AÑO NUEVO

Tiempo y piedra

YO, hombre casado, harto de ser una piedra,

anémico y místico, modélico y pistacho,

de pálido a frugal,

depresivo y lleno de bárbara rutina,

en este occidente brutal y sanguinario,

he visto que te posabas, mirlo blanco,

utópico aleteo sin rumbo,

en mi desnudo hombro español,

que se prestó a extranjero,

excitado y ansioso de la cobaya dormida

que me ofrecían tus muslos.

Y como en un ocaso negro, hasta tu sexo baja,

la mirada turbia de mis cansados ojos.

Y tu mano también llegando, baja por mi muslo,

trágicamente se enreda en cruciales maniobras,

añade sal a la rutina blanda,

y logras que me sienta por dentro

como aquél hombre que un día perdí.

Pon cenizas en mi pecho, joven púber,

escribe con tu dedo sobre el polvo,

hazme un drama,

y dame tu sonrisa azul de seda íntima

ahora que visitas al bardo

curtido de tristezas,

cuarteado ya su cuero por cúmulos de arcillas

o viejas barricadas últimas,

trincheras que se inundaron de mi sangre.

Ahora que va la noche asentándose

en las cejas de mi frente,

pasa, mira, esta es mi casa;

aquí en el occidente muerto

hago los versos con la próstata

y tengo los sueños que mis ojos sueñan.

Pasa, ten, ¿qué quieres que te diga?

¿Qué cuento quieres que te cuente?

No, no te quites las ropas aún,

dame un beso en esta boca que ególatra

te pronuncia todavía,

ábrete los pechos como una virgen

y quita el miedo de mis labios.

Entra. Las puertas desquiciadas y vigorosas

de estas habitaciones amplias y vacías,

oscuras se cierran solas.

Citas desinteresadas

La posición exacta,

y la sabiduría del mutismo,

la belleza de un glande.

-Clara Janés-

No m'estimes blues: Big Mama y Victor Uris

Si alguien pensaba que iba a terminar el año sin escuchar un blues en catalán, estaba muy equivocado. Además estos músicos catalanes, eran muy buenos. También cantaron algún tema en castellano, “Soñar que no despierto”, o “El blues de la resaca”.

Este tema es de 1996, "No m'estimes blues", y lo canta una mujer que se llama Big Mama, voz y guitarra. Le acompaña Victor Uris a la armónica.

Poética / Balance

Tras un proceso donde placer y dolor luchan por ver la luz, empeñados ambos en precipitarse hacia la luminosa claridad del día, los poemas van conformándose en una especie de desecho. Quizás los restos de un naufragio que acaba de producirse. Con razones o sin ellas, usando coartadas o no, uno siempre intenta purgar sus contradicciones sometiéndolas, con algunos ingredientes de ensoñación, a la catarsis. Alambiques y probetas, con algunas tenazas y martillos son los utensilios que siempre uso en este menester de la poesía.

Tu obligación lector es leerme, más si vieras que el poema no desborda tu carácter de pésimo optimista, -cosa corriente en estos días- tu obligación es usarme. Usa los poemas como arma arrojadiza y devuélvemelos a vuelta de correo con algunas correcciones, tachaduras, ataduras y empaquetados de emoción y algo de mala leche. El ciclo catártico habrá finalizado. En el caso de que sí desbordes ilusiones mejor para ti. Yo seguiré lleno de defectos.

Y las poéticas no significan ni significaron nada, desde la opción, poco pragmática, que me obligo a tener con la poesía del carajo: intentar ordeñar un rayo de luz para obtener leche.
Eme aquí de nuevo, un año más sometido al abandono de las gratas compañías. Sus comentarios alagan mi incertidumbre.

Adversario

Adversario di diverso

o imitando a varios

si duele ahí

donde nunca supiste

que hubiera tantos.

Di si el humo íntimo
despide del papel
helénicas llamas
o donde el pelo en velo se levanta
onda al viento suplicio.

Di si sobrando celo a la humedad
mirar el desierto puedes
ahora que apura la memoria
su copa de fuego.

Por eso viene el tiempo
con olores de esperanza
sacudiéndolo todo.

Adverso ¿duele di el adversario
primigenio?

Confusión

Que da a confusión el poema que no pone énfasis

en la palabra amor, hazaña, diminuto;

que no conjuga tropa con tropel,

anillo con falsas alianzas,

villa con villanaje, hoja con ojal,

borda con abordaje, salario con sal.

Final con el fin de cada una de las cosas

que nos incitan a seguir vivos.

Amantes

En un vaso de agua cabe el cristal de todo el universo.
En las noches de primavera brotan plantas
que nunca han visto nuestros ojos.
Si las tocas con los bordes más azules del cerebro
la sabia de esas plantas correrá por tus venas,

floreciendo en tu corazón

esa idea inexacta y confusa

del amor.                     

