Citas desinteresadas

"..y el único ejercicio intelectual consistirá en balancearse en una mecedora y en ver quien descubre antes al poeta Hölderlin ahorcado en una de las mil grúas de la construcción, junto a los testículos de Júpiter en oro de 24 quilates."

-Manuel Vicent-

A Ramón Ataz, poeta.

La hora del humanista ha pasado hace tiempo

es menester vivir al borde del abismo

el viento se levanta ¿quién se cruza de brazos?

-Carlos Edmundo de Ory-

De los menos, de los poetas

Aunque me duelan las costuras azules de las uñas

y el mundo sea una piedra quemándose

entre el norte y el sur

aunque me calmen las alas de los pájaros

cuando se posan en los ojos de la noche

y yo sea un triste,

aunque hoy sea un miércoles preciso como un lunes,

y en la tarde jueguen las niñas con los niños

a ese juego del amor adolescente,

aunque me certifiquen que los sobres contienen

poemas de cera y cal

grabando la vida y quemando olvidos,

siempre estarán los árboles pendientes

de una ráfaga sencilla de viento,

de un soplo que quiera apagar la angustia

de los solitarios,

de los menos,

de los poetas.

Primavera

...quiero decir que para verme tenía que mirarte.

-Julio Cortázar-

Que osada pretensión la mía,

en este día de sol y primavera

querer yo conjugar tu piel y mi frío,

estimular tu risa

cuando ella sola vuela

y me toca con su ala

de página escrita.

Y que vanidad pensar,

que diría Cortázar,

que puedo dártelo todo:

la mano, o un beso,

o un silencio de briznas

de una joven pradera,

mientras te descalzas feliz

y nos sentamos

uno al lado del otro

sobre la verdísima hierba.

Cuando me puse triste

Preciso descansar de este hueso

que oprime mis virtudes

de esta sombra plácida

que se remansa en mi vientre

sabes

tú sabes

que fuiste la primera

en ofuscar mi carne

tensarla en un calibre

fácil

atarla a ti con un sarmiento

verde

que arrancaste de mis venas

cuando me puse triste.

En el exceso lunar del lobo

que tiembla en el bosque

hay un miedo ancestral y solitario.

Un blues: Layla. Marsalis.

Es la hora marcada en todos los relojes.
Los maestros. Su empeño en ser felices.
La felicidad siempre deja marcas.

Keb'Mo: Imagine

Es la hora de la siesta. O la siesta de la hora.

"Folios Grapados": Tres años

Tres años.
Tres años de paciencias.
La paciente soledad
de una bitácora
anotando defectos y afectos
en los corazones,
dejando caer versos
en el pozo sin fondo
de la noche.

Eduardo Barbero:"Tintero de poeta
para los días tristes".

Ajedrez

I

Una pieza de madera
o una figura de ajedrez
puede que el caballo
o un alfil
algún peón sacrificando
su alma
o la reina sedienta de aventura:
sobre el tapete se mide para saber
si su movimiento debe seguir
la forma sinuosa
y caligráfica de un poema
escrito con saliva sobre la piel
o grabado con sangre y cincel
sobre la la roca 
o simplemente el jugador
debe limitarse
a morir como un héroe.

II

Coloque ahora las figuras anteriormente
descritas
con más o menos desidia existencial
sobre un tapete azul
y espere que el agua interna
de la figuras
se mezcle armónicamente
con el tapete.
Cuando termine la inundación
zambúllase en el tapete
y nade hasta una isla solitaria.

Espere el rescate que nunca llegará.

Encuentro

Tacto

Nunca, nunca será tarde

si para amarte yo, me tocas

y si para tocarme

viene un aire cálido

del tacto de tu mano

a serenarme.

Tiempo

Sobre el tapete de hilo hecho de azúcar
y flores amasadas con jazmin y leche

se fue depositando una sombra

que surgió de la penumbra

y la mesa se cubrió de un polvo amargo,

y el tiempo,

el tiempo, no sabiendo contar las horas,

los meses o los años,

se fue aburriendo en el zócalo azul

de la fría sala

muriendo de pena

a la llegada de la noche.

Una voz oscura reside

desde entonces

con el poder de la obsesión

en la soledad hermética

de las cosas.

Llevo unos años que no hago nada de provecho

Vete haciendo una idea de cómo

será tu muerte

tendrás un temblor en el parpado,

una levedad de nácar frío

bajo la flacidez de tu labio inferior,

sentirás un camino de piedras

en el estomago

y una fiebre de evidencias en las sienes,

y en los brazos el calor abandonado

de un miedo extraño.

Y ella tan sólo será un recuerdo

no más largo que aquel beso

junto al cesto de cerezas.

Hoy también es el día del Libro: "Tengo las manos atestadas de memoria..."

El decadente futuro de la poesía

Puber

La métrica del paisaje
en nombre de la luz,
las esporas de abril
en nombre de la primavera,
esa niña asustadiza que investiga
números extraños en su pubis,
garabatos negros,
álgebra de dulce tacto,
un crucigrama que la altera
o la alza
por sobre estigmas,
caléndulas, geranios,
anemonas en llamas,
flores secretas.

Poema épico que la arropa,
la tela que la ansía,
el amor de los perfumes,
el tibio olor de las maderas,
el algodón que la abraza.
Niña asustadiza que investiga
y halla y logra y quiere
y va y se encuentra.

Renuncia

Ya has visto

ya estás viendo

caballos blancos

sus belfos de espuma

caballos locos

desde la otra orilla.

Monta en ellos

cabálgalos como si aquella noche de muslos

fuera siempre,

y en ese trote lánguido

frota tu abdomen

como una fruta madura

contra el vientre de la noche.

Molde

Dime ¡Oh tú, cántaro que del barro vienes
si en la greda tengo mancha esperando,
una humedad de hueco que me envuelva;
agua, ¿tendré agua que me sumerja?,
sed y sombra, frescor
relajamiento,
¿estaré confortable?
Yo que ahora vivo en el desierto,
¿seré dentro de mi molde una palmera?

Citas desinteresadas

Éste es un tiempo despiadado
de mariposas blancas volando alrededor de los cuchillos,
poemas perdidos en la oscuridad de los establos,
y casas saqueadas por una turbamulta de animales ciegos.
-Julia  Otxoa-

Vanos caprichos

Miel y abejas

Dulce como la miel ayer volví

sobre mis pasos.

Rehabilité mi vida

poniendo arena en mis ojos

y sediento cedí

a vanos caprichos

y fui oh amada mía

sobre intensos abrojos
ciego de abejas

el silente amante

que atenaza tu vida.

Lúdico cuerpo

He rozado tu piel con una mano

que no era mía

y tu piel sorprendida ha tomado forma

como un cuerpo extraño

en el que voy dejando
el cauto sopesar de mis deseos.

Tu enamorado ardiente,
cómplice dulce,

mojado en vino,
te recuerda alegre.

Quiéreme

Aute. A las doce de un medio día que es la mitad de otro.
Otro que es la mitad de todo. 

A ella, claro. Hasta el último temblor.