domingo, 12 de mayo de 2013

El hombre ánimo

Y el hombre
junto al fuego
en su cueva posible
se enfrenta a las grietas de su carne
sabe que quemarse es amar
en amargo silencio
legalizando su pecho de argonauta
formándose
tornando su dolor en legendaria causa
en futuras crisis personales
que jamás serán resueltas con coraje.

Al compás de mariposas
o pájaros insectos voladores
otras aves
en la desnudez de los siglos
se balancea al borde del abismo
y llora
sobrevuela los altos edificios
rascacielos construidos
tras un millón de años de historia
sin respuestas
enfrentado a las fisuras de su cuero legítimo
de su cueva íntima
de su soledad catastrófica
de su desnudez de espanto y temor.

Y es perseguido
por seres de su especie
por congéneres con los que no congenia
y acosado
el hombre virgen sufre la afrenta
asume el golpe dado en el lóbulo
superior izquierdo de su hígado
y va esgrimiendo paciencia
sobre todo a partir de algunos coágulos
escupidos con asco y con amor.

Habita en zonas cada vez más inhóspitas
se va curtiendo dando lustre
a base de cremas
o potingues ciertamente cicatrizantes
(para las heridas del alma inventa
la oración)
se pone moreno o bronce
y finge que ama y que le aman.
Procrea. Se limita o se controla.
Va pudiéndose.
Atado o maniatado según las clases
genera reinos nuevos
pone estigmas y banderas
va asentándose en metros cuadrados
de soberbia.
Hace historia.

Se trasciende. Va buscándose.
Y se encuentra y se descubre
va perdiéndose.
Se hace responsable o genio
inventa cosas genuinas:
un trono un país una quimera
un sueño una aventura
los últimos avances tecnológicos.
Un estado una orden un mes de vacaciones
locomotoras
cohetes a la luna u otros lugares
de ensueño
inventa cosas que no usa.
Se proyecta.

jueves, 9 de mayo de 2013

Citas desinteresadas

"..y el único ejercicio intelectual consistirá en balancearse en una mecedora y en ver quien descubre antes al poeta Hölderlin ahorcado en una de las mil grúas de la construcción, junto a los testículos de Júpiter en oro de 24 quilates."
-Manuel Vicent-

miércoles, 8 de mayo de 2013

A Ramón Ataz, poeta.


La hora del humanista ha pasado hace tiempo
es menester vivir al borde del abismo
el viento se levanta ¿quién se cruza de brazos?
-Carlos Edmundo de Ory-


De los menos, de los poetas


Aunque me duelan las costuras azules de las uñas
y el mundo sea una piedra quemándose
entre el norte y el sur
aunque me calmen las alas de los pájaros
cuando se posan en los ojos de la noche
y yo sea un triste,
aunque hoy sea un miércoles preciso como un lunes,
y en la tarde jueguen las niñas con los niños
a ese juego del amor adolescente,
aunque me certifiquen que los sobres contienen
poemas de cera y cal
grabando la vida y quemando olvidos,
siempre estarán los árboles pendientes
de una ráfaga sencilla de viento,
de un soplo que quiera apagar la angustia
de los solitarios,
de los menos,
de los poetas.


martes, 7 de mayo de 2013

Primavera

...quiero decir que para verme tenía que mirarte.
-Julio Cortázar-

Que osada pretensión la mía,
en este día de sol y primavera
querer yo conjugar tu piel y mi frío,
estimular tu risa
cuando ella sola vuela
y me toca con su ala
de página escrita.

Y que vanidad pensar,
que diría Cortázar,
que puedo dártelo todo:
la mano, o un beso,
o un silencio de briznas
de una joven pradera,
mientras te descalzas feliz
y nos sentamos
uno al lado del otro
sobre la verdísima hierba.



lunes, 6 de mayo de 2013

Cuando me puse triste

Preciso descansar de este hueso
que oprime mis virtudes
de esta sombra plácida
que se remansa en mi vientre
sabes
tú sabes
que fuiste la primera
en ofuscar mi carne
tensarla en un calibre
fácil
atarla a ti con un sarmiento
verde
que arrancaste de mis venas
cuando me puse triste.

