Blues Azul

Ya son las doce. Hora arriba para mirar abajo.
Ya son las horas que acumulamos
y las que nos sobran,
ya es la hora doce en las campanadas
de un reloj de sol y arena.
Podía estar melancólico como podía estar sobrio,
excesivo o soberbio,
como puedo estar hecho mierda,
pero tengo las doce penas de cada mes,
las doce sobras repartidas con la equidad que da
la constante desigualdad de los solos.
Ya son los blues de hoy.
Y reclamo humo. Antes estuve en la niebla.

El hombre seminal (M. Lledó)

El hombre seminal
puso semen
abonó un terreno
fértil brotó en él
una luz
la llama necesaria
para soldar a su frente
el nombre del número cero
el recuerdo de algo oscuro
que nadie se atreve
a pronunciar
aunque se grabó en piedra
aquel denso silencio.

 

Citas desinteresadas: Cristina Peri Rossi

POÉTICA

Hay gente que espera que la palabra
del poeta la nombre,
deje constancia de su identidad.
No saben que el poeta no habla de los seres,
sino de símbolos.

Ahora que llegaste a mi sur

Para MJBG

Hay una ciudad que me espera en el sur

-Pilar Pallarés-

Ahora que llegaste a mi sur

te miro cada mañana
en los rectángulos azules de la cal
y veo en tus ojos otra luz,
una mirada distinta perdiéndose
entre mis dedos impacientes,
o el bullicio de mis manos
manchadas de tierra y jardinero.

Hoy paseamos por la orilla del mar
mientras hablas con piedras y conchas
que recoges de la playa blanca,
casi desierta. Caminas entre sus olas,
su amenaza de espumas lame tus zapatos.

Llevamos flores amarillas entre los dientes
y olor a jazmín húmedo en la piel,
una puesta de sol frío danzando
en las espaldas de diciembre,
y una mirada limpia sobre las cosas
que tanto hemos amado.

Una conversación de risas sosegadas
camina a nuestro lado.

EGO ISMO (Las vanguardias)

No sé si soy egoísta cuando pongo un poema mio, aquí. O son eghoistas los otros cuando ven la hache intercalada de mis versos, y miran para otro lado. ¿Qué les aturde que yo no contemplé con la humildad precisa y suficiente como para no publicar un poema que forzaba la hache, que forzaba la máquina de los versos a una comprensión impropia de este medio? ¿A qué comprensión de quién se debe el poema? ¿A qué soporte anímico la fuerza del molde que soporta un modelo? Troquel presionando, cortando los bordes del poema. Esas excrecencias que siempre vomita el fuego del verso, tan sumamente egoista. Me alimento de tildes. La tarde es continua. Continúa. El día. Los dias. Y mi vida hambrienta de ti. La vanguardia de tu sangre.

Aquel agricultor

Fue recogiendo los granos de maíz
uno
a
uno
y los fue depositando
en el dorso
de su mano.
Solo así podía ver
la lluvia amarilla
de su tierra
las montañas nevadas
los ríos
los campos sembrados
de su tierra
y el hambre acumulado
de su pueblo.

Ciudades arrasadas

Llovía sobre la ciudad bombardeada

un agua negra con alas de mirlo.

Hay belleza en las paredes mordidas

mil veces

por la ametralladora de lengua azul.

Bajo la lluvia triste

las ruinas son plásticas,

tienen la textura de un temblor,

el escorzo gris de la piedra rota,

el paso mordido del tiempo mordido,

la soledad

el triunfo 

la derrota.

Aquella piedra mojada en lágrimas,

mil veces

hecha lasca una y otra vez

para poder conseguir el filo preciso,

la amenaza justa

que llegara hasta el miedo de poder matar.

Fue hace un millón de años,

y lo vio un hombre que se miraba las manos

en los ojos del agua

y veía ciudades arrasadas.

Han llegado las lluvias

1

Han llegado las lluvias

y cedo

algo melancólico

a la vida

me doy a ella

dejo con la llegada

del agua

que tu recuerdo me moje

y lloro.

