ESTA POSTURA EXTRAORDINARIA

Esta postura sería extraordinaria si no fuera porque esta postura es incomodísima para que fluyan de mi boca las palabras. Tal vez para ti no, pues tu fluir es distinto, y teniendo a favor la gravedad de la fuerza o la fuerza de la gravedad, esta postura es ideal. Pero esta postura es extraordinaria para mirarnos de frente cara a cara decirnos (aunque la tuya sin nariz es otra cosa) que nos hemos conocido muy tarde y que no me impresionas ni intimidas. Cara a cara decirnos que el hombre que tenemos nuestro no es el hombre que dejamos en manos de ella, a veces, en manos de ellas. Esta postura sería extraordinaria si tus ojos que no tienes y los míos fueran los de siempre y no tan desiguales o distintos tan de mirada corta y nublada a veces. Esta postura sería extraordinaria para verte para ver tus arrugas para ver por qué eres tan distinto a mí, a ella, que en nada te pareces a la noche al cielo a los ríos, por los que yo navego. Tú sonríes, porque eres excesivamente serio. Eres tan distinto a mí que no te veo no te reconozco no sé quién eres. No sé por qué me mandas me ordenas, que mire las cosas de la vida desde tu pobre perspectiva seria. Esta postura sería extraordinaria si a veces fueras más feliz y me sacaras la lengua.

El SONETO

En el día mundial de la poesía que fue ayer, no se puede ser egoísta. Y como todo empezó por un soneto, y para que sea un precedente a superar, pongo aquí a un maestro y me acuerdo de Lucia que quería que yo fuese acordeón.

El maestro, esos que son tan necesarios para que nosotros no seamos altivos o engreídos, es Joan Brossa.

SONET

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A Neorrabioso, que le encantan los sonetos. En el día mundial de la poesía. (¿Ha pasado algo hoy?)

                            Del once al cero cruzan por la masa

                            - Juan Quintana -

SONETO 20

Con un dominio de varios siglos

cruza del cero al doce un pobre,

que nunca tuvo casa, ni un odre,

ni botella de vino, ni cobijo.

Pasa en puntillas, que es casi sigilo

intentando no molestar al prójimo,

simula loco que está lógico,

ráscase lívido y triste un hilo.

Rebusca sin prisas en un bolsillo,

la colilla agorera del pasado

escupiendo tabacos pésimos.

Sin ánimo cae desde el bordillo

a la calle, paso casi obligado,

que le lleva a lugares décimos.

los maniquís descalzos

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BORDADORA

En batida de a tres ella buscó un verso de Vallejo

abanicó con sus dedos la superficie de la mesa

cubriéndola de pliegues

marañas de raso y satén

planeó con telas de espuma

dejó pespuntes cosidos a secretos

urdió un carnal cuerpo de textura sinónima

tejió

haciendo malla y punto

tapiz y fieltro lana y estambre

casimir y trapo

perlé

lienzo

así

un hermoso paño comenzó a mecerse

bandera al viento trenzada con sueños

esos que llamamos recónditos deseos

producto de sus manos bordadoras y magas

que tanto deseamos que nos toquen

y nos hagan en la carne lo que sea:

un bodoque o recamado o entredós

o lo que quieran.

COLADA

Sobre blanco y rojo ciñéndose al jabón

ella va dejando espumas que purifican el dolor

descubriendo su sangre

lava

mirando el público derrame

del notorio amor celebrado

ya sólo agua clara

en rosa deslizándose.

Higienizada la afrenta

en agua que se acaba

él

solo

descansa.

Barlovento

Sube hacia ti desde este patio

desolado y tibio

un perfume dulce y verde de jazmín

un manso y salado viento de la mar

y en las calles se derrumban amantes precisos

que necesitan la noche.

Caminas refugiada por calles estrechas

subiendo o bajando para llegar siempre

a ese lugar donde el viento se recoge

gira vuela da vueltas

regresa hasta tu boca

penetra en tu alma se queda anudado

como una vela húmeda y secreta.

Y un día nada te detendrá

en busca de un mar con alma

navegarás a barlovento.

Venus

Este otro poema.

Acabo de tomar una copa de vino Ribera de Duero con un par de cucharas de miel de postre. Y me ha subido el verso. Los estrógenos. La paciencia. La noche. De repente se me ha hecho de noche a las siete y treinta de la tarde.

