Miguel & Maruja, o las alas malvas de una mariposa

Vengo de la huerta con un puñado de palabras en el paisaje de la lengua. Huerta, agua, bosque, vientre, peces, noche y cintura. Quisiera hacer un poema. Pero no tengo por aquí cerca ni a Miguel Hernández que era hortelano, ni a Maruja Mallo que era su amante pintora, para tomarme unas copas con ellos. Consensuar con ellos su ausencia:

Tu cintura de agua
se llena de bosques
como la huerta de abril se llena
de hierbas aromáticas.
Hay un óleo de tintas negras
y cristales rotos
en la mirada de los ciegos:
tocar tu vientre es nadar bajo el agua
con los ojos abiertos
y ver peces despeinando la noche
las alas malvas de una mariposa
libando la luz.

Te amo

No suelo poner vídeos en este blog, salvo blues, salvo

excepciones. Pero ella me envía hoy este corto,

para decirme TE AMO.

Está bien este corto. Me gustó. La vida, los espacios,

las proyecciones. Las carencias. La libertad como

siempre. La del otro, que es la tuya.

http://vimeo.com/25803177

JANIS JOPLIN. Parece que fue ayer y ya han pasado 43 años. Cuarenta y tres años mañana día 4 de octubre

Yo también necesito una mano que llevarme al rostro.

Un guante para el tacto que soliviante

el poro del por qué

esa pregunta que anda rondándome

hace tiempo

de la que se alimenta el resto de mi carne.

Mi higado de esponja empapado en olvido,

el corazón apretado en esta caja de cofre

que froté bajo el agua de lluvias y tormentas.

Este pechito blanco de enormes mostachones

estas rodillas tensas de pasos inciertos

errantes pies de siempre por calles y ventanas

y alguna que otra pérgola.

Yo también necesito un hombro nuevo

un altar de flores

un masaje de aceites y jazmines

un manojo de hierbas y provisiones

un vereda incierta que me lleve siempre

al sur.

Yo también necesito una casa

soleada de lunes de martes y de luz

y un resto de semana

de siempre que tu vengas.

Tu tribu se fue yendo, Janis

y los demás nos quedamos de traidores

contemplando tu ausencia.

Cuando interrumpa lívido

A JosepMª, Vinebre, Tarragona, que no lo entendió,

allá por agosto de 2012. Hubo que esperar un año.

La espera. Por ejemplo, después de este tiempo

yo también tengo piel de toro: La Pell de Brau (S.Espriu)

En el 69 cuando leí por primera vez a Salvador Espriu,

también. Hoy con calvas en mi toro, huelo a lobo.

A mi lobo fiel.

  

Cuando interrumpa lívido

o perdido,

cuando sea la causa que a ti

te mueve a querer a otros,

cuando mi espanto no tenga límites

y vea cómo te pierdo,

cómo te alejas de mi vida

poco imitable o a tener en cuenta,

cuando eso, que parece parvo, suceda

déjame suicida, poco hecho para la vida,

tan sólo un caso aislado,

lo que te sucedió de manera irremediable

y que ahora puedes corregir

conociendo caras nuevas, seres

que otro pánico arrojen a tus pies,

otros que vengan diversos

a dejarte el don de la palabra,

y que yo sea en todo eso un puro trámite.

Blues / Oscar Peterson

Ya son las doce, aunque falten casi dos horas.

Dinamarca 1964. Yo buscaba nidos en las encinas.

Aquellos eran garitos, calor, humo y recogimiento.

Güisqui y cerveza. Escenario y poesía. Noche y blues.

Casa

Deja que el hilo que nos ata
sea el nudo que nos acoge
en esta tarde de hojas muertas
mientras te doy la mano
y un pájaro 
roza el vestido de tu casa.

