El silencio más blanco de la noche

Ya finalizo este libro perfectamente lascivo

hecho con trueques y revoques

repleto y fascinante

que empecé un día que ya no estaba tierno

un día que no tiene memoria

en el recuerdo fatigado de la noche

en las sombras histéricas donde la vida

y la historia se degüellan.

Recuerdo sin amargura lívido o gris

casi sin dolor de muelas

casi sin muleta coja

los nombres de ellas y de ellos.

Nunca fueron importantes los atajos

que recorrimos juntos. Y todos nos fuimos

haciendo locuras o buscando algún remedio

al silencio más blanco de la noche.

Vigilia

Vigila si en la noche digo cosas indebidas
si hablo en sueños
y si la vigilia te sorprende vigilando mis palabras
vigila si hablo con otros argumentos.
Si soy un desconocido
si no me reconoces
mátame con un secreto.

Lugo, morir de amar

Lugo. Tomo cerveza. Paseo.

Miro.

Después de 30 años salgo a la calle.

A la calle de una sociedad desconocida.

Hay amargura.

Hay lo que no viví nunca.

Yo fui un paréntesis.

Detuve el tiempo para ver si existía.

No existía nada. Nunca existía nada.

Todo está como cuando empezó todo esto

hace 40 años.

No. Está peor. Está ignorancia.

Está lo que no se aprendió

en todos estos años.

Lo que fue imposible aprender.

Tareas:

comprender.

Saber.

Olvidar.

Creer que la memoria no traiciona nunca.

Y acaso saber amar.

Amar con la memoria justa

para no olvidar el silencio

de todo este tiempo inútil.

¿Inútil?

¿A qué edad empieza lo necesario?

Mi amor. Mi vida.

Mi amor por la vida.

Por los demás.

Yo era un paréntesis.

Todo lo demás rebabas.

La excrecencia fija en la retina.

Amar.

Qué fácil decirlo.

Han pasado 30 años

y los menos somos más.

Nada. Casi nada.

Amar. Morir.

Morir de amar.

Santiago Carrillo (2)

Bala de goma (pelota la llaman para quitarle gravedad al tiro) recogida por este que sufre la vida como si fuera un vidón. Con uve de vida. Que no un suvidón. Y esta ya no sé si va con uve, con uve de victoria o con uve de vendetta.

Esta bala de goma, que mató a alguno-a en la transición, y que nunca supo contar la Prego, ni el PCE, seamos claro; fue recogida, repito, por este que lo es, delante o al lado de la prisión de Carabanchel, hoy ruina poética, campo de amapolas, memoria histórica, si es que la memoria sabe de qué historia está hablando.

Fuimos hasta esa cárcel, en una pantomima a la que acudimos algunos para que soltaran a Don Santiago Carrillo, detenido con peluca para poder soltarlo con peluquín. Todo era peluquín en la transición. Así transitamos hoy.
Desde entonces tiene Don el Sr. Santiago. Maldita sea la vida si la vida es la vida. O el vidón.

Ahora la pelota, adorna una estantería de yeso, sobre pedestal de pvc capturado en la playa, y proveniente de una red de pescador que arrojó sus sueños a la mar. Como ven en la foto, toda una escultura de extraños significados.

Qué bonito es el tiempo que no existe, porque perdona siempre al tiempo que sí lo es. Al que está. Ese tiempo pendiente de que tengas un descuido para marcar las horas, los días, los meses. Tiempo. Pregúntenle ustedes la hora a los gorriones. O a mí.  Háblennos de aquel tiempo.Y esto es una licencia poética. Que como todas las licencias, esta en concreto, tiene permiso para rumiar derrotas.

Santiago Carrillo, "Poema"

Santiago Carrillo se merece una estatua en cada aldea, pueblo o ciudad de este país. Al día siguiente destrúyanla. Pero se merece un minuto de estatua después de muerto. Siempre lo fue en vida. Descanse en paz. O no. Allá él con sus estatuas. Y su Eurocomunismo.

Epíteto

Corindón o esmeril pedernal

la chaira recorre los filos de la carne

magulla y gorgorea

hacia la oreja enfila la aguda punta

a escasos centímetros

quiebra

brevemente merodea en gubia

luego acaba hiriendo

donde la sangre brota con un gemido

proveniente de esa zona de la garganta
hecha cuna un instante

hecha cueva de oscuros y silenciosos pasillos
donde las palabras crecen

habitáculo en el que mora el vital veneno
de la lengua

y misteriosamente mueren
cubiertas de silencio.

