Flores de antiguos naufragios

Flor de tomillo y campos de lavanda

hay más flores en medio de la noche

hay otras líneas de confluencia

unos extensos milímetros de playa

que empieza a superar la marea.

Hay flores que cuando se encienden

acogen el acoso cándido y hambriento

de renos y búfalos rumiando su tesón

tierra adentro allá donde la nieve

provee de fuentes a las praderas.

A lo largo de la costa mamíferos sedientos

abarcan con sus trompas el plancton

lo digieren mirando desde el fondo

la superficie blanca de aguas tranquilas

donde flotan flores de antiguos naufragios.

Ahora se presenta el blues de las 24h. de mañana. A buenas mangas horas verdes

Citas desinteresadas

¡Oh cruzada fecunda del andrajo!

-César Vallejo-

Ciudades arrasadas

Llovía sobre la ciudad bombardeada.

Hay belleza en las paredes mordidas

mil veces

por la ametralladora de lengua azul.

Bajo la lluvia triste las ruinas son plásticas,

tienen la textura de un temblor,

el escorzo gris de la piedra rota.

Aquella piedra mil veces hecha lasca,

para poder conseguir el filo preciso,

amenazante hasta el miedo de poder matarse.

Fue hace un millón de años,

por un hombre que se miraba las manos

en los ojos del agua

y veía ciudades arrasadas.

MENTIRA

Mentira mis ojos y mi lengua

la mirada perdida la palabra callada

mentira mis manos y mis labios

la caricia dormida el beso derramado

mentira los poemas que escribí

las páginas en llamas de aquel libro

mentira mis brazos y mis piernas

el abrazo de amigo

aquella encrucijada

mentira mi nombre y mi pasado

las calles oscuras las ciudades ardiendo

mentira que te quiera y que me quieras

las otras amantes los hombres que te amaron.

Como una rosa pálida

Como una rosa pálida tu enagua de hilo líbido, tu beso.
Sobre tu mano malva mi sangre de óleo blanco, tus labios.

El viento de tus mejillas acariciadas arrebol, tu pecho.

El mar azucarado de tu saliva mística, el miedo.

La árida lengua que delata el calor de mi alma, el pozo.

Los cuerpos. Estos cuerpos de salinidad idílica
que sudan y se usan.

CUBY AND THE BLIZZARDS

El blues de las 12 se adelante a las 20:48 debido a la lluvia.

Rosa roja rosa triste

¿A dónde vas pétalo feliz?

Al final del vencido sendero

hay una capilla donde rezan

sólo los abatidos. Y en su amén

descansan sagrados perfumes

de otras flores acaecidas

en primaveras livianas y esenciales

que no fueron rendidas.

El primer recuerdo

La tarde del sur se ha nublado
entran por aquí los inicios
de lo que será melancólico
una  vez traspasen los vientos
aquél viejo recuerdo que 
quiso nombrarte.



(((((tener que poner a BEBE para
calmar mi crisis es muy fuerte. Sobre
todo porque las crisis, si son buenas,
no se calman.
Y el tema de BEBE debo reconocer
que me gusta. Mucho)))))

Recordar un perfume

Durante el leve bullicio que levantas cuando

regresas a casa del trabajo,

donde caben algunos paquetes y un beso,

me hablas de aquel perfume

que olimos juntos una tarde.

Y me pregunto cómo puedo y qué debo hacer para recordar

los perfumes, ya sé que tú no intervienes ni interfieres en

mis pensamientos o mis manías, pero un olor debe tener

un código, una numeración a la que recurrir para salvar

un beso, una historia, una llegada bulliciosa.

Ya sé por tus palabras que era intenso, pero yo solo

recordaba que era un día de lluvia.

Y mi amor ¿qué quieres que haga para

recordar el olor de un perfume si con el leve bullicio,

el dejar paquetes y el volver rendida,

impidió durante toda la tarde

que leyera en tu mirada?

DEBE

Fingido el trámite fingido el uso

se le da a la vida el coraje del caos

se inician palabras débiles y caen esferas

se desploman cándidos artesonados

y lápices de colores y mareas internas

y dejan las cosas de llamarse

por su nombre.

Caen esbozos

nacen caras nuevas

reconociendo en sus arrugas

la identidad de otro rostro

identificando en su nomenclatura

el dígito de semblantes gélidos

o altivos

y las intenciones empiezan a coincidir

en crucigrama de enigmas

que conformándose deciden regresarte

a su misterio principal

a su universidad de débitos.

POEMA 61111

ÉPOCA

Algún día escribiré el poema más hermoso.

Hablará de aquello que mujeres y hombres

necesitan

ningún poeta antes habló de ello

yo diré por ejemplo cuánto necesitamos la poesía

en las noches que insomnes intentamos

reconciliarnos con el sueño

y una brisa amiga languidece al alba.