Un blues: José Jaramago/Chiclana

Un blues. El de José Jaramago. Y un paseo en una noche templada por Chiclana a las dos de la madrugada. Los hombres de limpieza viaria regaban la plaza. Todo era silencio junto al río Iro, aquella ciudad de Tiro fundada por los fenicios. Y saqué unas fotos de este hombre sentado en una silla en equilibrio inestable, que murió a los 63 años. Y un texto "robado" de un blog llamado "Moldeando la luz":

"Curro sólo era un borrachín, una persona que andaba de bar en bar para conseguir que le llenaran un vaso de vino de Chiclana. El que esperaba la menor oportunidad para ser invitado, el que hacía favores a cambio de un quintillo de vino... Curro acarreaba barras de hielo para los bares a cambio de su vasito, vigilaba tu coche, mal aparcado, mientras copeabas, por unos míseros céntimos, contaba chistes o hacía de payaso para los más favorecidos, a cambio de una palmadita en la espalda y de un migote de pan mojado en el aceite de la tapa de atún.

Jaramago, fue pobre, quizá también flojo, y como pobre vivió y murió. Vivía en la calle, sin lavarse, más que cuando una ola más alta de la cuenta lo cubría totalmente. Durmiendo bajo un techo… Un techo de un voladizo de alguna tienda. Sobre cartones.

Un día enfermó, la ambulancia lo recogió de la calle, donde la gente alrededor miraba sin tocarlo, y lo llevó al hospital. Allí lo lavaron, le quitaron años de negra costra acumulada, lo acostaron sobre limpias sábanas de hilo… Y Curro, MURIÓ…. Probablemente la impresión pudo con su forjado corazón.

Hoy, “el jaramago” , descansa sobre el respaldo de una silla de bronce, tan metálica como él, junto a su río. En ese río donde, a lo mejor alguna vez, sus piernas se hundieron en el fango buscando gusanas para sus anzuelos o luas para sus trampas."

Citas desinteresadas: Pawel Kuczynski

http://agenciaeternity.wordpress.com/2013/09/06/50-reveladoras-ilustraciones-de-pawel-kuczynski-sobre-el-ironico-mundo-en-el-que-vivimos/

Aquella pradera prometida

Lascivos caballos huyen de la primera cuadra,
del segundo pesebre vienen
con el hambre de un hombre sin quijada.
Recorren con su pie de atleta,
con su pezuña de roca,
los surcos o las semillas
que en azul discordia confunden
con su troje nutriente,
con las olas exaltadas
de un disconforme mar.
De la sal de un trigo líquido
se alimentan.

A media luz salieron a mansalva
treinta y tantos caballos de la noche
llevando herraduras de fuego entre las crines
maduras manzanas en los belfos,
un carro de fuego los presume,
una barca de viento los malsana,
ellos buscan las rutas marinas
en la hierba azul que los proteja:
aquella pradera prometida.

Osibisa

Eran los años hermosos. 1967. Osibisa.
Ya son las doce. Esto era blues. Y yo era otro.

Cauce

Un estado de ánimo descompuesto,
relativamente anárquico,
produce un residuo, más o menos tóxico,
dependiendo de las necesidades de energía
que esta sociedad caprichosa demande.

O te aman o te queman.
Miro la libertad de los ríos
sometidos a un cauce.

Contraluz

La luz. Fue la luz
sobre tu piel, un instante
iluminada en mi contra.

Cinco

1

Un trazo. Siguiendo su rastro

siempre he encontrado la mancha

que dejan las palabras

al ser despojadas de sus labios.

2

Como si en un baile de máscaras danzara la noche,

su rostro cubierto de una oscura mueca.

3

Blanco. La gran avenida.

Bajaban por ella.

Lo menos que debe hacer una palabra

es sembrar el pánico.

El pánico.

Blanco.

4

Un rumor en la hojarasca.

Entre las hojas muertas

unos extraños restos:

Ertas. Ertas. Ertas.

Reptando. Reptando.

Citas desinteresadas: Jorge Urrutia

He escuchado en el suelo, el oído pegado

como los bellos indios felices de mi infancia,

por si tu respirar calmoso se sintiera.

