Los otros

El pueblo abordado por intránsitos civiles,

gente de paisano o alguna percha vieja

que perdió su traje,

vuelve a lamentarse.

En los márgenes de sus quejas

soy ese hombre misterioso que vino a visitarme.

Él me contó cosas,

excesivas, numeradas;

pero no me habló de mí,

ni una referencia, ni una alusión.

Así se fue, misterioso,

dejándome sin un atisbo de mi sombra.

O algunos rasguños de mi nombre.

El pueblo desbordado vuelve a regresarse,

a sus asuntos, a su perfecta alquimia

donde espesa el silencio de mi total ausencia.

Lluvia sobre las flores del sur

Lluvia de enero sobre las flores del sur.
Reunión placentera de gaviotas en la playa
a ratos tristes como un poema escrito
sobre un transparente papel de fumar.  
Esta tarde llueve. Cae agua del mar cercano.
Agua para estas flores de paraguas desconocidos.
El cielo y el mar igualan su gris
buscando motivos para besarse
o una disculpa para conocer sus límites.
Dos hombres me saludan con una sonrisa.
Hay voces de niños en los patios cercanos.

Variedad de sucuculenta, entre la Set Oliver y la Alworthia.

Cogido con pinzas

Vuelvo al sur. A veces como una piedra
que cae a un lugar profundo y desconocido.
A veces vengo triste.

Vuelvo al sur como un "Polaco" Goyeneche cualquiera.
Y de vez en cuando me miro en el sol.
Me busco en la luz. 

Toda búsqueda es inútil: ya has llegado.

Final

Vamos finalizando. Se acaban los méritos, las ideas fenecen. Llegados a este punto los búcaros se estremecen, las flores se marchitan. Toda línea argumental va perdiéndose en el horizonte y uno lleva a otro, y otro va más allá y cae en lo que parece un abismo, una sima insondable, un fin al fin y al cabo. Un fin.

Hormas

Cuesta trabajo practicar con el lobo

Cubrir los pomos con una tela ardiendo

Subir los peldaños con los ojos cerrados

Tener entre las manos una seda helada.

Cuesta trabajo ver en algunas bocas

Las distintas palabras blancas

Que en las sombras te alaban.

Cuesta trabajo soportar tu propia carne:

Una flor blanca brilla esbelta y sola

Como el filo nevado de un cuchillo inerte.

Y subimos tarde hasta la hora doce del reloj

Para ver que su cenit también era falso

Al otro lado todo era abismo.

Cuesta trabajo entender al cadáver

Sobre todo si viene inalámbrico y solo

Más callado que nunca y exacto de palabras.

Acervo cultural

Caballo. Galopando. Derrumbado. Dulce. Caballo. De oscuro semblante tu jinete. Y unos simples y esbeltos alisios en el horizonte. Hoy es jueves en América y aquí seguimos festejando el dolor de una cultura que se impone. El rigor de ciertos intelectuales (los pobres) que viven con nosotros.

Vámonos caballo, al trote; ya es primavera y las hormigas bajo tus cascos no sangran. 

Ha muerto un poeta: Theo Angelopoulos, la mirada de Ulises

La tristeza que produce el cadáver del asesino

...era una camisa blanca

como las otras,

...con un disparo negro

como los otros,

...había un cadáver

como los nuestros

...bañado en sangre

como la suya.

...y un silencio neutro y cómplice

en todas las miradas.

Sangre de toro

¿Por qué pintan las naranjas? ¿Por qué lo pintan todo? Pues muy fácil: porque ustedes reclaman estética. Pareados. Reclaman que el pliegue de la falda o la raya del pantalón, haga vuelo y juego, con un levante liviano. Esteticienes del pánico, reclaman que su naranja juegue a los dados con Dios y con las puntillas lánguidas del tanga, o el color bisonte del calzoncillo.

Ver una naranja así produce dolor. ¡No está pintada!, las da así el naranjo, o lo que sea. Como si una naranja fuese ese balón de playa. Ese otro balón de los domingos que Ronaldo mete en la red y Messi en su alma. Un dolor que nos lleva a lo ancestral del hombre de lo que fue el hombre. Un dolor nuevo que viene del recuerdo de cuando éramos jóvenes y la belleza quería ser amiga nuestra. De cuando los griegos enterraban a los caballos muertos en batalla. Daba gusto comer naranjas entonces.

No pintan las naranjas: las esculpen. A la medida del gajo que llevamos entre las piernas. De lo que se come se cría.

¿Qué está pasando? A todos nos da en la nariz, que nada bueno.

Adiós, que nos zurza un médico la médula esdrújula de la noche. O la médula espinal de la lengua. Palabras. Sangre de toro.


Ah! ZZ Top.

Miles Davis & John Lee Hoocker

El blues de hoy llega sin avisar y el de mañana no llegará nunca.
El blues es un estado de ánimo. Como todo.
Como el amor, la poesía, y el color de los ojos de ella. O de él.
Pero el blues de hoy es una hermosa "fussión" que nos dejaron
estos dos maestros: Miles Davis y John Lee Hoocker.
Todo está perdido. Pero no.