En el exceso lunar del lobo
que tiembla en el bosque
hay un miedo ancestral y solitario.

domingo, 5 de mayo de 2013

Un blues: Layla. Marsalis.

Es la hora marcada en todos los relojes.
Los maestros. Su empeño en ser felices.
La felicidad siempre deja marcas.

domingo, 28 de abril de 2013

"Folios Grapados": Tres años

Tres años.
Tres años de paciencias.
La paciente soledad
de una bitácora
anotando defectos y afectos
en los corazones,
dejando caer versos
en el pozo sin fondo
de la noche.


Eduardo Barbero:"Tintero de poeta
para los días tristes".

viernes, 26 de abril de 2013

Ajedrez

I

Una pieza de madera
o una figura de ajedrez
puede que el caballo
o un alfil
algún peón sacrificando
su alma
o la reina sedienta de aventura:
sobre el tapete se mide para saber
si su movimiento debe seguir
la forma sinuosa
y caligráfica de un poema
escrito con saliva sobre la piel
o grabado con sangre y cincel
sobre la la roca 
o simplemente el jugador
debe limitarse
a morir como un héroe.

II

Coloque ahora las figuras anteriormente
descritas
con más o menos desidia existencial
sobre un tapete azul
y espere que el agua interna
de la figuras
se mezcle armónicamente
con el tapete.
Cuando termine la inundación
zambúllase en el tapete
y nade hasta una isla solitaria.

Espere el rescate que nunca llegará.





jueves, 25 de abril de 2013

Encuentro





Tacto

Nunca, nunca será tarde
si para amarte yo, me tocas
y si para tocarme
viene un aire cálido
del tacto de tu mano
a serenarme.


Tiempo

Sobre el tapete de hilo hecho de azúcar
y flores amasadas con jazmin y leche
se fue depositando una sombra
que surgió de la penumbra
y la mesa se cubrió de un polvo amargo,
y el tiempo,
el tiempo, no sabiendo contar las horas,
los meses o los años,
se fue aburriendo en el zócalo azul
de la fría sala
muriendo de pena
a la llegada de la noche.

Una voz oscura reside
desde entonces
con el poder de la obsesión
en la soledad hermética
de las cosas.


miércoles, 24 de abril de 2013

Llevo unos años que no hago nada de provecho

Vete haciendo una idea de cómo
será tu muerte
tendrás un temblor en el parpado,
una levedad de nácar frío
bajo la flacidez de tu labio inferior,
sentirás un camino de piedras
en el estomago
y una fiebre de evidencias en las sienes,
y en los brazos el calor abandonado
de un miedo extraño.

Y ella tan sólo será un recuerdo
no más largo que aquel beso
junto al cesto de cerezas.





jueves, 18 de abril de 2013

Puber

La métrica del paisaje
en nombre de la luz,
las esporas de abril
en nombre de la primavera,
esa niña asustadiza que investiga
números extraños en su pubis,
garabatos negros,
álgebra de dulce tacto,
un crucigrama que la altera
o la alza
por sobre estigmas,
caléndulas, geranios,
anemonas en llamas,
flores secretas.

Poema épico que la arropa,
la tela que la ansía,
el amor de los perfumes,
el tibio olor de las maderas,
el algodón que la abraza.
Niña asustadiza que investiga
y halla y logra y quiere
y va y se encuentra.



miércoles, 17 de abril de 2013

Renuncia

Ya has visto
ya estás viendo
caballos blancos
sus belfos de espuma
caballos locos
desde la otra orilla.

