Dibujar en el agua del río tu boca
beber de otra boca ahogarse en otro río
y en todas las desembocaduras confluir
conocer el piélago maniatar con limos
mis labios desbordados
mi anegada juventud de marisma.
Andorinha da Primavera / Madredeus
viernes, 10 de junio de 2011
BROMELIA
Planta usada por los poetas para
suicidarse mientras miran el vuelo
de algún pájaro.
La espiga rosa los mata, y la flor
malva les roba el alma.
De este veneno nacen poemas
antídotos.
Poetas
Nosotros los poetas siempre pensamos
que nuestros versos son los mejores
para que otro poeta no ocupe nuestro lugar,
cosa que nos repugna dado lo mal que escribe.
Y si el otro ocupa nuestro lugar
dado lo mal que escribe:
¿que clase de lugar ocupábamos nosotros
que tan fácilmente fue ocupado?
que nuestros versos son los mejores
para que otro poeta no ocupe nuestro lugar,
cosa que nos repugna dado lo mal que escribe.
Y si el otro ocupa nuestro lugar
dado lo mal que escribe:
¿que clase de lugar ocupábamos nosotros
que tan fácilmente fue ocupado?
jueves, 9 de junio de 2011
Esas joyas
Diamantes
Corindón o esmeril pedernal
la chaira como una joya
recorre los filos de la carne
magulla y gorgorea
hacia la oreja enfila la aguda punta
a escasos centímetros
quiebra
brevemente merodea
luego acaba hiriendo
donde la sangre brota con un gemido
proveniente de esa zona de la garganta
hecha cuna un instante
hecha cueva de oscuros y silenciosos pasillos
habitáculo donde mora engarzándose
el vital veneno.
Y muere misteriosamente.
Mientras la lengua es purpura
y masculla reflejando
las iras azules del adiós.
Yo me daría a quien me quisiera
Yo me daría a quien me quisiera
como si ni cuenta me diera
de mi entregarme: como si lo hiciera
un yo de mí que me ignorase.
-Josep Palau i Fabre-
Ciudad Sur
Pero la ciudad continúa fagocitando
su humo existencial,
que como necesaria sangre proporciona,
a este gigantesco ser, la linfa necesaria
o sustancia primordial,
para seguir viviendo.
Y un gen gigante que bulle en las cloacas
va acumulando atávicos conocimientos.
Dato tras dato se alimenta de dolor.
Acosado por un pánico temblor,
por una ardua meningitis,
por una parálisis,
me busco en los espejos.
Ablandado por unas muletas
(ayuda inmarcesible)
he cubierto con telas los cristales
imposibilitando su resplandor,
anulando sus reflejos,
y mis ojos han recuperado
el más inválido fulgor.
miércoles, 8 de junio de 2011
Siervo
Siervo impasible de un fin desolado
-F. Pessoa-
Siervo impasible de un fin desolado,
escribió Pessoa,
y en este verso no era homónimo de nadie
cuando debió de ser análogo de sí,
semejante del ser,
servidor de un tiempo y de una gloria,
de un decoroso nombre, de un pasado:
siervo impasible de un ser desolado.
Cuatro esquinas (encrucijada)
1
Bucólica melodía o duro hormigón,
a cada paso la noche cae sobre la ciudad
devoradora de hombres y mujeres.
Luego un disparo y el suspiro
cada vez más gélido,
después un segundo
sujeto por el pánico,
respaldado por el viento
tu dolor triste y el mío.
La historia hecha con geográficas
señas clandestinas.
Esas rutas marcadas con sangre de cordero.
2
En aquel barrio de calles sucias y cálidas,
entre un griterío de ácimas gargantas
asesinaron anoche a un hombre,
su cadáver pulcro
de plácido desnudo malva
lo encontraron quieto y muerto
vieron la palabra última muda y sorda
huyendo de su boca.
Una hoja de papel pusieron en su sexo
los fúnebres hombres de la morgue.
En aquel barrio, siempre con galantería,
saben deshacerse de la víctima
que llevamos dentro.
3
la nube de pus bajo su piel,
agregan al caldo ameno de su pena
el cultivo de inhóspitos esputos de silencio.
Sazonan con cal el miedo,
se comen el turbio dolor
con nieblas. Cae la noche.
El terror y la oscuridad.
Siguen solos un instante.
Un sólo instante eterno.
Agredo a la ciudad,
agradezco su orín, su luz,
merezco su trato,
dulce marioneta.
Madrugo en cada acera
donde los coches aparcan.
La noche se llena de farolas,
onanismo de cartón
donde moran travestidos.
Amo mi ciudad hija de castos pordioseros.
Máculos e indómitos eunucos la gobiernan.
Pantano y frío
Tomad un vaso de color,
poned tres gotas de frío,
y tendréis el perfume de después.
- Francis Picabia -
En la hierba encontraron los vidrios ensangrentados
de un beso gris que el viento arrastró
hasta el lugar pantanoso y frío.