Y me he encontrado con esta foto de Venus intercambiando secretos con la Luna. Y aquí pueden ver qué hermoso se pone lo femenino para contarse sus cosas: Venus y la Luna.

La foto la hice el otro día. Ayer. Mientras tú te ponías el traje de resistir otra temporada en el infierno con Rimbaud: el 1 de marzo de 2011 a esa hora en la que aparte de Rimbaud, Verlaine tenía cosas que decir: 7:33 a.m.

Hay tantos poemas en el cielo…

Ah! y en la mayoría de ellos son protagonistas otros y otras.


Pero la noche es oscura y tiembla si tú eres música y pones tus dedos sobre las cuerdas de oír  melodías.

Pásale la mano al alba

Pásale la mano a la tierra

frota los dedos contra el alba

piensa en los rostros que fueron piedra

pídele a la noche un vaso de luz

bebe de las minas el mineral arcano

disfruta con los ojos de cerezas y patios

pon alivios de rabia

sobre los muros blancos y malvas
con altares de hierba.

Pásale la mano a la muchacha

por su cintura de aceite

súbela contigo al alto y oscuro desván

donde dormitan todos los recuerdos

ámala junto a viejos juguetes rotos.

Dale de ti ese olor a manzanas

que acumuló tu carne durante años.

Déjale un disfraz de amor y fantasía

una fácil cicatriz que pueda borrar

con la ceniza del último beso

con los recuerdos mudos del ruidoso

júbilo de amar.

Llévate de ella la noche oscura

de su piel.

Pásale la mano a la vida

que te trajo hasta ella.

Fornicaciones

preciso descansar de este hueso

que oprime mis virtudes

sabes

tú sabes

que fuiste la primera

en ofuscar mi carne

tensarla en un calibre

fácil

atarla a ti con un sarmiento

verde

que arrancaste de mis venas

cuando me puse triste

      *     *     *     

toco tu pelo

su negro esplendor

las llamas del sol

transitando entre el vegetal

carbón de los cabellos

con él druidas y magos trenzaron

una danza de nubes y de velos

que despeinada bailas

como enloqueciendo

con el sexo encendido

Lirio

Deturpaciones

Huelo a J.P. Gaultier. Rojo. 1951.

Sólo los tipos de mi edad acariciamos óleos

de Tanguy y fornicamos

con las notas de Vini Reilly.

Y fui tan ágil que derribé un régimen.

Libertad

Monto un caballo cojo y ciego.

En la noche negra lo anima mi fusta.

-Hsu Chih Mo-

Peregrino y vagabundo

enemigo negro vagando

errar era

un punzante dolor en el costado

una fusta de tenso amor.

Falto el aliento

la mirada cansada ve

las ciudades borradas del paisaje

ahora que toda la tierra

recuperó los caminos

esas veredas únicas

solo para equivocados.

Lejos de ti una manada roja

de cascos lame las laderas

la calma se transforma

y bajo el sonido de la lluvia

los caballos felices

inadvertidos gritan

la proximidad

de las extensas praderas.

Su loca felicidad de libertinos.

AHORA QUE PUEDO FUMAR

                                                                          A mi amiga, figura

                                                                          enamorada, C. P.

  

Ahora que puedo fumar

por fin

y tu recuerdo es humo

ahora que no estás

y tu ausencia es piedra

ahora que ya nada nos separa

ni nos une

ahora que todo es terriblemente

absurdo y solitario.

Apoyo mi cara en la palma de la mano

y ésta la sujeta el brazo

mi codo se apoya en la mesa

y todo se completa con tu figura ausente

o mi cubismo anónimo o mi cúbico ánimo

ahora que puedo fumar

y ya no dudo que siempre me hiciste

muchísima falta

marcho a pasear al lado de este otoño

sin figuras sin viento

ahora que por fin dudo de ti

y desconfío de mí

no necesito de otras personas

ni otros posibles golpes que me curtan.

Ahora que puedo fumar

por fin

y Julio Cortázar desde la pared

me hace un gesto

y dice basta:

te quiero tanto.

