Algunos viajeros en el tren prefieren situarse
junto a la ventana y ver el paisaje que se acerca.
Viajan en la misma dirección que sus vidas.
Otros preferimos ver el paisaje que se aleja.
Viajamos de espaldas a nuestro lugar de destino.
miércoles, 14 de diciembre de 2011
martes, 13 de diciembre de 2011
Citas desinteresadas
.......................................
estar en una pieza del hotel o de un
andén, estar mirando una vitrina, un
perro, acaso
teniéndote en los brazos, amor de
siesta o duermevela, entreviendo en esa
mancha clara la puerta que se abre a la
terraza, en un ráfaga verde la blusa
que te quitaste para darme la leve sal
que tiembla en tus senos,
y sin aviso, sin innecesarias advertencias
de pasaje, en un café del barrio
latino o en la última secuencia de una
película de Pabst,
..........................................
-Julio Córtazar- "Prosa del Observatorio"
estar en una pieza del hotel o de un
andén, estar mirando una vitrina, un
perro, acaso
teniéndote en los brazos, amor de
siesta o duermevela, entreviendo en esa
mancha clara la puerta que se abre a la
terraza, en un ráfaga verde la blusa
que te quitaste para darme la leve sal
que tiembla en tus senos,
y sin aviso, sin innecesarias advertencias
de pasaje, en un café del barrio
latino o en la última secuencia de una
película de Pabst,
..........................................
-Julio Córtazar- "Prosa del Observatorio"
Futuro
Octubre es tibio y aquí en la costa
entre dunas, el mar queda al fondo,
y la mansedumbre del azul y el silencio de la arena
muestran toda la gama de deshilachados colores,
esparciéndose durante un instante
sobre las miradas de luz pintadas al óleo.
En el agua, aún cálida, juegan jóvenes enamorados
bobos y bellos. Su belleza inigualable.
Sus miradas.
En ellas pueden verse los colores del cielo,
del agua, y de la felicidad.
En el horizonte,
a este otro lado de los arenales,
se deja entrever, tras una empobrecida bruma,
el perfil salvaje de la ciudad.
Estos seres libres hacen que el futuro
tenga un nombre impronunciable.
lunes, 12 de diciembre de 2011
Blues
Tengas ustedes un buen lunes.
Yo mientras, me cago en la pena negra.
Que pudo ser blanca,
para llegar al gris que es un color tibio
de crisis fundamental,
y desde ella lanzarnos a un azul,
que siempre es paciente y nos espera.
Yo mientras, me cago en la pena negra.
Que pudo ser blanca,
para llegar al gris que es un color tibio
de crisis fundamental,
y desde ella lanzarnos a un azul,
que siempre es paciente y nos espera.
domingo, 11 de diciembre de 2011
Efigies
Ahora que pintar no puedo estatuas blancas
Y las llevo a los altares,
Ante el milagro no aplauden,
sábado, 10 de diciembre de 2011
Tinta
Demóstenes orador de la Grecia clásica
no se ahogó con los guijarros que usaba
para superar su tartamudez
ni corriendo por la playa frente al mar embravecido.
Elocuente se envenenó
bebiendo la tinta con la que escribía
que era la metafísica de las palabras
el origen de los nombres
la causa de las cosas
habitando su carne.
Misterio
No has de tomarme como se toma un tren en marcha, dijo ella. Ten calma. Bésamelo primero. Puedes tocar, mi vida, que yo te dejo. Ahí, ahí primero. Despacio amor, despacio. Yo me dejo tocar siempre por ti, pero si quieres penetrar en mis secretos, eso sí, debes tomarme como se toma un tren en marcha.
viernes, 9 de diciembre de 2011
TRINIDAD
El precio que pagaste por defender tu vida, la luz,
tus amantes, los besos, el secreto de las cosas ocultas;
el precio que se paga en esta vida de lámparas apagadas
y orquídeas encendidas, siempre lo ajusta la muerte.
El único poeta con vocación de locura
que tenían en aquella ciudad apareció
colgado de una viga, víctima de ese azul infinito
que todo poeta pretérito persigue.
Las geografías exactas de una piedra cualquiera
siempre arrastran la sombra de cuando fueron viento.
Pon viento sobre el nombre de las cosas que quiero
pespuntes sobre girones de esta ropa abandonada.
Hembra
Huida de ti transformé
un pedazo de amor en pan.
Comer de él soledad
alimentó de ti mi carne
solitaria
en las ultimas caídas
al fin nutrida
me levanté.
Una palabra muda
lo presenció todo
sin decir
sin nombrar.
Y mi cuerpo avanzó
ágil en la oscuridad
como la hembra que nunca fui.
jueves, 8 de diciembre de 2011
Tintas
Tintas; las plumas aquellas que sirvieron, o no,
para escribir con gran esfuerzo,
de nuestra libertad;
las plumas aquellas con las que grabé
por primera vez sobre un borrón en el cuaderno
las palabras te quiero.
Su significado cuarenta años después,
perdido ya el misterio de aquel bloc,
pagadas mis cuotas de amor y libertad,
mi orfandad.
