Sólo porque me amaste

En alguna ocasión este blog de "folios grapados" hizo excepción para que su
trayectoria de hojas sueltas, no se convirtiera en dogma.
Y todos sabemos que este poema de María Polydouri es un hermoso poema.

Al igual que esta triste balada sobre la poeta, cantada por María Kouyioumtzis.   

SOLO PORQUE ME AMASTE

No canto sino porque me amaste

en los años pasados.

Y ya con el sol, con presentimientos de verano,

ya con lluvia y con nieves

no canto sino porque me amaste.

Sólo porque me tuviste entre tus brazos

una noche y en los labios me besaste,

sólo por eso soy hermosa como un lirio siempre abierto

y aún conservo un temblor en mi alma

sólo porque me tuviste entre tus brazos.

Sólo porque tus ojos me miraron

con el alma en la mirada,

orgullosa me adorné con la corona

más excelsa de mi existencia;

sólo porque tus ojos me miraron.

Sólo porque me amaste he nacido,

por esto se dio mi vida;

en el triste vivir no realizado

mi vida se cumplió.

Sólo porque me amaste he nacido.

Sólo porque tan bellamente me amaste

viví para multiplicar

mis sueños, amado mío, que cual astro te pusiste.

Y así en tal dulzura muero

sólo porque tan bellamente me amaste.

Lobo

Como un lobo, como un lobo,
como la belleza de un lobo
quemándome en las ascuas frías
de las cenizas de un tiempo
que jamás asumí.

Como un lobo, mi aullido estepario
soplando en las orejas del misterio,
mi colmillo de aire silbando
en los rostros, en las bocas repletas
de nevadas palabras.

Como un lobo negro y rojo
sensual y secreto tras lobas en celo:
la vieja semilla de la historia
o el definitivo y contundente
trascender de todos los versos.

Citas desinteresadas

...como un carro de fuego,
en mí, el adolescente agresivo y entusiasta,
yace en este animal desesperado, con pecho tremendo,
que agita la dialéctica;
país de soledad, adentro del cual golpea y revienta el océano,
.............................
-Pablo de Rokha-

Incendios forestales

Los incendios forestales siempre son fortuitos,
es decir intencionados.
Es así como arde la foresta,
ya que toda intención siempre está sometida
a la fortuidad: aciertas por error.
Y cuando el fuego se propaga,
siempre es algo fortuito.

Estoy cansado como un fardo o melancólico como un pleito

Estoy cansado como un fardo o melancólico como un pleito

estoy a solas conmigo y ya soy multitud.

Cansado como un viejo lagarto

inmóvil al tibio sol de invierno.

Entre el perineo y las mejillas no encuentro

la honradez geográfica de las regiones

ni la moral secreta de los poros o los álamos.

No encuentro el patio de pétalos de cera

ni el cero en llamas de pábilos candiles

ni el arma vertical de embelesados obreros

que van dejando en su caída mortal

el arañazo rojo de fósforo y cemento

en el andamio personal de sus ojeras.

No encuentro el clavicordio neumático

amortiguador de lánguidas emociones.

No encuentro la lengua sedienta de templada miel

o la palabra sin espinos de ese abrojo del llanto

la sal divina que maná del cielo aceitó nuestras bocas.

Entre tu bífida lengua y mi boca mutilada

no encuentro las claves del veneno

y tomada de ti tu carne como un principio

no encuentro una ley una norma un viejo tratado

que hable de el cómo de un beso.

Y ante la palabra de un dios callado

me he sentado a mirar en tus rodillas

la belleza otoñal de tus piernas.

Citas desinteresadas

Cuatro vasos de vino hicieron burla de mí.
-Manuel Fernández Bernaldez-

Ry Cooder, Terry Evans - Down In Mississippi. Y Luis Sevilla

Son las nueve de hoy que no las de ayer, y este blues madrugador
viene con dedicatoria y abrazo para el poeta Luis Sevilla.

Náyade milagrosa

Apareciera yo sobre abrojos clavado dichoso aún de mí

de pronto sorprendido del suave percance,

del dolor febril que late en la trabajada carne.