Crisalidas

Otra noche más y tu cuerpo hallado en la maleza
responderá a las larvas en su iniciático viaje,
que tú también deseas ser insecto,
y las crisálidas te juran que contaron contigo.

La promesa de volar hacia la luna llena
revitaliza tu sangre con sombras de lejanas estrellas.
Deja que el tiempo, como la mirada,
tenga un ruido interno. Todo fluir es pausa.

Mancha

Arrojé el tintero con soberbia
sobre el papel blanco,
se trataba de ser
grandilocuente.
Es a partir de la mancha
cuando todo se nombra,
laten así
los pormenores del accidente.

Un blues, más blues

Cuando estos tíos no eran tan repelentes, le daban al blues. Ya son las doce.

RESUMEN DE UNAS PALABRAS TALLADAS EN UNAS TABLAS DE PIEDRA.

I

El caracol que anduvo arrastrándose desnudo
toda la noche
dejó reliquias de semen por la alcoba,
un collar de estrellas en tu piel,
un periplo de natas y rescoldos
de éxodo y saliva.
Su baba lubricó nuestro amor lo suficiente
y amarnos nos fue fácil.
Te quise como se quiere
cuando se quiere siempre.
Un perdón inútil y un tú lo sabes
no me abandones,
ayúdame en los trámites.
Y un hasta luego
repíteme aquel beso
que quiso ser solemne.
La baba se secó y ya me has olvidado.
El caracol jamás ha vuelto.
  

II

Fue mucho después de haber amado al caracol
cuando ella se dio cuenta de que nunca podría recuperar
el sentido blando y lechoso del esperma
su pegajosa temperatura;
el rastro de baba que dejó el gasterópodo en sus labios
la encadenó a la miga blanca humedecida en leche
y en su memoria no hubo sitio para amantes
aunque fuesen hombres con pene de lombriz.

Libros

Un lápiz. La punta del iceberg.
Permanece sumergida en los libros
la parte que no se lee.

Ali Farka Touré y Toumani Diabate

Pero nos queda el blues. Una vez más y para el resto de nuestras vidas, este blues. Esta tristeza azul para estar alegres. No son las doce. Aún.

Recuerdos

Se tapó el recuerdo con la mano
para no tener memoria,
introdujo entre sus dedos
la frente pensativa,
la mirada triste
que sienten en la espalda los amantes
cuando se alejan,
y cerró los ojos
cruzados de pájaros.

Deseoso de la nieve gris del labio que besa
pero no habla,
sumóse a los paseos tambaleantes
de los ancianos
perdiéndose en las sombras,
en el pasado amargo
oportuno y secreto.

Y ya nadie volvió a molestarle
con silencios llenos de murmullos.

Ahora que los blogs se hunden, un saludo a un nuevo blog
optimista y guerrillero, bipolar, paranoico y neurasténico,
que viene con ganas de poesía y revuelta, y amplias praderas
para todos, como la de la foto, un poco más abajo.
Un rojillo majo dijo un día que teníamos la obligación de ser
impopulares, BIPOLAR quiere ser impopular, porque él es así
y porque para popular ya está el PP.

El blog aquí: http://bipolar-paranoico.blogspot.com.es/

Tiempo

A la torpe lentitud de la tortuga
se le añadió la rápida carrera del conejo,
y de aquel encuentro de amigos distintos
nació una gran roca en los rastrojos
que el hombre intenta arrojar al fuego
una y otra vez.

Un blues

La enfermedad de los pájaros
es volar
y jamás se contagia. 

El agua de tus ojos

A María José B. (Hacía tiempo que no te dedicaba un poema)

Hoy mi mujer lavaba prendas delicadas

bajo el agua de un grifo

en una pila de piedra artificial

y usaba un leve jabón de dichas,

una intensa luz que penetraba en la terraza

a través de cristales encendidos,

una sonrisa sin nubes,

y al sol su pelo negro

de árboles y viento.

Y mientras la miraba pensé,

ten un pecho de abismo

poeta,

y nunca obedezcas

a razones,

escribe

sobre espumas íntimas,

que el agua de tus ojos

lave la luz.