Ciencia

Esta foto es del amanecer del día 21 de Febrero a las 7:59. Tiré la foto al cielo naranja de aviones que riegan el cielo de humo cruzándose en un baile de mensajes secretos. Cuando era niño, ver un avión a reacción era una excepción. Hoy están regando el cielo de misteriosas nubes. Tal vez debería hacer un poema, pero no sé a quién.

Ciencia

Las diferentes sombras

sospechosas de ser perfiles

fueron diseccionadas

distintas figuras fueron extraídas

de su oscuridad

y lanzadas a la luz.

Ahora un ciego se pasea entre nosotros

con el apelativo de hombre.

Los loros de mi parque

Cotorras Argentinas en mi parque. Salí con la máquina de fotos hace diez días y me aburrí de verlas y de oírlas. Calculé un clan de 45 o 50. El resto del personal, otras aves, están desaparecidas.

Su nombre científico es Myiopsitta Monachus. También es conocido en algunos países como Perico Monje y Cata. Procede de América del Sur.

Se deben de haber enterado que dentro de poco esto será la selva y están cogiendo sitio.
Menudo poema.

Dudas

Aquél que quiera saber que pregunte, investigue

o consuma rosas pálidas,

ladee su cabeza, incline su paciencia

ignore el argumento, sostenga su inicial.

Portando el rubio o el azul

que llevo tatuado como doloroso extravío

voy vagando,

acechando las huellas de otros fieles aliados;

peregrino vigilante,

(estigma, que da prestancia a mi presencia)

atisbo a otros porteadores lacerados como yo

buscando junto a ellos el nido de garabatos

donde eclosionan las cicatrices del corazón.

Un día en una plazuela yo era él

yo era el de siempre en una plazuela

dejándome investigar tú me hacías preguntas.

Aquél que quiera saber que pregunte

ladee su cabeza

ignore el argumento

anime a su dolor a hurgar en la tragedia.

PROPÓSITO

                               

Obra en un solo -brevísimo- acto

Personajes:

                                   Jose

                                   Tomás

Actores:

                               José Horacio Martos

                               Tomás Rivero Fernández

                                          * * * * * *

Se levanta el telón. Interior. Un día cualquiera. No hay público presenciando la escena.

Jose: .- A ver si me escribes.

Tomás: .- No tengo tu dirección.

Jose (resuelto): .- Apúntala.

Tomás (tras una pausa): .- No tengo bolígrafo.

Jose (gesto de fastidio): .- Es igual. (pausa) Yo no tengo dirección.

Silencio. No hay aplausos. Cae el telón. Siempre cae.

Muerte del poeta

Te has ido, yo sé que solo

y a mí me toca

con mis dedos impuros

abrir tu boca

oírla

chupar en ella tu lengua

pérfida y pecadora

hombre embravecido y pequeño

inútil

poeta y músico a la vez

que en tu alma crepúsculo te agotas

cada tarde

cuando llega el crepúsculo

y se apaga el suave olor de los limones

que perfumaba tu nombre.

Pérdidas

Ya no poseo aquella belleza fea y salvaje.

He perdido el encanto que me hacia indeseable.

Estoy lacio como hoja de lechuga muerta

y mastico las flácidas horas del feliz desastre.

Ya no robo libros de sobrias librerías

ya perdí la elegancia

la altiva majestad

de despojar vinilos elepés

de peligrosas tiendas diáfanas.

Hacer aquí algo resulta peligroso.


Todo está bajo sospecha
aquí no se fía
y sabemos que luego será tarde
para pagar tanta deuda.
Me han dejado solo
aquellos cobardes
que antaño fueron héroes
y que entonces estaban valientes
por que eramos muchos
en las calles y plazas
y detrás de las puertas.

Cuerpo

Como tu ropa quitándose
el cuerpo que soporta,
así la ciudad sin ti
reúne habitaciones
dónde a solas comprendes
que hay otras ropas
deslizándose tenues
hasta armarios hasta perchas
de abrazos inhumanos.
A solas no eres otra.
A solas permaneces.
Y hay un rito en los grifos
que gotean la noche.

Los profesionales de la palabra. Breve entrevista a Julio Cortázar.

La espina que más duele,

la que de alguna manera erosiona la garganta,

te ahoga,

nubla la mirada,

te mata,

siempre es la de ese pez

que nada libre

allá en alta mar.