Ya deberían ser las doce, algo me duele, pongamos blues, alivio de las 22:30

Godot

Se aliñó de ojos

se puso sobre monturas de hierba

álzose quizás sobre el granito

miró oteando

tal vez escudriñó con ojos de ciervo

olfateó el viento alimentado de pólenes

y supuso que el abrupto terreno

que se extendía frente a él precisaba de un jinete

o de un guerrero.

Rodeó con pies de acero y músculos de mineral

rocas elevadas casi hasta tocar otros planetas

y cabalgó en las sombras

que rebosaban los afilados perfiles de la piedra.

Un millón de años y aún espera

que le dijeron que esperara

a un tal Godot o a un tal primero.

Beckett, allá en Dublín, en un viejo café

lee una carta de su amigo Joyce.

Sin concederse treguas,

lento como la mano

del  que llegó primero,

acaricia el papel,
sus letras caen blandas al suelo

y el sobre arde.
¡Godot, Godot!

Sed

Yo encontré un verso

en un vaso de agua,

y fue al beber

cuando sucedieron

todas estas cosas.

No acusen a mi sed,

si acaso acusar debieran.

Citas desinteresadas

“La diferencia entre pasado, presente y futuro

es sólo una ilusión persistente”

-Albert Einstein-                                                                            

Puntualidad y niebla

A las nueve de la mañana

te dio el sol en el coño.

A las quince y treinta

había bajado la niebla.

Y una nube blanca

atravesó mis labios.

Al borde de la niebla,

siempre fue al borde de la niebla

donde aprendimos a jugar.

Fue un juego dulce y sin trampas,

un juego sencillo de luces y sombras.
Y afuera la calle era de otros.

Miguel Ángel Curiel

El lunes 11 de Febrero, Miguel Ángel Curiel

presentará en Madrid, su libro HACER HIELO,

XXIII Premio Nacional de Poesía José

Hierro, en la librería LA MARABUNTA, a las

7,30 de la tarde, C/Torrecilla del Leal 32.

Aquel día lejano

Aquel día lejano muy lejano al entrar en casa

dejé sobre la mesa mis rodillas y mis codos

doloridos cansados

casi dejé un par de lágrimas
y una mirada rota sobre los muebles tristes.

Teníamos un televisor rojo y lo encendí

me quedé dormido en la silla frente al televisor

y llegaste tú de un lugar extraño dándome besos

para que viera tu rostro redondo y jovencísimo.

Yo te quería. ¿Cuál fue la verdad

que supimos mantener tanto tiempo en el aire

como un pulso como una espada

que jamás permitimos que nos golpeara

con su horrible amenaza?

Después tú enfermaste. Grave.

Y leve también yo enfermé

y comenzó una tormenta en nuestros corazones

un vendaval de pájaros locos que cruzaron por nuestras

manos y nuestra vida sin que pudiéramos tocarlos.

¿A dónde fueron las tardes compartidas

el aire nuestros ojos las letras caídas de aquellos libros?

¿Qué voy hacer sin ti cuando muera?

¿Y ahora vivo

qué voy hacer si vivo sin ti?

Han pasado las horas y los días

han pasado los meses y los años

y no ha pasado nada todavía

amor.

Ceguera

Me despierto emprendedor. Pienso en los emprendedores, esos seres que emprenden cosas. O empresas. Sobre todo si estas vienen cargadas de incertidumbre. Buscarse la vida es embarcarse en una buena empresa. Así que saludo a los filósofos, a los usurpadores, a los intrigantes, a los farsantes y a los mangantes. Y al parado que no quiere encontrar empleo. Y a aquel poeta que no quiso publicar un verso nunca, para no ser el circo que tanto nos cansa. Salud por tanto.

Siempre fui un emprendedor. Emprendía cosas una y otra vez. Emprendí poemas. Algunas veces atacado de una dislexia extraña, la palabra "emprender" me quemaba entre los dedos y perdiendo las dos primeras letras, labraba mi piel, abría surcos en ella, e iba prendiendo entre mis manos brotes de letras frescas. Así fue como le di sentido a la llama. Organicé varias hogueras con ellas. Fui un emprendedor que corrí el camino en sentido inverso. Una luz me precedía.

Un día bajo un almendro encontré a un anciano cubierto de harapos, que abría las almendras sujetándolas entre los dedos pulgar e índice y una ligera presión de ambas yemas. Pregunté el truco y me respondió: “Fíjate bien hijo, soy ciego”.

