Citas desinteresadas

Aveces tengo la triste sensación de un defecto.
-Tomás Rivero-

Itinenarios

1
Aún te miro. Anoche me quedé un largo rato mirándote
mientras dormías.
¿Era ternura porque aún te quiero?
Pasan las noches demasiado rápidas,
los días no pasan.
Fui a la cocina y me puse una copa.
Y ya no quise mirarte más.
La ternura con el alcohol se fue calmando.
Una soleada tersura fue creciendo por dentro.


2
¿Qué hace un hombre con el corazón roto?
¿Pegarlo? ¿Conseguir uno nuevo?
¿Llorar angustiado? ¿Pedir socorro?
Limpiar la sangre con higiénico esmero,
hacer coincidir los grumosos coágulos
con copos de nieve reumáticos y serios.
Y tener un caballo siempre dispuesto
para la pradera que puso Kafka.

21 DE ABRIL

HOY ES EL DÍA DEL LIBRO. NO LEAN.
COMPREN ANÉMONAS.

Escribano

Y yo que soy vano y ordinario

vengo de una hoja caída de un árbol

un otoño cualquiera encerrado en el bosque.

Una hoja que voló arrastrada por frías ráfagas inútiles,

llevada por hombros y cinturas de afanados transeúntes.

Sopla el viento,

un corazón de vendaval a mí me dicta,

y más tarde vendrá otra mañana soleada

y todo será como un número de magia

que pasará imperceptible sin que nadie se dé cuenta.

Y yo que vengo de una hoja caída un otoño cualquiera,

te pregunto:

escribano dime ¿qué vas a decir de mí

cuando mis ojos no te lean?

Del sur

Rafael Riqueni y Javier Vargas. Más sur. Aunque esté rayado unos cuantos segundos (4:18-5:02)
Y aquél "Área Reservada" magnifica. 

Citas desinteresadas

“Cuando alguien moría, la noticia pasaba, de vecino en vecino, hasta el final del pueblo

 y el último en saberlo salía hasta el camino para contárselo a una piedra.”

-Julio Llamazares- (“La lluvia amarilla”)

Colada

Sobre blanco y rojo ciñéndose al jabón

ella va dejando espumas

que purifican el duelo.

Descubriendo su sangre

lava

mirando el público derrame

del notorio amor celebrado

ya sólo agua clara.

Higienizada la afrenta

él

solo

descansa.

Pájaros

Pájaros guirnaldas y laúd

os he vuelto a ver.

De nuevo solos

como un yo simple

y blanco

sobre una alfombra verde.

Rodeados de árboles y algas

o muertos sobre la arena mojada

de una playa.

Y os he tirado un beso tan cálido

que habéis levantado el vuelo.

Claustro

Aquí en esta cicatriz

justo antes de que tú llegaras

había un orden establecido

donde el placer daba paso al dolor

con la prudencia inexacta

que la memoria usa

para saborear el último recuerdo

de cuando era una herida

recluida en mí 
y yo aún no la amaba
como ahora la amo.

El blues de las doce y dos minutos

Todo el mundo sabe quién es Les Paul, pues ella también. Ágil y hábil: Jennifer Batten.

Abril. Siete, quince, catorce....

……………………………………..Pero atónito,

¿qué buscan –me pregunto- los ciegos en el cielo?

Charles Baudelaire nació en París, el día 7 de abril de 1821. Aquél día, fue un día despejado. Sin nubes. No había aguaceros que despejasen la futura muerte de Vallejo, ciento diez y siete años después, el 15 de abril de 1938. Así que el cholo se murió en París y no se corrió. A Baudelaire le dio lo mismo. Algunos poetas, por muy poetas, no se adivinan en el tiempo, los unos a los otros.

Hoy, 14  de abril de 2012, 191 años después, Baudelaire de no haber muerto, tendría un fuerte dolor de cabeza. Y le faltaría toda la dentadura. Tendría un blog que se llamaría Caroline, como su madre. Y nadie le querría publicar un poema. Es más, ni leerlos. Uno es víctima propicia de su tiempo. Entre el romanticismo y la cirrosis andas siempre muñeca. Perdón. Hoy 14 de Abril, viva La República. La República o un clavo ardiendo. O 81 años.

