Órdinas (15)

Todavía la tinta antes de secarse

encerró en su alma húmeda

la tersura blanda

de un oculto deseo

que produjo en el hombre

esa sensación vana

de pérdida

que a veces promulgan los poetas.


7/10/06

Diáspora

Tomé de tus trotes reuniendo cosas

algunas prendas

ibas diciéndome 
sentía la peculiar pena 
que los hombres sienten
me sacrifiqué en diques de agua
fui haciéndome paladar y boca de madera
miré a los otros que andaban ciegos
recorriendo la tierra y el cielo
y tomé tus manos 
ensamblando ejes como dedos 
fuime a pique
resido como un poso
en simas sordas
pero aún conservo la tímida
biografía de una hierba.

katie: mary black

Un deseo antiguo

Me recorre un deseo antiguo

viejo como el mar:

tocar el oxigeno con la punta

de la lengua,

una ambición volatilizada en ala,

disipada en la memoria de la sal.

Un deseo tan antiguo como el crepúsculo.

Una gota de azul en mis caderas,

una huella de arena,

un minúsculo gesto de profundidad:

tu fosa marina,

mi danza abisal.

Sentir en mi cintura el mar,

sus dedos de alga,

el galopar del aguacero,

su lengua en mi vientre,

mi rumiar de poeta,

mi alarido griego:

músculo contraído

agitado por marionetas.

Ceda yo en todo

Ceda yo en todo y a ti te sobren los motivos

para amarme siéndote tan útil como un hombre

ceda también en las palabras y quédeme mudo

para siempre y tú mi boca uses para besar tu piel

ceda en el silencio y al fin un minuto de muerte

venga a subyugarme de la abstracción de la vida.

Todo me es excesivo y nada quiero.

LOS CUERPOS SIN CUTÍCULAS Y BLANDOS

Los cuerpos sin cutículas y blandos

se miran se traspasan

Se clavan agujas de metal inoxidable

y piensa que se aman

aún en medio del delirio.

Los cuerpos transparentes y de niebla

de claros y rocío

se acomodan en cíngulos extraños

se ubican se amontonan

se juntan se agregan se componen

se hacen de otro se parecen

y lloran deseosos del contrario

a pesar del terror que les produce

su persistente silencio.

NO HAY AMORES MALDITOS

No hay amores malditos

-Félix Grande-

  

No hay amores malditos

sólo el ir y venir de los cuerpos

sometidos a finísimas hojas de afeitar

no hay amores malditos

sólo un murmullo agónico

falto de oxígeno

sólo un asfixiante malestar

que provoca un paciente débito

no hay amores malditos

un gesto de ternura dura tan poco

que condiciona a la amargura

a ser un cuerpo transparente

de prudente hermosura. 

Anouar Brahem

Calamaro

Vestidos

Cuando abordas la tarde
con la bondad de un hilo
eres un hilván domado
y perdido en tu falda
con el abandono
de lo que no tuvimos.
Eres tu falda y yo sus costuras
cuando te adelantas a mí
y bajas las mangas de tus vestidos
un ruiseñor vuela triste de tu vientre
y dejas que yo el tirante toque
debajo de la ropa lenta
amontonándose 
y que si levantas sus bordes
de la jaula que fuimos
de las telas
que nunca 
nos taparon
sabremos que siempre
estuvimos
el uno del otro
presos.

Órdinas (14)

A vista de pájaro
todo pájaro
resulta sospechoso
de una brutal
austeridad de alas.





7/09/06

NEXUS

Si acaso tengo un rato

y escribo que te quiero

adivina mi intención

añade algún adorno

déjame un mensaje

y donde el poema se me achica

eleva tus manglares

testifica que es montaña

la zona virgen de mis llanuras

come esta fruta pendular

ávida de labios y garganta

y hazme un ser de sexo neutro

con alas de ángel.

¿En qué adentro debería estar?

La foto de Ján Hronský se la "robé" al blog "Destrenzándome",

el cual aceptó el "robo". A cambio yo dejé allí parte de estos versos.

Y la babosa mutó en caracol.

RESUMEN DE UNAS PALABRAS TALLADAS

EN UNAS TABLAS DE PIEDRA.

I

El caracol que anduvo arrastrándose desnudo

toda la noche

dejó reliquias de semen por la alcoba,

un collar de estrellas en tu piel,

un periplo de natas y rescoldos

de éxodo y saliva.

Su baba lubricó nuestro amor lo suficiente

y amarnos nos fue fácil.

Te quise como se quiere

cuando se quiere siempre.

Un perdón inútil y un tú lo sabes

no me abandones,

ayúdame en los trámites.

Y un hasta luego

repíteme aquel beso

que quiso ser solemne.

La baba se secó y ya me has olvidado.

El caracol jamás ha vuelto.

  

II

Fue mucho después de haber amado al caracol

cuando ella se dio cuenta de que nunca podría recuperar

el sentido blando y lechoso del esperma

su pegajosa temperatura;

el rastro de baba que dejó el gasterópodo en sus labios

la encadenó a la miga blanca humedecida en leche

y en su memoria no hubo sitio para amantes

aunque fuesen hombres con pene de lombriz.