Danza

Con este cuerpo mío que se aleja

también soy capaz de amarte

rodearme de ti

dar nudo a nuestras vidas

poner a disposición de sus formas

las clavijas que afinan nuestros besos

mortales porque fueron gestados

para sonar en ti en mí

durante las otras noches.

Tus labios lo pronuncian y el cuerpo lo canta

más allá de nosotros existe el perdón

arriba en las alturas agoniza el átomo

que la lengua elevó hasta andamios

de piedra donde se agitan cartulinas fugaces
estrellas de papel

la plata de los ríos

todos ellos se pierden en la distancia
y hacen de ésta un líquido horizonte.

Y en el mar una lluvia de azúcar atrae

a una danza boba y dulce a las anémonas

incitándolas a bailar imitan
el monocorde vuelo de las abejas.

También como ellas liban en la piel del mar

se alimentan del panal de nuca y ola

que sube desde los cajones sordos y profundos

de las oceánicas alcobas nupciales.

Y yo
solitario náufrago
me abracé a ti como una cicatriz

abraza el paraíso

donde el recuerdo dice que la tierra

sobre la que te amé huele a sexo

y a manzanas

a noches de sedas frías atándonos.

Lugo. Viernes

Lugo, Viernes. Asueto. Languidez. Silencio. Brisa. El alma del blues. Ella.
Sus manos. Desayuno a las 14 horas y 35 minutos. El beso. La levedad
de los párpados. La ducha. La piel. La mirada. Bajamos la escalera y
caminamos de nuevo. El azul.


Anouar Brahem: Les Jardins de Ziryab

Citas desinteresadas

Hizo una balanza para pesar; hizo pesas macizas; hizo un sextante de bronce;
hizo un compás de oro, y empezó a explorar el Abismo,
y plantó un huerto de árboles frutales.
-William Blake-

Dómine y Máscara

Con destreza inusitada

arrojó lejos de mí el doloroso cosmético,

el artístico carmín,

el perfil de lápiz

que en un largo y laborioso maquillaje

había dibujado ante el espejo,

y sobre la colcha de la cama entabló

un cuerpo a cuerpo de besos

con la otra.

Yo lo contemplaba todo
desde una lágrima enorme 
de rodillas postradas,

desde la más triste desnudez

de unas frías y frágiles caderas
derramándose.
Y quise sujetarte, como se sujeta
la noche y sus embozados.
Abrazarte, como se abrazan
las sombras que van a perderse
para siempre en la otra luz.

Secuencia. Caos (Mery)

Un poeta de otra tribu

Un poeta debe ser más útil

que ningún ciudadano de su tribu

-José Ángel Valente-

Al alba, cuando comienza el día,

amanece hermoso

un lunes crucial y sin sentido

que aparca en mí

y viene a darme

un golpe pequeño de paciencia,

al que yo añado

unas gotas de mi personal reserva

(lugar cerrado y protegido)

de oscuridad anónima y antigua

a la que me condena el hombre,

pues soy, amigo Valente,

un poeta de otra tribu.

Un poeta cultivando piojos
en corbatas de Parra,
con la suficiencia perfecta
para huir de posibles amigos
que vengan piadosos
a bendecir mi supuesto dolor.

Sólo porque me amaste

En alguna ocasión este blog de "folios grapados" hizo excepción para que su
trayectoria de hojas sueltas, no se convirtiera en dogma.
Y todos sabemos que este poema de María Polydouri es un hermoso poema.

Al igual que esta triste balada sobre la poeta, cantada por María Kouyioumtzis.   

SOLO PORQUE ME AMASTE

No canto sino porque me amaste

en los años pasados.

Y ya con el sol, con presentimientos de verano,

ya con lluvia y con nieves

no canto sino porque me amaste.

Sólo porque me tuviste entre tus brazos

una noche y en los labios me besaste,

sólo por eso soy hermosa como un lirio siempre abierto

y aún conservo un temblor en mi alma

sólo porque me tuviste entre tus brazos.

Sólo porque tus ojos me miraron

con el alma en la mirada,

orgullosa me adorné con la corona

más excelsa de mi existencia;

sólo porque tus ojos me miraron.

