PLANO

Yo el diferente como jamás hubo otro
el desigual y el deseado
casi único
yo el pobre hombre de ruedas melancólicas
que giran en el alma torbellino que no tengo
evocador de pinceles y de óleos
que pintan en el lienzo de mi corazón
tu ausencia: el perfil de los locos
o los ecos de esa palabra triste.

Yo el ansiado de ojos verdes y azules
de piel de cristal
de cielo y temple
pintura de Kokoschka
marea alta entre tu recogido pelo
un bote a la deriva
un mensaje en la botella
que rueda sin remite
por la mar de nadie.

Yo dibujo el agua
escribo sobre ella
siento esta brisa de la mar
y extraño aquella equis de la escuela
cuando juntaba la s y la c
y creo que fui feliz jugando al amor contigo.
Diversas sombras cruzan mi memoria
aún adolescente
vuelvo a dibujar con el humo
y en un trazo largo
de pincel encendido
apago el cigarro
y sorbo del café
el final.

Hay un lenguaje roto

Hay un lenguaje roto,
un orden de las sílabas del mundo.
Descífralo.
-José Ángel Valente-


Hay un lenguaje roto
una historia escrita por extrañas sombras
figuras solitarias
otras cosas que nos son desconocidas.
Hay un orden en el desorden de la única
sílaba
que cubre el mundo
emisión de voces dicen los sinónimos
conjunto de letras
que hacen eco en el orbe
recordando que tu condición de humano
(ser poniente líquidamente gaseoso un día)
es resolutivamente catastrófica.

Vete a la luz. Marcha. Huye.
Ir como una mano sobre la geografía.
Acariciar un cántaro como un agua
soportar la sed que ocultan los barros.
Rozar el silencio de la alfarería.

Hay un orden en desorden de las cosas.
Tómalo.
Mézclate inteligente materia
que duerme en los diarios.

UN PAÍS SIN HUELLAS

Para Ana Rodríguez Lago
 

Ya no me queda nada.
Apenas aparcado
resumo la noche,
con los ojos cerrados
voy viendo el color negro
en el fondo lejano
de un punto de luz.
Tus ojos me hacen falta
para que dentro de mí
vean
la mirada torva
de sangres irascibles,
este andamio de huesos
que quieren dirigirse sin prisas
a la duda.
Ya no me queda nada.
Una burla extranjera
va vistiendo esta carne
de pétalos de rosa
viejas canciones viejas
y ropa de arrieros.
El jabón de nadie
lavándose conmigo
y ya es nuestra la carne
que tarda en decidirse
si detrás del poema
aun puede haber alguien.

luna llena

Como esdrújulas pones imanes en tus sienes
y desde allí orienta la luna su furor de metal
los insuficientes besos que nunca quieres darle.
Inactiva se activa la palabra en tu lengua
de ella parte un tren cargado de palabras
que laxa pronuncias contra el lodo ancestral.
Tu labio leporino abierto a la maldad
oquedad entre dientes cuando el lirio blanco
fue puesto sobre tu carne fogosa y gélida.
Cercana ya la tumba una carta escribiste
con espinas celestes y perfume de rosas
contra el húmero negro que invadió tu tintero.

La muerte tiene aroma de cieno y miel
sabor a un beso dulce que no te dio nadie.

Si te mira la luna debes abandonarte.

El origen del mundo

Te quiero caliente, enferma.
Con fiebre. Enajenada.
Te quiero inútil. Sin fuerzas.
Y quiero tu coño azul
temblando entre mis dedos
cálido y sediento
templado
como un metal noble.
Y si estás ausente y te preciso
será en las arenas
cerca de las playas
que se resignaron
ante la continua tormenta
ante este temporal
de muslos abiertos
ante estas ruinas
dónde mi falo de poeta
pone semen de miedos

en tu sexo
hinchado y cobarde.
Preciso tus manos en mis testículos
calentando una promesa innoble.

MISTERIO

No ha de tomarse esto como se toma un tren en marcha, dijo ella. Ten calma. Bésame primero. Sigue cariño que ya te quiero. Despacio amor, que yo te dejo. Yo me dejo tocar siempre por ti, pero si quieres penetrar en mis secretos, eso sí, debes tomarme como se toma un tren en marcha.