2

Han llegado las lluvias

vuelve por el horizonte espectacular

la nariz húmeda del agua.

Afuera han puesto un universo de gotas

que brillan rebotando

y me alejo

con esa vieja y cansina pesadumbre.

Con esa perfecta prontitud

donde la piel se abotona

allí dejo de amarte

tomo un camino nuevo

y levanto la brevedad.

Ahora un tiempo blanco y azul

con el cuello del gabán subido

pensando equivocado

que hoy aún no te encontré.

3

Y llueve

como de un tiempo a esta parte

como de un lugar

al que nunca llegaré.

Lou Red: Un blues

Ya son las doce. No pienso decir nada de este señor.
Pero me parecía un gran tipo. Muy buen tipo.

Citas desinteresadas: El Roto

Padre

Piedra en la que te esculpí

cuando la noche devastó sus bosques..

-Paul Celan-

Lavé la tumba de mi padre con agua de lluvia

lavé su recuerdo con una lágrima ligera y no dos

limpié mi pasado con su memoria un instante

y todo se tranquilizó

en el bosque próximo

donde una piedra gritaba su nombre

a mi paso.

No tengo pasado

No tengo pasado.
Lo perdí embistiendo el presente.
Memorando las veces
que caí derrotado.
Qué suerte tuve recordando
el olor de tu sexo
grabándose lento en mi lengua.
Eras un paladar denso
alargándose hasta mi pobre memoria
de poeta roto
que olvida los perfumes.

¿Para qué señalas el norte
abriéndote lenta,
como la morada flor de tu sexo?

Sollozo

Hoy, después de comer

he permanecido reflexionando

durante 25 minutos con la cara

entre las manos.

Mi reflexión parecía un sollozo.

¿Por qué sollozo me preguntaba?

¿Acaso no te gusta reflexionar?

Big Mama & Victor Uris

Son las doce y treinta. El tren siempre llega.

No me quiero, nadie me quiere. Eso dice ella.

Él es de Palma de Mallorca. Ella catalana.

En catalán también se tienen los azules.
¡Ah!, ya los escuchamos hace un par de años
en este tren. 

Socialismo o Barbarie: Rosa Luxemburgo

Ando con mi literatura
al borde de mis nervios
y sudo un acantilado
de sueldos y salarios.

La otra danza

Con este cuerpo mío que se aleja
o se pierde en la distancia de los días
también soy capaz de amarte
rodearme de ti
dar nudo a nuestras vidas
poner a disposición de sus formas
las clavijas que afinan nuestros besos
mortales porque fueron gestados
para sonar en ti en mí
durante las otras noches.
Y me abracé a ti como una cicatriz
abraza el paraíso
pues el recuerdo me dice
que la tierra sobre la que te amé
huele a sexo y a manzanas
a noches de sedas frías
atándonos.

Escoria

Cada noche hay un ardid
algo urdiéndose
que va encendiendo el fuego
de todas nuestras almas
algo que luego se alimenta
de esas cenizas que dejan
las emociones abrasadas.
Aventadas las pavesas
de esta gran hoguera
su abono de miedos
tan sólo quedan los restos
de seres humanos calcinados
que por la noche salen a compartir
su mirada fría
de escorias apagadas.

TIENES QUE DECIDIR

BUENOS DÍAS. LLUEVE SOBRA LA CIUDAD. TIENES QUE DECIDIR.
EL DÍA AMANECIÓ GRIS. TIENES QUE DECIDIR QUIEN PREFIERES
QUE TE MATE, SI TU GOBIERNO O UN COMANDO TERRORISTA.

Tomo café y me pongo un blues: Funky, Cannet Heat: Montreal
1973. Buenos tiempos para la lírica. Leíamos poemas de Bertolt
Brecht. Al año siguiente me afilié al PTE, una organización maoista.

La arena blanca

Allí donde el cielo
tenía paladar
ternura blanda
casi una risa eufórica

se fue despojando
de su piel
a la luz
como la arena blanca
donde la playa
era

nos buscaron
pero no supieron
los seres humanos
entre tantas huellas
de sudor y sal
rastrear
nuestro beso.