Ángeles caídos

Los locos. Ángeles caídos.
Un día su vuelo fue fuego.
Mas no pudieron con el peso
de la nieve sobre sus alas.

Buenos días hombres...

Buenos días hombres fuertes y ácidos
y templados y orgullosos.
Hombres y mujeres.
Ancianos que fueron ayer piel de manzana.
Son las siete y treinta y aún no amanece.
Hay luz artificial en las calles
y un apache sin caballo
bajo una farola en llamas
lee la prensa buscando noticias
de si los suyos ganaron o no la batalla.

Y a esta hora
que madruga para verme,
descubro que mi pene
es una crisálida que madura a mariposa.
A un tiempo efímero
de vuelos azules y venas pensativas
de ciervo en celo.
Y nadie mueve una mano para salvarme
del aire verde de mis alas
de árbol.

Buenos días ahora que
un rayo de sol ha roto
el cristal de mi ventana
y he llorado y reído
como un camicace.

Apéndice para un epílogo

Ciudades sagradas pasadas a cuchillo,

el fuego de las nicotinas,

el alcohol de garrafas espurias,

las metrópolis troqueladas a puño,

por toneladas de hierro caminan

felinos en llamas,

escarba el toro sobre los escombros

tras cosechas perdidas,

un león acaricia al oso en su guarida,

desde el mar viene un viento cálido

una sal áspera;

huellas de panteras en la arena,

los ciclos se repiten

señalan a épocas remotas

hacen áreas,

ciclópeas murallas, sus perímetros

dibujan círculos, pirámides

y sombras, laberintos,

infortunios de besos ya besados

donde viven labios como llaves

abriéndose puertas como bocas.

Cerrándose, un corazón plantea

que no quiere acabarse,

y grita que ansía

otro mañana

de silenciosas pisadas de elefantes

sobre el asfalto negro de la noche.

EARL HOOKER- Wah Wah Blues

Las buenas costumbres se pierden. Una de ellas era la de poner blues en este blog errabundo. Las buenas costumbres se dedican a otras cosas. A otros blues. Aquella vieja costumbre de las doce de la noche llega hoy a las 23:05, no hay puntualidad en el blues, ni en las personas: Wah Wah Blues. Por cierto el sonido está hecho con el wah-wah, ese pedal que aumenta la frecuencia de los bajos. Y que en el jazz se llama sordina.

Citas desinteresadas: Nicanor Parra

Hace unos años, mil o diez, cuando yo aún no sabía qué era un hombre (su peligro de fronteras) leí a Nicanor Parra en una edición de 1968 (Barral) y leí este poema. Después de ello nunca quise ser un individuo. Esto me acarreó distintos problemas. Aún hoy el lastre de esa pretensión me persigue. Levanto la cabeza y miro al universo. Y soplo. Resoplo. Me tenso. Y pienso que sería de mi individuo desde aquel día en el que leí este poema y decidí ser el ciudadano más útil de mi tribu, según los versos de Valente, también a Valente leí. Así no se puede vivir solo.

