Caricias

Ese hombre que ahora se repara ante el espejo,

al instante siguiente se resquebraja en el azogue.

Su mano nerviosa aparta del cristal

una húmeda y sedosa nube

que dejó una pátina de vaho

en su extrañada mirada.

Ese hombre empieza a preguntarse

quién habita en las espaldas desiertas

de la plata derretida del espejo

y que desde su cálida mirada

ha comenzado a acariciarle.

INDECISIÓN

Conil: atardecer de bragas y camisas

A Tempero. Esta atemperada Habana a oscuras

El beso / El de Marcela

Que le diera un beso no fue suficiente.

Ella quiso un beso con uves de aves

de voa más sedienta que un oasis.

Y él no tenía voca para vesarla

màs allá de sus islas.

Apéndice para un epílogo

Ciudades sagradas pasadas a cuchillo,

el fuego de las nicotinas,

el alcohol de garrafas espurias,

las metrópolis troqueladas a puño,

por toneladas de hierro caminan

felinos en llamas,

escarba el toro sobre los escombros

tras cosechas perdidas,

un león acaricia al oso en su guarida,

desde el mar viene un viento cálido

una sal áspera;
huellas de panteras en la arena,

los ciclos se repiten

señalan a épocas remotas

hacen áreas,

ciclópeas murallas, sus perímetros

dibujan círculos, pirámides

y sombras, laberintos,

infortunios de besos ya besados

donde viven labios como llaves

abriéndose puertas como bocas.

Cerrándose, un corazón plantea

que no quiere acabarse.

Y grita que ansía

otro mañana

de silenciosas pisadas de elefantes

sobre el asfalto negro de la noche.

El roto: Gimnasio

¿A dónde vas?

¿A dónde vas que acudes

cubierta de alabanzas,

vestida de panegíricos aromas

soportando el peso del agua,

ahora que sobre tus hombros

descansa la lluvia

y derrama la rosa perfumes infantiles,

el efluvio nocturno

dónde mora el silencio?.

Allí donde te diriges

sólo hay residuos de antiguas

erupciones,

lava apagada, colinas yermas,

palacios en ruina

donde espera un amante

agazapado

tras ágatas envenenadas.

¿A dónde vas amada de alas inciertas?

No acudas al miedo.

Este blues ya estuvo por aquí. Pero a veces los blues se desorientan y regresan.

AI DU: Ali Farka Toure & Ry Cooder

He mirado en muchos corazones

He mirado en muchos corazones

y hurgado en todos mis anexos,

he perdido en todas mis esperas

y otras vísceras menos nobles me han alimentado.

Su energía me daba fuerzas

para explorar largas autopistas hacia el sur.

He encontrado playas y el mar

en recónditas calas

ocultas al final de un romo acantilado.

He hallado una sensual soledad

en mi carne morena

y mi beso bronceándose

al sol de un manso tiempo.

Toda mi vida la he solucionado

con el otro, el que va conmigo

hacia ninguna y todas partes:

el plácido inquilino,

la silueta lánguida.

El insólito enemigo

que me ofrece treguas

si dice que me vence.

Yo, un poeta que a veces

se desdice

disconforme

con ganas de abrazarse

a un ruido que siempre me precede

y ya se hizo costumbre.

Energía Solar

Puesta de sol de hoy, 3 de Diciembre, a las 17:35. Norte de África.

Oficio

Arriba y abajo siguiendo mis pasos
o pisando mis huellas
calcé definitivamente
el pie que me acompaña
e hice mi obra con altiva paciencia
rastreando cual apache
los cascos heráldicos de Kafka
por ejemplo
u otros por ejemplos
como De Rokha y muchos más
alguno más llegó hasta mi cuerpo
que respiró la libertad con agallas de anfibio,
o la falta de ella
con bífida lengua.


Y soporté hermético y soberbio
al poema caído en medio de mi frente;
que doblegado, abatido, impávido
gravitó dulce y amargo.
Fue reptando como una serpentina animal,
como una hiedra eterna y duradera.
Por todas mis tripas y mis hernias
fue dejando zarpazos de una gravedad
próxima al herido de guerra y su dolor hospitalario.