Blues: Dave Brubeck

Buenas noches blues. Ahora que las doce ya no son. Y ella quiere ser

en mí por mí para mí. Ahora que suena a intimidad la oscuridad y 

nos llega la luz de las farolas encendidas en una noche lluviosa.

Buenas noches blues. Buenas noches mujer mi mujer mi amor.

Silencio

Qué importantes debieron ser los miércoles
que tú quisiste amarme, pensé
y te miraba a los ojos en silencio.
El gris es un azul que no se estuvo quieto,
dijiste, mientras mirabas
las carpetas donde guardaba
papeles, notas, 
y algún poema vacío de recuerdos.
Ojeabas libros de cualquier estantería,
tocabas un objeto,
movías las cosas de su sitio,
a ratos me mirabas buscando una prueba,
confirmar, tal vez, mi silencio.
Mientras, en el papel yo iba escribiendo:
qué importantes
debieron ser los miércoles
que tú quisiste amarme,
ahora que los poemas se cubren
de un polvo negro como la noche.

Un infundado

Empecé a sentir cansancio
y escribí poemas rápidos
que sólo duraban media solución.
Yo quería ser breve
recuperarme
descansar
convalecer.

Era la mejor medicina
para el lector.
Mi salvación.

Empecé a sentir cansancio
sometido a la lectura de mis poemas
por lectores perezosos
que sólo aportaban media solución
o un ¡¡venga!!

Fue la mejor medicina
para mi escritor.
Ellos al fin consiguieron hacer de mí
un infundado.

El éxito

A propósito de las enmiendas y las encomiendas
sometiéndose a esa plausibilidad
de las cosas que necesita un poeta
-¿su poema?-
y también de los enseres:
de los enseres
¡cómo no, de los enseres,
¡leches!
el éxito,
apártense
¡¡que llega!!

Citas desinteresadas: William Blake

Nunca perdió más tiempo el águila

que cuando se puso bajo el magisterio del cuervo.

-William Blake-

Miguel & Maruja, o las alas malvas de una mariposa

Vengo de la huerta con un puñado de palabras en el paisaje de la lengua. Huerta, agua, bosque, vientre, peces, noche y cintura. Quisiera hacer un poema. Pero no tengo por aquí cerca ni a Miguel Hernández que era hortelano, ni a Maruja Mallo que era su amante pintora, para tomarme unas copas con ellos. Consensuar con ellos su ausencia:

Tu cintura de agua
se llena de bosques
como la huerta de abril se llena
de hierbas aromáticas.
Hay un óleo de tintas negras
y cristales rotos
en la mirada de los ciegos:
tocar tu vientre es nadar bajo el agua
con los ojos abiertos
y ver peces despeinando la noche
las alas malvas de una mariposa
libando la luz.

Te amo

No suelo poner vídeos en este blog, salvo blues, salvo

excepciones. Pero ella me envía hoy este corto,

para decirme TE AMO.

Está bien este corto. Me gustó. La vida, los espacios,

las proyecciones. Las carencias. La libertad como

siempre. La del otro, que es la tuya.

http://vimeo.com/25803177

JANIS JOPLIN. Parece que fue ayer y ya han pasado 43 años. Cuarenta y tres años mañana día 4 de octubre

Yo también necesito una mano que llevarme al rostro.

Un guante para el tacto que soliviante

el poro del por qué

esa pregunta que anda rondándome

hace tiempo

de la que se alimenta el resto de mi carne.

Mi higado de esponja empapado en olvido,

el corazón apretado en esta caja de cofre

que froté bajo el agua de lluvias y tormentas.

Este pechito blanco de enormes mostachones

estas rodillas tensas de pasos inciertos

errantes pies de siempre por calles y ventanas

y alguna que otra pérgola.

Yo también necesito un hombro nuevo

un altar de flores

un masaje de aceites y jazmines

un manojo de hierbas y provisiones

un vereda incierta que me lleve siempre

al sur.

Yo también necesito una casa

soleada de lunes de martes y de luz

y un resto de semana

de siempre que tu vengas.

