Noche

Ya se ha hecho de noche,
una vez más en el agónico día del hombre.
El acero llueve sobre la ciudad.
Desde un cielo que todo lo consuela con miradas oscuras
resbala por las fachadas de cristal una antigua lágrima
que deja en el vidrio de humo una huella sucia y opaca
otoñada de tiempo.
Su pasado mineral alivia a proscritos individuos
que desde sus corazones solitarios duermen
el merecido descanso de excelsos dioses,
día a día derrotados por la soberbia.

Hay un hombre malva en todas las esquinas
con un candil de oro encendido
en cada mano.

Georges Moustaki- Sans la nommer (1969)

'Sin nombrarla'  (Sans la nommer)

Querría, sin nombrarla, hablaros de ella

como de una amada, una infiel,

una muchacha bien viva que despierta

a futuros que cantan bajo el sol.

Es a ella a quien aporrean, 

persiguen, acosan;

es ella la que se subleva,

la que sufre y se pone en huelga,

es a ella a quien encarcelan,

a quien traicionan, a quien abandonan;

la que nos da ganas de vivir,

de seguirla hasta el final, hasta el final.

Querría, sin nombrarla, rendirle homenaje,

hermosa flor del mes de mayo o fruto salvaje,

planta bien plantada sobre sus dos piernas

y que deambula libre donde le place.

Es a ella a quien aporrean, 

persiguen, acosan;

es ella la que se subleva,

la que sufre y se pone en huelga,

es a ella a quien encarcelan,

a quien traicionan, a quien abandonan;

la que nos da ganas de vivir,

de seguirla hasta el final, hasta el final.

Querría, sin nombrarla, hablaros de ella,

bienamada o mal amada, es fiel;

y si queréis que os la presente,

la llaman Revolución Permanente.

Es a ella a quien aporrean, 

persiguen, acosan;

es ella la que se subleva,

la que sufre y se pone en huelga,

es a ella a quien encarcelan,

a quien traicionan, a quien abandonan;

la que nos da ganas de vivir,

de seguirla hasta el final, hasta el final.

(Traduc. Daniel Gil)

Crecida de las aguas: Nido de aire

A la célula de Móstoles: 4/12/82

Poetas. Curtidos militantes. 
Suicidas. Tropel. Calle arriba. Verano. Ese verano
instalándose como una fibra de luz en cada nervio,
la tensión acerada de aquellas células de amanecer.
Experiencias encontradas. La vida cotidiana.
Parias enamorados de un amor
que abría nuestras manos.

Contra el paro: ocio permanente.
Las pintadas rojas y negras.
Trabajar todos para trabajar menos.
Disolución de los cuerpos represivos.
Y el silencio. Veníamos de un silencio de siglos.
El mural. Los yankis invadían centroamérica.

Y decíamos: "Yo soy el hombre más importante del planeta
la mujer más hermosa de la vida"
considerando entonces este compromiso
nos construyeron una biografía de cicatrices.
Dejamos señales en cada gesto
en cada amanecer
y fuimos perseguidos.

Ahora anegados en melancolía buena,
como de una serpentina del alma
nos miramos unas invisibles cadenas.
Supimos hasta donde llegábamos.
Hay un río que lleva nuestras vidas.

Hoy no contemplo a los mediocres.
La verdad la verdad la verdad
tres veces te negué
porque eras mentira.

Citas desinteresadas: César Pavese

Hacer poesías es como hacer el amor:

nunca se sabrá si la propia alegría es compartida.

-César Pavese-

Di sílabas extrañas

Cuando sepas que he muerto di sílabas extrañas

................................................................

No dejes que tus labios hallen mis once letras.

-Roque Dalton-

Cuando sepas que he muerto

da mi nombre a otros

a otras cosas a otros animales

da mi nombre a quien lo quiera.

A ese hombre que te mira y sueña.

Para qué quiero yo mis once letras

sin un cuerpo que lo lleve lo module

le dé forma lo deforme lo ahorme

lo enaltezca

lo descomponga en ese otro amigo

que te miró mil veces.