De blogero triste, Baudelaire, un día se pegaría un tiro. Y “Las flores del mal”, que tantos quebraderos de cabeza le dio al poeta, hoy que manipulamos el "adeene" de las rosas, para que parezcan melones, no tendrían olor y serían borradas del disco duro.

Y Théophile Gautier, romántico empedernido, viendo nuestra soledad de anacoreta, recitó estos versos de su amigo: “Tú sabes, lector, del sutil monstruo, / tú, hipócrita lector –mi igual-, ¡hermano mío!

Evidentemente todos sabemos a qué monstruo se estaba refiriendo Baudelaire: La Red. Que como esas redecillas goyescas que recogen el pelo, nos tiene recogidos también a nosotros, en un manojo de cabellos ensalmados. Así que el poeta de hoy, va de casa a la “performance”, que es como quedarse en casa, pero haciendo el momio en público.

Y yo, 191 años después, también me sigo preguntando, dónde mi hermano, mi igual.

Viva Charles Baudelaire. También él es espectáculo. Una forma distinta de mirarse en el espejo. Una forma meliflua de abrir el frigorífico, y cenar lentejas guisadas un 14 de Abril.

Mas le queda un campo sin explorar al poeta de París, el del proletariado de 2012, que ahora está en crisis como nunca, y posiblemente se quede flaco, melancólico y lacio: cerca por fin del romanticismo y sus aledaños, y todo por falta de papeo. No hay mal que por bien no venga.

P.D.

Tengo una edición de “Las flores del mal” del año 1966, (Editorial Mateu) traducción de Ana María Moix (la panzada de traducir que se pegó esta mujer) y un “come come”, como un hormigueo: ¿cuántas monedas de oro me darían hoy por ella, teniendo en cuenta la hermosura de sus páginas amarillas y la grasa dactilar, color marfil, que fui dejando en ellas? Pregunta cargada de inocencia. O no. 

Citas desinteresadas

El vino entra en la boca

y el amor entra en los ojos;

es todo lo que en verdad conocemos

antes de que envejezcamos y muramos.

Llevo el vaso a mi boca,

y te miro, y suspiro.

-W.B. Yeats-

Zambra

Acaricié tu sexo. Lo hice desde una inocencia que presumía suavidad y mórbido deseo. Supuse que una leve y abultada hendidura, que se fue haciendo alargada y profunda, sería el camino que llevaría a mis dedos al abrigo hospitalario de tu alma. Tus ojos se aquietaron, y mis párpados cerrándose, apresaron tu mirada. Una vara de fuego comenzó a arder en mi espalda. Sé acallar tu necesidad. Ocupar tu vientre.
Toda concreción de la carne se anuda en mí. Todas las heridas para las reparaciones del alma se hallan en los pasos perdidos de tus muslos, entre ellos sé como invocarlos, como conjurarlos para que se aparten, para que dejen paso a esa agitación que necesito. Allí en un sólo punto, en un solo centro, el mundo se hace torpe, aprende, se enriquece, evoluciona. Allí viven, se reúnen, empiezan y terminan los caminos, todas las estrellas, los astros y planetas. Una galaxia cabe, nombra, acecha, gira y se expande entre reflejos de luces y sombras, se contrae y llora en tu túrgido y espumoso musgo, inocente a todas mis estrategias de seducción. Sedúceme alegre, a pesar de mis excesos, pese a mis recelos, hazme atractivo, señuelo, engáñame. He de ser grande allí donde otros se empequeñecen. Quiero que seas un ser menudo, inventado por este hondo sentimiento de silenciarte. Y  que me hagas mudo.

El otro amigo

Él ha parafraseado prosas que jamás contaron

con la venia del otro. Se apropió del nombre

que usó aquél y prestó el suyo

para fingir que era amado.

Deseó la belleza como abismo insondable

permanecer atento al horror de allí abajo

al misterio que agota todos los sentidos

le tenía presto y próximo al fracaso

naufragando creía en la felicidad eterna.

Él habla con amigos los días de diario

los festivos los deja al albur

de cicatrices renovadas y jóvenes.

¿Cómo es la mirada del que ve pasar

dispersas gaviotas (su graznido de estaño)

mujeres con blusas de primavera

trenes cargados de hombres y lluvia

bolsas de frutas y flores

llevadas por manos hacendosas y púdicas?

