Eyácula

Entreabrió los muslos de Zarza con sus manos fuertes
y separó el canal mojado y palpitante.

-Rosa Montero-

Ella quiso que él le diera

un pedazo de carne en carne viva,

el semen excesivo que la ahogara;

su hueso más lejano cristalizado

en largo esperma,

la sustancia de hombre comprometido

con este crucial tiempo compartido:

suyo, de él, de ambos.

Notó que la carne dentro de su carne,

salvaje, nervuda se tensaba.

Un férvido látigo fue su colosal eyácula,

que copiosa la dejó inmersa, dolorida y anegada,

en un silencio de hombre y de tristeza.

Las ausencias

Llamaremos métrica a esa distancia que hay

entre el uno y el otro.

Llamaremos medida al acto de pasar la mano

por esa distancia.

Métrica y medida apaciguan por un instante

y en ese interludio

considere uno la gravedad del otro

y los dos hagan frente

al distante placer de amar las ausencias.

Como los ojos malvas y solos de los caminantes

Yo era alegre como una modista,

yo era optimista como una pradera en flor.

Yo optimista como una bandera bajo el barro.

Yo que era un ser invencible sin miedo al apostrofe
me oculté en camisas de anchas mangas
y cuello profundo donde se ahogaban los forasteros:
extraños mandanadies dispuestos a un diluvio
de afectos insolubles.
Yo que era un subalterno,
una señal de humo,
a nadie di pie ni señas: apagué el fuego,
oriné en zarzas.

Yo optimista como un gusano
capaz de ser pupa bajo los aguaceros
repté a mariposa
volé
fui de nuevo alevilla resucité
junto a los bordes desordenados de los lagos.
Sobre una página de barro y luna
inicié un vuelo sin rumbo,
torpe fui nómada
como los ojos malvas y solos
de los caminantes.

Un blues para C. Lara, para mí, para tantos...

Luz que enciende la jalea

Ciclostil 80

…si amanezco pálido, es por mi obra; y

si anochezco rojo, es por mi obrero.

-César Vallejo-

Adoba con el tiempo una costra

                                              lejana

que no delimite su escozor

                                       sólo

a las penumbras

sino que más adentro habite

ese hueso de tétanos añejos

                                          para así

la opción al sufrimiento

se quede en la dúctil planificación

y el tacto

            sólido número

materialice la realidad

de que los cuerpos

                            siempre

tienen la posibilidad irrefutable

de apoyarse en el quicio de las puertas

                                                         esas

que abiertas

dan paso a la lucha del hombre

                                             al amor

y a la dialéctica de la niebla

y la oscuridad.

Lección cuatro

Hoy entró en el  despacho de trabajo la señora de la limpieza a pedirme las tijeras. Al cabo de un rato me las devolvió diciéndome que se había cortado con ellas. Desinféctese la herida que esta tijera tiene el filo envenenado de tanto cortar papel, le dije. Sobre todo si está escrito, me respondió.

Lascivo alimento

De pan con alcoba está hecho

el velívolo sexo que cubre con su vello,

entre los acogedores muslos,

tu húmedo horno

donde dulcemente es endurecido

el barro de mi alma,

que en la noche

(tiene otros horarios más perfectos)

te penetra. 

Generosamente agónica lo amasas

y el éxtasis venial

redondea con excelsa lentitud

una felicidad de pecado mortal

de necesaria y perentoria solicitud:

dámelo ya.

Cada una de tus cosas

El silencio más blanco de la noche

Ya finalizo este libro perfectamente lascivo

hecho con trueques y revoques

repleto y fascinante

que empecé un día que ya no estaba tierno

un día que no tiene memoria

en el recuerdo fatigado de la noche

en las sombras histéricas donde la vida

y la historia se degüellan.

Recuerdo sin amargura lívido o gris

casi sin dolor de muelas

casi sin muleta coja

los nombres de ellas y de ellos.

Nunca fueron importantes los atajos

que recorrimos juntos. Y todos nos fuimos

haciendo locuras o buscando algún remedio

al silencio más blanco de la noche.

Vigilia

Vigila si en la noche digo cosas indebidas
si hablo en sueños
y si la vigilia te sorprende vigilando mis palabras
vigila si hablo con otros argumentos.
Si soy un desconocido
si no me reconoces
mátame con un secreto.

Lugo, morir de amar

Lugo. Tomo cerveza. Paseo.

Miro.

Después de 30 años salgo a la calle.

A la calle de una sociedad desconocida.

Hay amargura.

Hay lo que no viví nunca.

Yo fui un paréntesis.

Detuve el tiempo para ver si existía.

No existía nada. Nunca existía nada.

Todo está como cuando empezó todo esto

hace 40 años.

No. Está peor. Está ignorancia.

Está lo que no se aprendió

en todos estos años.

Lo que fue imposible aprender.