Ángel avaro nunca me protejas.

Dudoso abril dichoso sé mi ataúd y mi sala.

Los muertos fueron sin labios verbos sedientos,

bebieron de los óleos el agua que no era.

Náyade milagrosa, son de clavicordio, endulza mis llagas.

Otras heridas habrá que se cierren,
mas la mía se abre aún, no sé,

supura lejanos paraísos olvidados,

un atril, cera de cirios encendidos, un golpe de jazz,

un jueves que viniera decente y sin corbata,

avispado, sereno, tan justo como el filo de un sable,

exacto como un segundo, como un minuto enorme.

Nosotros, los vulgares elementos nocturnos, que hacemos

fácil un lunes de hermético traje descompuesto.

Náyade milagrosa son de clavicordio

¿sabes tú qué ruido es ese silencio que trae la noche?

COLUMELA BLUES SOFÍA: "PRISON BLUES"

No son las doce, esa hora del blues que tanto gusta a este poeta. Pero son las nueve de la mañana de un buen día de agosto, con algunas gotas de lluvia al amanecer. Hoy amanece Sofía.

Este blues es para dar los buenos días a los presos del Centro Penitenciario de Navalcarnero, a los 1400 reclusos, más uno. Uno más. A un Manuel anónimo. Poeta atemperado. Dice. O también a una Sofía Columela que se burló de la libertad. Y vive preso. O presa. Lastimado o lastimada. Lástima.

¡¡VIVA EL BLUES!! 

!!Abajo las prisiones!!

JJ Cale - Cloudy Day

JJ Cale. Como un blues. Día nublado. Ahora que cae la noche sobre
la ciudad y el mundo es distinto. Siempre es distinto. Y las mujeres
y los hombres piensan que amarse es necesario. Siempre necesario.
Un blues. El reencuentro con lo que más amamos. Bebo cerveza en
tu nombre, saltan cucarachas amarillas del mundo azul del que vengo.
Bebo cerveza en nombre de la poesía y del blues, escucho en nombre
tuyo y de mi soledad la música negra de algún blanco. Y el olvido.
El olvido sabiendo que nosotros nunca le olvidamos.

Hombre lento, indio, náufrago, poeta

Hombre lento, indio, náufrago, poeta

-Carmen Muñoz-

Hombre lento, indio, náufrago, poeta,

me llamaron esta tarde a punto de ser otro.

Ese otro que se recoge a meditar

y rompe anotaciones,

papeles con números o flechas

unas para arriba,

otras nunca, o fondos de saco,

casi siempre direcciones prohibidas

que supuestamente me dicen

adónde dirigirme dentro del poema,

y qué cantidad de papeles escritos

son importantes, fundamentales,

pero que un día, ni más ni menos azul que otro,

dejan de serlo caprichosamente.

Insignificantes los miro ahora,

recordando que imprescindibles,

un día me salvaron la vida.

Me recojo a meditar.

Veo al indio en la pradera

al náufrago sin letras

al poeta o vate retirándose a pensar

cómo se construye un poema

que diga la verdad

para que la mentira sea cierta.

Y escribo:

del atropello mortal quedó en el suelo

una agenda, un bolígrafo negro

y unas gotas de sangre.

Del atropello mortal quedó en el aire

el nombre de un hombre y de un tiempo,

la leyenda en la que yo era un hombre lento

un indio, un náufrago, un poeta.

Escalofrío

Tal vez en el silencio, a eso de las doce de la noche,

un par de horas después de haber amado tanto,

será entonces cuando ponga fin a este escalofrío

y me dedique a filmar en la oscuridad

los besos perdidos por la alfombra,

o a recoger las pelusas livianas que dejaron

los cadáveres verdes de aquellos hombres

que intentaron amarte en mi presencia.

Y en ese silencio deduzca

que si te dejo no tenga a donde ir.

Que debo asumir que tú eres mi lugar de destino,
la plaza donde quedo para mirarte a solas,
lejos del ruidoso tránsito de los hombres.

Aún me crucifican en todas las encrucijadas

y nunca hice nada para impedirlo.