Cuando sepas que he muerto

como un mago ante la magia

di sílabas extrañas

por ejemplo “Verto Samosi hágase otra luz”

o “Tomás Rivero no dejes de escribir”.

Cuando sepas que he muerto

deja mis camisas blancas junto a tu puerta.

Y perdóname por no saber mirar

allí donde guardabas tus cosas.

Cee Cee James

El blues de las doce. Un tren de mujer. Night Train.
Cee Cee James nunca quiso imitar a Janis Joplin. Que conste.

Lejos

Citas desinteresadas

...camino sobre gemas grávidas

que me dejan atónita

alguien me dicta la palabra

casa o árbol

y me convierto en las

voces que me rodean

y separo la tierra de las aguas

o abro las semillas

y las arrojo de mi bolso

estoy aquí para servir la mesa

cenemos juntos

escuchemos a miles davis

o las voces de los beatles.

-Juan González-

Pessoa

Álvaro de Campos, Fernando Pessoa. Hoy hace 77 años, 5 meses y 14 días que murió. Y 124 años, 10 meses y 1 día que nació. Nacer. Morir. ¿No es lo mismo? No quiero nada. Ya dije que no quiero nada. No tenemos nada. Vamos bien. En el 2013 estamos bien. Más ligeros. Perfectos de equipaje. Solos. Y únicos. Sobre todo únicos. Y guapos. Nos aman las musarañas. Ellas nos miran. Incansablemente las busqué. Ahora veo topos. El viejo topo minando los cimientos o los prejuicios. Alberto Caeiro. Mas aún quedan pájaros. Lavandeiras. Caminos de barro. Bolboretas. Mariposas. El polvo acumulado en almohadas vacías. Aquella cabeza que nos acompañó hoy peina otros espejos. Pessoa. Lisboa. La lluvia. El mármol. Para convertirnos en tumba no hace falta una rosa. Ni una piedra que nombre al cuerpo. Para convertirnos en tumba  tan sólo hace falta una biografía, un pasado. O cierta impostura. Algún recuerdo. Una historia de amor fracasado. Una historia de amor. Un cuerpo con su belleza y su gloria. Y un dedo antónimo. ¿Quién soy? ¿Yo, o todo lo que siento? ¿Todo lo que siento me pertenece? Yo. Ricardo Reis. Nos señalan los otros.

El hombre ánimo

Y el hombre

junto al fuego

en su cueva posible

se enfrenta a las grietas de su carne

sabe que quemarse es amar

en amargo silencio

legalizando su pecho de argonauta

formándose

tornando su dolor en legendaria causa

en futuras crisis personales

que jamás serán resueltas con coraje.

Al compás de mariposas

o pájaros insectos voladores

otras aves

en la desnudez de los siglos

se balancea al borde del abismo

y llora

sobrevuela los altos edificios

rascacielos construidos

tras un millón de años de historia

sin respuestas

enfrentado a las fisuras de su cuero legítimo

de su cueva íntima

de su soledad catastrófica

de su desnudez de espanto y temor.

Y es perseguido

por seres de su especie

por congéneres con los que no congenia

y acosado

el hombre virgen sufre la afrenta

asume el golpe dado en el lóbulo

superior izquierdo de su hígado

y va esgrimiendo paciencia

sobre todo a partir de algunos coágulos

escupidos con asco y con amor.

Habita en zonas cada vez más inhóspitas

se va curtiendo dando lustre

a base de cremas

o potingues ciertamente cicatrizantes

(para las heridas del alma inventa

la oración)

se pone moreno o bronce

y finge que ama y que le aman.

Procrea. Se limita o se controla.

Va pudiéndose.

Atado o maniatado según las clases

genera reinos nuevos

pone estigmas y banderas

va asentándose en metros cuadrados

de soberbia.

Hace historia.

Se trasciende. Va buscándose.

Y se encuentra y se descubre

va perdiéndose.