Órdinas (13)

¿Quién te tocó a ti si no él

capataz del antojo

que recorría a caballo

tu geografía de hembra

y a veces te decía

todavía te quiero

y en su tacto había

huellas de viejas herraduras?

07/02/03

Órdinas (12)

Cruza un caballo blanco
la nevada estepa.

¿A dónde va el jinete?

¿Cuál su dirección sobre

el paisaje invisible?

El sol proyecta una sombra.

Seguidla.

14/09/04

DOS FAROLAS

Pasado

Si estás solo o fueres abandonado
el silencio que te rodea

es orbital y no puedes oírlo.

Ahora único y rotundo

te das nombre de solitario

y lo que sobra eres tú.

Tú como esa vacuidad del lugar

que dejan las hojas en el árbol

cuando muertas

se recogen a meditar en tierra

cayendo

con un golpe definitivamente santo.

Todas las huellas son tristes

porque llevan un débil viento

que las borra

impidiendo que regreses

al pasado.

Secuencia

Órdinas (11)

Un lápiz. La punta del iceberg.
Permanece sumergida en los libros
la parte que no se lee.



29/05/02

Si dolce e il tormento

Si dulce es el tormento que tu boca me absuelva

del dolor de la vida

que tu mano me nombre con una caricia

que tu lengua en la mía sea una voz

confesándonos besos

o he pecado en tu ausencia

con los nombres de otros

tus poemas de hierba

durmieron en mis muslos

una tarde dos noches

que me visitó la urgencia.

Si dulce es el tormento

no te vayas mi vida.

Si dulce es el tormento

los poetas los libros

las rutas perdidas

los peregrinos los amantes

los ruidos que dejamos

la mirada encendida.

TATUAJE

Ya no viene tu ojo

ni tu dedo principal

a sujetarme para que no caiga

en tu mirada en tus manos

ni me ocultas de la noche

para que no vea tu carne

substancial

de apasionada amante.

Ya no viene tu cuerpo

de abundante madre

a ofrecerme de tus senos

alimento de leche y sangre

el regazo donde siempre fallece

el tigre vital que asesina

a los amantes.

¿Qué hacemos en esta ciudad

que lúgubre laberinto

el mismo ruido en zig-zag

no podemos salir?.

Anda pon bajo mi piel

tu nombre y que otro acaricie

las letras de este largo tatuaje.

Ali Farka Touré y Toumani Diabate - Kala Djula

Pero nos queda el blues. Este blues, para el resto de nuestras vidas. Esta tristeza azul para estar triste, mientras el ala azul de una golondrina nos dibuja el viento.

Janis Joplin

Y esta mujer, que nació el mismo día y el mismo mes que yo, esta mujer, la más hermosa que he conocido en mi vida, se cabreó y se fue para no ver lo mal que nos iba a salir el proyecto.

Led Zeppelin: whole lotta love

Si en 1969, con este tema de Led Zeppelin no hicimos la Revolución, fue por culpa de los reformistas del PCE que siempre fueron unos cagones. Pero le faltó el canto de un duro, moneda de 5 pesetas, algo más delgada que el canto de un euro, moneda-estafa de 166,39 pesetas. 
Los del PCE mientras, estaban pariendo la "fenomenal" idea de "Eurocomunismo y Estado", una parida del Berlinguer y Carrillo.

Órdinas (10)

A la torpe lentitud de la tortuga

se le añadió la rápida carrera del conejo,

y de aquel encuentro enamorado

nació una gran roca en los rastrojos

que el hombre intenta arrojar al fuego

una y otra vez.

