Citas desinteresadas

Acabo de pasar dos horas echado en el sofá,

                                                          pensando casi exclusivamente en ti.

- Franz Kafka -

A veces pienso en la libertad

A veces pienso en la libertad.

Si no será que la libertad,

a parte de hacerte libre,

te libera de la libertad de los otros.

A veces pienso si en la libertad tuya

o mía

no hay despreocupación.

Si no será que la libertad tuya

me hace menos libre a mí.

Si no será que somos libres siempre

gracias a la poca libertad

que el otro manifiesta.

Si no seremos libres gracias

a las renuncias del otro.

A la poca libertad que el otro quiere para si,

que el otro exige para sí.

A veces pienso si no será

que eres libre gracias a mi renuncia a serlo.

Si no será que no quiero ser libre

a costa de tu libertad.

A veces pienso que no quiero ser libre

y eso me hace pensar en tu libertad

y la veo sosteniendo entre sus brazos

un grito distinto al del prisionero,

pero con la exigencia del que no se siente libre.

Esa permanente exigencia.

Esa libertad que siempre tiene el otro.

Decir, pensar si acaso uno puede ser libre,

pensar, si el otro sabe que lo es.

Si su libertad le pertenece.

Y si así fuera

¿por qué su libertad no es nuestra?

Y si así fuera

¿dónde nuestra propia libertad?

A veces pienso que si tú me quisieras.

Si tú. Si tu libertad.

Y si debo resumir el miedo

a la libertad

a veces pienso

que parezco un trámite doméstico.

Un asunto de andar por casa.

Una cosa añadiendo pena a los muebles.

Servilleta

Doble su punta sobre el mantel herético
la servilleta amable de tela de algodón
deposite restos de comida limpie sus labios
tersos
degustadores de manjares
déjela sola en la mesa dígale adiós
un hasta luego lleno de secretos
y cuente mintiendo que estuvo de ágape.
O que celebró una cena de año nuevo.

Poeta

Poeta

te noto como pan ácimo

que busca la flama

de un horno de leña

para crecer

dar de sí

un alma blanca

que al paladar recuerde

los rastrojos

el volteo de la tierra

el terrón

los arados salvajes.

La lluvia

de la que se alimentó

aquella semilla

que creció golpeada

por el sudor resuelto

de nuestras espaldas

que tornándose alas

fu abonándo la noche

de cuerpos húmedos

y palabras. De vuelos.

Blues del alambique

Joaquin. Joaquinito Sabina. Claro. Un blues de vinagre. Y de Rosas.
Hermoso. Y algo decadente. Casi un maestro. De voz añil y orujo de brujas.

Cien mil visitas

"Folios Grapados" llegó a las 100.000 visitas. Yo que nunca recibí visitas en la vida real, en esta virtual me vienen a ver gente desconocida que entran y salen como Perico por su casa. ¿Quién será Perico? De momento se sabe que tiene casa.

¿Esto qué viene a demostrar? Pues que hay que ser un ser razonablemente social y relacionarse con otros congéneres a través de un espejo que refleja una realidad parcial o tonta, o vete tú a saber quién se esconde detrás del azogue o de la pantalla del monitor, o bien por otro lado, lo que viene a demostrar es que uno redunda una y otra vez en las parcelas y los rincones oscuros, las sombras de cada uno de nosotros, que servirán para conocernos mejor, en esta sociedad dividida en clases. Dividida en experiencias. O nuestra alma dividida en cachos, como por ejemplo, “hetero” por un lado y “ónimo” por otro. Heterónimo, ese autor ficticio o pseudoautor o pseudoactor, que es también personaje con aires de seductor, y que parecía que era, cuando otro dentro de él le dictaba un comportamiento con otra voz, con otra alma. Que se lo pregunten a Pessoa, cómo nos sedujo. No confundir con Gabriela Mistral que siempre fue la misma, aunque nombres usó en su contra, para favorecer la escritura, siendo la misma que no otra fuera.

