jueves, 8 de marzo de 2012

Libro de escorzos

Mi querido amigo y maestro, Juan Quintana (Villanueva de la Serena. Badajoz. 1945) dejó toda su obra inédita, si exceptuamos una novela corta y un libro de poemas. El resto permaneció en cajas de madera y cartón.
En una de esas cajas estaba y está, “Libro de escorzos”. Con prologo de Félix Grande y epilogo de Florentino Huerga. El cual a punto estuvo de ver la luz en una editorial llamada Marte Ediciones.

Una vez más y sin que sirva de precedente, (me gustan los precedentes) se cuela en este blog, como ya a pasado en alguna ocasión, un poeta imprescindible. O como diría él: “Prescindible, ya que nadie echa de menos, lo que no conoce”. Torpes fallos de nuestro “yoísmo”. Yo, yo, yo. Los poetas estamos empeñados en extrañar siempre, lo que no se conoce. Yo, sin ir muy lejos, soy un ignorante y echo de menos la sabiduría que no tengo.

Les dejo una parte de esos poemas dónde el poeta dice, a qué se debe uno. En literatura, que es a lo único que uno debe deberse. Aunque redunde. O tenga deudas.

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desde luego si partes del absurdo y con tal material
pretendes hacer literatura fascinante
con sabores de endecha u olores a elegía
puedes desde ahora considerarte vencido
                                        o más aún
pisoteado por la rebelde red de los vocablos
                                             he aquí
la causa de tanto fracaso anterior y posterior
ya dado como alimento a los necrófagos
                                       bueno está
no caigamos en el manoseado dogma de que el verbo poético
precisa ser conmovedor
                       carajo
                              obvio es
que suele añadirse más retórica para obtener el resultado
que otros nombran poesía modosamente
                                     pero hablando de ello
las mil definiciones que lacran el producto
no demuestran ni un ápice si particularmente
suma felicidad al ser que porta el alambique
                                             y más aún
no existen estadísticas precisas sobre si el fino género
suele ser privilegio de una clase social determinada
y llegando a este punto bien están los gusanos devorando
papeles que a la historia del hombre nada restan ni añaden
y cuya trascendencia tal vez sea menos válida
que el éxito rotundo de mark spitz en la enésima olimpiada
donde otros nadadores fueron bueyes de plomo

(mas hablando de gusanos dignos sean
                                     sobre todo
si abriendo en milésimas el torso ya no ceden
y cúrvanse dejando en cada hoja su indivisible baba
                                                   pero
no olvidemos que existen especies mercachifles
utilizando guaridas de finísima seda así que deja el lío
y aclara de una vez tus pensamientos
                                     has querido decir
dignos sean los gusanos que laboran sin interés preciso
v.g. el gusano hombretón que suma y sigue
el que labora y no conduce a nada
                                  simplemente
el gusano que llamas tu gusano)

De “Libro de escorzos”. Juan Quintana.

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Huelo a J.P. Gaultier.
Rojo.
Pantalón de marca.
Año de nacimiento.
Camisa de lino
sobre un pecho profundo
cubierto de ramas.
Torpeza en el andar
por las cosas de la vida.
Un puño en las ojeras.
Las fábricas al norte.
Tus piernas siempre al sur
ese sur que me agota
dejándose habitar.
Año 2012.
Sólo los tipos de mi edad acariciamos óleos
de Tanguy y fornicamos
con las notas de Vini Reilly.*

Y fui tan ágil que derribé un régimen.



*Vini Reilly: http://youtu.be/7W3lM_jyriw

Fortuna


Que te venza yo a ti
que abraces tú toda mi pobreza
que mi mano agarre tus ricas propiedades
que posea yo lo único que tienes
que me invada una feliz soledad
cuando lo mío sea tuyo.
Que todo finalice también hoy
para seguir pobre de ti.

martes, 6 de marzo de 2012

La fina

Leño. 1982. Blues del nuestro. Aquí ya nos habíamos rendido del todo. La clase obrera
se disolvió en un cojin y los sindicatos se consolidaron. Hasta hoy. Pon otra cerveza que
a la próxima será. Rosendo es un buen tipo. Dice que nunca ha leído un libro. Ya somos
dos. Vámonos. 


