Hoy es el día mundial de la poesía?

¿Para qué queréis un poeta vivo?
¡Matadlo 
Y celebradle las pompas!
-A. Pexegueiro-

Y como dijo en este blog, alguien muy cercano:
"La poesía es subversión y el poeta un subversivo. La poesía y los poetas son de los últimos bastiones de resistencia al capitalismo. Precisamente porque ni se compran ni se venden."

Va el soneto:

Del once al cero cruzan por la masa

-Juan Quintana-

SONETO 20

Con un dominio de varios siglos

cruza del cero al doce un pobre,

que nunca tuvo casa, ni un odre,

ni botella de vino, ni cobijo.

Pasa en puntillas, que es casi sigilo

intentando no molestar al prójimo,

simula loco que está lógico,

ráscase lívido y triste un hilo.

Rebusca sin prisas en un bolsillo,

la colilla agorera del pasado

escupiendo tabacos pésimos.

Sin ánimo cae desde el bordillo

a la calle, paso casi obligado,

que le lleva a lugares décimos.

El único o las masas

Yo el diferente como jamás hubo otro

el desigual y el deseado

casi único o las masas

yo el pobre hombre de ruedas melancólicas

que giran en el alma torbellino que no tengo

evocador de pinceles y de óleos

que pintan en el lienzo de mi corazón

tu ausencia

el perfil de los locos

o los ecos de ese deseo triste:

ven, ven.

Yo el ansiado de ojos negros

o marrones

de piel de cristal

de cielo y temple

pintura de Kokoschka

enredado a tu pelo.

Yo marea alta

un bote a la deriva

un mensaje en la botella

que rueda sin remite

por el océano de nadie.

Dibujo el agua escribo sobre ella

siento esta brisa de la mar

y extraño aquella equis de la escuela

cuando juntaba la "s" y la "c"

jugando a ser feliz descifrando

quién eras.

Diversas sombras cruzan mi memoria

y aún adolescente

vuelvo a dibujar con el humo

apago en un trazo largo

de pincel encendido

el cigarro

y sorbo del café

el final.
Y espero.

Edad

Blues de luciernagas

Un milagro. Siempre esperé un milagro

de las luciérnagas:

que no fueran las luces lejanas

de una ciudad.

Nidos de arena y viento

Palabras encontradas en un altar, dentro de un cáliz de oro abandonado

Nunca supe quienes eran los otros.
Aquellos que miraban sin ver.
Aquellos a los que pretendí escuchar
y eran distancia...otra pérdida.
Los últimos salvajes se disponen a morir
corren alocados sobre praderas de crisantemos.
El crepúsculo prepara su aceite templada
y mortecina: su luz de cenizas.
Todo se recicla: un verso un nombre un recuerdo.
Me gusta follar con ella.
Comulgo con su carne.
La cuaresma arde en mi boca.

Esto no es un blues, pero crea dudas

Amos Hoffman Live At Haezor - Jazzmix en Tel Aviv 2013

El otro

Hoy

pensando en el otro

que sin duda llevo dentro

he mirado en los huesos

de mis antepasados.

Me he enfrentado a ellos

con la cólera de un arapahoe

o la indignación de un menos.

Y he sufrido un minuto

una hora

he sufrido la gota de una cal

que iba quemando lenta

el calcio de mis antepasados

la médula espinal de mis sueños

aquella vieja creencia

llena de cultos y cuentos.

Hoy

he pensado en el otro sin duda.

Sin dudas.

Todas las interrogantes

fueron respondidas

desde mi reuma interno

y  no por eso fui más feliz

que aquel indio arapahoe.

O aquel otro anterior mío

que bebía vino

domaba el cuero

y hablaba con las piedras.

O también aquél que era tuerto,

feliz

vagabundo o errabundo

y comedor de ajos.

También.

Fue en el este de las grandes extensiones

diáfanas

Colorado Wyoming

o la baja Extremadura.

Secuencia del poema

Antes y después del poema.
Antes y después del poema. 
Antes
y después.
Antes del poema
lo que había era un posible después.
Y que sólo después del poema fue alargándose,
extendiéndose como la pregunta más difícil
que tendría que hacerse
el poema si después de él 
el antes no significó absolutamente nada.

Lo que dejó el poema,
lento,
macerándose como un después
de nosotros,
siempre fue ese antes.

Antes y después de nosotros,
de nosotros siempre,
su libertad de tiempo.

The Astounding Eyes of Rita

Me gustan las fotos. Anouar. Fantástica música
del tunecino, maestro del oud (laúd arabe).