Cuando interrumpa lívido

Cuando interrumpa lívido

o perdido,

cuando sea la causa que a ti

te mueve a querer a otros,

cuando mi espanto no tenga límites

y vea cómo te pierdo,

cómo te alejas de mi vida

poco imitable o a tener en cuenta,

cuando eso, que parece parvo, suceda

déjame suicida, poco hecho para la vida,

tan sólo un caso aislado,

lo que te sucedió de manera irremediable

y que ahora puedes corregir

conociendo caras nuevas, seres

que otro pánico arrojen a tus pies,

otros que vengan diversos

a dejarte el don de la palabra,

y que yo sea en todo eso un puro trámite.

Plano

Un plano que se mueve en un plano
es una sonora y silenciosa línea.
El resto es horizonte
y la geometría especulación,
pero aveces se  hace abstracta
y facilita la entrada de algún verso
en el campo visual.
Si ve personas a lo lejos
no dude en llamarlas.
E invéntese nombres.
Tal vez sean poemas.

Poema de verano / vete al cine cómprate unos calcetines/ date al ligue, pero deja de llorar/ o es acaso yo te cuento mis fracasos... (Aute)

A los parados que vivan con sus padres se les retirará el paro.
Eso sí, a los padres que vivan con hijos parados en casa 
se les ofrecerá la oportunidad de explotarlos
como trabajadores en paro. Durante este tiempo
para evitar un bajón en el estado anímico de los muchachos-as,
pero sobre todo, para alentar la producción en el trabajo
de los hijos, podrán seguir llamándose entre sí papá o mamá,
incluso los padres decirles hijo mío o hija mía: te quiero.
Pero para hacer fluidas, ante magistratura,
posibles demandas sobre despidos injustificados,
se les retirará a los padres la patria potestad.
Está muy feo que un padre despida a un hijo
por bajo rendimiento. Pero sobre todo
se trata de no menoscabar la ya deteriorada figura del patrón.

P.D.

Al finalizar la relación laboral, o acuerdo contractual,
se les devolverá a los padres la patria y la potestad,
sobre todo la patria de los pocos metros cuadrados
de la casa, y ya podrán de nuevo regañar a sus hijos.
O soltarles un sopapo. 

Casi un blues / shandy o tengo un azul de lluvias

Se me está quemando la jalea

VIERNES 24 DE AGOSTO A LAS 20:00
EN EL ALBERGUE RURAL TEJANEGRA

Más información: AQUÍ

La convulsa historia

Vuelve la paloma de la paz con las alas manchadas de sangre
y una factura del tinte en el pico.
Aquél que la pague, será un reformista.
Aquél que limpie sus alas un hipócrita.
El que llore ante todo esto,
con su dolor balsámico apaciguará la convulsa historia.

Hace diez años/ Ya son las doce.

Ten Years After, Alvin Lee, guitarra; Ric Lee, batería;
Leo Lyons, bajo; y Chick Churchill, teclado.



Ten Years After - Spoonful (1968)

Casi las doce. Casi blues

Winter in Venice: Esbjörn Svensson Trio

Tintas

Todavía la tinta antes de secarse

encerró en su alma húmeda

la tersura blanda de un oculto deseo

que produjo en el hombre

-pronúnciense ellas, o no-

esa sensación vana de pérdida

que a veces promulgan los poetas:

el hombre que al verso sobreviviese.

Tiempo

A la torpe lentitud de la tortuga

se unió la rápida carrera del conejo,

y de aquel encuentro enamorado

nació una gran roca en los rastrojos

que el hombre intenta arrojar al fuego

una y otra vez:

la leve lentitud del tiempo.

Citas desinteresadas

Se miente más de la cuenta
por falta de fantasía
también la verdad se inventa.
-Antonio Machado-

Si dolce e il tormento

Si dulce es el tormento que tu boca me absuelva
del dolor de la vida
que tu mano me nombre con una caricia
que tu lengua en la mía sea una voz
confesándonos besos
o he pecado en tu ausencia
con los nombres de otros.