Se hace responsable o genio

inventa cosas genuinas:

un trono un país una quimera

un sueño una aventura

los últimos avances tecnológicos.

Un estado una orden un mes de vacaciones

locomotoras

cohetes a la luna u otros lugares

de ensueño

inventa cosas que no usa.

Se proyecta.

Citas desinteresadas

"..y el único ejercicio intelectual consistirá en balancearse en una mecedora y en ver quien descubre antes al poeta Hölderlin ahorcado en una de las mil grúas de la construcción, junto a los testículos de Júpiter en oro de 24 quilates."

-Manuel Vicent-

A Ramón Ataz, poeta.

La hora del humanista ha pasado hace tiempo

es menester vivir al borde del abismo

el viento se levanta ¿quién se cruza de brazos?

-Carlos Edmundo de Ory-

De los menos, de los poetas

Aunque me duelan las costuras azules de las uñas

y el mundo sea una piedra quemándose

entre el norte y el sur

aunque me calmen las alas de los pájaros

cuando se posan en los ojos de la noche

y yo sea un triste,

aunque hoy sea un miércoles preciso como un lunes,

y en la tarde jueguen las niñas con los niños

a ese juego del amor adolescente,

aunque me certifiquen que los sobres contienen

poemas de cera y cal

grabando la vida y quemando olvidos,

siempre estarán los árboles pendientes

de una ráfaga sencilla de viento,

de un soplo que quiera apagar la angustia

de los solitarios,

de los menos,

de los poetas.

Primavera

...quiero decir que para verme tenía que mirarte.

-Julio Cortázar-

Que osada pretensión la mía,

en este día de sol y primavera

querer yo conjugar tu piel y mi frío,

estimular tu risa

cuando ella sola vuela

y me toca con su ala

de página escrita.

Y que vanidad pensar,

que diría Cortázar,

que puedo dártelo todo:

la mano, o un beso,

o un silencio de briznas

de una joven pradera,

mientras te descalzas feliz

y nos sentamos

uno al lado del otro

sobre la verdísima hierba.

Cuando me puse triste

Preciso descansar de este hueso

que oprime mis virtudes

de esta sombra plácida

que se remansa en mi vientre

sabes

tú sabes

que fuiste la primera

en ofuscar mi carne

tensarla en un calibre

fácil

atarla a ti con un sarmiento

verde

que arrancaste de mis venas

cuando me puse triste.

En el exceso lunar del lobo

que tiembla en el bosque

hay un miedo ancestral y solitario.

Un blues: Layla. Marsalis.

Es la hora marcada en todos los relojes.
Los maestros. Su empeño en ser felices.
La felicidad siempre deja marcas.

Keb'Mo: Imagine

Es la hora de la siesta. O la siesta de la hora.

"Folios Grapados": Tres años

Tres años.
Tres años de paciencias.
La paciente soledad
de una bitácora
anotando defectos y afectos
en los corazones,
dejando caer versos
en el pozo sin fondo
de la noche.

Eduardo Barbero:"Tintero de poeta
para los días tristes".

Ajedrez

I

Una pieza de madera
o una figura de ajedrez
puede que el caballo
o un alfil
algún peón sacrificando
su alma
o la reina sedienta de aventura:
sobre el tapete se mide para saber
si su movimiento debe seguir
la forma sinuosa
y caligráfica de un poema
escrito con saliva sobre la piel
o grabado con sangre y cincel
sobre la la roca 
o simplemente el jugador
debe limitarse
a morir como un héroe.

II

Coloque ahora las figuras anteriormente
descritas
con más o menos desidia existencial
sobre un tapete azul
y espere que el agua interna
de la figuras
se mezcle armónicamente
con el tapete.
Cuando termine la inundación
zambúllase en el tapete
y nade hasta una isla solitaria.

Espere el rescate que nunca llegará.

Encuentro

Tacto

Nunca, nunca será tarde

si para amarte yo, me tocas

y si para tocarme

viene un aire cálido

del tacto de tu mano

a serenarme.