El poema felino, con enérgico vigor, me ha sometido
durante años. Obligado a pergeñar las heridas a los versos
o la letra a la palabra, he ido atando con hilos de sangre
el amor o la vida, el odio o la muerte,
añadiendo cabo al cabo, zurciendo y repasando
o corrigiendo sus afilados bordes,
así hasta vencerle un poco:
el poco de los genios o de los elfos o de los magos,
la brizna
del que somete a esclavo el remiendo literal,
a plancha el patrón tipográfico
a magistral borrador elegías y loas.

The Animals

Aquí vive un alfarero

Aquí vive un alfarero, un hermoso holgazán,

un ave carroñera, un alfeñique,

un hermoso inútil, una luz de las tinieblas;

aquí vive un gran fabulador,

un avispado enclenque, un gigantesco tropel,

un traidor sin escuela,

una estampida de hadas hacia la noche,

un hombre tan sereno como solo,

un mangajón, un cualquiera, un travestido,

una tarde una mañana

una noche azul y otra amarga.

Aquí vive un alfarero por diversos motivos:

porque yo era un negro en una tribu del sur,

un blanco en una tribu del norte,

un gitano en caravana, allá por centro América,

un tú, un yo, un él.

Allá donde iba,

un sonco, un primaveras.

Imperdible

Es fundamental sujetar con él

algo con quién

como la belleza a la huida.

Y esperar.

Que se pierda.

Acaba de entrar un blues con guisas de quedarse.

               Blue Guitar: Earl Hooker & Junior Wells

Citas desinteresadas

Aquí no hay quien escriba:

te interrumpe hasta el corcho

que no deja de hablar de sus abejas.

-Aníbal Núñez-

Habitantes

Yo habitaré después de ti y lo harás tú también sobre la huella que dejara abierta un reptil, un simio, esa hembra de león. Seré un hombre en una plaza expuesto a las inclemencias del clima, a este ozono firme y frío. Erguido como una roca que soporta el viento azul del norte, la lluvia gris del sur. Los paseantes verán en mí el bronce de la futura estatua, las afiladas garras de la basílisca arpía, la viperina boca de la mítica gárgola. Un estático sueño de granito, una columna de mármol pentélico. Más cerca de ti que nunca, lejano yo, en la llanura  de Ática.

                Song song for Ireland: Mary Black

Exceso

Besar tu cicatriz

creer en tu cruz,

amar tus ocultas jefaturas

de hembra que se entrega.

Tú no. La otra que sueña

es la que peca.

Mejor crítica recibida a un poema mío en “Blog de poetas que admiten críticas” (Crítica Feroz)

"Mi sombrero es suyo buen amigo. Coincido con la crítica de antes, no sé qué hace alguien que se ve a la legua que no sólo escribe, sino que lee poesía (ritmos, acentos... por fin!) por estos lares de floripondios y escupeletras, ya está usted retirando el poema no vaya que se pudra. Enhorabuena!"

-FREDO- (aquí)

El poema:


             Resaca

A veces si inodoro acudo a la noche

borracho y algo incierto

te vomito en el hombro

el estómago ardiente

rezuma humedades

moléculas salinas

oriflamas renuncias

aquel sapo gigante

que quiso ser guirnalda

ofuscado de siempres

de nuevos y de nadas.

Y quedándome blando

Como si vinieran solos

te agradezco que beses esta locura tibia

que habita aquí en mi frente

melancólico enfermo

salvaje y sin molares

Olegario desnudo

de rodillas y hambriento

mientras pasa la tormenta

e inapetente mastico

violetas amarillas

traídas por el viento.

LA CRISIS

De vez en cuando, el ánimo que tengo descompuesto o escalón, tropieza  con el ánimo escalera-travesaño del otro, y me salto la regla y dejo aquí poemas de otros. Que no se acostumbren.

Hoy, se me vino encima el volumen con la poesía completa de Don Mario Benedetti. Y lo abrí, sin hache ni cerradura, por la página que decía "Poemas del hoyporhoy" (1958-1961). El primero de ellos se llamaba "La crisis". Crisis muy parecida a esto que hoy llamamos "Crisis". Sólo que Benedetti la escribió hace 50 años.

LA CRISIS

Viene la crisis

ojo

guardabajo

un pan te costará como tres panes

tres panes costarán como tres hijos

y qué barbaridad

todos iremos

a las nubes en busca de un profeta

que nos hable de paz

como quien lava.