Mientras, afanados emprendedores corrían por amplias autopistas, en dirección contraria a la mía, dejando atrás los caminos polvorientos. Forjaban lentamente en la fragua del tiempo un gran proyecto, que con los años y leyes favorables al espectáculo o al espéculo, daría sentido, razón de ser, a un reino de hombres llamados videntes.

El horizonte al cubrirse de niebla y arena del desierto, se encargó de borrar para siempre un viejo camino polvoriento seguido por poetas disléxicos, que confundieron la purificación del fuego con la luz de un anciano ciego. En aquel camino de zarzas, cabras y lagartos jamás hubo almendro alguno.

Una pasión incontenible

Que cómo me siento? A veces me siento de pie. A veces camino sentado. Y una vez caminé sin moverme del sitio. A veces me tumbo de cuestas. A veces me cuesta sentarme. A veces bajo boca arriba y siempre me pienso asustado. Y una vez puse un pie en los viejos andamios de la vida y sentí ganas de pensar. Otra vez fui levantado del barro y baje cuesta arriba. Ya no tengo espalda, ni huesos maltratados. Ni un hueso blando, ni un pan duro. No sufro del traje y mis camisas caminan solas. A tientas. Algunas noches les abro la puerta y vienen a vivir conmigo. Soy una percha de carne insoportable que las aprecia. Su olor de sudores lejanos acelera mi paladar, reconforta mi memoria de cuando era un indio con pradera en la cintura. Todo es alacena, y aún me nombran los estantes vacíos. Nunca entendí por qué vivo archivado. Más amo las estanterías que esconden la sangre blanca de un poema. ¿Que cómo me siento? A veces me siento a pensar que como, que hablo y acaricio el brazo del hombre que me ama y mastico un pasado de relojes apretados en los puños iracundos de la noche, cuando la mano lenta de ella viene a nombrarme con su dedo de hembra atribulada. Todo se apacigua y el mar se mira en mis pupilas. Hay peces de fuego en todas las miradas. Una pasión incontenible.

El soplo de un dios

No pude acariciarte,
mas ahora que tú me lo pides
¿cuántas caricias son precisas para que aparezcas
desnuda, blanda de carne y sangre,
temblando entre mis manos
para que yo forme con todo ello
un cuerpo mortal que me aconseje
las formas del barro,
las órdenes de un dios que con su soplo
levante un polvo de vientos veniales
y en ti se den las manos un abrazo
de tiernas palabras cálidas y hermosas?

Tócame aquí
ahora cuando la ausencia ve
lo que nunca vio nadie.

Un blues: Joe Pass

Joe Pass, un hermano Capricornio Estadounidense.
Nació un 13 de enero. Murió hace 19 años.
Su blues, el de Joe.

La luz

Pedestal al poeta desconocido

Al poeta. Si hay que levantar un pedestal, este se merece soportar una estatua al poeta desconocido. La estatua, siguiendo los consejos de mi amigo, el poeta Manuel Pacheco (Manolo ahora reside en el Olimpo más residencial) y con algunas variantes introducidas por mí, sería de hierro fundido -de una colada de vigas ferruginosas encontradas en un estercolero-, de tamaño natural, con cara de poeta o de patata, que diría Miguel Hernández, esa cara de poeta que jamás recibió un premio literario, por estar controlados estos por las mafias de las editoriales al servicio de los jurados, y estos al servicio de los ayuntamientos u otros estamentos de la "cultura" de este país de cansados, que se gastan el dinero público dándoselo al gremio de poetas que están en nómina. O de su parte, que es casi lo mismo.

Nuestra estatua, llevaría la cabeza despejada, cabellos alborotados, una camisa de seda blanca abierta, con el pecho al descubierto, pantalones de pana negra, descalzo y con un farol encendido en la mano izquierda. La estatua además alumbraría en las noches de luna llena, que es cuando menos se necesita la luz de un farol. Y en la mano derecha dos libros de poemas: "Trilce", de César Vallejo y "Melos Melancolía" de Carlos Edmundo de Ory, por ejemplo.

Se procuraría que el pedestal con poeta estuviera en un sitio de paso, sin ir más lejos cerca de una boca de Metro. Llamaría la atención de los usuarios, que se pondrían a leer poesía como locos, para que a ellos que tienen oficios más nobles que el de poeta, también les levantaran un pedestal con estatua. Por la envidia a la poesía, que dicho de paso también hay mucha entre los poetas. De esas lecturas, -digo yo- los viandantes entenderían que dentro de la luz que irradia un poema, hay un hilo de oro que siguiéndolo se da con la entrada al laberinto, y que una vez dentro ya nadie está perdido, al revés, ese laberinto es el punto de encuentro, ya que no tiene salida. De ahí, a la revolución de las almas, hay un paso. Y todo resuelto. Un pedestal, un poeta. O un laberinto.

