viernes, 18 de noviembre de 2011
Mensaje en una botella de piedra
Yo soy un invisible. Tú eres una invisible. Catorce millones de obreros de este país son invisibles, creo que lo sabes, o te haces la tonta, o como si fueras hombre, incluso el tonto, para seguir con una venda en los ojitos que no le hace ningún favor a la poesía. Amas a la Pizarnik, tal vez a poetas de otras tierras, a Edmundo De Ory, a fulano de tal, a perico de los palotes. Pues si es verdad tu amor por ella, por él, por tantos, ama lo que ellos amaron. Busca qué le dolía a la Pizarnik. Murió en nombre de los invisibles que poblamos la Tierra. Un planeta que se llama Tierra, ¿no te llama la atención? Tierra. Agua. Barro. Formas. Nos vamos dando forma. Tú a mí, yo a ti. Ni tú ni yo tenemos la misma forma desde que compartimos. Desde que compartimos. Hoy soy otro por decir palabras nuevas. Para ti. Para el viento del sur. Para esta primavera disfrazada de otoño. Estas palabras que son agua y barro. Formas. Pasa el tiempo y sigo sin saber qué hacer contigo. Con el comité central. Con los girasoles, que no dejan de joder con la pelota: girando en torno a un sol sin portería. Y quiero vivir ignorando las formas que te dan nombre. Siempre te quiero. A pesar de ti. De mí. A pesar de los dos. A pesar de que es imposible amar. Fin del mensaje. Acaba la historia. Todo se recicla. Somos eternos. Cenizas por tanto. El soplo frío de un dios enfermo.
jueves, 17 de noviembre de 2011
Rosas de otoño
Nunca, nunca será tarde
si para amarte yo, me tocas
y si para tocarme
viene un aire cálido
del tacto de tu mano a serenarme.
si para amarte yo, me tocas
y si para tocarme
viene un aire cálido
del tacto de tu mano a serenarme.
Cristal aniversario
Sobre las aguas transparentes o de seda
cae sobre esas aguas el aniversario cruel
del tiempo que dejé de quererte.
Y se mece la noche en un barco de sal,
cerca del horizonte las horas caen lentas,
lánguidas y solas.
He perdido la vida sobre la playa
y no queda nada azul en el vuelo
de aquellas alas que buscan descansar
de la ausencia,
sin ellas no podrás regresar nunca
a estas arenas de mitos y culebras
de rutas inmortales
borradas de la memoria
por alguien que olvidó navegar.
Y regreso al mundo
subo a tu casa de inocente cintura
para dejar mi cuerpo abandonado al sueño
y arrojarme así al abismo de tu nombre
al acantilado sereno de tus ojos
llamando a tus puertas de par en par abiertas.
Y ya soy habitante de tus manos
más sereno y más anónimo
un mensaje inútil de botella errante
pegado a este crucial y roto cristal
de tiempo aniversario.
Y deja que gozoso me mire en ti
dispuesto a morir y blasfemar
en el largo gemido de tu boca.
miércoles, 16 de noviembre de 2011
Siervo de la gleba
Me he mirado en muchos espejos pero ninguno
como el tuyo,
ninguno como tus ojos cuando al atardecer
se cubren de sombras o cuando al amanecer
se llenan de aquietada luz,
y así somos dos seres que paseamos
el mundo desigual e injusto,
y si te miro de soslayo y tu boca se abre
para oírme,
desde las fachadas
el viento trae recuerdos de cuando éramos
esclavos y tristes.
Me he mirado en tus ojos una noche,
abatido, afligido tal vez por ruidos lejanos,
provenientes de cualquier frente donde la guerra
habilita, franquea las puertas a la muerte,
mientras en las plazas los hombres
guardan un fantástico, cómplice y difícil silencio.
Yo sólo soy un siervo de la gleba.
Un apelmazado terrón,
un pedazo húmedo de barro,
criado de la lluvia y de la selva,
siervo de sus fuentes verdes,
un paria un mancebo y un clown
y hasta a veces soy una serena y sedosa
lluvia que lubrica a las sirenas,
allá en alta mar,
allá donde los barcos giran y se pierden por rutas
inválidas, inútiles de instantes fáciles.
Soy un siervo de la gleba en terreno del señor,
profundo esclavo lamido a latigazos;
cruzado por hondos verdugones y cardenales
largos y melancólicos,
hoy en este solitario día catorce.
Soy un pordiosero
agregado a la embajada del dolor,
del asfixiante clima de pastos y rastrojos
por donde se arrastra la serpiente canícular
dulcemente devorada por el sol,
en España y en América en mis geografías favoritas
y mi soledad claudicante.
Yo sólo soy un siervo de la gleba.