Monta en ellos
cabálgalos como si aquella noche de muslos
fuera siempre,
y en ese trote lánguido
frota tu abdomen
como una fruta madura
contra el vientre de la noche.

martes, 16 de abril de 2013

Molde

Dime ¡Oh tú, cántaro que del barro vienes
si en la greda tengo mancha esperando,
una humedad de hueco que me envuelva;
agua, ¿tendré agua que me sumerja?,
sed y sombra, frescor
relajamiento,
¿estaré confortable?
Yo que ahora vivo en el desierto,
¿seré dentro de mi molde una palmera?

lunes, 15 de abril de 2013

Citas desinteresadas

Éste es un tiempo despiadado
de mariposas blancas volando alrededor de los cuchillos,
poemas perdidos en la oscuridad de los establos,
y casas saqueadas por una turbamulta de animales ciegos.
-Julia  Otxoa-

domingo, 14 de abril de 2013

Vanos caprichos


Miel y abejas

Dulce como la miel ayer volví
sobre mis pasos.
Rehabilité mi vida
poniendo arena en mis ojos
y sediento cedí
a vanos caprichos
y fui oh amada mía
sobre intensos abrojos
ciego de abejas
el silente amante
que atenaza tu vida.


Lúdico cuerpo

He rozado tu piel con una mano
que no era mía
y tu piel sorprendida ha tomado forma
como un cuerpo extraño
en el que voy dejando
el cauto sopesar de mis deseos.

Tu enamorado ardiente,
cómplice dulce,
mojado en vino,
te recuerda alegre.

viernes, 12 de abril de 2013

Quiéreme

Aute. A las doce de un medio día que es la mitad de otro.
Otro que es la mitad de todo. 

A ella, claro. Hasta el último temblor.

miércoles, 10 de abril de 2013

Cuerpo amado

...No
pero una cosa os digo,
que este cuerpo lo hemos amado mucho,
amado lo hemos locamente
que casi a cada instante estábamos dispuestos
a reconocer los besos de todas sus veredas,
besos que aun sin ser nuestros
los hacíamos propios,
lo ajeno se convertía en un mío inconmensurable
acto colectivo donde la sombra
la carne diluía en sueño.

Este cuerpo que siempre era inconcluso,
en brazos de otros deprimía lo fugaz
en lo inexacto,
lo inalcanzable en lo justo,
permeabilidad de un final
que jamás comenzaba,
y la tarde la mañana, horas dulces,
serenidad de minutos,
quietud que redundaba
siempre en ella,
en los otros como yo
unánime.
Este cuerpo lo hemos amado mucho,
tanto tanto
que lo abandonábamos segundo a segundo
para que fuese pacto enamorado
de todos los amantes,
en la tierna longitud,
cavidad de tiempo.

martes, 9 de abril de 2013

Cae agua

Cae agua,
una lluvia dormida arrastrada
por las alas desplegadas del viento,
cae un aldabón pesado de agua
sobre las grises piedras
y la llave rompe la dorada cerradura
y el manantial es fuente.
En el desierto de dunas arqueadas
cae la tarde como un velo
sobre una paloma muerta.

He leído las cuentas cosidas de todas
las semillas que cruzaron desde el norte
las montañas
blancas como un recuerdo,
he leído el movimiento de tus labios,
su murmullo de pájaros.

Desnudándote en la tranquilidad del oasis,
tras el matorral de encendidos espinos,
sabes que en lo diáfano nadie te detendrá
y vas depositando tus vestidos
junto a un cálido deseo de libertad.

Y yo seguiré viviendo en un patio antiguo
habitado de viejas flores muertas.
Junto a un mar de porcelanas rotas,
junto a noches de luna llena
que limpiaran las sombras,
la calamidad inútil de los rostros.
Ahora que todo parece alimentarse de agua
y miedo.

lunes, 8 de abril de 2013

Palomas mensajeras

Abunda la inocencia de palomas mensajeras
entretenidas y cautas,
volando cuando el sol
atisba en su pupila.
Vuelan hacia horizontes verticales
pero torpes se enredan en los hilos
que Ícaro fue dejando
a modo de salvación
en caso de emergencia.

Envueltos en llamas
caen sus mensajes
abrasando la tierra.

viernes, 5 de abril de 2013

Luna

Como esdrújulas pones imanes en tus sienes
y desde allí orientas luna tu furor de metal,
los insuficientes besos que nunca quieren darte.
Inactiva se activa la palabra en tu lengua
de ella parte un tren cargado de palabras
que laxa pronuncias contra el lodo ancestral.
Tu labio leporino abierto a la maldad
oquedad entre dientes cuando el lirio blanco
fue puesto sobre tu carne fogosa y gélida.
Cercana ya la tumba una carta escribiste
con espinas celestes y perfume de rosas
contra el húmero negro que invadió tu tintero.