QUÉ PENA

Qué pena que no me nombres
ahora que empiezo a desaparecer
de los diccionarios
y ya no soy una palabra
sino un milagro que merodea el agua
de los charcos
el agua de lluvia
gota a gota borrándose
de los labios sedientos.


Ahora que va cayendo lenta
la lluvia como un dibujo antiguo
y la oigo levantarse
entre nubes apagándose con la lentitud
de la belleza que tienen todas las criaturas
que van a morir.


Ahora había que lavarse delante del espejo
comprobar que la carne guarda algún despojo
de sueño irrealizable.


Ahora que la lluvia comienza
acabando por desaparecer. 

LOS EXENTOS

Regreso de la piscina y veo que no hay nadie. Parece ser que todo el
mundo está dentro del agua.
Llevo tres días nadando con un manada de anémonas. Dicen que
los poetas podemos.
Les dejo a ustedes un poema de ausencias. De huidas. Vuelvo al agua.

Los exentos de ti de mí o de otros
recalan en la memoria de los pájaros
y desde sus pequeños corazones
se agitan levantando un ala de niebla
en el rudimentario rostro de la ciudad.
Soy un poeta ignorado que lo único
que quiero saber es que existo para saber
porque existir para saber me hace
inservible monótono impertinente.


El día y la noche fueron reemplazados
por un silencio prolongado y líquido
el corazón del pájaro susurro
fue sustituyendo el ruido del viento
por un golpe sordo de alas desplegadas
alejándose de los hombres para siempre.
Desde el circulo polar se elevó un cero.

PIOLA

HACE CALOR. ESTE BLOG, A RATOS MÁS O MENOS LARGOS, SE IRÁ A LA PISCINA.

EL MAR

PANDEMIA

  El tracto, quizás el espesor de las palabras

  o las lecturas,

  quizás la noche que nublándose pasa desapercibida

  y nadie observa que llueven gotas negras,

  los años tal vez que se añaden a la vida

  como una serpiente difícil y larga,

  todo ello hizo posible a pesar de tantos,

  que fueran diferentes los movimientos

  a partir de ese día,

  el balanceo de la carne,

  el susurro interior.

  Consultó hojas de calendario

  disfrutó de la soleada mañana

  y de un caliente café.

  Junto a su diccionario buscó la palabra único

  que le llevó a solo (él pensó que recoleto)

  y conjugó hombre de escuela

  con docencia

  o reunión con íntimos rincones.

  Se vistió para salir a la calle con el traje de calles

  y al enfundárselo dejó su anterior categoría

  en pandemias. Se fue.

  Tal vez se hizo.

TASTE

Foto

FELIZ Y DÓMINE

Qué feliz cuando en tus dominios hay
insectos azules y rojos,
cuando en tus dedos persiste un enjambre
de abejas blancas,
qué feliz eres cuando en mis párpados
se enreda un hilo de nube
y tirando de él bajan ángeles,
qué feliz cuando en ti coinciden
las miradas de la humanidad.
Y ríes. Y siempre eres otra.

Láscibos caballos / Literatura

Láscibos caballos acuden de la primera troje

recorren con su pie de atleta la calle

que en azul discordia

confunden las casas con hogares

las llamas de pesebres los espantan

Aleznas clavándose permiten

un ojal enorme de feroces claveles

rico jarrón tu laguna a veces

para abandonar flores

cuando lo triste está

más allá del botón de piedra

donde la peonía gigante crece

A media luz salieron a mansalva

treinta y tantos caballos de la noche

llevando herraduras de fuego entre las crines

maduras manzanas en los belfos

Un carro de fuego los presume

se hicieron libres en el instante mismo

que voló la ceniza.

Signo o seña pista o ruta

garra de garabato pata de pulga

pata de garrapata

pico de loro ojos de búho

cosa coja y redonda caja de hormigas

Jeroglífico pico de grifo

diente con diente sifón de efe

jota de juicio piedra pitera

cero gatera

pita pita gamonita

mano oscura

caliente caliente:

Literatura.

ODETTA

HORMIGA

Aprendí a escribir sobre cáscara de arroz.

Quién diría que fui capaz de minimizar el verso

hasta límites tan extensos.

¿Tuvieron alguna vez los versos

importancia por su tamaño?

Sí, afirmó la hormiga.