Poetas

Nosotros los poetas siempre pensamos
que nuestros versos son los mejores
para que otro poeta no ocupe nuestro lugar,
cosa que nos repugna dado lo mal que escribe.
Y si el otro ocupa nuestro lugar
dado lo mal que escribe,
¿qué clase de lugar ocupábamos nosotros
que tan fácilmente fue ocupado?

Citas desinteresadas

La vergüenza es un sentimiento revolucionario.

-Karl Marx-

Opema maope poame meapo pameo...

Opema maope poame meapo pameo
pemao meope mapeo epoma amepo
emapo aoemp omepa...
y algunos más.

Total ¿para qué?
Miraros las manos.

Seres humanos: cetáceos

A mi compañera, hermosa como un bosque de otoño, de robles o castaños, de musgos inferiores, de helechos y humedad ligera, como ella, como ella. Que se llama hermosa porque ambos lo queremos. Queremos un mundo más lindo, incluso que parezca un mundo. Hermoso y soberbio, como yo lobo que habla con los hombres. O las fieras.

A veces, de vez en cuando. De año en año. Cuando se tercia. De manera espontanea. Una mirada torcida. Un paso cambiado por aceras de plomo. Por desiertos de átomos. Un frío de espaldas sudadas, sometidas a una rutina de asumir calamidades, a una rutina de asumir el fin; a veces, de vez en cuando, hoy sin ir más lejos, llega un animal majestuoso y se planta en el ruedo de la vida. Se presenta ante nuestra barbarie.

Transcribo a tropezones la noticia:

El 28 de marzo de 2012, un cachalote de 4.500 kilos y unos 10 metros de largo fue hallado muerto en una playa de Castell de Ferro (Granada). La sorpresa llegó al abrir uno de los estómagos del animal. Lo que había allí era un vertedero de plástico. Los investigadores contaron 59 trozos procedentes principalmente de los invernaderos cercanos que pesaban en total 17,927 kilos. Al final, esos plásticos le habían reventado uno de los estómagos y causado la muerte.

El estómago había explotado y el contenido gástrico estaba por la cavidad abdominal. Tenía en el interior 26 piezas que sumaban 8,1 kilos y 29,9 metros cuadrados del plástico transparente típico de los invernaderos; cuatro restos de bolsas negras para cultivos (que pesaban 0,44 kilos); nueve metros de las cuerdas usadas para fijar invernaderos, y dos mangueras que medían 4,5 metros. Hasta dos macetas y un spray, entre otras porquerías.

El cachalote está catalogado como vulnerable en España y en el Mediterráneo. Se estima que hay menos de 1.000 ejemplares.

Ojo: si hablo de animales o de faunas, no quiere decir que olvide a los trabajadores, esos que también se merecen el término de seres humanos. Así que aunque escriba sobre un cetáceo, no olvido por ejemplo que hace dos días un hombre de cincuenta años se arrojó desde un cuarto piso para demostrar que si alguien tiene cojones para volar es él. Él que voló ante un desahucio. Tal vez porque sintió vergüenza de vivir entre animales mucho más feos que un romántico cetáceo. ¿Pero no forman ambos, parte de la misma trama?

Venga, a seguir sufriendo. Todo es capacidad. Colmo. O comuelgo. La gota que agota no cae nunca dentro de nuestras almas. Me voy a pasear. Solo, como siempre.

Ha muerto Alvin Lee

Uno se muere sin querer y descuidado. Alvin Lee tocaba
con el grupo Teen Years After hace muchos años. Una
de las cinco mejores guitarras solistas. Aquel disco
llamado "Ssssh", fantástico. 

Alvin Lee, siempre lo quise. 

Esto es pasión o blues?

Son las doce: Passion / Pasión. JJ Cale.
Con dedicatoria, claro.

La luz debida

La luz hierve debajo de mis párpados

-Antonio Gamoneda-

Intentando encontrar la luz debida

he visto cuerpos ensangrentados en la nieve

flores secas astros apagados

aspas y alfileres.

Intentando que la luz fuera distinta

párpados caídos como nieblas

necesitaban la humedad para no morir

y se cerraban oscuros

sobre si mismo se plegaban.

Como una flor se abrían al día siguiente

para ver el derrumbe de las sombras

la exactitud encendida de los hombres
su final de horas y cenizas.

Calles de Londres

A Antonio Fernández Benavente

"En el café que está toda la noche abierto

a eso de las once y cuarto
el mismo hombre de siempre está sentado solo,
contemplando al mundo
sobre el borde de su taza de té…
cada té le dura una hora
y luego se va deambulando solo hacia su casa".

Algo así decía la letra de esta canción de Ralph Mctell, "Calles de Londres".

