Cae agua

Cae agua,

una lluvia dormida arrastrada

por las alas desplegadas del viento,

cae un aldabón pesado de agua

sobre las grises piedras

y la llave rompe la dorada cerradura
y el manantial es fuente.

En el desierto de dunas arqueadas

cae la tarde como un velo
sobre una paloma muerta.

He leído las cuentas cosidas de todas

las semillas que cruzaron desde el norte

las montañas
blancas como un recuerdo,

he leído el movimiento de tus labios,

su murmullo de pájaros.

Desnudándote en la tranquilidad del oasis,

tras el matorral de encendidos espinos,

sabes que en lo diáfano nadie te detendrá

y vas depositando tus vestidos

junto a un cálido deseo de libertad.

Y yo seguiré viviendo en un patio antiguo

habitado de viejas flores muertas.
Junto a un mar de porcelanas rotas,
junto a noches de luna llena

que limpiaran las sombras,

la calamidad inútil de los rostros.
Ahora que todo parece alimentarse de agua
y miedo.

Palomas mensajeras

Abunda la inocencia de palomas mensajeras

entretenidas y cautas,

volando cuando el sol
atisba en su pupila.

Vuelan hacia horizontes verticales

pero torpes se enredan en los hilos

que Ícaro fue dejando

a modo de salvación

en caso de emergencia.

Envueltos en llamas

caen sus mensajes

abrasando la tierra.

Luna

Como esdrújulas pones imanes en tus sienes

y desde allí orientas luna tu furor de metal,

los insuficientes besos que nunca quieren darte.

Inactiva se activa la palabra en tu lengua

de ella parte un tren cargado de palabras

que laxa pronuncias contra el lodo ancestral.

Tu labio leporino abierto a la maldad

oquedad entre dientes cuando el lirio blanco

fue puesto sobre tu carne fogosa y gélida.

Cercana ya la tumba una carta escribiste

con espinas celestes y perfume de rosas

contra el húmero negro que invadió tu tintero.

La muerte tiene aroma de cieno y miel

sabor a un beso dulce que no te dio nadie.

(Si te mira la luna debes abandonarte)

Como un dolor de muelas

Las diez y cuarenta. Sabina. No es blues, pero qué más da.
La cota de nieve bajó hasta los 400 metros. Está nevando
en el norte. No se trata de cambio climático. Es que me
duele el hueso más médula.

"Un poco nubecosa entre sienes de ensayo
y algo mucho por cierto indiscernible esqueleteando el aire
dados ay en derrumbe hacia el final desvío de ya herbosos
     durmientes paralelos
son estertores malacordes óleos espejismos terrenos
milagro intuyo vermes
casi llanto que rema
de la sangre"

(Islas sólo de la sangre. Oliverio Girondo)




"Como si llegaran a buen puerto mis ansias,
como si hubiera donde hacerse fuerte,
como si hubiera por fin destino para mis pasos,
como si encontrara mi verdad primera,

como traerse al hoy cada mañana,
como un suspiro profundo y quedo,
como un dolor de muelas aliviado,

como lo imposible por fin hecho,
como si alguien de veras me quisiera,
como si al fin un buen poema me saliera...
una oración.

Como si la arena cantara en el desierto
los cantos de sirena del mar Muerto,
como si para crecer sobraran las escaleras,
como si escribiera un ciego un libro abierto.

Ven a poblar el zócalo de ojos,
siembra de migas de pan caliente
mis canas de alcanfor adolescente.

Ponle al sordo voz y alas al cojo,
bendice nuestro arroz, nuestro minuto,
como si no fuéramos cómplices del luto...
del corazón."

Cerezos

Hay un cerezo antiguo y una uva lejana,
una fruta abierta como un sexo
o un lirio, como una boca húmeda 
o una flor mojada, como una tela
que tiembla licuando un placer contenido,
deleitándose en las brasas azules
de encendidos pétalos de luz.
Una risa de ambos
que se lleva el agua transparente
de cada atardecer,
y una lluvia en mi costado de árboles
donde brotan semillas blancas
de cerezos nuevos.

Violación

Victoria

Tal vez en un día como hoy no fuimos derrotados.
Tal vez la victoria fue nuestra.
Tal vez siempre salimos victoriosos.
Tal vez nunca se pierden las batallas.
Tal vez cautivos y desarmados
hasta ahora no tuvimos
una buena batalla que mereciera la pena ganar.

Citas desinteresadas / Poesía visual

-Eddie (J. Bermúdez)-

Haiku con cabalgadura

Hacia ti he caminado,

todos mis pasos eran fronteras.

Y siete pétalos rojos nevavan

sobre la cerradura negra

de la alcahueta.

Sacramento

¿De qué carecéis erráticas criaturas

que sólo me enaltezco cuando me miráis?

En vuestro deambular ¿cuál es mi ignorancia?

¿adónde reside el misterio de vuestra mirada?

¿dónde el perdón que me ofrecéis

y del que no soy merecedor?

Poseo la santidad del sueño

y sólo en vosotras me reparo.

Mi despertar de ángel,

mi alimento de almas,

el vaho de las almohadas.

La vez que te vi temblar.