Sólo porque me amaste he nacido,

por esto se dio mi vida;

en el triste vivir no realizado

mi vida se cumplió.

Sólo porque me amaste he nacido.

Sólo porque tan bellamente me amaste

viví para multiplicar

mis sueños, amado mío, que cual astro te pusiste.

Y así en tal dulzura muero

sólo porque tan bellamente me amaste.

Lobo

Como un lobo, como un lobo,
como la belleza de un lobo
quemándome en las ascuas frías
de las cenizas de un tiempo
que jamás asumí.

Como un lobo, mi aullido estepario
soplando en las orejas del misterio,
mi colmillo de aire silbando
en los rostros, en las bocas repletas
de nevadas palabras.

Como un lobo negro y rojo
sensual y secreto tras lobas en celo:
la vieja semilla de la historia
o el definitivo y contundente
trascender de todos los versos.

Citas desinteresadas

...como un carro de fuego,
en mí, el adolescente agresivo y entusiasta,
yace en este animal desesperado, con pecho tremendo,
que agita la dialéctica;
país de soledad, adentro del cual golpea y revienta el océano,
.............................
-Pablo de Rokha-

Incendios forestales

Los incendios forestales siempre son fortuitos,
es decir intencionados.
Es así como arde la foresta,
ya que toda intención siempre está sometida
a la fortuidad: aciertas por error.
Y cuando el fuego se propaga,
siempre es algo fortuito.

Estoy cansado como un fardo o melancólico como un pleito

Estoy cansado como un fardo o melancólico como un pleito

estoy a solas conmigo y ya soy multitud.

Cansado como un viejo lagarto

inmóvil al tibio sol de invierno.

Entre el perineo y las mejillas no encuentro

la honradez geográfica de las regiones

ni la moral secreta de los poros o los álamos.

No encuentro el patio de pétalos de cera

ni el cero en llamas de pábilos candiles

ni el arma vertical de embelesados obreros

que van dejando en su caída mortal

el arañazo rojo de fósforo y cemento

en el andamio personal de sus ojeras.

No encuentro el clavicordio neumático

amortiguador de lánguidas emociones.

No encuentro la lengua sedienta de templada miel

o la palabra sin espinos de ese abrojo del llanto

la sal divina que maná del cielo aceitó nuestras bocas.

Entre tu bífida lengua y mi boca mutilada

no encuentro las claves del veneno

y tomada de ti tu carne como un principio

no encuentro una ley una norma un viejo tratado

que hable de el cómo de un beso.

Y ante la palabra de un dios callado

me he sentado a mirar en tus rodillas

la belleza otoñal de tus piernas.

Citas desinteresadas

Cuatro vasos de vino hicieron burla de mí.
-Manuel Fernández Bernaldez-

Ry Cooder, Terry Evans - Down In Mississippi. Y Luis Sevilla

Son las nueve de hoy que no las de ayer, y este blues madrugador
viene con dedicatoria y abrazo para el poeta Luis Sevilla.

Náyade milagrosa

Apareciera yo sobre abrojos clavado dichoso aún de mí

de pronto sorprendido del suave percance,

del dolor febril que late en la trabajada carne.

Ángel avaro nunca me protejas.

Dudoso abril dichoso sé mi ataúd y mi sala.

Los muertos fueron sin labios verbos sedientos,

bebieron de los óleos el agua que no era.

Náyade milagrosa, son de clavicordio, endulza mis llagas.

Otras heridas habrá que se cierren,
mas la mía se abre aún, no sé,

supura lejanos paraísos olvidados,

un atril, cera de cirios encendidos, un golpe de jazz,

un jueves que viniera decente y sin corbata,

avispado, sereno, tan justo como el filo de un sable,

exacto como un segundo, como un minuto enorme.

Nosotros, los vulgares elementos nocturnos, que hacemos

fácil un lunes de hermético traje descompuesto.

Náyade milagrosa son de clavicordio

¿sabes tú qué ruido es ese silencio que trae la noche?

COLUMELA BLUES SOFÍA: "PRISON BLUES"

No son las doce, esa hora del blues que tanto gusta a este poeta. Pero son las nueve de la mañana de un buen día de agosto, con algunas gotas de lluvia al amanecer. Hoy amanece Sofía.

