus rodillas

la belleza otoñal de tus piernas.

Citas desinteresadas

Cuatro vasos de vino hicieron burla de mí.
-Manuel Fernández Bernaldez-

Ry Cooder, Terry Evans - Down In Mississippi. Y Luis Sevilla

Son las nueve de hoy que no las de ayer, y este blues madrugador
viene con dedicatoria y abrazo para el poeta Luis Sevilla.

Náyade milagrosa

Apareciera yo sobre abrojos clavado dichoso aún de mí

de pronto sorprendido del suave percance,

del dolor febril que late en la trabajada carne.

Ángel avaro nunca me protejas.

Dudoso abril dichoso sé mi ataúd y mi sala.

Los muertos fueron sin labios verbos sedientos,

bebieron de los óleos el agua que no era.

Náyade milagrosa, son de clavicordio, endulza mis llagas.

Otras heridas habrá que se cierren,
mas la mía se abre aún, no sé,

supura lejanos paraísos olvidados,

un atril, cera de cirios encendidos, un golpe de jazz,

un jueves que viniera decente y sin corbata,

avispado, sereno, tan justo como el filo de un sable,

exacto como un segundo, como un minuto enorme.

Nosotros, los vulgares elementos nocturnos, que hacemos

fácil un lunes de hermético traje descompuesto.

Náyade milagrosa son de clavicordio

¿sabes tú qué ruido es ese silencio que trae la noche?

COLUMELA BLUES SOFÍA: "PRISON BLUES"

No son las doce, esa hora del blues que tanto gusta a este poeta. Pero son las nueve de la mañana de un buen día de agosto, con algunas gotas de lluvia al amanecer. Hoy amanece Sofía.

Este blues es para dar los buenos días a los presos del Centro Penitenciario de Navalcarnero, a los 1400 reclusos, más uno. Uno más. A un Manuel anónimo. Poeta atemperado. Dice. O también a una Sofía Columela que se burló de la libertad. Y vive preso. O presa. Lastimado o lastimada. Lástima.

¡¡VIVA EL BLUES!! 

!!Abajo las prisiones!!

JJ Cale - Cloudy Day

JJ Cale. Como un blues. Día nublado. Ahora que cae la noche sobre
la ciudad y el mundo es distinto. Siempre es distinto. Y las mujeres
y los hombres piensan que amarse es necesario. Siempre necesario.
Un blues. El reencuentro con lo que más amamos. Bebo cerveza en
tu nombre, saltan cucarachas amarillas del mundo azul del que vengo.
Bebo cerveza en nombre de la poesía y del blues, escucho en nombre
tuyo y de mi soledad la música negra de algún blanco. Y el olvido.
El olvido sabiendo que nosotros nunca le olvidamos.

Hombre lento, indio, náufrago, poeta

Hombre lento, indio, náufrago, poeta

-Carmen Muñoz-

Hombre lento, indio, náufrago, poeta,

me llamaron esta tarde a punto de ser otro.

Ese otro que se recoge a meditar

y rompe anotaciones,

papeles con números o flechas

unas para arriba,

otras nunca, o fondos de saco,

casi siempre direcciones prohibidas

que supuestamente me dicen

adónde dirigirme dentro del poema,

y qué cantidad de papeles escritos

son importantes, fundamentales,

pero que un día, ni más ni menos azul que otro,

dejan de serlo caprichosamente.

Insignificantes los miro ahora,

recordando que imprescindibles,

un día me salvaron la vida.

Me recojo a meditar.

Veo al indio en la pradera

al náufrago sin letras

al poeta o vate retirándose a pensar

cómo se construye un poema

que diga la verdad

para que la mentira sea cierta.

Y escribo:

del atropello mortal quedó en el suelo

una agenda, un bolígrafo negro

y unas gotas de sangre.

Del atropello mortal quedó en el aire

el nombre de un hombre y de un tiempo,

la leyenda en la que yo era un hombre lento

un indio, un náufrago, un poeta.

Escalofrío

Tal vez en el silencio, a eso de las doce de la noche,

un par de horas después de haber amado tanto,

será entonces cuando ponga fin a este escalofrío

y me dedique a filmar en la oscuridad

los besos perdidos por la alfombra,

o a recoger las pelusas livianas que dejaron

los cadáveres verdes de aquellos hombres

que intentaron amarte en mi presencia.

Y en ese silencio deduzca

que si te dejo no tenga a donde ir.

Que debo asumir que tú eres mi lugar de destino,
la plaza donde quedo para mirarte a solas,
lejos del ruidoso tránsito de los hombres.

Aún me crucifican en todas las encrucijadas

y nunca hice nada para impedirlo.

Cuando interrumpa lívido

Cuando interrumpa lívido

o perdido,

cuando sea la causa que a ti

te mueve a querer a otros,

cuando mi espanto no tenga límites

y vea cómo te pierdo,

cómo te alejas de mi vida

poco imitable o a tener en cuenta,

cuando eso, que parece parvo, suceda

déjame suicida, poco hecho para la vida,

tan sólo un caso aislado,

lo que te sucedió de manera irremediable

y que ahora puedes corregir

conociendo caras nuevas, seres

que otro pánico arrojen a tus pies,

otros que vengan diversos

a dejarte el don de la palabra,

y que yo sea en todo eso un puro trámite.

Plano

Un plano que se mueve en un plano
es una sonora y silenciosa línea.
El resto es horizonte
y la geometría especulación,
pero aveces se  hace abstracta
y facilita la entrada de algún verso
en el campo visual.
Si ve personas a lo lejos
no dude en llamarlas.
E invéntese nombres.
Tal vez sean poemas.

Poema de verano / vete al cine cómprate unos calcetines/ date al ligue, pero deja de llorar/ o es acaso yo te cuento mis fracasos... (Aute)

A los parados que vivan con sus padres se les retirará el paro.
Eso sí, a los padres que vivan con hijos parados en casa 
se les ofrecerá la oportunidad de explotarlos
como trabajadores en paro. Durante este tiempo
para evitar un bajón en el estado anímico de los muchachos-as,
pero sobre todo, para alentar la producción en el trabajo
de los hijos, podrán seguir llamándose entre sí papá o mamá,
incluso los padres decirles hijo mío o hija mía: te quiero.
Pero para hacer fluidas, ante magistratura,
posibles demandas sobre despidos injustificados,
se les retirará a los padres la patria potestad.
Está muy feo que un padre despida a un hijo
por bajo rendimiento. Pero sobre todo
se trata de no menoscabar la ya deteriorada figura del patrón.

P.D.

Al finalizar la relación laboral, o acuerdo contractual,
se les devolverá a los padres la patria y la potestad,
sobre todo la patria de los pocos metros cuadrados
de la casa, y ya podrán de nuevo regañar a sus hijos.
O soltarles un sopapo. 

Casi un blues / shandy o tengo un azul de lluvias

Se me está quemando la jalea

VIERNES 24 DE AGOSTO A LAS 20:00
EN EL ALBERGUE RURAL TEJANEGRA

Más información: AQUÍ

La convulsa historia

Vuelve la paloma de la paz con las alas manchadas de sangre
y una factura del tinte en el pico.
Aquél que la pague, será un reformista.
Aquél que limpie sus alas un hipócrita.
El que llore ante todo esto,
con su dolor balsámico apaciguará la convulsa historia.