Si dulce es el tormento que tus poemas de hierba
crezcan en mis dedos
una tarde dos noches
que me visitó la urgencia
los poetas los libros
las rutas olvidadas
los ruidos que dejamos
la mirada encendida.

Pasado

Si estás solo o fueres abandonado
el silencio que te rodea

es orbital y no puedes oírlo.

Ahora único y rotundo

te das nombre de solitario

y lo que sobra eres tú.

Tú como esa vacuidad del lugar

que dejan las hojas en el árbol

cuando muertas

se recogen a meditar en tierra

cayendo

con un golpe definitivamente santo.

Todas las huellas son tristes

porque llevan un débil viento

que las borra

impidiendo que regreses

al pasado.

Necesito hablar con algún transeúnte

Necesito hablar con algún transeúnte,

platicar al oído de un sauce llorón,

necesito comentarle a alguna papelera

desde sus fondos de espanto
que yo también vivo de sobras orgánicas,
o hablar de metafísica abrazado a una farola
que luce sin luz.

Pero a ti te busqué toda la noche,
de avenidas desiertas y calles oscuras,
como un poeta de Hermes perdido en un verso.
Registré los jardines
la flora intestinal de la basura

y me quedé dormido junto a una madreselva.

Me despertó un transeúnte

que como yo viajaba en un barco a la deriva

en medio de la noche, colgado en la tormenta
mientras el asfalto ardía de lava y sal.

Meu amor, miña nena,

necesito hablar con algún transeúnte,
cenar contigo en el palacio de invierno,
pedirle un autógrafo a aquel bolchevique,
que enamorado, hizo una revolución
para conquistar el corazón de su amada.

Otis Span

El blues de las doce. Temperatura en aumento.
Hielo. Sal a la ventana. Y grita crisis.

Supón, caray!

Supón que vives en un cuarto

supón que no eres nadie

supón que mueren los demás

y tú -fatalidad- siempre te salvas

supón -lo siento- que solapadamente dejas de ser tú

y siembras un útero de ciertas anomalías

también llamadas traumas.

Supón que no comes

supón que siempre fuiste otro

y ahora no eres nadie

supón que jardín y arriate o macizo en flor

supón que entre los desnudos -los hay a millones-

hay uno que te gusta -aquí se inicia el desequilibrio- o que te ama

supón -no toda la responsabilidad va a ser tuya-

que jamás te dejaron ser otro

y este hombre que eres no te gusta

supón que nunca quiso la nada ser nada

supón que todo son dudas en tu vida

y que ese viejo remordimiento puede que no sea

tuyo del todo y pertenezca a tantos

supón que yo no soy el culpable de esto

ni tú

ni nadie

ni los demás

es la tristísima vida

o sólo una disculpa

o que he cogido un poco de frío en la espalda

caray!

Souad Massi

Souad Massi, argelina. Blues y arena. Y con este calor
de 50 grados me acordé del desierto. Y de estos sonidos
del Magred, en bereber, lugar por donde se pone el sol.

Prefiero Pepa a la revolución

Una frase escrita en la pared,

por ejemplo: “No pienses que te olvido”.

Un charco de agua sobre la acera,

tal vez derramada por una nube triste.

Una huella en el cristal de la ventana

olvidada por una fugaz despedida.

Un zapato perdido durante la huida:

sus cordones desatados de dudas.

Motivos suficientes o tal vez necesarios

para salir tras la noche y perderse en ella,

o para creer que el autor de estos versos

fue un tipo sensible que desnudó preguntas.

Bastarda noche la noche propicia,

esa en la que se toman trágicas decisiones

que atañen al hombre, sus asuntos,

resueltos siempre de noche, su viva complicidad

de confidente amparándose en las sombras,

embozado lunático de mirada torva

que hace del soslayo profesión.

Pero fue en el envés de la hoja,

en el revés,

fue en el revés donde aprendí

que me lo jugaba todo a una sola carta.

Y en esa mano fácil, yo iba de farol.

Afuera, en la calle de esquinas rotas,

en las sombras de la noche,

amparado en la soledad o la ruina

de una ciudad que duerme o se conforma,

amigo Batania,

yo también prefiero Pepa a la revolución.