Citas desinteresadas
"......cuando al quemar los libros se procura quemar
también al poeta, queda claro que nadie, por asombro
o escándalo, pregunta cuál es el sueldo del verdugo."
-Vladimír Holán-
martes, 15 de noviembre de 2011
Tordos inmutables y voraces
Parados en el agreste paisaje
donde erais lejanía
bucólicos y herméticos,
pasaste tú la mano acariciadora
por su rostro
y quitando su pendiente, arete
bañado en brillos,
chupaste su oreja sedentina,
vírgula sobre su cabeza,
que apartó las letras de su camisa.
El azahar que desprendieron sus senos
te doblegó a sus piernas
erguidas como fuertes columnas,
y los besos entreveros fueron abriendo
su sexo,
y el tuyo, cipo ventral, ganó vigor.
Los tordos inmutables y voraces
siguieron engullendo del olivo
amargas aceitunas.
Caía la tarde tras los cerros.
lunes, 14 de noviembre de 2011
Llevas desde Noviembre
Llevas desde Noviembre sufriendo
y nadie a venido a tu casa,
no sonó el teléfono aún;
queda gente por la calle
ya que desde tu ventana los ves
pasear, caminar, correr.
Queda gente en el mundo
ya que desde tu risa
y cada noche desde tus sueños
los oyes gritar, alguno gemir,
otros mueren ante tus ojos.
Llevas desde Noviembre lamentándote,
nadie viene a tu casa,
no vendrán, tú lo sabes, nunca.
domingo, 13 de noviembre de 2011
Zócalo azul
Sobre el tapete de hilo hecho de azúcar
se fue depositando una sombra
que surgió de la penumbra
se cubrió la mesa de un polvo amargo
y el tiempo no sabiendo contar las horas
los meses o los años
se fue aburriendo en el zócalo azul
de la fría sala
muriendo de pena
a la llegada de la noche.
Y desde entonces una voz bronca y oscura
reina con el poder de la obsesión
en la soledad hermética de las cosas.
Citas desinteresadas
La primavera del cincuenta y dos, las chicas
llevaban blusas blancas y rebecas
verdes, y por las calles se oía el crepitar
precipitado de flores y hojas...............
-Gabriel Ferreter-
sábado, 12 de noviembre de 2011
Flores de antiguos naufragios
Flor de tomillo y campos de lavanda
hay más flores en medio de la noche
hay otras líneas de confluencia
unos extensos milímetros de playa
que empieza a superar la marea.
Hay flores que cuando se encienden
acogen el acoso cándido y hambriento
de renos y búfalos rumiando su tesón
tierra adentro allá donde la nieve
provee de fuentes a las praderas.
A lo largo de la costa mamíferos sedientos
abarcan con sus trompas el plancton
lo digieren mirando desde el fondo
la superficie blanca de aguas tranquilas
donde flotan flores de antiguos naufragios.
viernes, 11 de noviembre de 2011
Ciudades arrasadas
Llovía sobre la ciudad bombardeada.
Hay belleza en las paredes mordidas
mil veces
por la ametralladora de lengua azul.
Bajo la lluvia triste las ruinas son plásticas,
tienen la textura de un temblor,
el escorzo gris de la piedra rota.
Aquella piedra mil veces hecha lasca,
para poder conseguir el filo preciso,
amenazante hasta el miedo de poder matarse.
Fue hace un millón de años,
por un hombre que se miraba las manos
en los ojos del agua
y veía ciudades arrasadas.
jueves, 10 de noviembre de 2011
MENTIRA
Mentira mis ojos y mi lengua
la mirada perdida la palabra callada
mentira mis manos y mis labios
la caricia dormida el beso derramado
mentira los poemas que escribí
las páginas en llamas de aquel libro
mentira mis brazos y mis piernas
el abrazo de amigo
aquella encrucijada
mentira mi nombre y mi pasado
las calles oscuras las ciudades ardiendo
mentira que te quiera y que me quieras
las otras amantes los hombres que te amaron.
miércoles, 9 de noviembre de 2011
Como una rosa pálida
Como una rosa pálida tu enagua de hilo líbido, tu beso.
Sobre tu mano malva mi sangre de óleo blanco, tus labios.
Sobre tu mano malva mi sangre de óleo blanco, tus labios.
El viento de tus mejillas acariciadas arrebol, tu pecho.
El mar azucarado de tu saliva mística, el miedo.
La árida lengua que delata el calor de mi alma, el pozo.
Los cuerpos. Estos cuerpos de salinidad idílica
que sudan y se usan.
que sudan y se usan.
martes, 8 de noviembre de 2011
Rosa roja rosa triste
¿A dónde vas pétalo feliz?