Tu tribu se fue yendo, Janis

y los demás nos quedamos de traidores

contemplando tu ausencia.

Cuando interrumpa lívido

A JosepMª, Vinebre, Tarragona, que no lo entendió,

allá por agosto de 2012. Hubo que esperar un año.

La espera. Por ejemplo, después de este tiempo

yo también tengo piel de toro: La Pell de Brau (S.Espriu)

En el 69 cuando leí por primera vez a Salvador Espriu,

también. Hoy con calvas en mi toro, huelo a lobo.

A mi lobo fiel.

  

Cuando interrumpa lívido

o perdido,

cuando sea la causa que a ti

te mueve a querer a otros,

cuando mi espanto no tenga límites

y vea cómo te pierdo,

cómo te alejas de mi vida

poco imitable o a tener en cuenta,

cuando eso, que parece parvo, suceda

déjame suicida, poco hecho para la vida,

tan sólo un caso aislado,

lo que te sucedió de manera irremediable

y que ahora puedes corregir

conociendo caras nuevas, seres

que otro pánico arrojen a tus pies,

otros que vengan diversos

a dejarte el don de la palabra,

y que yo sea en todo eso un puro trámite.

Blues / Oscar Peterson

Ya son las doce, aunque falten casi dos horas.

Dinamarca 1964. Yo buscaba nidos en las encinas.

Aquellos eran garitos, calor, humo y recogimiento.

Güisqui y cerveza. Escenario y poesía. Noche y blues.

Casa

Deja que el hilo que nos ata
sea el nudo que nos acoge
en esta tarde de hojas muertas
mientras te doy la mano
y un pájaro 
roza el vestido de tu casa.

Un blues: José Jaramago/Chiclana

Un blues. El de José Jaramago. Y un paseo en una noche templada por Chiclana a las dos de la madrugada. Los hombres de limpieza viaria regaban la plaza. Todo era silencio junto al río Iro, aquella ciudad de Tiro fundada por los fenicios. Y saqué unas fotos de este hombre sentado en una silla en equilibrio inestable, que murió a los 63 años. Y un texto "robado" de un blog llamado "Moldeando la luz":

"Curro sólo era un borrachín, una persona que andaba de bar en bar para conseguir que le llenaran un vaso de vino de Chiclana. El que esperaba la menor oportunidad para ser invitado, el que hacía favores a cambio de un quintillo de vino... Curro acarreaba barras de hielo para los bares a cambio de su vasito, vigilaba tu coche, mal aparcado, mientras copeabas, por unos míseros céntimos, contaba chistes o hacía de payaso para los más favorecidos, a cambio de una palmadita en la espalda y de un migote de pan mojado en el aceite de la tapa de atún.

Jaramago, fue pobre, quizá también flojo, y como pobre vivió y murió. Vivía en la calle, sin lavarse, más que cuando una ola más alta de la cuenta lo cubría totalmente. Durmiendo bajo un techo… Un techo de un voladizo de alguna tienda. Sobre cartones.

Un día enfermó, la ambulancia lo recogió de la calle, donde la gente alrededor miraba sin tocarlo, y lo llevó al hospital. Allí lo lavaron, le quitaron años de negra costra acumulada, lo acostaron sobre limpias sábanas de hilo… Y Curro, MURIÓ…. Probablemente la impresión pudo con su forjado corazón.

Hoy, “el jaramago” , descansa sobre el respaldo de una silla de bronce, tan metálica como él, junto a su río. En ese río donde, a lo mejor alguna vez, sus piernas se hundieron en el fango buscando gusanas para sus anzuelos o luas para sus trampas."

Citas desinteresadas: Pawel Kuczynski

http://agenciaeternity.wordpress.com/2013/09/06/50-reveladoras-ilustraciones-de-pawel-kuczynski-sobre-el-ironico-mundo-en-el-que-vivimos/

Aquella pradera prometida

Lascivos caballos huyen de la primera cuadra,
del segundo pesebre vienen
con el hambre de un hombre sin quijada.
Recorren con su pie de atleta,
con su pezuña de roca,
los surcos o las semillas
que en azul discordia confunden
con su troje nutriente,
con las olas exaltadas
de un disconforme mar.
De la sal de un trigo líquido
se alimentan.