Citas desinteresadas

Sucesión de sonidos elocuentes movidos a resplandor, poema

es esto

y esto

y esto

Y esto que llega a mí en calidad de inocencia hoy,

que existe

porque existo

y porque el mundo existe

y porque los tres podemos dejar correctamente de existir.

-Juan Larrea-

Un golpe limpio y transparente

Aquellas carreteras frías del mes de diciembre

aquella lluvia que nunca logramos cruzar

aquellos sueños rompiéndose lentos

como una gota de agua

resbalando en el cristal

aquellas palabras

tantas palabras tuyas y mías

agitándose hoy como una cometa

contra el azul

contra la luz.

Suena "Luz" de Santi Vega

viene una paloma a posarse en mi terraza

y sobre los tejados el sol también es azul

hoy las calles están desiertas y frías.

Hay un cuchillo como una sombra negra

sobre el jazmín tan blanco.

Un ruido de cristales rotos

y una lágrima

caen con un golpe limpio y transparente

como de agua atravesada

dentro de mi alma

y sobre las baldosas de la plaza desierta.

Aquella lluvia del mes de diciembre

como un pájaro temblando

junto a la ventana

mirando asustado al mar.

Un grito.

El miedo.

El final.

Amor y tiempo (Collage 78)

Estoy barro: Un blues

Sam Lightin' Hopkins - Cotton -

Llevo 40 años escuchando un par de vinilos de este hombre tejano.

Los vinilos aguantan. El murió el 30 de enero del 82. Salud y algodón.

Gallaecia (Bosque sagrado)

En un país donde sobran árboles

me arrancaré las suelas de los zapatos

para echar raíces,

beberé agua de lluvia,

pasaré desapercibido en el paisaje.

Y aguardaré paciente

al leñador pacífico

que le dé uso a mi vida.

Pangea (fragmento)

Y es perseguido el hombre por el hombre

por seres de su especie

por congéneres con los que no congenia.

Y acosado el hombre virgen

sufre la afrenta

acusa el golpe dado en el lóbulo

superior izquierdo de su hígado

y va esgrimiendo paciencia

sobre todo a partir de algunos coágulos

escupidos con asco y con amor.

Habita en zonas cada vez más inhóspitas

se va curtiendo y dando lustre

a base de cremas

o potingues ciertamente cicatrizantes

(para las heridas del alma inventa

la oración)

se pone moreno o bronce

y finge que ama y que le aman.

Procrea. Se limita o se controla.

Va pudiéndose.

Atado o maniatado según las clases

genera reinos nuevos

pone estigmas y banderas

va asentándose en metros cuadrados

de soberbia.

Hace historia.

Se trasciende. Va buscándose.

Y se encuentra y se descubre

va perdiéndose.

Se hace responsable o genio

inventa cosas genuinas:

un trono un país una quimera

un sueño una aventura

los últimos avances tecnológicos.

Un estado una orden un mes de vacaciones

locomotoras

cohetes a la luna u otros lugares

de ensueño

inventa cosas que no usa. Se proyecta.

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Ahora anda

va abriéndose paso

abre claros

deja el bosque la selva sin maderas o flores

dispersa el follaje

encontrándose tocándose

se mira en el otro

observa que el hombre

también es vegetación

y practica en la carne el desbroce

su desbroce

e igual da cizallas o palabras

o palabras como cizallas

tijeras o leyes o normas

mutila o moral la cultura

anda

van abriéndose en el hombre

claros

ausencias.

Es una práctica del hombre adelantarse

o salvarse

eludir obstáculos

superando dificultades adversas

y cuando fragua la argamasa

de sus brutales líquidos

el grueso de sus palabras

inicia la delgadez tétrica

de las esculturas

esculpiendo un sueño o un espejo

donde verse reflejado

y se ve como simio adelantando a otros

salvando controversias o porfías

superando dificultades adversas.

¿Qué me está pasando

yo que fui regla y medida

de este inmenso planeta de agua?

El blues jondo

Las doce y treinta. Otro blues.

Hace muchos años me quise educar en los cantes del pueblo y me sirvió de ayuda un programa de radio que tenía un espacio dedicado al blues y al cante jondo. Se llamaba "Cantos del Pueblo". Esto no es un blues. Manitas de Plata. Por el Camino de Ronda. Y el tipo era del sur de Francia. Hace muchos años. Su velocidad de manos me recuerda la de Hendrix. Decían los viejos del lugar que el francés no respetaba el compás. Ni yo el blues.