Este blues es para dar los buenos días a los presos del Centro Penitenciario de Navalcarnero, a los 1400 reclusos, más uno. Uno más. A un Manuel anónimo. Poeta atemperado. Dice. O también a una Sofía Columela que se burló de la libertad. Y vive preso. O presa. Lastimado o lastimada. Lástima.

¡¡VIVA EL BLUES!! 

!!Abajo las prisiones!!

JJ Cale - Cloudy Day

JJ Cale. Como un blues. Día nublado. Ahora que cae la noche sobre
la ciudad y el mundo es distinto. Siempre es distinto. Y las mujeres
y los hombres piensan que amarse es necesario. Siempre necesario.
Un blues. El reencuentro con lo que más amamos. Bebo cerveza en
tu nombre, saltan cucarachas amarillas del mundo azul del que vengo.
Bebo cerveza en nombre de la poesía y del blues, escucho en nombre
tuyo y de mi soledad la música negra de algún blanco. Y el olvido.
El olvido sabiendo que nosotros nunca le olvidamos.

Hombre lento, indio, náufrago, poeta

Hombre lento, indio, náufrago, poeta

-Carmen Muñoz-

Hombre lento, indio, náufrago, poeta,

me llamaron esta tarde a punto de ser otro.

Ese otro que se recoge a meditar

y rompe anotaciones,

papeles con números o flechas

unas para arriba,

otras nunca, o fondos de saco,

casi siempre direcciones prohibidas

que supuestamente me dicen

adónde dirigirme dentro del poema,

y qué cantidad de papeles escritos

son importantes, fundamentales,

pero que un día, ni más ni menos azul que otro,

dejan de serlo caprichosamente.

Insignificantes los miro ahora,

recordando que imprescindibles,

un día me salvaron la vida.

Me recojo a meditar.

Veo al indio en la pradera

al náufrago sin letras

al poeta o vate retirándose a pensar

cómo se construye un poema

que diga la verdad

para que la mentira sea cierta.

Y escribo:

del atropello mortal quedó en el suelo

una agenda, un bolígrafo negro

y unas gotas de sangre.

Del atropello mortal quedó en el aire

el nombre de un hombre y de un tiempo,

la leyenda en la que yo era un hombre lento

un indio, un náufrago, un poeta.

Escalofrío

Tal vez en el silencio, a eso de las doce de la noche,

un par de horas después de haber amado tanto,

será entonces cuando ponga fin a este escalofrío

y me dedique a filmar en la oscuridad

los besos perdidos por la alfombra,

o a recoger las pelusas livianas que dejaron

los cadáveres verdes de aquellos hombres

que intentaron amarte en mi presencia.

Y en ese silencio deduzca

que si te dejo no tenga a donde ir.

Que debo asumir que tú eres mi lugar de destino,
la plaza donde quedo para mirarte a solas,
lejos del ruidoso tránsito de los hombres.

Aún me crucifican en todas las encrucijadas

y nunca hice nada para impedirlo.

Cuando interrumpa lívido

Cuando interrumpa lívido

o perdido,

cuando sea la causa que a ti

te mueve a querer a otros,

cuando mi espanto no tenga límites

y vea cómo te pierdo,

cómo te alejas de mi vida

poco imitable o a tener en cuenta,

cuando eso, que parece parvo, suceda

déjame suicida, poco hecho para la vida,

tan sólo un caso aislado,

lo que te sucedió de manera irremediable

y que ahora puedes corregir

conociendo caras nuevas, seres

que otro pánico arrojen a tus pies,

otros que vengan diversos

a dejarte el don de la palabra,

y que yo sea en todo eso un puro trámite.

Plano

Un plano que se mueve en un plano
es una sonora y silenciosa línea.
El resto es horizonte
y la geometría especulación,
pero aveces se  hace abstracta
y facilita la entrada de algún verso
en el campo visual.
Si ve personas a lo lejos
no dude en llamarlas.
E invéntese nombres.
Tal vez sean poemas.