Hablaré de las tardes de largas

y atareadas conversaciones

mientras el águila vuela alto sobre las montañas

allá en otra provincia del país.

De las mañanas limpias cuando lavamos

el espejo de nuestras mejillas

y el cielo es profundamente azul

en el momento que es invierno y está nevando.

Hablaré del tiempo

que en la olla cuece variadas verduras.

Escribiré

lo digo

el poema más hermoso creyendo en las mujeres

más que en los hombres

creyendo en los hombres una tarde cualquiera

cuando inventa traiciones

cualquier año cualquier mes

sin detener la atrabiliaria melancolía de esta época.

Citas desinteresadas

La escritura poética

Es borrar lo escrito

                               Escribir

Sobre lo escrito

                           Lo no escrito

Representar la comedia sin desenlace

-Octavio Paz-

Han llegado las lluvias

                                      a m.panadero

1

Han llegado las lluvias

y cedo

algo melancólico

a la vida

me doy a ella

le dejo con la llegada

del agua

que tu recuerdo me moje

y lloro.

2

Han llegado las lluvias

vuelve por el horizonte espectacular

la nariz húmeda del agua
Afuera han puesto un universo de gotas

de agua que brillan rebotando.


Y me alejo


con esa vieja y cansina pesadumbre

con esa perfecta prontitud
donde la piel se abotona

allí dejo de amarte
tomo un camino nuevo

y levanto la brevedad.

Ahora un tiempo blanco y azul

con el cuello del gabán subido

pensando equivocado
que hoy aún no te encontré.

La lluvia, la lluvia, dijo el moribundo, señalando a unos pájaros que volaban hacia el sur.

El Roto

YO SOY EL TOMILLO QUE REPOSA

Yo soy el tomillo que reposa

en chaquetas de panas

y en búcaros de plomo.

Soy olor más que perfume

y malestar más que dolor.

Yo soy el álgebra que duerme

en todas las cerillas,

su llama

incesto un instante,

construye el carbón

donde arden los amantes.

En medio de esta luz

En medio de esta luz nadie pasea

los solitarios ponen crespones negros

dudan de tener otro pecho enamorado

al alcance del dolor del miedo o la ternura

y se trasladan a tocar con la lengua

las alas de polvo de las mariposas

muertas en su vuelo nupcial de primavera

En medio de esta luz que es ciega y ligera

cárdena la sombra vengativa

pone al azulado hombre común

a jugar con la noche

a exigirle que busque

entre sus prójimos desechos

una lúdica amante con besos de oxígeno

caliente y vengativa

que le salven del horror y del silencio.

Amantes

Una vez tuve una amante

una vez tuve dos amantes

una vez tuve tres amantes

una vez tuve más amantes

una vez tuve cuatro amantes

una vez tuve tantos amantes

una vez tuve cinco amantes

una vez ella y yo fuimos amantes

una vez tuve seis amantes

entre todas me fueron sujetando

las manos el placer los besos

las torpes palabras a los labios

una vez tuve siete amantes

con catorce manos me solían acariciar

desde el alba hasta bien entrada la noche

y los celos nunca hicieron mella en ellas

una vez tuve ocho amantes

y su carne me fue resucitando

desde la lírica sombra de la carne

hasta la caótica piel de la vejez

una vez tuve un amante

y se quejó de mi poca habilidad

con las mujeres

una vez tuve nueve amantes

una vez tuve diez amantes

¿cómo pude quererla tanto?.

Paloma

Paloma común en un olivo haciendo un cursillo
para aspirar a un puesto de paloma de la paz.

DESAMOR

Que te amen o desnuden las palabras de otro

que se acelere el caos ahora que la prontitud

se excede en tramites

convergiendo latitudes con palabras extrañas

con promesas traidoras

y cíngulos babosos y mansos.

Y que te ame él

no yo

los otros

esos que toman siempre

alguna tajante determinación

como la caída mortal de turbios ángeles

y quede libre de tocarte o ser tuyo.

Siga yo aquí detectando rocíos

evaluando primaveras

por el vuelo de vencejos y palomas

su errabundo volar urbano.

OBRA

A veces cuando el sol se pone triste

yo uso camisa de rebelde y pobre,

fina tela clara para poder cubrirme

de esta tonta y a veces inmensa soledad,

de este tigre oscuro y vivo de luz

que a ratos soy.

Y en mis ojos callados hay reflexión

y silencio, malísimos poemas solos

que se organizaron un día

que dios estuvo anexo (perdóname césar)

o donde no debía,

e independientes de él y de todos

me deben la vida,

se deben a mí,

un ser mortal que va y se pone triste

se viste y se desviste

y da un doble salto mortal con barba de tres días

para poder fracasar con la notable rotundidad diagnóstica

de una espalda rota.