Añádase una vela al sol

Pásale la mano a la tierra
frota los dedos contra el alba
piensa en los rostros que fueron piedra
pídele a la noche un vaso de luz
bebe de las minas el mineral arcano
disfruta con los ojos de cerezas y patios
pon alivios de rabia
sobre muros infranqueables y blancos.

Pásale la mano a la muchacha
por su cintura de aceite
súbela contigo al alto y oscuro desván
donde dormitan todos los recuerdos
ámala junto a viejos juguetes rotos.
Dale de ti ese olor a manzanas
que acumuló tu carne durante años.
Déjale un disfraz de amor y fantasía
una fácil cicatriz que pueda borrar
con la ceniza del último beso
con los recuerdos mudos del ruidoso
júbilo de amar.

PARA JULIA EN SU CRUCE DE CAMINOS

Económica Emoción

Se prudente en el exceso

y de mi semen toma

lo preciso,

una gota justa

que se pliegue a tu curva.

No consumas de mí,

egoísta en el agotamiento,

no pongas derroche en mi escasez;

fíjate en las flores,

el vuelo de las aves,

el curso del agua,

cómo se acomodan

a su necesidad de tiempo.

Sol desarmada

Puerta del Sol, ayer Sábado 18 de Junio, a las 14:30.

JAZZ Y POEMAS / poema

Todo eso que sucede

en el lugar que yo no estoy

eso es lo que persigo

esa ausencia es lo que soy.

Tengo algo que tú sufres

a millones de hombres de mí

o a millones de mujeres de mí.

Y mi dolor no nos pertenece.

Cuando la distancia se mide

la distancia ensordece.

Todo lo que te sucede a ti

me pertenece.

JAZZ Y POEMAS / Paris

JAZZ Y POEMAS

Caminé, caminé

con tregua o sin ella

sabiendo que era considerado

un signo galimático

con el que había que ser condescendiente

o una marca en la nieve

que había que ignorar.

Caminé, caminé con carne de poeta.

De los bolsillos del traje que visto

cae siempre sangre.

Han muerto mil poetas.

Ha muerto Ángel González.

Estoy harto de historias de derrotas.

Me producen melancolía,

y tanta melancolía algún tipo de venganza

generándose en la lengua:

lleno de trampas y bodoques

un día común en demasía

roto y cansado como un carro

lastimado quedé.

Bajo la sombra horizontal

de un árbol negro permanezco.

MALVALOCA

ERES UNA CANCIÓN DE VINI REYLLY

Eres una canción de Vini Reylly,

todo aquel amor;

todo aquel amor que no fue,

y querernos tanto

amor, amor vano.

No se habían inventado los códigos secretos

cuando ya te amaba,

han pasado muchos años desde entonces,

y no he conseguido hacerte saber

que todas las músicas carecen de ti,

económicamente exiguas,

amor, amor vano.

Es en el vinilo donde tu huella reside.

Y gracias al poema,

todos te llamamos como podemos,

e iniciamos desde viejas aritméticas

gestos

gramáticas

o poco a poco enamorados

ponemos besos donde el labio lame

otras comisuras

otros pliegues, más de humo,

la suma de carne moviéndose

hacia ti hacia mí.

Terrible encuentro amarse

y ser feliz.

Terrible encontrarse

para amar y querer ser feliz.

Y si duele cuando acedes a la niebla:

¿dónde duele?

Temprano el gusano roe tu sueño

Temprano el gusano roe tu sueño

café

pan

leche

el frío consolida el gesto

la pereza se afianza

tienes que asearte como un cuerpo

y sobre la vida

untas jabón

frotas la carne que te posee

sales hacia quien te desea

nadie sabe nada de ti

es demasiado pronto para hacer gestiones

tiemblas ante las muchedumbres

que invade el fin de semana

buscando un norte te refugias

en tu sangre

y vibras como una hoja.

Les Feuilles Mortes

Eyáculas

Después de circundar con la punta de la lengua
el órgano sexual de él
ella dislocó el presagio del prepucio
arañando el hombro desnudo del muchacho
e hizo mutis sobre el vello de braille:
su pubis convulso fanático
se conmovió,
selló sus ojos con semen descubierto
en la oscura huella mineral del bálano:
cabeza abultada, glande túrgido y táctil ,
mano, dedos, labios y boca
lengua:
soldadura digital
sobre la carne uncida de su cuerpo.
Y tras el cristal transparente
sólo el aire.
El aire solo de la tarde
en el plexo solar de los muchachos,
donde el prado se extiende,
donde el musgo alardea
de rotos manantiales.
Y ella quedó  lánguida.