Al final del vencido sendero
hay una capilla donde rezan
sólo los abatidos. Y en su amén
descansan sagrados perfumes
de otras flores acaecidas
en primaveras livianas y esenciales
que no fueron rendidas.
El primer recuerdo
La tarde del sur se ha nublado
entran por aquí los inicios
de lo que será melancólico
una vez traspasen los vientos
aquél viejo recuerdo que
quiso nombrarte.
(((((tener que poner a BEBE para
calmar mi crisis es muy fuerte. Sobre
todo porque las crisis, si son buenas,
no se calman.
Y el tema de BEBE debo reconocer
que me gusta. Mucho)))))
Recordar un perfume
Durante el leve bullicio que levantas cuando
regresas a casa del trabajo,
donde caben algunos paquetes y un beso,
me hablas de aquel perfume
que olimos juntos una tarde.
Y me pregunto cómo puedo y qué debo hacer para recordar
los perfumes, ya sé que tú no intervienes ni interfieres en
mis pensamientos o mis manías, pero un olor debe tener
un código, una numeración a la que recurrir para salvar
un beso, una historia, una llegada bulliciosa.
Ya sé por tus palabras que era intenso, pero yo solo
recordaba que era un día de lluvia.
Y mi amor ¿qué quieres que haga para
recordar el olor de un perfume si con el leve bullicio,
el dejar paquetes y el volver rendida,
impidió durante toda la tarde
que leyera en tu mirada?
lunes, 7 de noviembre de 2011
DEBE
Fingido el trámite fingido el uso
se le da a la vida el coraje del caos
se inician palabras débiles y caen esferas
se desploman cándidos artesonados
y lápices de colores y mareas internas
y dejan las cosas de llamarse
por su nombre.
Caen esbozos
nacen caras nuevas
reconociendo en sus arrugas
la identidad de otro rostro
identificando en su nomenclatura
el dígito de semblantes gélidos
o altivos
y las intenciones empiezan a coincidir
en crucigrama de enigmas
que conformándose deciden regresarte
a su misterio principal
a su universidad de débitos.
domingo, 6 de noviembre de 2011
ÉPOCA
Algún día escribiré el poema más hermoso.
Hablará de aquello que mujeres y hombres
necesitan
ningún poeta antes habló de ello
yo diré por ejemplo cuánto necesitamos la poesía
en las noches que insomnes intentamos
reconciliarnos con el sueño
y una brisa amiga languidece al alba.
Hablaré de las tardes de largas
y atareadas conversaciones
mientras el águila vuela alto sobre las montañas
allá en otra provincia del país.
De las mañanas limpias cuando lavamos
el espejo de nuestras mejillas
y el cielo es profundamente azul
en el momento que es invierno y está nevando.
Hablaré del tiempo
que en la olla cuece variadas verduras.
Escribiré
lo digo
el poema más hermoso creyendo en las mujeres
más que en los hombres
creyendo en los hombres una tarde cualquiera
cuando inventa traiciones
cualquier año cualquier mes
sin detener la atrabiliaria melancolía de esta época.
sábado, 5 de noviembre de 2011
Citas desinteresadas
La escritura poética
Es borrar lo escrito
Escribir
Sobre lo escrito
Lo no escrito
Representar la comedia sin desenlace
-Octavio Paz-
viernes, 4 de noviembre de 2011
Han llegado las lluvias
a m.panadero
1
Han llegado las lluvias
y cedo
algo melancólico
a la vida
me doy a ella
le dejo con la llegada
del agua
que tu recuerdo me moje
y lloro.
2
Han llegado las lluvias
vuelve por el horizonte espectacular
la nariz húmeda del agua
Afuera han puesto un universo de gotas
Afuera han puesto un universo de gotas
de agua que brillan rebotando.
Y me alejo
con esa vieja y cansina pesadumbre
Y me alejo
con esa vieja y cansina pesadumbre
con esa perfecta prontitud
donde la piel se abotona
donde la piel se abotona
allí dejo de amarte
tomo un camino nuevo
tomo un camino nuevo
y levanto la brevedad.
Ahora un tiempo blanco y azul
con el cuello del gabán subido
pensando equivocado
que hoy aún no te encontré.
que hoy aún no te encontré.
jueves, 3 de noviembre de 2011
martes, 1 de noviembre de 2011
YO SOY EL TOMILLO QUE REPOSA
Yo soy el tomillo que reposa
en chaquetas de panas
y en búcaros de plomo.
Soy olor más que perfume
y malestar más que dolor.
Yo soy el álgebra que duerme
en todas las cerillas,
su llama
incesto un instante,
construye el carbón
donde arden los amantes.
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