El verso. El Blog. El verso. El lector. El blog. La palabra. El verso. ¿Por dónde van los tiros? Creo que no van por haí los tiros. Por ahí, tal vez. Por la falta ortográfica que estimula nuestro ego, tal vez. El verso. Lo solitario y lo social compaginándose: “Es toda una situación comunitaria la que toma forma a través de la experiencia personal, una palabra pública la que se levanta del lenguaje privado del poeta.” –José Ángel Valente-.
Ambas cosas, o anvas cosas entremezcladas. Claro. Lo ideal. Lo estraño. Lo difícil está en comunicar con otros corazones, decía Quintana. A hurtadillas todos tenemos carne. A escondidas siempre prometemos un beso. Incluso un hueso donde apoyarnos ante la avaricia del bastón que dios usó para maldecirnos en su enorme bendición de dios frustrado. Cien mil. Como si un número fuera el caprichoso deseo de un dios. De un ángel. De un amor. Cien mil, como si eso significara algo. Credibilidad. Ausencia. Reconocimiento. No cedan. No somos mucho más de cien mil. Con la fuerza de un ejército, muchos más. Con la fuerza de un junco recibiremos ostias hasta en el cielo de la boca. Nos gusta sufrir. Flexibles en la ternura y con un corazón generoso, seguiremos siendo una caja. De recuerdos o de muertos, o de Pandoras justificando sus hilos, las cajas siempre son cajas, llenándose de errores o de muertes. El pecho. La caja de resonancia. El eco. Un corazón latiendo en nuestro nombre. Nosotros o los nuestros. Dios mío, que enfermo estabas que obligaste a Vallejo a ser tan humano como un poeta comprometido. Hasta en el cielo de la boca. Las hostias se quedaban pegadas al paladar. Las hostias ante un altar. Las rodillas hincadas. Comulgar con ruedas de molino. Siempre me hizo ilusión tener un cielo en el paladar. ¿A qué sabe el cielo habitado por cien mil ocupas, que entran en su casa de Perico? Tienen un sabor y un saber de muchos, arropados por el miedo. Y siempre habrá un interrogante, un ¿y qué? en ellos. Una pregunta más o menos cobarde. A ser valiente se aprende con suma facilidad. Tan sólo hay que buscar debilidades, minorías, y defenderlas. Causas perdidas. Es ser sinceros. Honestos. Y también onestos. Sin la h de cerradura, que evite escudriñar. No te cierres. Esa puerta entornada, siempre deja una invitación en el aire. Dar la cara que nos muestra el compromiso. El de la acción, que decía Mounier.

¿A qué hora, pues, vendrán por mi retrato? Vallejo como siempre.

NO SE CARDINAL

Alturas versos multitud

Alturas versos multitud

labio húmedo

otro licor

delicado juego

o como dice Piera:

“la explicación de todos los poemas”

o como digo yo:

esa zona neutra y viscosa que une

las vestimentas con la carne

también llamada sombras

y más tarde tumbas:

el permanente error de la escritura.

Crucigrama

      1     2   3    4     5      6      7   8   9  10  11 12 13  14

  1 He dicho a todos los amigos que sí que un día iría a verles

  2 he dicho a todos los amigos que sí que un día iría a

  3 he dicho a todos los amigos que sí que un día iría

  4 he dicho a todos los amigos que sí que un día

  5 he dicho a todos los amigos que sí que un

  6 he dicho a todos los amigos que sí que

  7 he dicho a todos los amigos que sí

  8 he dicho a todos los amigos que

  9 he dicho a todos los amigos

10 he dicho a todos los

11 he dicho a todos

12 he dicho a

13 he dicho

14 he

Silencio

Esto no es un blues, pero qué importa con el agua que está cayendo.

Con el tiempo, que se avecina. Con la fiesta que nos tienen preparada

los otros. Los que todo lo organizan con nuestro silencio. Ante este
silencio, esto sí puede ser un blues.

Citas desinteresadas

Un poeta debe dejar indicios de su paso, no pruebas.

-René Char-

El jabón de la noche

Buenos días Babel,

las aguas bajan mansas

en la ciudad de las lenguas,

se desnudan en sus orillas las mujeres
y lavan sus enaguas de lino
con el jabón de la noche.

Amaneces Babel,
un dátil de oro se eleva manso
y deja atrás la noche caoba del oasis.
Una palmera de plata
va hundiéndose lenta
en la arena roja y malva del desierto.

Entre nubes azules de ceniza
despierta un nuevo amanecer
donde todo va olvidándose.

El amor en la sociedad del espectáculo

Un blues: Bob Brozman

No es que este triste. Es que estoy con un blues permanente

que me lleva siempre a estar alerta. La tristeza me ayuda a 

comprender mejor el entorno. La tristeza siempre es alegre 

para mí. Me produce seguridad. Me hace fuerte.