La muerte tiene aroma de cieno y miel
sabor a un beso dulce que no te dio nadie.

(Si te mira la luna debes abandonarte)




jueves, 4 de abril de 2013

Como un dolor de muelas

Las diez y cuarenta. Sabina. No es blues, pero qué más da.
La cota de nieve bajó hasta los 400 metros. Está nevando
en el norte. No se trata de cambio climático. Es que me
duele el hueso más médula.

"Un poco nubecosa entre sienes de ensayo
y algo mucho por cierto indiscernible esqueleteando el aire
dados ay en derrumbe hacia el final desvío de ya herbosos
     durmientes paralelos
son estertores malacordes óleos espejismos terrenos
milagro intuyo vermes
casi llanto que rema
de la sangre"

(Islas sólo de la sangre. Oliverio Girondo)




"Como si llegaran a buen puerto mis ansias,
como si hubiera donde hacerse fuerte,
como si hubiera por fin destino para mis pasos,
como si encontrara mi verdad primera,

como traerse al hoy cada mañana,
como un suspiro profundo y quedo,
como un dolor de muelas aliviado,

como lo imposible por fin hecho,
como si alguien de veras me quisiera,
como si al fin un buen poema me saliera...
una oración.

Como si la arena cantara en el desierto
los cantos de sirena del mar Muerto,
como si para crecer sobraran las escaleras,
como si escribiera un ciego un libro abierto.

Ven a poblar el zócalo de ojos,
siembra de migas de pan caliente
mis canas de alcanfor adolescente.

Ponle al sordo voz y alas al cojo,
bendice nuestro arroz, nuestro minuto,
como si no fuéramos cómplices del luto...
del corazón."

Cerezos

Hay un cerezo antiguo y una uva lejana,
una fruta abierta como un sexo
o un lirio, como una boca húmeda 
o una flor mojada, como una tela
que tiembla licuando un placer contenido,
deleitándose en las brasas azules
de encendidos pétalos de luz.
Una risa de ambos
que se lleva el agua transparente
de cada atardecer,
y una lluvia en mi costado de árboles
donde brotan semillas blancas
de cerezos nuevos.



lunes, 1 de abril de 2013

Victoria

Tal vez en un día como hoy no fuimos derrotados.
Tal vez la victoria fue nuestra.
Tal vez siempre salimos victoriosos.
Tal vez nunca se pierden las batallas.
Tal vez cautivos y desarmados
hasta ahora no tuvimos
una buena batalla que mereciera la pena ganar.




miércoles, 27 de marzo de 2013

Haiku con cabalgadura

Hacia ti he caminado,
todos mis pasos eran fronteras.
Y siete pétalos rojos nevavan
sobre la cerradura negra
de la alcahueta.

martes, 26 de marzo de 2013

Sacramento

¿De qué carecéis erráticas criaturas
que sólo me enaltezco cuando me miráis?
En vuestro deambular ¿cuál es mi ignorancia?
¿adónde reside el misterio de vuestra mirada?
¿dónde el perdón que me ofrecéis
y del que no soy merecedor?

Poseo la santidad del sueño
y sólo en vosotras me reparo.
Mi despertar de ángel,
mi alimento de almas,
el vaho de las almohadas.

La vez que te vi temblar.

domingo, 24 de marzo de 2013

Lengua

Corindón o esmeril pedernal,
la chaira recorre los filos de la carne
magulla y gorgorea,
hacia la oreja enfila la aguda punta,
a escasos centímetros
quiebra,
brevemente merodea,
luego acaba hiriendo
donde la sangre brota con un gemido
proveniente de esa zona de la garganta
hecha grama de vocales cuerdas,
y por un instante cueva degollada
de largos y silenciosos pasillos,
habitáculo donde mora el vital veneno
de la palabra más pura,
y muere misteriosamente.