Citas desinteresadas

Fornicar es un acto literario.
-Nicanor Parra-

Dudas

Aquél que quiera saber que pregunte,
investigue
o consuma rosas pálidas,
ladee su cabeza, incline su paciencia
ignore el argumento, sostenga su inicial.

Portando el rubio o el azul
que llevo tatuado como doloroso extravío
voy vagando,
acechando las huellas de otros fieles aliados;
peregrino vigilante,
(estigma, que da prestancia a mi presencia)
atisbo a otros porteadores lacerados como yo
buscando junto a ellos el nido de garabatos
donde eclosionan las cicatrices del corazón.

Un día en una plazuela yo era él
yo era el de siempre en una plazuela
dejándome investigar tú me hacías preguntas.
Aquél que quiera saber que pregunte
ladee su cabeza
ignore el argumento
anime a su dolor a hurgar en la tragedia.


Todo es cántaro.


lunes, 5 de marzo de 2012

Hay una ciudad que me espera en el sur


Para MJBG
Hay una ciudad que me espera en el sur
-Pilar Pallarés-

Vente conmigo al sur.
Pondré albahaca para ti
en los rectángulos azules de la cal,
en los quicios sin alma
de las ventanas.

Vente conmigo al sur,
tengo naranjos en el paladar,
jazmín húmedo en los dedos
y poemas cosidos con hilos de luz
entre las escandalosas manos.

Vente conmigo al sur.
Quiero mirar el mar mientras te bañas
y por un instante me abandonas.


Amor

domingo, 4 de marzo de 2012

Canned Heat

El blues de hoy viene de la oreja (estas no son horas) de unos tipos de Los Ángeles. Decían que hacían blues/boogie "subterraneo". Blues, bajo tierra. Canned Heat. Este tema, "On the road again", es de su primer disco, año 1967. Cuando uno aún podía ir al corral de su casa y previa conversación negociadora con el gallo, coger del gallinero media docena de huevos y hacerse una tortilla de espárragos de zarza. Zarza que estaba un poco más allá del gallinero. Hoy todo es frigorífico. Y frío.

Canned Heat. Se fueron como valientes.


Te quiero

Desde hace años, de vez en cuando la llamo
y siempre me responde:
“Eres lo más hermoso que me ha pasado en la vida”.
Y cuelga.

sábado, 3 de marzo de 2012

Erri de Luca

Trotsky, (León por el carcelero) dijo
que las revoluciones
eran momentos inspirados de la historia.
Hoy en “Babelia”, Erri de Luca, un albañil tan lúcido
como el escayolista tránsito que me habita,
escritor de novelas,
militante de extrema izquierda
cercano a posiciones trotskystas,
dice
que:
“La revolución es una necesidad,
no una inspiración poética. No tiene que ver
con una edad o con el temperamento.
Es una necesidad.
Y entre nosotros no existe esa necesidad”.
Consecuencia:
las necesidades nuestras y las de la historia no coinciden.
Resultado:
las revoluciones son momentos inspirados de la historia.
Pero alguien (¿quién si no?) debe abonar todos los días
esa inspiración.
Para que la historia por un lado y la inspiración por otro
se organicen, copulen.

El hombre sin cabeza

Una amiga me regala este corto en dos partes.
Entusiasmado, lo comparto. 





viernes, 2 de marzo de 2012

Edad y margaritas

Ya no tengo la edad que aparentaba,
la de un ángel con espada de fuego.
Ya no tengo la edad que aparentaba,
ahora tengo una edad de pañuelo negro y sobrio
para actitud noble que amenace al alba.
Ya no tengo la edad que aparentaba,
ahora me ha nacido una edad nueva,
de lagarto verde esmeralda al sol de mediodía,
y al sol de media noche.