The Dualism - Bittersweet.

http://vimeo.com/9071022

He "robado" este vídeo a "Kay" (docente) de su blog, "Epéntesis" (aquí) y sin su permiso, pues me ha parecido que muestra un misterio que se atreve a serlo.

BUDDY GUY

Desesperadamente recorro los rastrojos

con el cabello largo y mojado de siglos

donde la piedra adrede

se estremece en perdones

dándome el orden plácido

que merecen mis sienes.

Yo era un hombre ánimo

amaestrando serpientes

y en el desierto predico

a un sordo pretendiente.

Con el cabello largo recorro los rastrojos

desesperadamente mojado de siglos.

Conil de la Frontera

CONIL

A esta renovada plaza (Julio 2010) le falta una araucaria centenaria que sobresalía por encima de la torre de la antigua iglesia, hoy centro de exposiciones. Un día se murió. O la murieron. 

LOS CUERPOS SIN CUTÍCULAS Y BLANDOS

Los cuerpos sin cutículas y blandos

se miran se traspasan

Se clavan agujas de metal inoxidable

y piensan que se aman

aún en medio del delirio.

Los cuerpos transparentes y de niebla

de claros y rocío

se acomodan en cíngulos extraños

se ubican se amontonan

se juntan se agregan se componen

se hacen de otro se parecen

y lloran deseosos del contrario

a pesar del terror que les produce

su persistente silencio.

PUNTUALIDAD Y NIEBLA

 PUNTUALIDAD

A las nueve de la mañana

te dio el sol en el coño.

A las quince y treinta

había bajado la niebla.

Y una nube blanca

atravesó mis labios.

NIEBLA

Al borde de la niebla,

siempre fue al borde de la niebla

donde aprendimos a jugar.

Fue un juego dulce y sin trampas,

un juego sencillo de luces y sombras.

Republicano dolor

El ácido azul de las antenas
o los arcos triviales
primorosos
de los patios traseros.
El sueño como un arco de plata
tensado por dioses perdidos
bajo selvas sumidas
en los hielos eternos,
o cuando el hombre
sabe que a sus espaldas
se fragua una rendición sin piedad
ni condiciones.
Otro horror blanco y burgués
acogiéndose a la belleza fría
de pérgolas y azuladas glicinias.
La persistencia de la obsesión
equiparable a ese inolvidable beso frío,
a la caída de la tarde
bajo el perfume que exhalan
los últimos cedros tristes.
Y nosotros presenciando la escena
con los párpados ciegos e inútiles,
bambalinas bellas
que nos protegían del miedo.

eartha kitt - never on a sunday

MIKE BLOOMFIELD

SIERVO DE LA GLEBA

Que yo sea un siervo de la gleba
y que a mí me aten,
y que tú difundas desastres
o quiebras personales
con la alegría suficiente
y la rotunda tristeza
como para hacer del disimulo un arte.
Que yo sea vil y pendio, infamante o vílico
más nunca señor de la hacienda y sus enseres;
aspira sus aromas,
las maderas, los sacos de simiente,
haz que tu sangre viva
rodeada de mágicos impulsos
y nazca de mi carne
el vital hilo de vida que nos ata.
Sea yo, por tanto, un fracasado varón,
tú una sombra hembra o una hembra santa,
yo un mayordomo torpe, tú una fruta quieta
sobre bandeja de plata madurando.
Yo, siempre, un siervo de la gleba.
Sometido a un nombre que nunca tuvo letras.

Marianne Faithfull - Sister Morphine

El Hombre Ánimo

Él era un habitante de Pangea
era un guerrero pálido
de una tierra febril.
Donde habitó primero sola figura
y dejó luego sólida forma
iba desde el cenit amargo
abandonando su replegada sombra
sobre esfinges y tumultos
estatuas y líquenes de bruñida plata.
Los aires ardientes con furia dejaron su silueta
impresa en piedras
y se inclinó fósil sobre abismos
recorrió como luz placas tectónicas
flotando sobre el fuego
alimentado por encrespados magmas
de violentos volcanes ígneos.
Y fue nieve aquel día que sus ojos
cruzaron el umbral del trópico
condenándose a ser soledad
en la sabana un breve instante
nieve perpetua
un eterno glacial.