Cuerpo vislumbrado

Vestigios marfiles del cuerpo tan amado,
el que a la vez te nombra, tan querido.

Vestigios de un tiempo ensimismado

donde el evocado cuerpo es exigido.

Vestigios azules del cuerpo vislumbrado

entre la leve sal: la sed de los vestidos.

Otra noche más

Otra noche más y tu cuerpo hallado en la maleza

responderá a las larvas en su iniciático viaje,

que tú también deseas ser insecto,

y las crisálidas te juran que contaron contigo.

La promesa de volar hacia la luna llena

revitaliza tu sangre con sombras de lejanos cometas.

Deja que el tiempo, como la mirada,
tenga un ruido interno. Todo fluir es pausa. 

Un blues / El de las 12: "All Your Love (I Miss Lovin')

Dedicatoria

Hoy no es el día de los enamorados. No es el día, espero, de nadie, debería ser por tanto el día de los anodinos. Y es verano y agosto. Llegará el otoño, el viento que enfría las hojas y con él la muerte de las últimas rosas. O los últimos besos. Nosotros los poetas tenemos poemas como balas el rifle, como hojas el árbol, como estrellas la noche, como gotas de agua la lluvia. Uno de esos poemas como una bala, como una hoja, como una estrella, como una gota de agua, quiero dedicarselo a todas ellas: a las flores muertas, a los perros callejeros, a los empinados e iracundos músculos que se levantan cada día (el músculo duerme, dice el tango que cantara Gardel) para  amar y morir, desear o ser, siendo como somos ese perfecto cero universal que bajó del cielo sobre nuestras cabezas, porque el mundo y la vida acaba y empieza cada segundo partiendo del cero. Quiero dedicárselo al mar. A algún río. Al que acaba de perder el trabajo. Al que lo acaba de encontrar, porque se lo ha quitado al anterior, al menos eso piensa el primero. A “Vinatea”, escritor, bibliotecario. A la paloma muerta que esta mañana encontré en la acera. A un par de poetas, no hay muchos más. A un mirlo negro. A los encoñados, porque ellos conocerán el tacto de la húmeda seda. A Pilar trabajadora de “Induico”, por aquella noche que se desnudó para mí, tan fresca, tan hermosa, que aún me duele el corazón. A las mujeres. A los que no han aprendido a leer. A los que escriben. A los que escriben mal. A los hombres. Al amor, porque ya nadie muere de él. A los toros que mueren en las plazas buscando un punto de luz, para salir huyendo. A “Tres Efes” que hace 29 años que no está aquí, pero está allí. A Missael por lo mismo. A los suicidas, claro. A mi niñez. A la amenaza permanente y lo caro que nos sale ignorarla. A los diferentes. A las divorciadas. Para todas mis amantes vivas y muertas. Para el balcón de la luna dónde aprendí a amar. A Félix García porque me llevó al Norte. A Juan Quintana porque me llevó a otros puntos cardinales. A Hugo, porque está en el paraíso, de dónde no debieran salir los niños. A Diego que le sigue a todas partes. Al caballo que montaba Kafka galopando praderas en llamas. A Alejandro Martín-Consuegra porque siempre me felicita por Navidad. A mi madre, que tiene un golpe de juventud en la memoria. A J. Blas R. Bustos porque sigue en una brecha cotidiana que se abrió en propia carne, y jamás le entienden. Para aquella alemana que me enseñó a besar bajo una farola de la calle Juan Bravo. A la Ángela de antes y después. A Mª del Mar porque aún está huyendo de mí. Al tanto por ciento de asistentes menos, que no fue a la Feria del Libro 2012. A la camarada de la célula de Prosperidad ataviada de verano del 79, vestido vaporoso y yerba, por tantas promesas hechas desde el triángulo blanco de sus muslos. A todos los que olvido para defender la memoria. A los maliciosos. A los grandes conspiradores de pequeñitos salones de té que aún se creen de izquierda. A las estanterías vacías. A Mercedes porque su vagina ahora es puro incienso y por tanto  un pronunciado amén. A los del 15M que giran y giran en todas las plazas de este país, y esperan que Godot les dé los buenos días. A las calles que entendieron mis pasos. A las paredes que no entendieron mis pintadas. A Juan ("jero" para los suyos). A los amaneceres silenciosos y blancos de Conil. A todos ellos esta prosa antojadiza que nace de un pasado que nunca fue anodino. A Pepa, que la llevo en el corazón, en los labios, en los ojos, entre los dedos:

