Hubert Sumlin

El blues de esta noche viene cabreado. El luto se viste de azul. Al revés sería aceptar la muerte.
Huber Sumlin, guitarra de la banda de Howlin’ Wolf, murió el pasado domingo día 4 en Wayne (Nueva  Jersey) a la edad de 80 años.

No era un buen cantante de blues. Era una extraordinario guitarra.

Está por aquí con nosotros. Por si necesitan algo de él.

JAZZ

Comulgo con mis orejas y asumo mi desayuno

esparciendo oriflamas sobre el mantel de la mesa.

Utilizo la música y ella finge que me quiere,

incluso llega a simular que me comprende.

Un rock, una melodía cualquiera, un blues.

Aquella pieza de jazz suena a menudo en mi interior,

suele sonar pocas veces,

mas cuando lo hace, desde el inicio profundo

que todo lo sustenta

arranca de una víscera fundamental

y de una historia de selvas y negreros.

El grito se traslada a todo el organismo

latiendo, postulando, arremetiendo,

gimiendo contra paredes de sangre,

diciéndome a mí y a todos:

ojalá que la noche te deje abandonado

bajándote a ese infierno descifrado por el metal:

la dulce boquilla de lengüeta transgresora,

y allí puedas hacer del dolor un bálsamo

o negros versos como un castigo,

mientras el saxo se hace largo en su lamento.

Citas desinteresadas

Pero no es para vos que escribo este prosema,

lo hago pensando en el que arrima el hombro

mientras se acuerda de Rubén Darío

o silba un blues de Big Bill Broonzy.

-Julio Cortázar-

Caricias

Ese hombre que ahora se repara ante el espejo,

al instante siguiente se resquebraja en el azogue.

Su mano nerviosa aparta del cristal

una húmeda y sedosa nube

que dejó una pátina de vaho

en su extrañada mirada.

Ese hombre empieza a preguntarse

quién habita en las espaldas desiertas

de la plata derretida del espejo

y que desde su cálida mirada

ha comenzado a acariciarle.

INDECISIÓN

Conil: atardecer de bragas y camisas

A Tempero. Esta atemperada Habana a oscuras

El beso / El de Marcela

Que le diera un beso no fue suficiente.

Ella quiso un beso con uves de aves

de voa más sedienta que un oasis.

Y él no tenía voca para vesarla

màs allá de sus islas.

Apéndice para un epílogo

Ciudades sagradas pasadas a cuchillo,

el fuego de las nicotinas,

el alcohol de garrafas espurias,

las metrópolis troqueladas a puño,

por toneladas de hierro caminan

felinos en llamas,

escarba el toro sobre los escombros

tras cosechas perdidas,

un león acaricia al oso en su guarida,

desde el mar viene un viento cálido

una sal áspera;
huellas de panteras en la arena,

los ciclos se repiten

señalan a épocas remotas

hacen áreas,

ciclópeas murallas, sus perímetros

dibujan círculos, pirámides

y sombras, laberintos,

infortunios de besos ya besados

donde viven labios como llaves

abriéndose puertas como bocas.

Cerrándose, un corazón plantea

que no quiere acabarse.

Y grita que ansía

otro mañana

de silenciosas pisadas de elefantes

sobre el asfalto negro de la noche.

El roto: Gimnasio

¿A dónde vas?

¿A dónde vas que acudes

cubierta de alabanzas,

vestida de panegíricos aromas

soportando el peso del agua,

ahora que sobre tus hombros

descansa la lluvia

y derrama la rosa perfumes infantiles,

el efluvio nocturno

dónde mora el silencio?.

Allí donde te diriges

sólo hay residuos de antiguas

erupciones,

lava apagada, colinas yermas,

palacios en ruina

donde espera un amante

agazapado

tras ágatas envenenadas.

¿A dónde vas amada de alas inciertas?

No acudas al miedo.

Este blues ya estuvo por aquí. Pero a veces los blues se desorientan y regresan.

AI DU: Ali Farka Toure & Ry Cooder

He mirado en muchos corazones

He mirado en muchos corazones

y hurgado en todos mis anexos,

he perdido en todas mis esperas

y otras vísceras menos nobles me han alimentado.

Su energía me daba fuerzas

para explorar largas autopistas hacia el sur.

He encontrado playas y el mar

en recónditas calas

ocultas al final de un romo acantilado.

He hallado una sensual soledad

en mi carne morena

y mi beso bronceándose

al sol de un manso tiempo.

Toda mi vida la he solucionado

con el otro, el que va conmigo

hacia ninguna y todas partes:

el plácido inquilino,

la silueta lánguida.

El insólito enemigo

que me ofrece treguas

si dice que me vence.

Yo, un poeta que a veces

se desdice

disconforme

con ganas de abrazarse

a un ruido que siempre me precede

y ya se hizo costumbre.

Energía Solar

Puesta de sol de hoy, 3 de Diciembre, a las 17:35. Norte de África.

Oficio

Arriba y abajo siguiendo mis pasos
o pisando mis huellas
calcé definitivamente
el pie que me acompaña
e hice mi obra con altiva paciencia
rastreando cual apache
los cascos heráldicos de Kafka
por ejemplo
u otros por ejemplos
como De Rokha y muchos más
alguno más llegó hasta mi cuerpo
que respiró la libertad con agallas de anfibio,
o la falta de ella
con bífida lengua.


Y soporté hermético y soberbio
al poema caído en medio de mi frente;
que doblegado, abatido, impávido
gravitó dulce y amargo.
Fue reptando como una serpentina animal,
como una hiedra eterna y duradera.
Por todas mis tripas y mis hernias
fue dejando zarpazos de una gravedad
próxima al herido de guerra y su dolor hospitalario.


El poema felino, con enérgico vigor, me ha sometido
durante años. Obligado a pergeñar las heridas a los versos
o la letra a la palabra, he ido atando con hilos de sangre
el amor o la vida, el odio o la muerte,
añadiendo cabo al cabo, zurciendo y repasando
o corrigiendo sus afilados bordes,
así hasta vencerle un poco:
el poco de los genios o de los elfos o de los magos,
la brizna
del que somete a esclavo el remiendo literal,
a plancha el patrón tipográfico
a magistral borrador elegías y loas.

The Animals

Aquí vive un alfarero

Aquí vive un alfarero, un hermoso holgazán,

un ave carroñera, un alfeñique,

un hermoso inútil, una luz de las tinieblas;

aquí vive un gran fabulador,

un avispado enclenque, un gigantesco tropel,

un traidor sin escuela,

una estampida de hadas hacia la noche,

un hombre tan sereno como solo,

un mangajón, un cualquiera, un travestido,

una tarde una mañana

una noche azul y otra amarga.

Aquí vive un alfarero por diversos motivos:

porque yo era un negro en una tribu del sur,

un blanco en una tribu del norte,

un gitano en caravana, allá por centro América,

un tú, un yo, un él.

Allá donde iba,

un sonco, un primaveras.

Imperdible

Es fundamental sujetar con él

algo con quién

como la belleza a la huida.

Y esperar.

Que se pierda.

Acaba de entrar un blues con guisas de quedarse.

               Blue Guitar: Earl Hooker & Junior Wells

Citas desinteresadas

Aquí no hay quien escriba:

te interrumpe hasta el corcho

que no deja de hablar de sus abejas.

-Aníbal Núñez-