12/02/04

Dedicatoria

Hoy no es el día de los enamorados. No es el día, espero, de nadie, debería por tanto ser el día de los anodinos. Y es verano y agosto. Llegará el otoño, el viento que enfría las hojas y con él la muerte de las últimas rosas. Nosotros los poetas tenemos poemas como balas el rifle, como hojas el árbol, como estrellas la noche, como gotas de agua la lluvia. Uno de esos poemas como una bala, como una hoja, como una estrella, como una gota de agua, quiero dedicarlo a todas ellas, a las flores muertas, a los perros callejeros en celo, a los empinados e iracundos músculos que se levantan cada día (el músculo duerme, dice el tango que cantara Gardel) para matar, amar, y morir, desear, ser, siendo como somos ese perfecto cero universal que bajó del cielo sobre nuestras cabezas, porque el mundo y la vida acaba y empieza cada segundo. Quiero dedicárselo al mar. Al que acaba de perder el trabajo. Al que lo acaba de encontrar, porque se lo ha quitado al anterior, al menos eso piensa el primero. A “Vinatea”, escritor, bibliotecario. A la paloma muerta que esta mañana encontré en la acera. A un par de poetas, no hay más. A un mirlo negro. A los encoñados, porque ellos conocerán el tacto de la húmeda seda. A Pilar trabajadora de “Induico”, por aquella noche que se desnudó para mí, tan fresca, tan hermosa, que aún me duele el corazón. A las mujeres. A los que no han aprendido a leer. A los que escriben. A los que escriben mal. Al amor, porque ya nadie muere de él. A los toros que mueren en las plazas buscando un punto de luz, para salir huyendo. A Beatriz Tinoco porque nos queremos mucho. A “Tres Efes” que hace 28 años que no está aquí, pero está allí. A Missael por lo mismo. A los suicidas, claro. A mi niñez. A la amenaza permanente y lo caro que nos sale su ignorancia. A los diferentes. A las divorciadas. Para todas mis amantes vivas y muertas. Para el balcón de la luna dónde aprendí a amar. A Félix García porque me llevó al Norte. A Juan Quintana porque me llevó a otros puntos cardinales. A Hugo, porque está en el paraíso, de dónde no debieran salir los niños. A Diego que le sigue a todas partes. Al caballo que montaba Kafka galopando praderas en llamas. A Alejandro Martín-Consuegra porque siempre me felicita por Navidad. A mi madre, que tiene un golpe de juventud en la memoria. A J. Blas R. Bustos porque sigue en una brecha cotidiana que se abrió en propia carne, y jamás le entienden. Para aquella alemana que me enseñó a besar bajo una farola de la calle Juan Bravo. A la Ángela de antes y después. A Mª del Mar porque aún está huyendo de mí. Al tanto por ciento de asistentes menos, que no fue a la Feria del Libro 2011. A la camarada de la célula de Prosperidad (verano de 1979) ataviada de verano y muslos, vestido vaporoso y yerba, por tantas promesas hechas desde el triángulo blanco de su felpa. A todos los que olvido para defender mi memoria. A las mujeres concejales del Ayuntamiento de Móstoles que aún no han sacado un comunicado en contra de sus compañeros concejales. A los maliciosos. A los grandes conspiradores de pequeñitos salones de té que aún se creen de izquierda. A las estanterías vacías. A Mercedes porque su vagina ahora es puro incienso. A los del 15M que giran y giran en todas las plazas de este país, y esperan que Godot les dé los buenos días. A las calles que entendieron mis pasos. A las paredes que no entendieron mis pintadas. A los amaneceres silencios y blancos de Conil. A todos ellos esta prosa antojadiza que nace de un pasado anodino:

             Hábil desde la mano al cuerpo del otro que la toma, vigilando la piel con posibilidad de acercamiento, algún roce, algún extraño color, la tersura, ese tacto que puede imitar la suavidad. Deslizó los dedos bajo la camisa dejando tras de sí un reguero de sinsabores, un contenido deseo de ser necesitado. Tocó su hombro, suspiró en su oído, el otro musitó lentitud sobre su rostro, y lamió o quiso ser pureza y piedad, casi suplicó cuando la mirada era un lógico abismo, donde en el fondo del mismo se encontraba la mullida sangre, tan espesa, tan caliente, recorriendo los lugares que estaban siendo habitados. Tocó los nudillos, besó la palma de su mano, deslizó la mejilla por su garganta, y dejó una saliva inmóvil sobre la curvatura donde el brazo y el cuerpo se hacen remo y barca. Palpó con sus dedos una piel como la suya, porque la propia estaba siendo explorada y cuando ambos coincidieron en un claro de la selva epidérmica, hicieron fuego de sus carnes, humo de sus huesos y los pájaros que habitaban en ellos, cruzaron volando la dimensión de las temperaturas, la redondez de las esferas, el cilíndrico volumen donde se funde la trasparencia del cristal con la nada y los espacios.

Órdinas (9)

Para Alas y su silencio de acero.

Las rutas invisibles que trazan las aves

en su continuo viajar

la dibujan con sus picos

y las borran con sus alas.

Y en su memoria transparente

inventan cada amanecer

una ruta idéntica

a la de sus ancestros.

No saben lo que saben.

Por eso nunca yerran el viaje.




10/06/08

Órdinas (8)

Bastarda noche

la noche propicia,

esa en la que se toman

trágicas decisiones

que atañen al hombre,

sus asuntos,

resueltos siempre de noche,

al amparo de las sombras,

embozados lunáticos

de mirada torva

que hicieron del soslayo profesión.

16.11.2000

Órdinas (7)

Una frase escrita en la pared.

Un charco de agua sobre la acera.

Una huella en la superficie del cristal.

Un zapato perdido durante la huida.

Cuatro motivos suficientes

para salir tras la noche

y perderse en ella,

o para creer que el autor o los autores

de este guión fueron originales.




21/12/04




 Marlango: Madness

Bob Brozman & Djeli Mousa Diawara: Almany

En general los músicos tienen siempre
una lengua en común que nadie es capaz
de compartir mejor que ellos. El resto del

mundo nunca se pone de acuerdo.

Un músico de África y otro de Hawai tocan
así de bien.

Taste

Me ha sorprendido de este vídeo un par de cosas: que la imagen sea aceptable (1970) y el pelo tan bonito que tenía Rory. Un poco más corto que el mio, por cierto.

Ah! se lo dedico a mi amigo Iñaki que me estará escuchando. Y a todas-os los que no conocieron al irlandés.

Órdinas (6)

En el envés de la hoja,

en el revés,

fue en el revés

donde yo aprendí

que me lo jugaba todo

a una sola carta.

19/10/99