A mi compañera, hermosa como un bosque de otoño, de robles o castaños, de musgos inferiores, de helechos y humedad ligera, como ella, como ella. Que se llama hermosa porque ambos lo queremos. Queremos un mundo más lindo, incluso que parezca un mundo. Hermoso y soberbio, como yo lobo que habla con los hombres. O las fieras.
A veces, de vez en cuando.
De año en año. Cuando se tercia. De manera espontanea. Una mirada torcida. Un
paso cambiado por aceras de plomo. Por desiertos de átomos. Un frío de espaldas
sudadas, sometidas a una rutina de asumir calamidades, a una rutina de asumir
el fin; a veces, de vez en cuando, hoy sin ir más lejos, llega un animal majestuoso
y se planta en el ruedo de la vida. Se presenta ante nuestra barbarie.
Transcribo a
tropezones la noticia:
El 28 de marzo de
2012, un cachalote de 4.500 kilos y unos 10 metros de largo fue hallado muerto
en una playa de Castell de Ferro (Granada). La sorpresa llegó al abrir uno de
los estómagos del animal. Lo que había allí era un vertedero de plástico. Los
investigadores contaron 59 trozos procedentes principalmente de los
invernaderos cercanos que pesaban en total 17,927 kilos. Al final, esos
plásticos le habían reventado uno de los estómagos y causado la muerte.
El estómago había
explotado y el contenido gástrico estaba por la cavidad abdominal. Tenía en el
interior 26 piezas que sumaban 8,1 kilos y 29,9 metros cuadrados del plástico
transparente típico de los invernaderos; cuatro restos de bolsas negras para
cultivos (que pesaban 0,44 kilos); nueve metros de las cuerdas usadas para
fijar invernaderos, y dos mangueras que medían 4,5 metros.
El cachalote está
catalogado como vulnerable en España y en el Mediterráneo. Se estima que hay
menos de 1.000 ejemplares.
Ojo: si hablo de
animales o de faunas, no quiere decir que olvide a los trabajadores, esos que también
se merecen el término de seres humanos. Así que aunque escriba sobre un cetáceo,
no olvido por ejemplo que hace dos días un hombre de cincuenta años se arrojó
desde un cuarto piso para demostrar que si alguien tiene cojones para volar es
él. Él que voló ante un desahucio. Tal vez porque sintió vergüenza de vivir
entre animales mucho más feos que un romántico cetáceo. ¿Pero
no forman ambos, parte de la misma trama?
Venga, a seguir sufriendo.
Todo es capacidad. Colmo. O comuelgo. La gota que agota no cae nunca dentro de nuestras
almas. Me voy a pasear. Solo, como siempre.