Tiempo

Sobre el tapete de hilo hecho de azúcar
y flores amasadas con jazmin y leche

se fue depositando una sombra

que surgió de la penumbra

y la mesa se cubrió de un polvo amargo,

y el tiempo,

el tiempo, no sabiendo contar las horas,

los meses o los años,

se fue aburriendo en el zócalo azul

de la fría sala

muriendo de pena

a la llegada de la noche.

Una voz oscura reside

desde entonces

con el poder de la obsesión

en la soledad hermética

de las cosas.

Llevo unos años que no hago nada de provecho

Vete haciendo una idea de cómo

será tu muerte

tendrás un temblor en el parpado,

una levedad de nácar frío

bajo la flacidez de tu labio inferior,

sentirás un camino de piedras

en el estomago

y una fiebre de evidencias en las sienes,

y en los brazos el calor abandonado

de un miedo extraño.

Y ella tan sólo será un recuerdo

no más largo que aquel beso

junto al cesto de cerezas.

Hoy también es el día del Libro: "Tengo las manos atestadas de memoria..."

El decadente futuro de la poesía

Puber

La métrica del paisaje
en nombre de la luz,
las esporas de abril
en nombre de la primavera,
esa niña asustadiza que investiga
números extraños en su pubis,
garabatos negros,
álgebra de dulce tacto,
un crucigrama que la altera
o la alza
por sobre estigmas,
caléndulas, geranios,
anemonas en llamas,
flores secretas.

Poema épico que la arropa,
la tela que la ansía,
el amor de los perfumes,
el tibio olor de las maderas,
el algodón que la abraza.
Niña asustadiza que investiga
y halla y logra y quiere
y va y se encuentra.

Renuncia

Ya has visto

ya estás viendo

caballos blancos

sus belfos de espuma

caballos locos

desde la otra orilla.

Monta en ellos

cabálgalos como si aquella noche de muslos

fuera siempre,

y en ese trote lánguido

frota tu abdomen

como una fruta madura

contra el vientre de la noche.

Molde

Dime ¡Oh tú, cántaro que del barro vienes
si en la greda tengo mancha esperando,
una humedad de hueco que me envuelva;
agua, ¿tendré agua que me sumerja?,
sed y sombra, frescor
relajamiento,
¿estaré confortable?
Yo que ahora vivo en el desierto,
¿seré dentro de mi molde una palmera?

Citas desinteresadas

Éste es un tiempo despiadado
de mariposas blancas volando alrededor de los cuchillos,
poemas perdidos en la oscuridad de los establos,
y casas saqueadas por una turbamulta de animales ciegos.
-Julia  Otxoa-

Vanos caprichos

Miel y abejas

Dulce como la miel ayer volví

sobre mis pasos.

Rehabilité mi vida

poniendo arena en mis ojos

y sediento cedí

a vanos caprichos

y fui oh amada mía

sobre intensos abrojos
ciego de abejas

el silente amante

que atenaza tu vida.

Lúdico cuerpo

He rozado tu piel con una mano

que no era mía

y tu piel sorprendida ha tomado forma

como un cuerpo extraño

en el que voy dejando
el cauto sopesar de mis deseos.

Tu enamorado ardiente,
cómplice dulce,

mojado en vino,
te recuerda alegre.

Quiéreme

Aute. A las doce de un medio día que es la mitad de otro.
Otro que es la mitad de todo. 

A ella, claro. Hasta el último temblor.

Cuerpo amado

...No

pero una cosa os digo,

que este cuerpo lo hemos amado mucho,

amado lo hemos locamente

que casi a cada instante estábamos dispuestos

a reconocer los besos de todas sus veredas,

besos que aun sin ser nuestros

los hacíamos propios,

lo ajeno se convertía en un mío inconmensurable

acto colectivo donde la sombra

la carne diluía en sueño.

Este cuerpo que siempre era inconcluso,

en brazos de otros deprimía lo fugaz

en lo inexacto,

lo inalcanzable en lo justo,

permeabilidad de un final

que jamás comenzaba,

y la tarde la mañana, horas dulces,

serenidad de minutos,

quietud que redundaba

siempre en ella,

en los otros como yo

unánime.