Mi angustiada obra demorada aguarda

en la sala de urgencias de algún hospital
optimista.

Poesía social. O no.

Vete tú a saber si como dice Otero
se escribe como se habla o se habla como se escribe

pero sin duda

se escribe para dejar de hablar

aunque palabras de un dialogo obtuso

vino a decir mi otro amigo

Quintana

que no solucionarán el problema

justificando el fracaso

pero vete tú a saber

ya que por aquí en estos pagos

no se encuentra el portento

que denote que estuvo o está

cerca muy cerca de mí

el número uno de las letras

el vate multicolor

el que pondrá orden a este cántaro sonoro

panza de barro de resonancia mimética

el eco que debe repetir palabra por palabra

milímetro a milímetro

de lo contrario quién nos quiere joder

desde la envidia el duelo

de bocas hueras con sangre en las encías.

Maldita caries literaria.

Porque de haberle partido la boca

a este tardío escritor

que amenaza con leer o publicar un poema

en la lengua de su pueblo

ahora no estaría escribiendo

pues como dijo Otero

nunca se debe escribir como se habla.

Sobre todo cuando se trata de hablar menos

y echar manos a la obra.

(Las chapuzas, el destajo

fueron nuestra perdición).

Si acaso un breve paso diera.

Si acaso un breve paso diera

transitando a través de la nada...

Si a pesar de todo una ruta no es suficiente

y preciso unos pasos previos por el bosque...

Huiré de las sombras.

Acabaré el laberinto.

Las técnicas exactas

hicieron mella en mi contra

yo pensé que la vida era torpe

y ahora que tú sufres

me enfrento a la muerte

con contenido valor

abriendo ventanas:

encendiendo su luz.

Cesar. Confirmar excedencias

la falta de algún camicace

esnifar sacacorchos

afilar con las uñas vidrios rotos

su viruta de cáncer.

Dimitir de la ausencia. 

Amar en una noche donde nadie

sabe encender una pequeña vela

y tras los visillos el silencio cae lento

se aposenta

con esa lentitud pabila

que posee la oscuridad.

Con una palabra grave pongo

nombre a las piedras:

tú te llamas tránsito azul

de cuando era

tan sólo un vago recuerdo.

DADO

Nada tan fácil como sostener un dado

en la punta de la lengua.

Un dado hecho del hueso más necesario

que el hombre usa para ser un animal despierto

un ser vertical próximo a la frente

su reptil occipital de sangre fría

su manera de pensar

su necesario color sangre de muelas sencillas

sus mandíbulas para el pan

que siempre masticó de rodillas

de rodillas dio un trago de vino ardiente

para ver la luna más allá de las estrellas.

Un dado hecho del hueso del pasado

hecho de sol a pulso de saliva

en la punta de lengua

para después hacerlo girar rápido

dentro de la boca

y escupir un seís

el tres

un dos

las veces

el asco que sintió

tanta veces jugando a la vida

jugando a tirar el dado

para que la vida le diera un número

para que la vida tuviera

un número

ese por el que siempre cae el dado.

Un dado hecho del hueso más apremiante

de su vida de amante

que mira a las estrellas.

             Dead Flowers - The Rolling Stones

Buenas noches, fetiche.

Desde la poesía me precipito al amor, porque sin él no hay revolución. Vladimir Maiakovski, aproximadamente.

El verdadero revolucionario está guiado por
profundos sentimientos de amor.

Anónimos

A lo largo de mi vida

fui firmando poemas con nombre falso

y algunos conocieron a un Tomás Rivero

que a mí me es desconocido.

Mi nombre nunca apareció

en los papeles. Conseguí ser anónimo.

¿Qué se pretendía?

Sinceramente: escurrir el bulto,

este bulto sospechoso que despierta el recelo

de lo que se ignora.

Se pretendía dar la cara de otro.

Odio la gloria. La fama. Ser señalado:

"Ese es el poeta que no merece

ni su nombre de pila, y menos el de poeta".

Quería ser un desapercibido. No estar.

Ser un anónimo. Dos. Tres.

De eso se trataba.

De esta manera al morir yo

ellos quedarán aquí

puesto que nunca existieron.

Edit y Lot

La tocó al amanecer

con una mano temblorosa,

y sus dedos llenos de dudas

le hicieron alejarse de ella para siempre.

Tan sólo un murmullo de ropas

ciñéndose a la carne

le obligó a volver la cabeza

y ya en la calle

desde el cielo cayó una

lluvia de sal muy triste

que lo nevó todo

de un negro muy blanco.

LÁSCIBO (los tres cubos)

  

Invento la realidad que existe y esta existe de otro modo

como la luna existe si la mira un loco

Todo estaba escrito: amar era el misterio

Pétalo caído que inspira a los poetas

tan sólo un murmullo tenue de pisadas

sobre la leve grava del sendero.