Lo hermoso de esa idea es no poder tocar

a otros amantes que como tú o como yo

pueblan la tierra o miran otras flores.

Se abrazan se entregan como tú, como yo,

que ocultos en la distancia,

nos hacemos eternos.

No pienso olvidarla

Autobiografia

Todos los meses
volvía a la misma playa
a fotografiar la misma ola.


Y siempre lo conseguía.

Poeta

Era un poeta que llevaba una bolsa de tela roja llena de piedras. De vez en cuando extraía una piedra de la bolsa, le daba un beso y la arrojaba contra la fachada de una casa elegida al azar. Cuando le preguntaron tan extraña actitud, sólo dijo:

.- Yo tiro piedras con un beso a las fachadas, otros montan una performance, algunos dan el cante, otros escriben poemas y dan recitales y su nombre se escribe con grandes letras de molde. Pero yo tiro piedras con un beso a las fachadas de las casas.

Estoy intentado radicalizar mi poesía y próximamente retiraré el beso a las piedras que arrojo y se lo daré a las fachadas golpeadas por las piedras".

Mar. ¿A qué huele el mar?

Marcha triunfal

Piedra, bronce, piedra, acero, piedra, hojas de roble, cascos de caballos

sobre el empedrado.

-T.S.Eliot-

Me da pereza afeitarme. Subir la escalera

con un hombro a cuestas. Ser un condenado a escribir

como si nada me importara.

¿Qué hacen todas estas camisas presentes en mi vida,

todas esas flores, esos libros, qué hace la vida

rodeándose de mí?

Yo soy un tú inapreciable,

un tú que nada cuenta, dice,

un tú que necesita que le nombren

si un alma vacía le precede.

Si la casa se queda sola

nadie vendrá a acompañarme,

a sentarse a mi lado un poco triste

y decir conmigo,
desde las cuatro paredes,

también yo siempre estuve sola.

Forma parte de mi vida esta forma

distinta de quererte. La costumbre

serena de mirarte. O tu mano
buscando mi desastre.

Los nombres que quisiste para mí,
aquellos que querías ponerme,

están esparcidos por la alfombra,

y a veces salen a la calle

se mezclan con otros nombres

y soy para ti un aire difícil de respirar.

Siempre se me ve solo paseando con alguien.

Ayer la ciudad también era campo.

Y sobre el trigo segado volaba un grupo

de palomas, en círculos bajos.

Frente a un sol que se ponía, ellas danzaban.

Su vuelo de sol. Siempre tengo un ligero motivo

para amar con locura la vida.

Amar. Por encima de todas las cosas, amar.

Con precisión matemática numerar las veces

que fue preciso fallecer,

de risas tristes derrumbarse,

para creer en el otro, el cual nunca estuvo seguro

en algún lugar tapado y oculto de mi corazón.

No tengas prisa.

Para dejar de amarme no precisas la urgencia.

Tan sólo un lento caminar,

una mirada lenta, la pausa feliz de una caricia.

No tengas prisa en olvidarme.

Deja pasar los días y que en su suma no haya

nadie contando con los dedos.

Bob Brozman & Djeli Mousa Diawara: Almany

Llega el blues cuando llega y nunca es tarde.
Este es una joya, repitiéndose en los folios grapados
de la noche.

Conil. Hoy. Seis y cinco

Huida

Cuando hace un rato sobre estas sábanas

que aún conservan un ligero y templado temblor

te he llamado piedad para no morir,

he sentido que tu amargura recorría mi espalda,

y detrás de las cosas que juntos hemos compartido

se instalaba un frío y paciente silencio.

Y ahora que te miro mientras te enfundas

la ropa de cubrir tu cruz, la mía, la de tantos,

acaricio tu mano de yerba,

la piel de tus venas, su distrito sanguíneo,

bajo el cobijo de esta sagrada casa

de benéfico albergue,

y como dos seres de económica orfandad

escribimos nuestro destino

en el pulcro esbozo de la huida.

Get back: Big Bill Broonzy

Regreso de un aciago norte 

dónde las serpientes allí

eran de oro

y una certidumbre de riqueza

espesaba el aire.

Pobre,

siempre quise ser pobre,

desde esa pobreza

que me permitiera

exigir 

a los hombres

poder leer poemas

izado sobre los huesos

de los veladores

sobre las caries

de las plataformas de acero

abandonadas

pudriéndose en los puertos traicionados

por cobardes

desertores de la red.

Amada

hay un pez en tu mirada

que tan sólo nada si lo miro

los días tristes.

Vengo del norte

camino siempre

del

sur.

Citas desinteresadas

Esculpí el mito del mundo en las metáforas,

                     la imagen de los explotados y los azotados de mi época y di

                    vocabulario al ser corriente sometido al infinito,

                   ..........................................................

                   -Pablo de Rokha-

Love me or leave me: Nina Simone

Manos

Otras manos ruedan por el asfalto:
esta noche todo el mundo se desarma.