En las ramas bajas de los sauces
descubrieron gélidas lágrimas
entre las hojas más verdes,
y sus cabellos siempre húmedos
los hallaron junto a la orilla del riachuelo,
entre junquillos y espadañas,
arrastrados por la corriente.
Todos la dieron por muerta
aunque un día de luz clara
apareciera en los últimos minutos
de la tarde fría y lluviosa
confundiendo con su oscuridad
a la noche profunda que nacía,
y dejando tras de sí un perfume de musgo y moho.
Venía de los pantanos empapada en cieno
regresaba sin luz sin apenas día
y su muerte tenía el sabor de la leyenda
que corre de boca en boca de aldea en aldea.
Jamás se preguntaron por qué era amor su ausencia
y a quién amó con desespero,
la encontraron en aquél estado
un día claro en el camino que viene
de la lluvia
desde la humedad y el frío de los pantanos.
Hay rosas encendidas en sus muslos
mojándose
mas no se apaga la llama.
Naufragando entre lenguas de fuego,
se ahoga en llanto cada día.
martes, 7 de junio de 2011
El Roto hoy / Manda güevos.
¿Juntar todos los blogs en uno sería desperdiciar
esfuerzos o socializar virtudes? Manda güevos
pretender que un ánimo sea un buen resultado.
esfuerzos o socializar virtudes? Manda güevos
pretender que un ánimo sea un buen resultado.
lunes, 6 de junio de 2011
TAPIMAN
ERA LO MEJOR DE ESTE PAÍS EN AQUELLOS AÑOS. TAPIMAN ERA LA FUSIÓN DE TAPI Y EL GRUPO MÁQUINA. VENDRÍAN MÁS: MÁQUINA, TAPIMAN, TOPO, OM...
Agenda
Mientras Béla Fleck se enreda en acordes de rosal
me sirvo un orujo de hiervas,
miro a través de la ventana
y Woody Guthrie, más allá del cielo,
aún vibra con su guitarra Machine Kills Fascists.
Fumo tabaco negro y seco, siento un leve dolor de garganta,
meso mis cabellos, paladeo un trago corto
del destilado hollejo y hojeo una revista de fotos
donde esa actriz de reparto a la que nombran Silke
ha taladrado sus pezones sonrosados,
gordos y sabrosos con anillos de metal
que dejan en la boca una burbuja fría
atemporal y quirúrgica.
Veo que por el cielo de hoy viene añil y otoño
un genial suicidio de nubes de plata que explosionan,
estrellándose contra el granate atardecer del horizonte,
rompiendo el perfil azul y gris de las montañas:
impresionista óleo que no puede arrebatarme nadie.
Arde la luz quemándose en las miradas
y todo es vivo y perecedero.
Un libro de poemas sobre la mesa
deja caer versos de Rimbaud:
“…………………
tus infantiles senos demasiado humanos
y demasiado dulces;
…………………….”
Pasean solas las mujeres esta tarde,
charlan entre ellas bajo los árboles del parque
y los niños alborotan en la arena.
domingo, 5 de junio de 2011
LONGEVO PÚBER
Yo puse en pie un imperio
de manera imperativa.
Esa redundancia no fue suficiente
para que el alma de los otros
dejara de incendiarse.
Porque poseo un cuerpo gastado
que precisa una carne joven
que me distancie de la muerte.
Una piedra eficaz
un sólo golpe
un atisbo raudal
un tiempo.
Te quiero y por quererte
se que me va a pasar algo
grave o distinto.
Ayer las calles mágicas
las rutas sin destino.
Hoy tibias palomas blancas.
Ese nido tan frío como de cristal.
Después nosotros dos aún
las desveladas sombras
las miradas de miedo
los recelos oportunos y dulces.
Nosotros dos aún a pesar
de todo ese tiempo.
Crucificada pareja
acercándonos a la eternidad.
La piel es perfecta y perecedera.
Somos demasiada soledad
aun es insuficiente este tiempo
quisiera compartirte
y que me dejaras.
Vendrán jóvenes azules
con barba y músculos.
Desdentados leopardos
druidas mudos y vates con careta.
Y todo será tan exacto
como un número impuro.
M-15 asamblea de Móstoles
 |
| Aspecto de la asamblea de ayer, en Móstoles. Transcurrió con más o menos dificultades. Observé un exceso de celo a la hora de querer "controlar" todo lo que se va a decidir. Se crearon más comisiones. Y se discutió de la necesidad de trabajar en los problemas específicos de Móstoles. Acudió menos gente. Pero en general creo que el ambiente es optimista. |
sábado, 4 de junio de 2011
FLOR 2
Pongo punto final, digo: "esta mano no responde a estímulos, como el roce de tu pelo, o la humedad de tus labios; es insensible mi piel a los apremios de tu pubis". Y se cierra lentamente una puerta tras de mí, bajo las escaleras con las manos en los bolsillos silbando una canción vieja, de cuando era muy flaco y joven. En la calle pájaros y humo, simbióticos involuntarios, anidan en las ramas más altas. Tengo que leer "Aden Arabia" de Paul Nizan.
Millones de pájaros...