Esta canción me sirvió hace cuarenta años para ser quien soy. Me sirvieron más cosas. Me sirvió la soledad para contemplar las distintas formas que van adoptando las cosas de la vida. Me sirvió la belleza de cada instante exacto, perfeccionándome la vida. Pero esta canción me hizo más hombre, más mujer, persona, poeta, niño.
En aquellos tiempos un libro, una canción, una película, un buen amigo, marcaban tu vida para siempre. Y digo en aquellos tiempos, porque en estos, no parece que a nadie le marque ya nada. Yo mismo me he vuelto dogmático, gracias a la “ayuda” de los que viven sin marcas, sin heridas, sin pasado, sin cicatrices: sin belleza.

Sigo escuchando esta canción y su recuerdo produce en mí gratitud: agradecimiento al pasado. Esta buena nostalgia me ayuda a ver el paisaje, me ayuda a ver a un joven bañándose en las aguas del río Guadiana, casi sin contaminación, a su paso por Badajoz. Me ayuda a ver a un muchacho saliendo de las aguas, mojado de naturaleza, desnudo y hermoso, en un verano preciso, dónde conocí la ciudad y me bañé en aquellas aguas.

Pero sobre todo recuerdo el ocio y la melancolía que me producían los altos eucaliptos que bordeaban las anchas orillas del río, y los ratos que pasé tumbado a la sombra calurosa y perfumada de aquellos mentolados árboles.   Sus ramas, a ratos escaladas por versos del poeta Manuel Pacheco.

La canción sonaba en un cassette portátil, que me prestó un amigo, y que iba conmigo a todas partes. Junto a una guitara que no sabía tocar, pero que sonaba de maravilla en aquellos atardeceres del Guadiana.

No sé de qué me enamoré. Pero desde entonces vivo agradeciendo a las calles, de un Londres imaginado, que me enseñaran la vida. 

Palabras y ayes

Dijeron en la noche menudencias de patio,

se oyeron clamores y ayes en la distancia que separa

los sueños de la sangre,

y los cuerpos se ajustaron a la esclava escarpia,

junto al viejo muro azul y gris, casi demolido.

Deshumanizadas gargantas sepias y negras gritaron

palabras obscuras que decían:

que nadie sepa el secreto que encierra

el misterioso enclave,

el trazo que desgarra el orbe,

que nadie sepa el oculto número

de la violácea herida que supura palabras blancas,

culebras y semillas,

placebos y estramoniun.

Al hacerse el silencio se escucharon de nuevo

menudencias de patio,

vecinos reían asomados a balcones y ventanas

y era muy tarde en las pisadas del inútil transeúnte.

Cielo de invierno,

en la noche los corazones laten

como un borrón blanco en el barro.

Se comenta que nadie puso interés

en ser cierto.

LECTURA EN LUGO

Viernes, 1 de marzo de 2013, 19h.

Librería Trama

Avda. A Coruña, 21. Lugo

Lectura de los poetas:

Raúl Campoy Guillén

Julia Conejo
Anxo Pastor

Tomás Rivero
Rafael Saravia

Miguel Ángel Curiel

Esther Folgueral

Ángel Guinda

Longevo puber

Yo puse en pie un imperio

de manera imperativa
me hinqué en la tierra
busqué en su interior
un corazón ardiendo.

Eso no fue suficiente

para que el alma de los otros

dejara de incendiarse.

Busqué una carne joven

que equilibrara el peso
de mi cuerpo gastado.

Una carne joven

que me distanciara de la muerte.

Una piedra eficaz

un sólo golpe

un atisbo
ese raudal de tiempo
cubierto de lápidas.

Después nosotros dos,

desveladas sombras
con sus temores,
los recelos dulces
de una mirada triste.

Nosotros dos aún,
a pesar de todo ese tiempo,

acercándonos a la eternidad.

La piel es perfecta y perecedera
y tú y yo sabemos
que vendrán jóvenes azules

con barba y músculos.

Afilados colmillos de leopardos

druidas mudos y vates con careta.

Y todo será tan exacto

como un número impuro
encendiendo la noche de fuegos fatuos.

Otro blues

Ya son las doce y yo estoy verde. Tengo un blues en la mirada que no me cabe en los ojos. Me voy a dormir. Mi hada madrina se ha vestido de pijama. La clase obrera se estremece. 

Hermano de orfandad escrotal: un blues, ahora que no tenemos papa: Christo Redemptor

Citas desinteresadas

Ensedada en mis besos lagartijas

te oigo mugir mujer

Acostados estamos en la cama

del hospital de la dulzura

Gangrenado de amor

chupo tu joya.