A media luz salieron a mansalva
treinta y tantos caballos de la noche
llevando herraduras de fuego entre las crines
maduras manzanas en los belfos,
un carro de fuego los presume,
una barca de viento los malsana,
ellos buscan las rutas marinas
en la hierba azul que los proteja:
aquella pradera prometida.

Osibisa

Eran los años hermosos. 1967. Osibisa.
Ya son las doce. Esto era blues. Y yo era otro.

Cauce

Un estado de ánimo descompuesto,
relativamente anárquico,
produce un residuo, más o menos tóxico,
dependiendo de las necesidades de energía
que esta sociedad caprichosa demande.

O te aman o te queman.
Miro la libertad de los ríos
sometidos a un cauce.

Contraluz

La luz. Fue la luz
sobre tu piel, un instante
iluminada en mi contra.

Cinco

1

Un trazo. Siguiendo su rastro

siempre he encontrado la mancha

que dejan las palabras

al ser despojadas de sus labios.

2

Como si en un baile de máscaras danzara la noche,

su rostro cubierto de una oscura mueca.

3

Blanco. La gran avenida.

Bajaban por ella.

Lo menos que debe hacer una palabra

es sembrar el pánico.

El pánico.

Blanco.

4

Un rumor en la hojarasca.

Entre las hojas muertas

unos extraños restos:

Ertas. Ertas. Ertas.

Reptando. Reptando.

Citas desinteresadas: Jorge Urrutia

He escuchado en el suelo, el oído pegado

como los bellos indios felices de mi infancia,

por si tu respirar calmoso se sintiera.

Crisalidas

Otra noche más y tu cuerpo hallado en la maleza
responderá a las larvas en su iniciático viaje,
que tú también deseas ser insecto,
y las crisálidas te juran que contaron contigo.

La promesa de volar hacia la luna llena
revitaliza tu sangre con sombras de lejanas estrellas.
Deja que el tiempo, como la mirada,
tenga un ruido interno. Todo fluir es pausa.

Mancha

Arrojé el tintero con soberbia
sobre el papel blanco,
se trataba de ser
grandilocuente.
Es a partir de la mancha
cuando todo se nombra,
laten así
los pormenores del accidente.

Un blues, más blues

Cuando estos tíos no eran tan repelentes, le daban al blues. Ya son las doce.

RESUMEN DE UNAS PALABRAS TALLADAS EN UNAS TABLAS DE PIEDRA.

I

El caracol que anduvo arrastrándose desnudo
toda la noche
dejó reliquias de semen por la alcoba,
un collar de estrellas en tu piel,
un periplo de natas y rescoldos
de éxodo y saliva.
Su baba lubricó nuestro amor lo suficiente
y amarnos nos fue fácil.
Te quise como se quiere
cuando se quiere siempre.
Un perdón inútil y un tú lo sabes
no me abandones,
ayúdame en los trámites.
Y un hasta luego
repíteme aquel beso
que quiso ser solemne.
La baba se secó y ya me has olvidado.
El caracol jamás ha vuelto.
  

II

Fue mucho después de haber amado al caracol
cuando ella se dio cuenta de que nunca podría recuperar
el sentido blando y lechoso del esperma
su pegajosa temperatura;
el rastro de baba que dejó el gasterópodo en sus labios
la encadenó a la miga blanca humedecida en leche
y en su memoria no hubo sitio para amantes
aunque fuesen hombres con pene de lombriz.

Libros

Un lápiz. La punta del iceberg.
Permanece sumergida en los libros
la parte que no se lee.

Ali Farka Touré y Toumani Diabate

Pero nos queda el blues. Una vez más y para el resto de nuestras vidas, este blues. Esta tristeza azul para estar alegres. No son las doce. Aún.

Recuerdos

Se tapó el recuerdo con la mano
para no tener memoria,
introdujo entre sus dedos
la frente pensativa,
la mirada triste
que sienten en la espalda los amantes
cuando se alejan,
y cerró los ojos
cruzados de pájaros.