Este cuerpo lo hemos amado mucho,

tanto tanto

que lo abandonábamos segundo a segundo

para que fuese pacto enamorado

de todos los amantes,

en la tierna longitud,

cavidad de tiempo.

Cae agua

Cae agua,

una lluvia dormida arrastrada

por las alas desplegadas del viento,

cae un aldabón pesado de agua

sobre las grises piedras

y la llave rompe la dorada cerradura
y el manantial es fuente.

En el desierto de dunas arqueadas

cae la tarde como un velo
sobre una paloma muerta.

He leído las cuentas cosidas de todas

las semillas que cruzaron desde el norte

las montañas
blancas como un recuerdo,

he leído el movimiento de tus labios,

su murmullo de pájaros.

Desnudándote en la tranquilidad del oasis,

tras el matorral de encendidos espinos,

sabes que en lo diáfano nadie te detendrá

y vas depositando tus vestidos

junto a un cálido deseo de libertad.

Y yo seguiré viviendo en un patio antiguo

habitado de viejas flores muertas.
Junto a un mar de porcelanas rotas,
junto a noches de luna llena

que limpiaran las sombras,

la calamidad inútil de los rostros.
Ahora que todo parece alimentarse de agua
y miedo.

Palomas mensajeras

Abunda la inocencia de palomas mensajeras

entretenidas y cautas,

volando cuando el sol
atisba en su pupila.

Vuelan hacia horizontes verticales

pero torpes se enredan en los hilos

que Ícaro fue dejando

a modo de salvación

en caso de emergencia.

Envueltos en llamas

caen sus mensajes

abrasando la tierra.

Luna

Como esdrújulas pones imanes en tus sienes

y desde allí orientas luna tu furor de metal,

los insuficientes besos que nunca quieren darte.

Inactiva se activa la palabra en tu lengua

de ella parte un tren cargado de palabras

que laxa pronuncias contra el lodo ancestral.

Tu labio leporino abierto a la maldad

oquedad entre dientes cuando el lirio blanco

fue puesto sobre tu carne fogosa y gélida.

Cercana ya la tumba una carta escribiste

con espinas celestes y perfume de rosas

contra el húmero negro que invadió tu tintero.

La muerte tiene aroma de cieno y miel

sabor a un beso dulce que no te dio nadie.

(Si te mira la luna debes abandonarte)

Como un dolor de muelas

Las diez y cuarenta. Sabina. No es blues, pero qué más da.
La cota de nieve bajó hasta los 400 metros. Está nevando
en el norte. No se trata de cambio climático. Es que me
duele el hueso más médula.

"Un poco nubecosa entre sienes de ensayo
y algo mucho por cierto indiscernible esqueleteando el aire
dados ay en derrumbe hacia el final desvío de ya herbosos
     durmientes paralelos
son estertores malacordes óleos espejismos terrenos
milagro intuyo vermes
casi llanto que rema
de la sangre"

(Islas sólo de la sangre. Oliverio Girondo)




"Como si llegaran a buen puerto mis ansias,
como si hubiera donde hacerse fuerte,
como si hubiera por fin destino para mis pasos,
como si encontrara mi verdad primera,

como traerse al hoy cada mañana,
como un suspiro profundo y quedo,
como un dolor de muelas aliviado,

como lo imposible por fin hecho,
como si alguien de veras me quisiera,
como si al fin un buen poema me saliera...
una oración.

Como si la arena cantara en el desierto
los cantos de sirena del mar Muerto,
como si para crecer sobraran las escaleras,
como si escribiera un ciego un libro abierto.

Ven a poblar el zócalo de ojos,
siembra de migas de pan caliente
mis canas de alcanfor adolescente.

Ponle al sordo voz y alas al cojo,
bendice nuestro arroz, nuestro minuto,
como si no fuéramos cómplices del luto...
del corazón."