Poema de verano / vete al cine cómprate unos calcetines/ date al ligue, pero deja de llorar/ o es acaso yo te cuento mis fracasos... (Aute)

A los parados que vivan con sus padres se les retirará el paro.
Eso sí, a los padres que vivan con hijos parados en casa 
se les ofrecerá la oportunidad de explotarlos
como trabajadores en paro. Durante este tiempo
para evitar un bajón en el estado anímico de los muchachos-as,
pero sobre todo, para alentar la producción en el trabajo
de los hijos, podrán seguir llamándose entre sí papá o mamá,
incluso los padres decirles hijo mío o hija mía: te quiero.
Pero para hacer fluidas, ante magistratura,
posibles demandas sobre despidos injustificados,
se les retirará a los padres la patria potestad.
Está muy feo que un padre despida a un hijo
por bajo rendimiento. Pero sobre todo
se trata de no menoscabar la ya deteriorada figura del patrón.

P.D.

Al finalizar la relación laboral, o acuerdo contractual,
se les devolverá a los padres la patria y la potestad,
sobre todo la patria de los pocos metros cuadrados
de la casa, y ya podrán de nuevo regañar a sus hijos.
O soltarles un sopapo. 

Casi un blues / shandy o tengo un azul de lluvias

Se me está quemando la jalea

VIERNES 24 DE AGOSTO A LAS 20:00
EN EL ALBERGUE RURAL TEJANEGRA

Más información: AQUÍ

La convulsa historia

Vuelve la paloma de la paz con las alas manchadas de sangre
y una factura del tinte en el pico.
Aquél que la pague, será un reformista.
Aquél que limpie sus alas un hipócrita.
El que llore ante todo esto,
con su dolor balsámico apaciguará la convulsa historia.

Hace diez años/ Ya son las doce.

Ten Years After, Alvin Lee, guitarra; Ric Lee, batería;
Leo Lyons, bajo; y Chick Churchill, teclado.



Ten Years After - Spoonful (1968)

Casi las doce. Casi blues

Winter in Venice: Esbjörn Svensson Trio

Tintas

Todavía la tinta antes de secarse

encerró en su alma húmeda

la tersura blanda de un oculto deseo

que produjo en el hombre

-pronúnciense ellas, o no-

esa sensación vana de pérdida

que a veces promulgan los poetas:

el hombre que al verso sobreviviese.

Tiempo

A la torpe lentitud de la tortuga

se unió la rápida carrera del conejo,

y de aquel encuentro enamorado

nació una gran roca en los rastrojos

que el hombre intenta arrojar al fuego

una y otra vez:

la leve lentitud del tiempo.

Citas desinteresadas

Se miente más de la cuenta
por falta de fantasía
también la verdad se inventa.
-Antonio Machado-

Si dolce e il tormento

Si dulce es el tormento que tu boca me absuelva
del dolor de la vida
que tu mano me nombre con una caricia
que tu lengua en la mía sea una voz
confesándonos besos
o he pecado en tu ausencia
con los nombres de otros.

Si dulce es el tormento que tus poemas de hierba
crezcan en mis dedos
una tarde dos noches
que me visitó la urgencia
los poetas los libros
las rutas olvidadas
los ruidos que dejamos
la mirada encendida.

Pasado

Si estás solo o fueres abandonado
el silencio que te rodea

es orbital y no puedes oírlo.

Ahora único y rotundo

te das nombre de solitario

y lo que sobra eres tú.

Tú como esa vacuidad del lugar

que dejan las hojas en el árbol

cuando muertas

se recogen a meditar en tierra

cayendo

con un golpe definitivamente santo.

Todas las huellas son tristes

porque llevan un débil viento

que las borra

impidiendo que regreses

al pasado.

Necesito hablar con algún transeúnte

Necesito hablar con algún transeúnte,

platicar al oído de un sauce llorón,

necesito comentarle a alguna papelera

desde sus fondos de espanto
que yo también vivo de sobras orgánicas,
o hablar de metafísica abrazado a una farola
que luce sin luz.

Pero a ti te busqué toda la noche,
de avenidas desiertas y calles oscuras,
como un poeta de Hermes perdido en un verso.
Registré los jardines
la flora intestinal de la basura

y me quedé dormido junto a una madreselva.

Me despertó un transeúnte

que como yo viajaba en un barco a la deriva

en medio de la noche, colgado en la tormenta
mientras el asfalto ardía de lava y sal.

Meu amor, miña nena,

necesito hablar con algún transeúnte,
cenar contigo en el palacio de invierno,
pedirle un autógrafo a aquel bolchevique,
que enamorado, hizo una revolución
para conquistar el corazón de su amada.

Otis Span

El blues de las doce. Temperatura en aumento.
Hielo. Sal a la ventana. Y grita crisis.