Viene la crisis

ojo

quizá te esté subiendo

por la manga

quizá la tengas

ahora

enroscada sin más en el pescuezo

o esté votando con tu credencial

o comprando tu fe con tu dinero.

Oh cuánto cuánto

costará el escrúpulo

y la vergüenza buena

la importada

la que no encoge a la primera lluvia

la vergüenza de nylon

ciemporciento.

Oh cuánto cuánto

costará el amor

en la noche sin dólares ni luna

con los perros afónicos

y el sueño

firmando los conformes con rocío.

Oh cuánto cuánto

costará la muerte

ahora que no hay divisas

ni perdón

y no hay repuestos para la conciencia

ni ganas de morir

ni afán

ni nada.

Viene la crisis

ojo

guardabajo

no habrá vino ni azúcar ni zapatos

ni quinielas ni sol ni Dios ni abrigo

ni diputados ni estupefacientes

ni manteca ni frutas ni rameras.

Viene la crisis

Ojo

Guardarriba.

Métrica

Con un poema que nació roto

sujeté otro poema que me salió agotado,

fui poniendo letras y palabras del otro

sobre los versos débiles del torpe,

que se afianzaron, se fortalecieron.

Sus trozos me fueron útiles

para apuntalar palabras con fracturas

que se caían por su propio peso.

Donde había un accidente literario

para curar ausencias épicas

ponía un benéfico canto de sirenas.

Surgió así de los fortificados andamios de la poesía

el impetuoso armazón de un poema sin métrica

que no pudo volar, preso en la jaula del fonema.

Yo lo alimento con melancolía y él trina.

Citas desinteresadas / Mario Benedetti

Soy tu nulo

Permanece tu recuerdo en mí

su persistencia

en un reflujo estricto

regresa cada instante

insistiendo en tu ausencia.

Tú no estás sujeta

a nada

te sostiene el aire

obligada a mi no

desdibujada o vaga

gastada

no te debes.

Te impreciso.

Soy tu nulo.

Republicano dolor

El ácido azul de las antenas
o los arcos triviales
primorosos
de los patios traseros.
El sueño como un arco de plata
tensado por dioses perdidos
bajo selvas sumidas
en los hielos eternos,
o cuando el hombre
sabe que a sus espaldas
se fragua una rendición sin piedad
ni condiciones.
Otro horror blanco y burgués
acogiéndose a la belleza fría
de pérgolas
y azuladas glicinias.
La persistencia de la obsesión
equiparable a ese inolvidable beso frío,
a la caída de la tarde
bajo el perfume que exhalan
los últimos cedros tristes.
Y nosotros presenciando la escena
con los párpados ciegos e inútiles,
tras bambalinas bellas
que nos protegían del miedo.

       The Durrutti Column: Without Mercy

Amanecer

Susurra el sol como una llama eterna

danzando en soledad

y la madrugada

reconoce su destino universal

de solitario.

Código de barras

¡¡El original, el original,

que no se pierda el original!!

La espera

Hora de la siesta. Este blues se llama Ventana Indiscreta o también Shake Your Boogie: Sofía, agita tu boogie. A la guitarra, Abi Wallenstein; a la tabla y cachibaches, Professor Washboard y a la armónica, Henry Heggen.

Carlos Edmundo De Ory

Querido Ory en el año bromelia (*)

también supe encontrarte

harto de estar siempre atento

a personajes siniestros

que pretendieron mofarse,

y aunque siempre fui sofoco

aterricé sin aire al calor del viento

en nuestra iluminada ciudad.

Enantes y enahoras fantástico es el sueño

del que sueña encontrarse

con aquel que le ama a pesar del silencio.

Por si me llama alguien

que acuda otro a mi lado

que yo debo alejarme.

Esto es Julio y también Noviembre

la soledad avanza imperdonando el gusto.

Antes no me detuve, jamás pensé en quedarme,

ahora regreso siempre

pero no guardo recuerdos o rencores.

Absurdos los misterios

remiten nombres falsos

de alguna identidad

que nunca tuvo nadie.

Me baño desnudo en la playa

y cuando baja el agua

asumo la mágica ignorancia

de sus profundidades.

(*) De Bromelia, nombre de un género de plantas dedicado a Bromel, botánico sueco del siglo XVIII. Una de estas variedades, popularmente conocida como “piña rosa”, florece cada dos años.


From Gagarin's Point Of View -Esbjorn Svensson Trio