-Carlos Edmundo de Ory-

Eyácula

Después de circundar con la punta de la lengua
el órgano sexual de él,
ella dislocó el presagio del prepucio
arañando el muslo blanco del muchacho
e hizo mutis en su vientre, 
sobre el rizado braille de su vello.

Cabeza abultada, glande túrgido y táctil,
mano, dedos, labios y boca,
lengua, soldadura digital
sobre la carne uncida de su cuerpo.
Su pubis fanático y convulso
latió tenso, su corazón se conmovió,
y ella selló su boca con semen descubierto
en la blanda huella mineral del bálano.

Y tras el cristal transparente
sólo el aire.
El aire solo de la tarde
en el plexo solar de los amantes,
donde el prado se extiende,
donde el musgo alardea
de rotos manantiales.

Hand

Mi hada madrina me envía este vídeo para que sepa como se llama
ese "extraño" instrumento de percusión, llamado HANG, similar en
su forma, a un platillo volante.
Sus creadores fueron Felix Rohner y Sabina Schärer.

Más información donde siempre, en la Wiki:

http://en.wikipedia.org/wiki/Hang_(instrument)

Hand-Pan - Dante Bucci.
Bass - John Glaubitz.
Drums - Wesley Rast.
Guitar - Christopher Farrell.

Emblemas y templanzas

Cuando apenas si quedan apéndices del hombre,

cuando mi carne es arruga

y ya no recuerdo quién fui.

Cuando un gesto una mano o una bandera

son historias de tiempos que siempre fueron mejores

a pesar de no serlo, a pesar de la nostalgia

que siento cuando pienso,

y perdonen asonancias o colores con eco.

Cuando me pudro de meses, eso que llaman años

y sé, porque lo sé, que esto ya no es lo que era,
me pregunto qué hago en la sombras
si me alimento de sueños,

o sonrío rumiando: soy un gran fingidor.
Feliz como aquella modistilla del 67

que me enseñaba coqueta los bordes almidonados

de su enagua fru-fru, entre muslos de seda.

Cuando sólo me queda una soledad

de sol frío en la piel. O la muerte como siempre.

Como a todos. Como al género humano

que presume de serlo. Tantos falsos mintiendo.

Esos seres tibios con su gato de angora

o su entrepierna de felpas.

Y si mi amor eres tú y te siento lejana

y te reclamo, ven.
Ven a este funeral de huesos

que tiene apellidos que llevan mi nombre o mi cuerpo.

Ese que no ves debo ser yo,

dicen los milagros, insisten los  misterios.

¿Hay peor error que no poder vivir sin ti?

Todo lleva tu nombre tu rostro tu cintura.

Un rastro sigo de símbolos y puños,

un topo de Marx con bandera al hombro,

un topo en mi sísmico pasado,

minando los cimientos, de este estado burgués

contra el que peleo, me enzarzo,
me debilito, o me enciendo.

Quiero morir abrazado a tu nombre,

a tus muslos, a tu sexo. Y saber que vine

a no ser jamás un hombre.

Citas desinteresadas

Compañeros poetas,

tomando en cuenta
los últimos sucesos en la poesía,
quisiera preguntar —me urge—,
qué tipo de adjetivos se deben usar
para hacer el poema de un barco
sin que se haga sentimental,
fuera de la vanguardia
o evidente panfleto,
si debo usar palabras
como Flota Cubana de Pesca
y «Playa Girón».
-Silvio Rodríguez-

Estaño

Los cuerpos sin cutículas y blandos

se miran se traspasan

se clavan agujas de metal inoxidable

y piensan que se aman

aún en medio del delirio.

Los cuerpos transparentes y de niebla

de claros y rocío

se acomodan en cíngulos extraños

se ubican se amontonan

se juntan se agregan se componen

se hacen de otro se parecen

y lloran deseosos del contrario

a pesar del terror que les produce

su persistente silencio.

Los cuerpos acicalados de costumbres
de penumbras y soslayos
de grises soldaduras
donde un raro pespunte los va uniendo
en templadas costuras de estaño.

Dado

Nada tan fácil como sostener un dado

entre los dientes.

Un dado en la punta de la lengua.

Un dado hecho del hueso más necesario

que el hombre usa para ser un animal despierto

un ser vertical próximo a la frente

su reptil occipital de sangre fría

su manera de pensar

su necesario color sangre

su marfil de muelas sencillas

sus mandíbulas para el pan

que siempre masticó de rodillas

y de rodillas dio un trago de vino ardiente

para ver lunas azules

más allá de las estrellas.