Tareas:

comprender.

Saber.

Olvidar.

Creer que la memoria no traiciona nunca.

Y acaso saber amar.

Amar con la memoria justa

para no olvidar el silencio

de todo este tiempo inútil.

¿Inútil?

¿A qué edad empieza lo necesario?

Mi amor. Mi vida.

Mi amor por la vida.

Por los demás.

Yo era un paréntesis.

Todo lo demás rebabas.

La excrecencia fija en la retina.

Amar.

Qué fácil decirlo.

Han pasado 30 años

y los menos somos más.

Nada. Casi nada.

Amar. Morir.

Morir de amar.

Santiago Carrillo (2)

Bala de goma (pelota la llaman para quitarle gravedad al tiro) recogida por este que sufre la vida como si fuera un vidón. Con uve de vida. Que no un suvidón. Y esta ya no sé si va con uve, con uve de victoria o con uve de vendetta.

Esta bala de goma, que mató a alguno-a en la transición, y que nunca supo contar la Prego, ni el PCE, seamos claro; fue recogida, repito, por este que lo es, delante o al lado de la prisión de Carabanchel, hoy ruina poética, campo de amapolas, memoria histórica, si es que la memoria sabe de qué historia está hablando.

Fuimos hasta esa cárcel, en una pantomima a la que acudimos algunos para que soltaran a Don Santiago Carrillo, detenido con peluca para poder soltarlo con peluquín. Todo era peluquín en la transición. Así transitamos hoy.
Desde entonces tiene Don el Sr. Santiago. Maldita sea la vida si la vida es la vida. O el vidón.

Ahora la pelota, adorna una estantería de yeso, sobre pedestal de pvc capturado en la playa, y proveniente de una red de pescador que arrojó sus sueños a la mar. Como ven en la foto, toda una escultura de extraños significados.

Qué bonito es el tiempo que no existe, porque perdona siempre al tiempo que sí lo es. Al que está. Ese tiempo pendiente de que tengas un descuido para marcar las horas, los días, los meses. Tiempo. Pregúntenle ustedes la hora a los gorriones. O a mí.  Háblennos de aquel tiempo.Y esto es una licencia poética. Que como todas las licencias, esta en concreto, tiene permiso para rumiar derrotas.

Santiago Carrillo, "Poema"

Santiago Carrillo se merece una estatua en cada aldea, pueblo o ciudad de este país. Al día siguiente destrúyanla. Pero se merece un minuto de estatua después de muerto. Siempre lo fue en vida. Descanse en paz. O no. Allá él con sus estatuas. Y su Eurocomunismo.

Epíteto

Corindón o esmeril pedernal

la chaira recorre los filos de la carne

magulla y gorgorea

hacia la oreja enfila la aguda punta

a escasos centímetros

quiebra

brevemente merodea en gubia

luego acaba hiriendo

donde la sangre brota con un gemido

proveniente de esa zona de la garganta
hecha cuna un instante

hecha cueva de oscuros y silenciosos pasillos
donde las palabras crecen

habitáculo en el que mora el vital veneno
de la lengua

y misteriosamente mueren
cubiertas de silencio.

Danza

Con este cuerpo mío que se aleja

también soy capaz de amarte

rodearme de ti

dar nudo a nuestras vidas

poner a disposición de sus formas

las clavijas que afinan nuestros besos

mortales porque fueron gestados

para sonar en ti en mí

durante las otras noches.

Tus labios lo pronuncian y el cuerpo lo canta

más allá de nosotros existe el perdón

arriba en las alturas agoniza el átomo

que la lengua elevó hasta andamios

de piedra donde se agitan cartulinas fugaces
estrellas de papel

la plata de los ríos

todos ellos se pierden en la distancia
y hacen de ésta un líquido horizonte.

Y en el mar una lluvia de azúcar atrae

a una danza boba y dulce a las anémonas

incitándolas a bailar imitan
el monocorde vuelo de las abejas.

También como ellas liban en la piel del mar

se alimentan del panal de nuca y ola

que sube desde los cajones sordos y profundos

de las oceánicas alcobas nupciales.

Y yo
solitario náufrago
me abracé a ti como una cicatriz

abraza el paraíso

donde el recuerdo dice que la tierra

sobre la que te amé huele a sexo

y a manzanas

a noches de sedas frías atándonos.

Lugo. Viernes

Lugo, Viernes. Asueto. Languidez. Silencio. Brisa. El alma del blues. Ella.
Sus manos. Desayuno a las 14 horas y 35 minutos. El beso. La levedad
de los párpados. La ducha. La piel. La mirada. Bajamos la escalera y
caminamos de nuevo. El azul.