Cuco diametral de invitado huevo
aquí estás derrochando orfandad
tú solo en bosques y arboledas
si parásitas los nidos te tornas
incierta soledad.
viernes, 3 de junio de 2011
MAÑANA
A Juan Quintana
Demá
Gira
gira en la noche
el hombre moderno se pasea
se desluce en los neones
y la lluvia
gira gira
busca incansablemente
sus babas apócrifas
en charcos lóbregos
y alcantarillas lánguidas
y gira gira
con la nubes del cielo
pulsa el asfalto
incansable
pensando en sus odios
en sus coétanos
en sus césar pavese
van gogh maiacovski
pensando en susamores
que perdió que encontró
y dejó pasar girando girando
en la bilis el deseo la nausea
grito terrible en el que tendido
se muere se ama y se duerme.
No pongáis en mi calavera
cintas de colores
ni aceitunas en los cálidos
escalones de mi tumba
no pongáis narcisos en los oscuros
pasillos de mi ataúd
dejad el día y sus contradicciones
dejad en mi interior dedos de plástico
hurgando venas vísceras.
El hombre grandilocuente
se eterniza en instantes trascendentales
y odia las muecas los gestos amargos
las sonrisas de neón
esas vestales caídas
desde ventanas decimonónicas
y el viento el cielo la luz
esparciendo las sombras
me traen el olor de los cementerios
y sus suicidas.
jueves, 2 de junio de 2011
Españistán, de la Burbuja Inmobiliaria a la Crisis
Este blog, de seguir así va a tener que redefinir la palabra poesía. De hecho creo que nunca nos pondremos de acuerdo dónde empieza y termina la vericueta vereda del poema y sus trochas. Este poema no es un poema, como una vez "Ceci n'est pas une pipe", que dijo Magritte:
Millones de pájaros....
Cuando comencé a entender la mentira
ya había dejado de ser niño.
Hay un vencejo que construye un nido
con saliva transparente, casi de cristal,
pegado a rocas inalcanzables.
El hombre usa esos nidos como alimento,
mientras que yo descubría una tarde
que tu vientre era tan perfecto
que en él habían anidado los zorzales.
Y eras una verdad imprescindible.
Mas yo había dejado de ser hombre.
miércoles, 1 de junio de 2011
FLOR 1
Esbjorn Svensson Trio: From Gagarin's Point of View
Para Elena Belmonte
Para Elena Belmonte
De esta casa salieron palomas encendidas, sus alas eran de agua y en su pico húmedo llevaban un grano de sal para sembrar el mundo de sustancias originales.
Y hoy salen de tus dedos paisajes trazados con líneas negras sobre campos verdes y azules. De tus dedos manan líquidas transparencias, sangre de amapola blanca y sueño, ágata y rubí. Y es que tú vas débil y yo me siento rechazado. Un escritor siempre es el hombre que más letras añade a la nieve. Sus miedos ocultos en el fuego.
Un agua difícil
Agua. Un agua difícil y mucho más hermosa
cae desde un cielo que no aparenta lluvia.
Tú no has vuelto del trabajo y solo tengo tu blusa
abandonada donde tú sueles quedarte ensimismada
olvidadiza solemne algunas veces o perdida otras.
Y creo que te quiero. Hay sonidos que son como un atardecer
y que sin ellos no podría saber si tendré derecho a tu belleza
a tu caminar con movimientos lentos por la casa.
He sufrido como nadie por ti por tu amor. Siempre vendré
a verte a esta casa solitaria que esconden tus besos
a este lugar ahora tan lleno de tu ausencia
y aún sabiendo que no estás yo volveré una y otra vez.
Suena una melodía en mi cabeza o tal vez en la soledad
apagada y única de las habitaciones desnudas
y vuelvo tristísimo a estar sin ti y a quererte
más perdido como nunca lo estuve en toda mi vida.
¿Qué es compartir si te fuiste si nos fuimos?
Alejados la pobre y huérfana añoranza baja por mi espalda
y fríamente me reconvierte en otra sombra que va alejándose
sin prisa de las salas vacías que polvo inmenso habitan
las estancias de la casa de la pobre y limitada casa
su humedad como tú me abraza me traspasa y olvida.
martes, 31 de mayo de 2011
lunes, 30 de mayo de 2011
JAZZ
Suena a menudo suele sonar pocas veces
mas cuando lo hace desde el inicio profundo
que todo lo sustenta
arranca de vísceras fundamentales
y de una historia de selvas y negreros.
El grito se traslada a todo el organismo
latiendo postulando arremetiendo
gimiendo contra paredes de sangre
diciéndome a mí y a todos:
ojalá que la noche te deje abandonado
bajándote a ese infierno descifrado por el metal:
la dulce boquilla de lengüeta transgresora
como un bisturí en el espejo
dibujando la cicatriz perfecta.
Barça
Gracias a Neorrabioso y sus poemas-conjuros hemos ganado la liga...y la copa de Europa. Ganó la poesía. Y cuando estos muchachos no esten, nos daremos cuenta, como siempre, de lo que perdimos.
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