             Hábil desde la mano al cuerpo del otro que la toma, vigilando la piel con posibilidad de acercamiento, algún roce, algún extraño color, la tersura, ese tacto que puede imitar la suavidad. Deslizó los dedos bajo la camisa dejando tras de sí un reguero de sinsabores, un contenido deseo de ser necesitado. Tocó su hombro, suspiró en su oído, el otro musitó lentitud sobre su rostro, y lamió o quiso ser pureza y piedad, casi suplicó cuando la mirada era un lógico abismo, donde en el fondo del mismo se encontraba la mullida sangre, tan espesa, tan caliente, recorriendo los lugares que estaban siendo habitados. Tocó los nudillos, besó la palma de su mano, deslizó la mejilla por su garganta, y dejó una saliva inmóvil sobre la curvatura donde el brazo y el cuerpo se hacen remo y barca. Palpó con sus dedos una piel como la suya, porque la propia estaba siendo explorada y cuando ambos coincidieron en un claro de la selva epidérmica, hicieron fuego de sus carnes, humo de sus huesos y los pájaros que habitaban en ellos, cruzaron volando la dimensión de las temperaturas, la redondez de las esferas, el cilíndrico volumen donde se funden la transparencia del cristal, con la nada y los espacios.

Multitud incesante

¿Qué hago yo aquí

multitud incesante

rodeado de piedras?

Agua, dadme agua,

su forma doblega mis labios

y mi boca sedienta de palabras
llena de besos las fuentes

ocultas del desierto.
Allí el tiempo de multitudes
es lento y los muchos se serenan.
Venid a darme nombre
ahora que ya solo. Uno.

Almas Humildes: "Cuervos"

Trío madrileño formado por Antonio Resines (primo del actor)
Juan Francisco Seco y Alex Kirschner.

La lluvia

Una lluvia sobre otra lluvia no crea un arroyo

ni un rio ni un océano

crea un espacio de silencios entre ellas dos

una lámina inocente deslizándose

sin aromas

desde el filo de un cuchillo azul

que besa lentamente la carne del agua

y la ama devorándola.

Una piedra lanzada contra la lluvia

no hace ruido:

lo que oímos es la cáscara de la palabra

el envoltorio de el viento y la letra de una melodía

que nunca tuvo garganta de pájaro.

Lo que oímos son los pasos de la lluvia

perdiéndose en la tarde blanca

a la lluvia enredada de cuerdas

ahogándose en la tarde amarilla

golpeándose contra la piedra más huérfana

y que acaricia una mano traslucida.

Mick Taylor - Blues in the morning

Blues en la hora de la siesta, y que se llama de la mañana.
Mick Taylor, aquel joven que se enroló en los Rolling  Stones,
proveniente de la escuela de Mayall, reemplazando a Brian Jones.
Y que duró tan sólo cinco añitos con el grupo. Hizo bien en
alejarse de ellos. En su lugar llegó Ron Wood.

Norma Jean / 50 años no es nada / 6 de agosto de 1962

Recuerdo esta foto, 
tenía yo esa edad tímida y difusa
velada y misteriosa
(como tus ojos de niebla)
que tenemos los hombres
que no somos nada.

Y desde entonces
ya no he vuelto a crecer,
permanezco en el tiempo
como un niño exacto y sincero,
perdido en tu mirada.

Citas desinteresadas

Los medios de comunicación en esta

democracia cumplen el mismo papel

que las pistolas en las dictaduras.