Anouar Brahem: Les Jardins de Ziryab

Citas desinteresadas

Hizo una balanza para pesar; hizo pesas macizas; hizo un sextante de bronce;
hizo un compás de oro, y empezó a explorar el Abismo,
y plantó un huerto de árboles frutales.
-William Blake-

Dómine y Máscara

Con destreza inusitada

arrojó lejos de mí el doloroso cosmético,

el artístico carmín,

el perfil de lápiz

que en un largo y laborioso maquillaje

había dibujado ante el espejo,

y sobre la colcha de la cama entabló

un cuerpo a cuerpo de besos

con la otra.

Yo lo contemplaba todo
desde una lágrima enorme 
de rodillas postradas,

desde la más triste desnudez

de unas frías y frágiles caderas
derramándose.
Y quise sujetarte, como se sujeta
la noche y sus embozados.
Abrazarte, como se abrazan
las sombras que van a perderse
para siempre en la otra luz.

Secuencia. Caos (Mery)

Un poeta de otra tribu

Un poeta debe ser más útil

que ningún ciudadano de su tribu

-José Ángel Valente-

Al alba, cuando comienza el día,

amanece hermoso

un lunes crucial y sin sentido

que aparca en mí

y viene a darme

un golpe pequeño de paciencia,

al que yo añado

unas gotas de mi personal reserva

(lugar cerrado y protegido)

de oscuridad anónima y antigua

a la que me condena el hombre,

pues soy, amigo Valente,

un poeta de otra tribu.

Un poeta cultivando piojos
en corbatas de Parra,
con la suficiencia perfecta
para huir de posibles amigos
que vengan piadosos
a bendecir mi supuesto dolor.

Sólo porque me amaste

En alguna ocasión este blog de "folios grapados" hizo excepción para que su
trayectoria de hojas sueltas, no se convirtiera en dogma.
Y todos sabemos que este poema de María Polydouri es un hermoso poema.

Al igual que esta triste balada sobre la poeta, cantada por María Kouyioumtzis.   

SOLO PORQUE ME AMASTE

No canto sino porque me amaste

en los años pasados.

Y ya con el sol, con presentimientos de verano,

ya con lluvia y con nieves

no canto sino porque me amaste.

Sólo porque me tuviste entre tus brazos

una noche y en los labios me besaste,

sólo por eso soy hermosa como un lirio siempre abierto

y aún conservo un temblor en mi alma

sólo porque me tuviste entre tus brazos.

Sólo porque tus ojos me miraron

con el alma en la mirada,

orgullosa me adorné con la corona

más excelsa de mi existencia;

sólo porque tus ojos me miraron.

Sólo porque me amaste he nacido,

por esto se dio mi vida;

en el triste vivir no realizado

mi vida se cumplió.

Sólo porque me amaste he nacido.

Sólo porque tan bellamente me amaste

viví para multiplicar

mis sueños, amado mío, que cual astro te pusiste.

Y así en tal dulzura muero

sólo porque tan bellamente me amaste.

Lobo

Como un lobo, como un lobo,
como la belleza de un lobo
quemándome en las ascuas frías
de las cenizas de un tiempo
que jamás asumí.

Como un lobo, mi aullido estepario
soplando en las orejas del misterio,
mi colmillo de aire silbando
en los rostros, en las bocas repletas
de nevadas palabras.

Como un lobo negro y rojo
sensual y secreto tras lobas en celo:
la vieja semilla de la historia
o el definitivo y contundente
trascender de todos los versos.

Citas desinteresadas

...como un carro de fuego,
en mí, el adolescente agresivo y entusiasta,
yace en este animal desesperado, con pecho tremendo,
que agita la dialéctica;
país de soledad, adentro del cual golpea y revienta el océano,
.............................
-Pablo de Rokha-

Incendios forestales

Los incendios forestales siempre son fortuitos,
es decir intencionados.
Es así como arde la foresta,
ya que toda intención siempre está sometida
a la fortuidad: aciertas por error.
Y cuando el fuego se propaga,
siempre es algo fortuito.

Estoy cansado como un fardo o melancólico como un pleito

Estoy cansado como un fardo o melancólico como un pleito

estoy a solas conmigo y ya soy multitud.

Cansado como un viejo lagarto

inmóvil al tibio sol de invierno.

Entre el perineo y las mejillas no encuentro

la honradez geográfica de las regiones

ni la moral secreta de los poros o los álamos.

No encuentro el patio de pétalos de cera

ni el cero en llamas de pábilos candiles

ni el arma vertical de embelesados obreros

que van dejando en su caída mortal

el arañazo rojo de fósforo y cemento

en el andamio personal de sus ojeras.

No encuentro el clavicordio neumático

amortiguador de lánguidas emociones.

No encuentro la lengua sedienta de templada miel

o la palabra sin espinos de ese abrojo del llanto

la sal divina que maná del cielo aceitó nuestras bocas.