SOLILOQUIO DEL INDIVIDUO

Yo soy el Individuo.
Primero viví en una roca
(Allí grabé algunas figuras).
Luego busqué un lugar más apropiado. 
Yo soy el Individuo.
Primero tuve que procurarme alimentos, 
Buscar peces, pájaros, buscar leña, 
(Ya me preocuparía de los demás asuntos). 
Hacer una fogata,
Leña, leña, dónde encontrar un poco de leña, 
Algo de leña para hacer una fogata,
Yo soy el Individuo.
Al mismo tiempo me pregunté,
Fui a un abismo lleno de aire;
Me respondió una voz:
Yo soy el Individuo.
Después traté de cambiarme a otra roca, 
Allí también grabé figuras,
Grabé un río, búfalos,
Grabé una serpiente
Yo soy el Individuo.
Pero no. Me aburrí de las cosas que hacía, 
El fuego me molestaba,
Quería ver más,
Yo soy el Individuo.
Bajé a un valle regado por un río,
Allí encontré lo que necesitaba,
Encontré un pueblo salvaje,
Una tribu,
Yo soy el Individuo.
Vi que allí se hacían algunas cosas,
Figuras grababan en las rocas,
Hacían fuego, ¡también hacían fuego!
Yo soy el Individuo.
Me preguntaron que de dónde venía.
Contesté que sí, que no tenía planes determinados, 
Contesté que no, que de allí en adelante.
Bien.
Tomé entonces un trozo de piedra que encontré en un río
Y empecé a trabajar con ella, 
Empecé a pulirla,
De ella hice una parte de mi propia vida. 
Pero esto es demasiado largo.
Corté unos árboles para navegar, 
Buscaba peces,
Buscaba diferentes cosas, 
(Yo soy el Individuo).
Hasta que me empecé a aburrir nuevamente. 
Las tempestades aburren,
Los truenos, los relámpagos, 
Yo soy el Individuo.
Bien. Me puse a pensar un poco,
Preguntas estúpidas se me venían a la cabeza. 
Falsos problemas.
Entonces empecé a vagar por unos bosques.
Llegué a un árbol y a otro árbol;
Llegué a una fuente,
A una fosa en que se veían algunas ratas: 
Aquí vengo yo, dije entonces, 
¿Habéis visto por aquí una tribu, 
Un pueblo salvaje que hace fuego? 
De este modo me desplacé hacia el oeste 
Acompañado por otros seres, 
O más bien solo.
Para ver hay que creer, me decían, 
Yo soy el Individuo.
Formas veía en la obscuridad, 
Nubes tal vez,
Tal vez veía nubes, veía relámpagos,
A todo esto habían pasado ya varios días, 
Yo me sentía morir;
Inventé unas máquinas,
Construí relojes,
Armas, vehículos,
Yo soy el Individuo.
Apenas tenía tiempo para enterrar a mis muertos,
Apenas tenía tiempo para sembrar,
Yo soy el Individuo.
Años más tarde concebí unas cosas, 
Unas formas,
Crucé las fronteras
y permanecí fijo en una especie de nicho, 
En una barca que navegó cuarenta días, 
Cuarenta noches,
Yo soy el Individuo.
Luego vinieron unas sequías, 
Vinieron unas guerras,
Tipos de color entraron al valle,
Pero yo debía seguir adelante,
Debía producir.
Produje ciencia, verdades inmutables,
Produje tanagras,
Di a luz libros de miles de páginas, 
Se me hinchó la cara,
Construí un fonógrafo,
La máquina de coser,
Empezaron a aparecer los primeros automóviles, 
Yo soy el Individuo.
Alguien segregaba planetas, 
¡Árboles segregaba!
Pero yo segregaba herramientas,
Muebles, útiles de escritorio,
Yo soy el Individuo.
Se construyeron también ciudades,
Rutas
Instituciones religiosas pasaron de moda,
Buscaban dicha, buscaban felicidad,
Yo soy el Individuo.
Después me dediqué mejor a viajar,
A practicar, a practicar idiomas,
Idiomas,
Yo soy el Individuo.
Miré por una cerradura,
Sí, miré, qué digo, miré,
Para salir de la duda miré,
Detrás de unas cortinas,
Yo soy el Individuo.
Bien.
Mejor es tal vez que vuelva a ese valle,
A esa roca que me sirvió de hogar,
Y empiece a grabar de nuevo,
De atrás para adelante grabar
El mundo al revés.
Pero no: la vida no tiene sentido.

No hay amores malditos

No hay amores malditos

-Félix Grande-

No hay amores malditos

sólo el ir y venir de los cuerpos

sometidos a finísimas hojas de afeitar

no hay amores malditos

sólo un murmullo agónico

falto de oxígeno

sólo un asfixiante malestar

que provoca un paciente débito

no hay amores malditos

un gesto de ternura dura tan poco

que condiciona a la amargura

a ser un cuerpo transparente

de prudente hermosura.