Un dado hecho del hueso del pasado

hecho de sol a pulso de saliva

en la punta de la lengua

para después hacerlo girar rápido

dentro de la boca

y escupir un seis

el tres

un dos

las veces

el asco que sintió

jugando a la vida

jugando a tirar el dado

para que la vida le diera un número

para que la vida tuviera

un número

ese por el que siempre cae el dado.

Un dado hecho del hueso más apremiante

de su vida de embelesado

que mira a las estrellas.

El Roto / Arco 2013

Demasiados comisarios. De todo. De las artes en general.
De la poesía. Incluso del corazón. Esos que te dicen como
se administran los sentimientos. El amor. Las carencias.
Los comisarios, responsables de lo que los otros no
quieren serlo. Esa disciplina suya, inclinando la balanza
de la normalidad a su favor. Que es la medida, dicen. El
orden, dicen. La orden. Las órdenes.

Hay un lenguaje roto

Hay un lenguaje roto,
un orden de las sílabas del mundo.
Descífralo.
-José Ángel Valente-

Hay un lenguaje roto
una historia escrita por extrañas sombras
figuras solitarias
miradas indecisas
otras cosas que nos son desconocidas.
Hay un orden en el desorden de la única
sílaba
que cubre el mundo
emisión de voces dicen los sinónimos
conjunto de letras
que hacen eco en el orbe
recordando que tu condición de humano
(ser difícil líquidamente gaseoso un día)
es resolutivamente catastrófica.

Vete a la luz. Marcha. Huye.
Ir como una mano sobre la geografía.
Acariciar un cántaro como un agua
soportar la sed que ocultan los barros.
Rozar el silencio de la alfarería.

Hay un orden en el desorden de las cosas.
Tómalo. Mézclate inteligente materia
que duerme en los diarios.

Alma

Yo siempre fui comunista. Por común. Por alma.
Rotundo. Dogmático ante el derrumbe.
Y este blues de Zitarrosa es para los que como yo
necesitan un sorbo de tinta roja para camuflar el color
de su sangre en otras dogmáticas redundancias.
O para poner nombres a la situación
geográfica de sus venas. Chin-chin.
Para tí, Barrios González, única amante que me acompaña.
Compañera que me enseñas a remontar cometas.

Adúltero

No me gusta coño vigilado ni estanque sin peces

-Guillermo de Aquitania-

Con un testículo también soy capaz de amarte,

me sobran cojones para fundir el mercurio

de tus ovarios de estambre,

quemar en la zarza todos mis espermas,

y morir abrazados sonriendo al patíbulo.

¡Ah! y tu marido que formó parte de la trama

que lo parta un justiciero rayo ecuménico

o que se lo folle el sable fálico del pez espada.

Ya deberían ser las doce, algo me duele, pongamos blues, alivio de las 22:30

Godot

Se aliñó de ojos

se puso sobre monturas de hierba

álzose quizás sobre el granito

miró oteando

tal vez escudriñó con ojos de ciervo

olfateó el viento alimentado de pólenes

y supuso que el abrupto terreno

que se extendía frente a él precisaba de un jinete

o de un guerrero.

Rodeó con pies de acero y músculos de mineral

rocas elevadas casi hasta tocar otros planetas

y cabalgó en las sombras

que rebosaban los afilados perfiles de la piedra.

Un millón de años y aún espera

que le dijeron que esperara

a un tal Godot o a un tal primero.

Beckett, allá en Dublín, en un viejo café

lee una carta de su amigo Joyce.

Sin concederse treguas,

lento como la mano

del  que llegó primero,

acaricia el papel,
sus letras caen blandas al suelo

y el sobre arde.
¡Godot, Godot!

Sed

Yo encontré un verso

en un vaso de agua,

y fue al beber

cuando sucedieron

todas estas cosas.

No acusen a mi sed,

si acaso acusar debieran.

Citas desinteresadas

“La diferencia entre pasado, presente y futuro

es sólo una ilusión persistente”

-Albert Einstein-                                                                            

Puntualidad y niebla

A las nueve de la mañana

te dio el sol en el coño.

A las quince y treinta

había bajado la niebla.

Y una nube blanca

atravesó mis labios.

Al borde de la niebla,

siempre fue al borde de la niebla

donde aprendimos a jugar.

Fue un juego dulce y sin trampas,

un juego sencillo de luces y sombras.
Y afuera la calle era de otros.

Miguel Ángel Curiel

El lunes 11 de Febrero, Miguel Ángel Curiel

presentará en Madrid, su libro HACER HIELO,

XXIII Premio Nacional de Poesía José

Hierro, en la librería LA MARABUNTA, a las

7,30 de la tarde, C/Torrecilla del Leal 32.