Un blues. Casi la hora. A cinco minutos de un nuevo día.

Tan alegre y tan triste como el de hoy. Tan diferentes.

Mar de hierba

Láscibos caballos acuden de la primera cuadra,
del segundo pesebre vienen, con el hambre

de un hombre sin quijada,
recorren con su pie de atleta,

con su pezuña de roca
los surcos o las semillas

que en azul discordia confunden
con su troje nutriente,

con las olas exaltadas
de un disconforme mar.
De la sal de un trigo líquido
se alimentan.

A media luz salieron a mansalva

treinta y tantos caballos de la noche

llevando herraduras de fuego entre las crines

maduras manzanas en los belfos,

un carro de fuego los presume,
una barca de viento los malsana,
ellos buscan las rutas marinas
en la hierba azul que los proteja.

Aquella pradera prometida.

Empece a notar en la cintura

Empecé a notar en la cintura el balanceo del mar,

cuando el amanecer era de bohemios

para amantes locos,

cuando el amanecer permanece solo

y alguien abatido se perdió

en el desolado litoral.

Los barcos giraban,

las redes horadaban olas broncas

y los peces huían sombras de plata.

Empecé a notar en la cintura

labios de ola y besos de agua,

allá, en el marino arenal, al alba,

cuando el viento dormía

y mis caderas se iban cubriendo

de amapolas blancas.

Empece a notar en la cintura

el balanceo del mar,

yo era una barca loca,

abandonada a la deriva, abatida y triste

en busca de un desgarrador sueño

de náufragos perdidos.

Esa audacia feliz de la inocencia

Anoche follaste con solo medio hombre

un tramo de mi incapaz

quedó sin ser recorrido.

Te faltó esa audacia feliz

de la inocencia para saber

si dentro de mí otro habría

digno de cubrir tu carne,
tu mirada o tus recuerdos,

en ese instante en el que yo

tan sólo era un brazo partido

por la distancia

por los golpes

por la humedad

y el frío.

Aún te necesito

para saber si soy

un hombre solitario.

Citas desinteresadas

“No creo en la clase obrera española. Son payasos alfredolandescos.

Tras cuarenta años sin ideología obrera, sólo queda la picaresca

y un proletariado chistoso".

-Leopoldo María Panero- (El País 9 de agosto de 2005)

Lloro por ti

Este blues ya sonó por aquí. Lo he vuelto a escuchar

por pura nostalgia y me he sonreído.

Tapiman, un grupo catalán, fruto de las distintas

experiencia y fusiones en los años 70 (los grupos

Vértice, OM, Iceberg, etc; con gente de la talla

de Max Sunyer, Tapi y Miguel Ángel Nuñez) haciendo

uno de los mejores blues y en castellano.

Excelente mezcla para entender el debate sobre la

autonomía catalana. Y mi sonrisa de apátrida.

Amado maquillaje

Me ducho. Tomo café. Cago.

Dudo en masturbarme, pero me afeito.

El otro me mira desde el ignorante azogue

tomándome como frágil ejemplo.

Salgo vestido aunque desnudo a la calle.
La calle cualquiera, la calle de tumultos,
la calle gris, la que me aguarda.

No llueve, pero tengo un amante.
Tengo dos amantes. Incluso tengo
un guante azul y un rojo pañuelo,
y una blusa malva con escote de ángel.
Las dos me desnudan ávidas.
Las dos se portan igual, pero se creen distintas.
Incluso jamás me olvidan,
tengo por tanto recuerdos.

Una prefiere el bálsamo de mi sudor
mezclado con el perfume que uso habitualmente,
y así, con los ojos cerrados,
abrazada a mí, dice que se corre.
La otra sujeta mi cabeza entre sus muslos

y se convulsiona mientras susurra

que es la mujer más feliz del mundo.
Soy el instrumento de sus abismos insondables,
soy la luz que no veré nunca.
Las dos fingen que se mueren.
Las dos fingen.

Las dos dicen que me aman. Las dos me usan.

El placer es una esponjosa sensación

que absorbe desde la sangre
el rito de la pena o de la gloria,
las causas perdidas

de tiernos cuerpos abriéndose,
lágrimas blancas que lentamente
van entristeciendo mi abdomen

de domesticada fiera.

No saben que follan con un cadáver
de maquillado aspecto.