Deseoso de la nieve gris del labio que besa
pero no habla,
sumóse a los paseos tambaleantes
de los ancianos
perdiéndose en las sombras,
en el pasado amargo
oportuno y secreto.

Y ya nadie volvió a molestarle
con silencios llenos de murmullos.

Ahora que los blogs se hunden, un saludo a un nuevo blog
optimista y guerrillero, bipolar, paranoico y neurasténico,
que viene con ganas de poesía y revuelta, y amplias praderas
para todos, como la de la foto, un poco más abajo.
Un rojillo majo dijo un día que teníamos la obligación de ser
impopulares, BIPOLAR quiere ser impopular, porque él es así
y porque para popular ya está el PP.

El blog aquí: http://bipolar-paranoico.blogspot.com.es/

Tiempo

A la torpe lentitud de la tortuga
se le añadió la rápida carrera del conejo,
y de aquel encuentro de amigos distintos
nació una gran roca en los rastrojos
que el hombre intenta arrojar al fuego
una y otra vez.

Un blues

La enfermedad de los pájaros
es volar
y jamás se contagia. 

El agua de tus ojos

A María José B. (Hacía tiempo que no te dedicaba un poema)

Hoy mi mujer lavaba prendas delicadas

bajo el agua de un grifo

en una pila de piedra artificial

y usaba un leve jabón de dichas,

una intensa luz que penetraba en la terraza

a través de cristales encendidos,

una sonrisa sin nubes,

y al sol su pelo negro

de árboles y viento.

Y mientras la miraba pensé,

ten un pecho de abismo

poeta,

y nunca obedezcas

a razones,

escribe

sobre espumas íntimas,

que el agua de tus ojos

lave la luz.

Ángeles caídos

Los locos. Ángeles caídos.
Un día su vuelo fue fuego.
Mas no pudieron con el peso
de la nieve sobre sus alas.

Buenos días hombres...

Buenos días hombres fuertes y ácidos
y templados y orgullosos.
Hombres y mujeres.
Ancianos que fueron ayer piel de manzana.
Son las siete y treinta y aún no amanece.
Hay luz artificial en las calles
y un apache sin caballo
bajo una farola en llamas
lee la prensa buscando noticias
de si los suyos ganaron o no la batalla.

Y a esta hora
que madruga para verme,
descubro que mi pene
es una crisálida que madura a mariposa.
A un tiempo efímero
de vuelos azules y venas pensativas
de ciervo en celo.
Y nadie mueve una mano para salvarme
del aire verde de mis alas
de árbol.

Buenos días ahora que
un rayo de sol ha roto
el cristal de mi ventana
y he llorado y reído
como un camicace.

Apéndice para un epílogo

Ciudades sagradas pasadas a cuchillo,

el fuego de las nicotinas,

el alcohol de garrafas espurias,

las metrópolis troqueladas a puño,

por toneladas de hierro caminan

felinos en llamas,

escarba el toro sobre los escombros

tras cosechas perdidas,

un león acaricia al oso en su guarida,

desde el mar viene un viento cálido

una sal áspera;

huellas de panteras en la arena,

los ciclos se repiten

señalan a épocas remotas

hacen áreas,

ciclópeas murallas, sus perímetros

dibujan círculos, pirámides

y sombras, laberintos,

infortunios de besos ya besados

donde viven labios como llaves

abriéndose puertas como bocas.

Cerrándose, un corazón plantea

que no quiere acabarse,

y grita que ansía

otro mañana

de silenciosas pisadas de elefantes

sobre el asfalto negro de la noche.

EARL HOOKER- Wah Wah Blues

Las buenas costumbres se pierden. Una de ellas era la de poner blues en este blog errabundo. Las buenas costumbres se dedican a otras cosas. A otros blues. Aquella vieja costumbre de las doce de la noche llega hoy a las 23:05, no hay puntualidad en el blues, ni en las personas: Wah Wah Blues. Por cierto el sonido está hecho con el wah-wah, ese pedal que aumenta la frecuencia de los bajos. Y que en el jazz se llama sordina.