Ciudad

¿Qué piedra a golpear subes ahora,

universal sombra que ardes

incinerada de pasión y ansiada espera,

escanciando tu dolor en ánforas de vidrio?

¿Acaso soy yo esa deidad,

ese extravagante afán?

La ciudad es un profundo pozo.

Fábricas e iglesias,

edificios de altísimas oficinas proyectan sus siluetas,

y las calles me enseñan una vida que presta

oídos a las luces, ojos a los ruidos,

boca a los márgenes propagados

de otras figuras abstractas o mal hechas,

perdidas, errantes, solitariamente únicas.

Responsable

Dicen que yo era humo teatral

humo de fogueo,

una pantomima.

Mas aquellos disparos
de tierra y lluvia

hechos en las sombras
moldearon en barro

mi rostro de cristal,

mi orfebre mirada,

la párvula especie de la que provengo,

la generación de los crispados

o de los tensos,

y algunos se llamaron así mismos

ufanos comprensivos,

llamáronse trabajadores

responsables,

levantaron el país,

(y lo levantan)

y yo cruzado de brazos y de espanto

viéndoles pasar sin aliento

y sin pábulo,

impasible, pensando en el horrible

responsable

que me echaban en cara

(y me echan)

mañana y tarde
y algún anochecer.

A Lucia Robles que se perdió

Esta hora perfecta para escuchar a este hombre  perfecto.

Pájaro

Élida
mácula
prístina

ósfera

escuálida rama
donde se posa

esa ave

alas médula

pico émbolo

friso rojo

pecho de oro

los líquenes
son su alimento.

Jamás hubo un ruido

en las zonas sombrías
de la maleza
donde ella anidaba.

Giovanni Collazos

Entrevista con el poeta peruano,
realizada por Paloma Corrales.

Casa

Mi casa olía a orégano y membrillos

a carburo y migas, a ajos;

a queso portugués,

mi casa olía a jabón de sosa,

a colada y a cántaro de barro,

a agua fresca, a poleo, a gazpacho.

Mi casa olía a teja vana, a frío,

a sabañones, a tos ferina;

mi casa olía a invierno,

pero sobre todo olía a verano

a pelargonio y a higuera, a corcho.

A bolero, a “...están clavadas tres cruces”.

Mi casa olía a sopa de tomate,

a aceitunas machacadas.
A madre joven y fresca y risa.

Olía a cierta soledad de cortinas

echadas. A celindas.

Mi casa olía a un tiempo de frutos

y pasiones muy antiguas

que las llevo en mi corazón de corzo.

Mi casa olía a arriate. A vara de azucenas.

Un día mi padre cortó el lilo

que perfumaba el patio.

Regresa el maestro: Leonard Cohen

Temblor

Llegará un día en el que todas nuestras palabras

irán entre comillas

en una doble imparcialidad

al sentido natural

de todas las emociones cogidas

por el imperdible neutral del miedo.

El vuelo de una paloma

las mariposas, los pétalos.

El viento cálido de las faldas.

Paseo despacio por un luminoso bulevar.

Veo la manera tan rara de pensar

que tienen los árboles

las posturas tan hermosas de aquellas

tres mujeres sentadas ante el velador tan leve

acumulado de muslos sobresaliendo

por entre patas de sillas torneadas de secretos.

Bajan sonriendo unos hombres jóvenes

abiertas sus camisas a la mirada del tiempo.

Y todo se sitúa en un temblor perfecto y pendular.

Si no he mirado si nada es cierto si sollozo acaso.

Cumpleaños

Seguir caminando sin volverse loco,
continuar recordando tu nombre

por las calles de Atenas Móstoles o Paris,

bajo la lluvia y los robles, entre los helechos

o la esponjosa vegetación de la húmeda Galia.

Seguir aunque los hombres pierdan la piedra

que los orienta. Sólo en las esquinas

se citan las mujeres para dejarse acariciar

por manos y labios vertiginosos y puros.

En otoño, bajo las hojas muertas, aparecen en los parques

los cuerpos inertes y lánguidos de seres solitarios.

El poeta Eusebio Verón que jamás hizo público un verso,

fue encontrado muerto

una fría tarde de espesa niebla

bajo las ramas bajas de un boj.

En los bolsillos de sus ropas sólo se halló una llave,

en su mano izquierda un lápiz con la punta rota

y su mano derecha fuertemente apretaba una hoja de bloc.

Tuvieron que quebrar sus dedos

para poder leer entre las arrugas del papel

los siguientes versos:

“La palabra siempre es otra. Tú lo sabías,

mírame, ese era el misterio,

no me dejes ahora.”

Dos confidencias

Una

¡Cómo pasa el tiempo,

sigo teniendo la misma letra!

Escribir me delata.

Dos

Escribí bien

hasta que empecé a ser leído.

Suponer una clientela

me condujo a sus gustos.

Pero por fin fui un miembro

del pueblo.

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Buenos días extranjeros o extraños,

extintos, expertos, náufragos de estos

amaneceres de melancólica presunción.

Bailen con ella el waltz que todo lo hace

sueño y despertar: Eleni Karaindrou.