No pregunté en qué idioma
la lengua fue delatando
el secreto de todos los nombres.

viernes, 22 de marzo de 2013

Pásale la mano al alba

Pásale la mano a la tierra,
frota los dedos contra el alba,
piensa en los rostros que fueron piedra,
pídele a la noche un vaso de luz,
bebe de las minas el mineral arcano,
disfruta con los ojos de cerezas y patios,
pon alivios de rabia
sobre los muros blancos y malvas,
con altares de hierba.

Pásale la mano a la muchacha
por su cintura de aceite,
súbela contigo al alto y oscuro desván
donde dormitan todos los recuerdos,
ámala junto a viejos juguetes rotos.

Dale de ti ese olor a manzanas
que acumuló tu carne durante años.
Déjale un disfraz de amor y fantasía,
una fácil cicatriz que pueda borrar
con la ceniza del último beso,
con los recuerdos mudos del ruidoso
júbilo de amar.

Llévate de ella la noche oscura
de su piel. Pásale la mano a la vida
que te trajo hasta ella.

jueves, 21 de marzo de 2013

Hoy es el día mundial de la poesía?

¿Para qué queréis un poeta vivo?
¡Matadlo 
Y celebradle las pompas!
-A. Pexegueiro-

Y como dijo en este blog, alguien muy cercano:
"La poesía es subversión y el poeta un subversivo. La poesía y los poetas son de los últimos bastiones de resistencia al capitalismo. Precisamente porque ni se compran ni se venden."

Va el soneto:

Del once al cero cruzan por la masa
-Juan Quintana-

SONETO 20

Con un dominio de varios siglos
cruza del cero al doce un pobre,
que nunca tuvo casa, ni un odre,
ni botella de vino, ni cobijo.

Pasa en puntillas, que es casi sigilo
intentando no molestar al prójimo,
simula loco que está lógico,
ráscase lívido y triste un hilo.

Rebusca sin prisas en un bolsillo,
la colilla agorera del pasado
escupiendo tabacos pésimos.

Sin ánimo cae desde el bordillo
a la calle, paso casi obligado,
que le lleva a lugares décimos.

martes, 19 de marzo de 2013

El único o las masas

Yo el diferente como jamás hubo otro
el desigual y el deseado
casi único o las masas
yo el pobre hombre de ruedas melancólicas
que giran en el alma torbellino que no tengo
evocador de pinceles y de óleos
que pintan en el lienzo de mi corazón
tu ausencia
el perfil de los locos
o los ecos de ese deseo triste:
ven, ven.

Yo el ansiado de ojos negros
o marrones
de piel de cristal
de cielo y temple
pintura de Kokoschka
enredado a tu pelo.
Yo marea alta
un bote a la deriva
un mensaje en la botella
que rueda sin remite
por el océano de nadie.

Dibujo el agua escribo sobre ella
siento esta brisa de la mar
y extraño aquella equis de la escuela
cuando juntaba la "s" y la "c"
jugando a ser feliz descifrando
quién eras.
Diversas sombras cruzan mi memoria
y aún adolescente
vuelvo a dibujar con el humo
apago en un trazo largo
de pincel encendido
el cigarro
y sorbo del café
el final.
Y espero.

Edad













lunes, 18 de marzo de 2013

Blues de luciernagas

Un milagro. Siempre esperé un milagro
de las luciérnagas:
que no fueran las luces lejanas
de una ciudad.

sábado, 16 de marzo de 2013

Palabras encontradas en un altar, dentro de un cáliz de oro abandonado

Nunca supe quienes eran los otros.
Aquellos que miraban sin ver.
Aquellos a los que pretendí escuchar
y eran distancia...otra pérdida.
Los últimos salvajes se disponen a morir
corren alocados sobre praderas de crisantemos.
El crepúsculo prepara su aceite templada
y mortecina: su luz de cenizas.
Todo se recicla: un verso un nombre un recuerdo.
Me gusta follar con ella.
Comulgo con su carne.
La cuaresma arde en mi boca.