Lengua

Corindón o esmeril pedernal,

la chaira recorre los filos de la carne

magulla y gorgorea,

hacia la oreja enfila la aguda punta,

a escasos centímetros

quiebra,

brevemente merodea,

luego acaba hiriendo

donde la sangre brota con un gemido

proveniente de esa zona de la garganta

hecha grama de vocales cuerdas,

y por un instante cueva degollada
de largos y silenciosos pasillos,

habitáculo donde mora el vital veneno

de la palabra más pura,
y muere misteriosamente.

No pregunté en qué idioma
la lengua fue delatando
el secreto de todos los nombres.

Pásale la mano al alba

Pásale la mano a la tierra,

frota los dedos contra el alba,

piensa en los rostros que fueron piedra,

pídele a la noche un vaso de luz,

bebe de las minas el mineral arcano,

disfruta con los ojos de cerezas y patios,

pon alivios de rabia

sobre los muros blancos y malvas,

con altares de hierba.

Pásale la mano a la muchacha

por su cintura de aceite,

súbela contigo al alto y oscuro desván

donde dormitan todos los recuerdos,

ámala junto a viejos juguetes rotos.

Dale de ti ese olor a manzanas

que acumuló tu carne durante años.

Déjale un disfraz de amor y fantasía,

una fácil cicatriz que pueda borrar

con la ceniza del último beso,

con los recuerdos mudos del ruidoso

júbilo de amar.

Llévate de ella la noche oscura

de su piel. Pásale la mano a la vida

que te trajo hasta ella.

Hoy es el día mundial de la poesía?

¿Para qué queréis un poeta vivo?
¡Matadlo 
Y celebradle las pompas!
-A. Pexegueiro-

Y como dijo en este blog, alguien muy cercano:
"La poesía es subversión y el poeta un subversivo. La poesía y los poetas son de los últimos bastiones de resistencia al capitalismo. Precisamente porque ni se compran ni se venden."

Va el soneto:

Del once al cero cruzan por la masa

-Juan Quintana-

SONETO 20

Con un dominio de varios siglos

cruza del cero al doce un pobre,

que nunca tuvo casa, ni un odre,

ni botella de vino, ni cobijo.

Pasa en puntillas, que es casi sigilo

intentando no molestar al prójimo,

simula loco que está lógico,

ráscase lívido y triste un hilo.

Rebusca sin prisas en un bolsillo,

la colilla agorera del pasado

escupiendo tabacos pésimos.

Sin ánimo cae desde el bordillo

a la calle, paso casi obligado,

que le lleva a lugares décimos.

El único o las masas

Yo el diferente como jamás hubo otro

el desigual y el deseado

casi único o las masas

yo el pobre hombre de ruedas melancólicas

que giran en el alma torbellino que no tengo

evocador de pinceles y de óleos

que pintan en el lienzo de mi corazón

tu ausencia

el perfil de los locos

o los ecos de ese deseo triste:

ven, ven.

Yo el ansiado de ojos negros

o marrones

de piel de cristal

de cielo y temple

pintura de Kokoschka

enredado a tu pelo.

Yo marea alta

un bote a la deriva

un mensaje en la botella

que rueda sin remite

por el océano de nadie.

Dibujo el agua escribo sobre ella

siento esta brisa de la mar

y extraño aquella equis de la escuela

cuando juntaba la "s" y la "c"

jugando a ser feliz descifrando

quién eras.

Diversas sombras cruzan mi memoria

y aún adolescente

vuelvo a dibujar con el humo

apago en un trazo largo

de pincel encendido

el cigarro

y sorbo del café

el final.
Y espero.

Edad

Blues de luciernagas

Un milagro. Siempre esperé un milagro

de las luciérnagas:

que no fueran las luces lejanas

de una ciudad.

Nidos de arena y viento

Palabras encontradas en un altar, dentro de un cáliz de oro abandonado

Nunca supe quienes eran los otros.
Aquellos que miraban sin ver.
Aquellos a los que pretendí escuchar
y eran distancia...otra pérdida.
Los últimos salvajes se disponen a morir
corren alocados sobre praderas de crisantemos.
El crepúsculo prepara su aceite templada
y mortecina: su luz de cenizas.
Todo se recicla: un verso un nombre un recuerdo.
Me gusta follar con ella.
Comulgo con su carne.
La cuaresma arde en mi boca.

Esto no es un blues, pero crea dudas

Amos Hoffman Live At Haezor - Jazzmix en Tel Aviv 2013

El otro

Hoy

pensando en el otro

que sin duda llevo dentro

he mirado en los huesos

de mis antepasados.

Me he enfrentado a ellos

con la cólera de un arapahoe

o la indignación de un menos.

Y he sufrido un minuto

una hora

he sufrido la gota de una cal

que iba quemando lenta

el calcio de mis antepasados

la médula espinal de mis sueños

aquella vieja creencia

llena de cultos y cuentos.

Hoy

he pensado en el otro sin duda.

Sin dudas.

Todas las interrogantes

fueron respondidas

desde mi reuma interno

y  no por eso fui más feliz

que aquel indio arapahoe.

O aquel otro anterior mío

que bebía vino

domaba el cuero

y hablaba con las piedras.

O también aquél que era tuerto,

feliz

vagabundo o errabundo

y comedor de ajos.

También.

Fue en el este de las grandes extensiones

diáfanas

Colorado Wyoming

o la baja Extremadura.