Despertador de madrugadas

Me duelo médula y soy sesgado
zurciendo piedras con hielos
portador de agujas incesantes
que voy dejando clavadas indolentes
en párpados de cera o distintos
y amo
amo el revoloteo burdo y transparente
despertador de madrugadas
fusible candeal de élitros amargos
que asciende al incoloro insecto
tal vez con su rotor debido e indudable
alimentado por su hélice de harina
o proteicos nutrientes succionados en la noche
que elevándose causa
vanas modulaciones en el aire
pero si su comida
la comida que deja de dolerle y va elevando
un espíritu de carne modular
no da satisfacción o sangre al sueño
que le invade
va entonces y se hace
círculo cuadrado acoplándose al viento
a las coriáceas heridas mortecinas y secas
de la tarde o del poniente
para por fin
y es entonces
y no antes
que cayendo a tierra
pone germen de madrugada
semilla de tiempo terminado
y sin remisión soy de nuevo ante él
la nuca que se humilla
un sabio perdedor histórico
pacato y ciego
que cada madrugada
se despierta con los ojos abiertos
y ve insectos voladores.

Alas

A vista de pájaro

todo pájaro

resulta sospechoso

de una brutal

austeridad de alas.

Cara de libro

¿Que qué estoy pensando? Que todo es estética. Que hay cinturas de aire. Y brazos de viento. Que tengo los ojos negros. Y es verano. Que todo es poesía. Que estoy escuchando el tema "Niñez" de David Dorantes, este pianista sevillano de Lebrija. Que el capitalismo está lleno de flores y en muchas casas hay floreros vacíos. Que la quiero. Que luz y pitas del sur. Que una ola compañera viaja siempre acompañada. Que anoche me embriagué de ron y el chal de lana que elegí para ella, arropaba sus hombros dorados. Que tomo café mirando el horizonte del mar, y al otro lado está África. Que todo es estética y tacones de aguja. Que la libertad de un beso lleva dentro una prisión. Que no sé qué voy hacer mañana. Que la soledad es necesaria. Que un par de atunes cruzan el Estrecho, saltando sobre las aguas. Que tengo hibiscos blancos en mi terraza. Y a ti azul en mi corazón.

Nieve

Accede el nido a la nieve
recoge en ella la luz más blanca
de irisadas plumas ardiendo.
Se mece la luz
en el ojo frío del pájaro.
En los nidos queda siempre
una fría sombra
de lo que fue una huida precipitada.

Versos de luna

Este poema ha sido borrado
por un vuelo de aves negras
que pasaron disfrutando
entre tu pelo
de la falta de versos
de esta página desnuda
y que tan sólo pretendían
en esta claridad que permanece
en cada cielo de luna
cubrir su desnudez
con letras transparentes.

Placer

Me corté con el borde azucarado de tu boca

y la sangre mordida entró en mi lengua

y mi lengua entró en tu cuerpo

abriendo los bordes azucarados

de tu carne

que se desdobló

crujiendo

sobre el tesón de mi tormenta,

esa cálida densidad que sólo tienen las heridas

dándonos idea del placer.

La obra del poeta

A veces cuando el sol se pone triste
yo uso camisa de rebelde y pobre,
fina tela clara para poder cubrirme
de esta tonta y a veces inmensa soledad,
de este tigre oscuro y vivo de luz
que a ratos soy.

Y en mis ojos callados hay reflexión
y silencio, malísimos poemas solos
que se organizaron un día
que dios estuvo anexo (perdóname César)
o donde no debía,
e independientes de él y de todos
me deben la vida,
se deben a mí,
un ser vital que hoy se pone triste
se viste y se desviste
y da un doble salto mortal
con barba de tres días,
para poder fracasar en la red del poema
con la notable rotundidad diagnóstica
de un poeta roto,
categóricamente defenestrado.

Ha muerto J.J. Cale

Ha muerto un poco la música. El blues, estos
azules que llevan pájaros al corazón.