Entre tu bífida lengua y mi boca mutilada

no encuentro las claves del veneno

y tomada de ti tu carne como un principio

no encuentro una ley una norma un viejo tratado

que hable de el cómo de un beso.

Y ante la palabra de un dios callado

me he sentado a mirar en tus rodillas

la belleza otoñal de tus piernas.

Citas desinteresadas

Cuatro vasos de vino hicieron burla de mí.
-Manuel Fernández Bernaldez-

Ry Cooder, Terry Evans - Down In Mississippi. Y Luis Sevilla

Son las nueve de hoy que no las de ayer, y este blues madrugador
viene con dedicatoria y abrazo para el poeta Luis Sevilla.

Náyade milagrosa

Apareciera yo sobre abrojos clavado dichoso aún de mí

de pronto sorprendido del suave percance,

del dolor febril que late en la trabajada carne.

Ángel avaro nunca me protejas.

Dudoso abril dichoso sé mi ataúd y mi sala.

Los muertos fueron sin labios verbos sedientos,

bebieron de los óleos el agua que no era.

Náyade milagrosa, son de clavicordio, endulza mis llagas.

Otras heridas habrá que se cierren,
mas la mía se abre aún, no sé,

supura lejanos paraísos olvidados,

un atril, cera de cirios encendidos, un golpe de jazz,

un jueves que viniera decente y sin corbata,

avispado, sereno, tan justo como el filo de un sable,

exacto como un segundo, como un minuto enorme.

Nosotros, los vulgares elementos nocturnos, que hacemos

fácil un lunes de hermético traje descompuesto.

Náyade milagrosa son de clavicordio

¿sabes tú qué ruido es ese silencio que trae la noche?

COLUMELA BLUES SOFÍA: "PRISON BLUES"

No son las doce, esa hora del blues que tanto gusta a este poeta. Pero son las nueve de la mañana de un buen día de agosto, con algunas gotas de lluvia al amanecer. Hoy amanece Sofía.

Este blues es para dar los buenos días a los presos del Centro Penitenciario de Navalcarnero, a los 1400 reclusos, más uno. Uno más. A un Manuel anónimo. Poeta atemperado. Dice. O también a una Sofía Columela que se burló de la libertad. Y vive preso. O presa. Lastimado o lastimada. Lástima.

¡¡VIVA EL BLUES!! 

!!Abajo las prisiones!!

JJ Cale - Cloudy Day

JJ Cale. Como un blues. Día nublado. Ahora que cae la noche sobre
la ciudad y el mundo es distinto. Siempre es distinto. Y las mujeres
y los hombres piensan que amarse es necesario. Siempre necesario.
Un blues. El reencuentro con lo que más amamos. Bebo cerveza en
tu nombre, saltan cucarachas amarillas del mundo azul del que vengo.
Bebo cerveza en nombre de la poesía y del blues, escucho en nombre
tuyo y de mi soledad la música negra de algún blanco. Y el olvido.
El olvido sabiendo que nosotros nunca le olvidamos.

Hombre lento, indio, náufrago, poeta

Hombre lento, indio, náufrago, poeta

-Carmen Muñoz-

Hombre lento, indio, náufrago, poeta,

me llamaron esta tarde a punto de ser otro.

Ese otro que se recoge a meditar

y rompe anotaciones,

papeles con números o flechas

unas para arriba,

otras nunca, o fondos de saco,

casi siempre direcciones prohibidas

que supuestamente me dicen

adónde dirigirme dentro del poema,

y qué cantidad de papeles escritos

son importantes, fundamentales,

pero que un día, ni más ni menos azul que otro,

dejan de serlo caprichosamente.

Insignificantes los miro ahora,

recordando que imprescindibles,

un día me salvaron la vida.

Me recojo a meditar.

Veo al indio en la pradera

al náufrago sin letras

al poeta o vate retirándose a pensar

cómo se construye un poema

que diga la verdad

para que la mentira sea cierta.

Y escribo:

del atropello mortal quedó en el suelo

una agenda, un bolígrafo negro

y unas gotas de sangre.

Del atropello mortal quedó en el aire

el nombre de un hombre y de un tiempo,

la leyenda en la que yo era un hombre lento

un indio, un náufrago, un poeta.

Escalofrío

Tal vez en el silencio, a eso de las doce de la noche,

un par de horas después de haber amado tanto,

será entonces cuando ponga fin a este escalofrío

y me dedique a filmar en la oscuridad

los besos perdidos por la alfombra,

o a recoger las pelusas livianas que dejaron

los cadáveres verdes de aquellos hombres

que intentaron amarte en mi presencia.

Y en ese silencio deduzca

que si te dejo no tenga a donde ir.

Que debo asumir que tú eres mi lugar de destino,
la plaza donde quedo para mirarte a solas,
lejos del ruidoso tránsito de los hombres.

Aún me crucifican en todas las encrucijadas

y nunca hice nada para impedirlo.