Ya no tengo la edad que aparentaba.
Ahora tengo una apariencia de canas
que son mías. De piel fina y ligera
que heredé del viento.
Ahora aparento poeta y amanezco farsa.
Aparento nostalgia y devengo en fardo.
Un peso muerto tan liviano
que floto durante el trayecto que va
del beso al seso o del sexo en adelante.

Floto, voy y vengo al compás de las olas.
El mar me da palmadas en la espalda
y yo sudo. Sudo, una enorme apariencia
de felicidad
de risa
y canciones silbadas.
Mientras, vuelo en bicicleta.
Pongan praderas
me gusta masticar pétalos de margaritas.
Y competir con las vacas
en su eterno rumiar.



jueves, 1 de marzo de 2012

Antonio Serrano

Hoy no hay blues. Hay esto. Esto es lo que hay. Esta vida, que si no es una manera de ver el blues que vengan los gitanos.
Antonio Serrano a la armónica. La mejor de este país. Y todos los demás músicos que le acompañan. Pondremos música para la crisis. Para todas las crisis. Todas las músicas.
Y si no tenemos crisis, sería bueno tenerla. Para escuchar el alma azul de las antenas.



Tema "LIBERTANGO" de Astor Piazzolla
arreglado para el cd "Armonitango" (Casa Limon)
de Antonio Serrano, grabado en 2007.
Intervienen en el CD:
Antonio Serrano (armónica)
Toots Thielemans (armónica)
José Reinoso (piano)
Jerry Gonzalez (trompeta)
Raynald Colom (trompeta)
Jorge Pardo (flauta)
Javier Colina y Elsy Heredia (contrabajo)
Alain Perez (bajo)
Niño Josele y Javier Limón (guitarra flamenca y palmas)
Horacio el Negro (bateria)
Pepe Espinosa (percusion)
Piraña (cajon y palmas).

Vendrán más años


Vendrán más años malos
y nos harán más ciegos.
-Rafael Sánchez Ferlosio-


Un hombre puede agotarse perder sus posibilidades
de seguir como pájaro o navío o mirada de caballo
y en horas vagas venirse a garfio a manco a ira,
bajo un cielo gris morir aprovechando las facilidades
que da la vida y ya nada será igual para nadie.

Pero vendrán más hombres y nos harán más tristes,
como de un miedo de sacos hombres sacamantecas
o detrás de la puerta un susto, nos hablarán
por ejemplo, de todas esas cosas tristes y oscuras
que suele dejar el día abandonadas en un rincón
por insensibles, por aburridas y perecederas.

Apagarse. Dejar de ser uno para ser otra cosa
ser otra cosa que dará sentido a la forma.
Simples y fáciles las aguas como alas encendidas
recordarán al sol su verano de gloria y felicidad.

Vendrán más años nuevos y nos harán tan distintos
como fuimos siempre, como siempre hemos sido
paisaje aterido y tan distante de nosotros
como nosotros de las montañas, su horizonte.
¿Qué pusieron detrás que nadie hubo
dispuesto a arrojarse a una sima de dudas?

Cuerpos abandonados

Como tu ropa quitándose
el cuerpo que soporta,
descansando de tu carne
sobre sillas o camas o sofás;
también la ciudad
al despojarse de ti
reúne millones de alcobas,
dónde a solas comprendes
que hay otras ropas
iguales a las tuyas
deslizándose en silencio
hasta armarios oscuros
hasta perchas de abrazos inhumanos.
A solas no eres otra.
A solas permaneces.
Y hay un rito en los grifos
que gotean la noche.

miércoles, 29 de febrero de 2012

Primavera

Códigos

Cogí una ruta distinta
a la que otras tribus trazaron
con líneas inmortales.
Los hombres que las siguieron
jamás llegaron a su destino.
Nunca supe por qué
preferí esas sendas erráticas
a la inmortalidad.