Pájaro ruido

Élida

mácula

prístina

ósfera

escuálida rama

donde se posa

ese ave

alas médula

pico émbolo

friso rojo

pata azulada

pecho de pan

plata en las plumas 

los líquenes

son su alimento.

Jamás hubo un ruido

en las zonas sombrías

de la maleza

donde ella anidaba.

Citas desinteresadas: Herman Melville

El rumor es éste: que Bartleby había sido un empleado subalterno en la Oficina de Cartas Muertas de Wáshington, del que fue bruscamente despedido por un cambio en la administración. Cuando pienso en este rumor; apenas puedo expresar la emoción que me embargó. ¡Cartas muertas!, ¿no se parece a hombres muertos? Conciban un hombre por naturaleza y por desdicha propenso a una pálida desesperanza. ¿Qué ejercicio puede aumentar esa desesperanza como el de manejar continuamente esas cartas muertas y clasificarlas para las llamas? Pues a carradas las queman todos los años. A veces, el pálido funcionario saca de los dobleces del papel un anillo -el dedo al que iba destinado, tal vez ya se corrompe en la tumba-; un billete de Banco remitido en urgente caridad a quien ya no come, ni puede ya sentir hambre; perdón para quienes murieron desesperados; esperanza para los que murieron sin esperanza, buenas noticias para quienes murieron sofocados por insoportables calamidades. Con mensajes de vida, estas cartas se apresuran hacia la muerte.

¡Oh Bartleby! ¡Oh humanidad!

Citas desinteresadas: Lois Pereiro

Una sociedad que permite que un acontecimiento

odioso pueda nacer de su podredumbre y crecer

en su superficie es como quien permite que una

mosca pase por encima de su rostro o que la baba

le caiga por la boca sin reaccionar. Está epiléptico

o muerto.

-Jean Baudrillard-

¿Que de qué parte estoy, me preguntas, clavando en mí tu pupila azul?...De la misma de la que creí estar siempre, supongo, desde que mi memoria se pierde en la niebla en tonos sepia, desde el mismo momento en el que empecé a tener poder de decisión sobre mis sueños, mis propios miedos, dudas, y mis actitudes y razones para existir. Sigo estando de parte de la Belleza, de los que nos sentimos en la obligación de luchar, desde que el mundo es mundo, por lo que siempre nos resultó moralmente justo y evidente, a pesar de tantas dudas, decepciones y diferentes perspectivas de actuación, cargando a las espaldas tantas traiciones decepcionantes en vertiginosa modesta proposición para renunciar a hacer girar la rueda...y constante cadena continua de agresiones de una historia de la infamia que ya no nos permite ser ingenuos, porque si las víctimas de antes pretenden ser a su vez verdugos, ¿de qué parte que no sea siempre la de las nuevas víctimas, de los nuevos vencidos de otras guerras, podemos estar ya?

Citas desinteresadas: José Horacio Martos

Mis pies desnudos han diseñado el mar!... 
Y sin embargo no he podido convencer a nadie
sobre éste punto.
-José Horacio Martos-

FOLIOS GRAPADOS

Escriba poemas sobre la arena,
poemas que sólo durarán una ola
o la huella de un pie implacable.
Compruebe lo efímero
que resulta el verso más sublime,
sea modesto y deje que el mar corrija
lo que nunca supo decirle.

Fracturas/métrica

Con un poema que nació roto
sujeté otro poema que me salió agotado,
fui poniendo letras y palabras del otro
sobre los versos débiles del torpe,
que se afianzaron, se fortalecieron.
Sus trozos me fueron útiles
para apuntalar palabras con fracturas
que se caían por su propio peso,
donde había un accidente literario
para curar ausencias épicas
ponía un benéfico canto de sirenas.
Surgió así de los fortificados andamios de la poesía
el impetuoso armazón de un poema sin métrica
que no pudo volar, preso en la jaula del fonema.
Yo lo alimento con melancolía y él trina.