Tengas ustedes un buen lunes.
Yo mientras, me cago en la pena negra.
Que pudo ser blanca,
para llegar al gris que es un color tibio
de crisis fundamental,
y desde ella lanzarnos a un azul,
que siempre es paciente y nos espera.
lunes, 12 de diciembre de 2011
domingo, 11 de diciembre de 2011
Efigies
Ahora que pintar no puedo estatuas blancas
Y las llevo a los altares,
Ante el milagro no aplauden,
sábado, 10 de diciembre de 2011
Tinta
Demóstenes orador de la Grecia clásica
no se ahogó con los guijarros que usaba
para superar su tartamudez
ni corriendo por la playa frente al mar embravecido.
Elocuente se envenenó
bebiendo la tinta con la que escribía
que era la metafísica de las palabras
el origen de los nombres
la causa de las cosas
habitando su carne.
Misterio
No has de tomarme como se toma un tren en marcha, dijo ella. Ten calma. Bésamelo primero. Puedes tocar, mi vida, que yo te dejo. Ahí, ahí primero. Despacio amor, despacio. Yo me dejo tocar siempre por ti, pero si quieres penetrar en mis secretos, eso sí, debes tomarme como se toma un tren en marcha.
viernes, 9 de diciembre de 2011
TRINIDAD
El precio que pagaste por defender tu vida, la luz,
tus amantes, los besos, el secreto de las cosas ocultas;
el precio que se paga en esta vida de lámparas apagadas
y orquídeas encendidas, siempre lo ajusta la muerte.
El único poeta con vocación de locura
que tenían en aquella ciudad apareció
colgado de una viga, víctima de ese azul infinito
que todo poeta pretérito persigue.
Las geografías exactas de una piedra cualquiera
siempre arrastran la sombra de cuando fueron viento.
Pon viento sobre el nombre de las cosas que quiero
pespuntes sobre girones de esta ropa abandonada.
Hembra
Huida de ti transformé
un pedazo de amor en pan.
Comer de él soledad
alimentó de ti mi carne
solitaria
en las ultimas caídas
al fin nutrida
me levanté.
Una palabra muda
lo presenció todo
sin decir
sin nombrar.
Y mi cuerpo avanzó
ágil en la oscuridad
como la hembra que nunca fui.
jueves, 8 de diciembre de 2011
Tintas
Tintas; las plumas aquellas que sirvieron, o no,
para escribir con gran esfuerzo,
de nuestra libertad;
las plumas aquellas con las que grabé
por primera vez sobre un borrón en el cuaderno
las palabras te quiero.
Su significado cuarenta años después,
perdido ya el misterio de aquel bloc,
pagadas mis cuotas de amor y libertad,
mi orfandad.
Tu inocencia.
miércoles, 7 de diciembre de 2011
Hubert Sumlin
El blues de esta noche viene cabreado. El luto se viste de azul. Al revés sería aceptar la muerte.
Huber Sumlin, guitarra de la banda de Howlin’ Wolf, murió el pasado domingo día 4 en Wayne (Nueva Jersey) a la edad de 80 años.
Huber Sumlin, guitarra de la banda de Howlin’ Wolf, murió el pasado domingo día 4 en Wayne (Nueva Jersey) a la edad de 80 años.
No era un buen cantante de blues. Era una extraordinario guitarra.
Está por aquí con nosotros. Por si necesitan algo de él.
JAZZ
Comulgo con mis orejas y asumo mi desayuno
esparciendo oriflamas sobre el mantel de la mesa.
Utilizo la música y ella finge que me quiere,
incluso llega a simular que me comprende.
Un rock, una melodía cualquiera, un blues.
Aquella pieza de jazz suena a menudo en mi interior,
suele sonar pocas veces,
mas cuando lo hace, desde el inicio profundo
que todo lo sustenta
arranca de una víscera fundamental
y de una historia de selvas y negreros.
El grito se traslada a todo el organismo
latiendo, postulando, arremetiendo,
gimiendo contra paredes de sangre,
diciéndome a mí y a todos:
ojalá que la noche te deje abandonado
bajándote a ese infierno descifrado por el metal:
la dulce boquilla de lengüeta transgresora,
y allí puedas hacer del dolor un bálsamo
o negros versos como un castigo,
mientras el saxo se hace largo en su lamento.
Citas desinteresadas
Pero no es para vos que escribo este prosema,
lo hago pensando en el que arrima el hombro
mientras se acuerda de Rubén Darío
o silba un blues de Big Bill Broonzy.
-Julio Cortázar-
martes, 6 de diciembre de 2011
Caricias
Ese hombre que ahora se repara ante el espejo,
al instante siguiente se resquebraja en el azogue.
Su mano nerviosa aparta del cristal
una húmeda y sedosa nube
que dejó una pátina de vaho
en su extrañada mirada.
Ese hombre empieza a preguntarse
quién habita en las espaldas desiertas
de la plata derretida del espejo
y que desde su cálida mirada
ha comenzado a acariciarle.
El beso / El de Marcela
Que le diera un beso no fue suficiente.
Ella quiso un beso con uves de aves
de voa más sedienta que un oasis.
Y él no tenía voca para vesarla
màs allá de sus islas.
lunes, 5 de diciembre de 2011
Apéndice para un epílogo
Ciudades sagradas pasadas a cuchillo,
el fuego de las nicotinas,
el alcohol de garrafas espurias,
las metrópolis troqueladas a puño,
por toneladas de hierro caminan
felinos en llamas,
escarba el toro sobre los escombros
tras cosechas perdidas,
un león acaricia al oso en su guarida,
desde el mar viene un viento cálido
una sal áspera;
huellas de panteras en la arena,
huellas de panteras en la arena,
los ciclos se repiten
señalan a épocas remotas
hacen áreas,
ciclópeas murallas, sus perímetros
dibujan círculos, pirámides
y sombras, laberintos,
infortunios de besos ya besados
donde viven labios como llaves
abriéndose puertas como bocas.
Cerrándose, un corazón plantea
que no quiere acabarse.
Y grita que ansía
otro mañana
de silenciosas pisadas de elefantes
sobre el asfalto negro de la noche.
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