Celindas azules

pues las blancas se fueron

ardieron en la noche

su color ilumina los rojos tejados

de la encendida ciudad.

Y duda cuando dice su edad

piensa si no será él

el que se está expulsando

de esa infancia infinita.

El vaho del otro

el mismo vacío

el flujo de las olas

su fuego de agua

va grabando contra las rocas

los rostros

de todos los ahogados

en la ciudad de acero y hormigón

en la ciudad de perros y miedos

que ladran su aullido de cristal

cortando el rostro pétreo de cobardes obreros

que drogándose al son

de músicas espurias

queman sus camisas

como antes aquellos otros

quemaron sus naves.

Memoria

Huí de tu rostro dejé un aroma como un rastro

fui subiendo adentro de las cosas y de los otros

dejé un aire de mí en aquellas calles

que nos habían reconocido tantos días

cuando juntos parecíamos justos entrelazados

y nos miraban las palomas con su palabra muda

de pico romo

en aquel otoño habitado por hojas más que nunca.

Huí de tu rostro una sombra cualquiera

una tarde lluviosa

un otoño feliz

y recordé los libros

de infinitos poemas

y te besé despacio

para hacer memoria de cómo se besa

pues había olvidado que así se recuerda un verso

un nombre o un hombre

o un fracaso.

Rory Gallagher : A Million Miles Away

Tengo los blues. Hoy tengo un blues tecnicolor. No es sólo azul. Este de hoy tiene una pena alegre.
El blues de hoy llega como siempre: cuando mejor le parece. Impuntual. Egoista. Y de la mano de un hombre que se entregó, Rory Gallagher.
Va por David.

Caracol

Diario

16 de agosto

Taller literario. Ayí donde se aprende a escribir la palabra allí,
y además la causa por la cual señalas o vas a dicho lugar.

19 de agosto

Al comenzar el día se acude a una cita, dónde sin lugar a dudas,
la mayoría ya lo tiene escrito.

22 de agosto

Como todo lo que es urgente, la urgencia se limita a egoísmos
de primer orden. Sobre todo esto último, el orden manifestando
la razón de los mecanismos, la razón de los engranajes: la grasa.

Alborada

Como una rosa pálida tu enagua de hilo lívido tu beso.

Sobre tu mano malva mi sangre de óleo blanco tus labios.

El mar azucarado de tu saliva la piedad el sagrado miedo.

El viento de tus mejillas acariciadas arrebol tu pecho.

La cálida lengua que delata el calor de mi alma el pozo.

Los cuerpos. Estos cuerpos de salinidad idílica

que sudan como espejos si se usan al amanecer.

El hombre ánimo

Yo era un hombre pálido y feliz

que vivía en el ruedo e inventé un idioma

y cabalgué de nuevo en cuadrúpedos

que consentían mi semblante de jinete.

Qué haces me dijeron qué dices qué sobras

o qué trajes pones en tu nombre

qué ácido que líquido agregas a tus letras

o a tu carne

al trote de esos hermosos cascos sólidos

en patas de potranco recio equino

que levanta su cabeza su energía

mientras frotas su abdomen con caricias del tobillo.

Yo era un hombre ánimo

que cavó sediento en la arena

tras un agua plácida que mojara

la soledad de mi rostro mis ojos cansados

el río de mis venas.

Que segué hierbas plantas y malezas

abriéndome paso por sombrías cañadas

algún valle

yo era casi un jinete pálido

con pie de gaviota asentando huella de granito

luego fósil

otra piedra un poco de ceniza

quién sabe

yo era un hombre laxo

pendiente de un hilo casi siempre

con un poco de sangre en la punta de la lengua

para desoír la sal de los párpados

o el ojo universal que espiaba mis pasos.

Yo era un hombre péndulo

al final un hombre cándido

que vivió sobre dinamitas

estruendos o explosionando humedades

lágrimas y lluvias por igual

en rápidas torrenteras

arrastrado fui por rabiones

y en la mar dejé mi perfil

ese gen peculiar de ballenato

o delfín escualo tiburón mamotreto

de fauces descomunales

lánguido pececillo indefenso

a la deriva de los siglos.