-Eslogan en una camiseta-

Tic-tac, tic-tac, dicen los diarios

Escribí poemas entecos

que ardían como teas

y siempre marrullero e impúdico

magreé las palabras

troceé mi frente con la punta de la lengua

o dibujé desastres en las terrazas del poema.

Siempre he creído que ejerciendo de poeta

sobre mí se extendía la más implacable persecución

porque sabía que a nosotros los bardos o los vates

se nos niega el pan

desde hace demasiados siglos

y ha tiempo que dejamos de beber:

¡la sequía, la sequía! gritaron los parias.

Y es que los míos (los míos o los nuestros o los suyos)

siempre poblamos con nuestra carne

las hermosas cunetas que resaltan nuestro pasado

en una hondonada perfectamente cómoda

de huesos hermanados.

Mientras el poeta sigue flaco

escribiendo versos paranoicos

con ritmo acompasado.

Tic-tac, tic-tac dicen los diarios.

Óleos

Áridas manos gestionan los grumos,

la ambarina nata de los óxidos,

los que perduran sólidos,

la amalgama de las azules soldaduras

que dan cuerpo a la ciudad,

a su armadura de acero y cristal,

a la compacta locura de hormigón armado

que es el hombre,

su obra de metal, su óleo.

Áridas manos componen poemas

gestionan el otro oxigeno

el que resguarece el agua

bajo su plata vegetal.

Áridas manos besan libros,

moldean hierros como letras,

maderas como páginas,

tinturas como empeños,

pinceladas exactas:
la expresión muda de los espejos.

Cosas de la vida

Me contaron que estabas enamorada de otro

y entonces me fui a mi cuarto

y escribí ese artículo contra el gobierno

por el que estoy preso.

-Ernesto Cardenal-

Déjame que te entretenga,
que diga a tu oído cada mañana
cosas de la vida.
Déjame,
para que no muera
que te hable de la muerte.
Tal vez mañana haga
huelga general y salir a la calle
sea mi último gesto.
Tal vez muera asesinado por accidente.
Como son asesinados todos los pobres de la tierra
todos los que aman,
pobres enamorados
buscándose en la noche del día.
Deja que diga a tu oído
cosas extrañas, incomprensibles,
bellas por tanto,
algunas cosas de la vida.

En París o cerca de la selva

Me moriré en Paris con cielo encapotado y una ligera bruma.

Vallejo, cholo desesperado, se quedó con toda la tormenta.

Me moriré. Aunque sepa una palabra extraída de un tintero

a costa de una mancha parecida a algún poema.

Me moriré en París en un luego de lástimas

o caeré desde una sola y absoluta piedra,
una roca tan alta como un rascacielos

levantando la mano con un dedo manco

para soportar la nieve de un brasero
que heredé de aquella otra memoria
que tuve en la niñez.

Me moriré de nuevo aunque vengan a darme

con la calma amarilla de palmeras errantes,

con sauces de lluvia

o escaparates de neón y brillantina.
En estos paseos de urbe insuficiente
a veces visto de héroe

para empequeñecerme de patrias,

de pecho armado, de nostalgia,
de esfuerzos, de estrellas, 
de una debilidad de armarios empotrados.

Un trofeo absurdo prende mis molares

recorre cremalleras hambrientas 

y estoy pensando en irme algo más lejos

para morir bajo lluvias torrenciales.


Me moriré en París y cerca de la selva.

Memphis Minnie - Me and My Chauffeur Blues

El blues de las doce llega a las doce y cinco.
Memphis Minnie, gran amante de los coches, además del Ford V-8 que nombra en este blues, tenía en su garaje un Hudson Super Six, y un Cadillac Eight.

Se pasea en él alguien que ella no quiere que se pasee:
¿No verás a mi chófer?/ Quiero que me lleve/ quiero que me lleve al centro/ porque conduce tan tranquilo que no puedo rechazar a mi chófer./ No quiero que mi chófer/ monte a esas chicas/ monte a esas chicas por ahí./ Voy a robar una pistola, disparar a mi chófer./ Voy a dejar que mi chófer/ me lleve por ahí/ me lleve por el mundo/ Entonces será mi amante, yo seré su chica.