Tu inocencia.
miércoles, 7 de diciembre de 2011
Hubert Sumlin
El blues de esta noche viene cabreado. El luto se viste de azul. Al revés sería aceptar la muerte.
Huber Sumlin, guitarra de la banda de Howlin’ Wolf, murió el pasado domingo día 4 en Wayne (Nueva Jersey) a la edad de 80 años.
Huber Sumlin, guitarra de la banda de Howlin’ Wolf, murió el pasado domingo día 4 en Wayne (Nueva Jersey) a la edad de 80 años.
No era un buen cantante de blues. Era una extraordinario guitarra.
Está por aquí con nosotros. Por si necesitan algo de él.
JAZZ
Comulgo con mis orejas y asumo mi desayuno
esparciendo oriflamas sobre el mantel de la mesa.
Utilizo la música y ella finge que me quiere,
incluso llega a simular que me comprende.
Un rock, una melodía cualquiera, un blues.
Aquella pieza de jazz suena a menudo en mi interior,
suele sonar pocas veces,
mas cuando lo hace, desde el inicio profundo
que todo lo sustenta
arranca de una víscera fundamental
y de una historia de selvas y negreros.
El grito se traslada a todo el organismo
latiendo, postulando, arremetiendo,
gimiendo contra paredes de sangre,
diciéndome a mí y a todos:
ojalá que la noche te deje abandonado
bajándote a ese infierno descifrado por el metal:
la dulce boquilla de lengüeta transgresora,
y allí puedas hacer del dolor un bálsamo
o negros versos como un castigo,
mientras el saxo se hace largo en su lamento.
Citas desinteresadas
Pero no es para vos que escribo este prosema,
lo hago pensando en el que arrima el hombro
mientras se acuerda de Rubén Darío
o silba un blues de Big Bill Broonzy.
-Julio Cortázar-
martes, 6 de diciembre de 2011
Caricias
Ese hombre que ahora se repara ante el espejo,
al instante siguiente se resquebraja en el azogue.
Su mano nerviosa aparta del cristal
una húmeda y sedosa nube
que dejó una pátina de vaho
en su extrañada mirada.
Ese hombre empieza a preguntarse
quién habita en las espaldas desiertas
de la plata derretida del espejo
y que desde su cálida mirada
ha comenzado a acariciarle.
El beso / El de Marcela
Que le diera un beso no fue suficiente.
Ella quiso un beso con uves de aves
de voa más sedienta que un oasis.
Y él no tenía voca para vesarla
màs allá de sus islas.
lunes, 5 de diciembre de 2011
Apéndice para un epílogo
Ciudades sagradas pasadas a cuchillo,
el fuego de las nicotinas,
el alcohol de garrafas espurias,
las metrópolis troqueladas a puño,
por toneladas de hierro caminan
felinos en llamas,
escarba el toro sobre los escombros
tras cosechas perdidas,
un león acaricia al oso en su guarida,
desde el mar viene un viento cálido
una sal áspera;
huellas de panteras en la arena,
huellas de panteras en la arena,
los ciclos se repiten
señalan a épocas remotas
hacen áreas,
ciclópeas murallas, sus perímetros
dibujan círculos, pirámides
y sombras, laberintos,
infortunios de besos ya besados
donde viven labios como llaves
abriéndose puertas como bocas.
Cerrándose, un corazón plantea
que no quiere acabarse.
Y grita que ansía
otro mañana
de silenciosas pisadas de elefantes
sobre el asfalto negro de la noche.
¿A dónde vas?
¿A dónde vas que acudes
cubierta de alabanzas,
vestida de panegíricos aromas
soportando el peso del agua,
ahora que sobre tus hombros
descansa la lluvia
y derrama la rosa perfumes infantiles,
el efluvio nocturno
dónde mora el silencio?.
Allí donde te diriges
sólo hay residuos de antiguas
erupciones,
lava apagada, colinas yermas,
palacios en ruina
donde espera un amante
agazapado
tras ágatas envenenadas.
¿A dónde vas amada de alas inciertas?
No acudas al miedo.
domingo, 4 de diciembre de 2011
Este blues ya estuvo por aquí. Pero a veces los blues se desorientan y regresan.
AI DU: Ali Farka Toure & Ry Cooder
He mirado en muchos corazones
He mirado en muchos corazones
y hurgado en todos mis anexos,
he perdido en todas mis esperas
y otras vísceras menos nobles me han alimentado.
Su energía me daba fuerzas
para explorar largas autopistas hacia el sur.
He encontrado playas y el mar
en recónditas calas
ocultas al final de un romo acantilado.
He hallado una sensual soledad
en mi carne morena
y mi beso bronceándose
al sol de un manso tiempo.
Toda mi vida la he solucionado
con el otro, el que va conmigo
hacia ninguna y todas partes:
el plácido inquilino,
la silueta lánguida.
El insólito enemigo
que me ofrece treguas
si dice que me vence.
Yo, un poeta que a veces
se desdice
disconforme
con ganas de abrazarse
a un ruido que siempre me precede
y ya se hizo costumbre.
sábado, 3 de diciembre de 2011
Oficio
Arriba y abajo siguiendo mis pasos
o pisando mis huellas
calcé definitivamente
el pie que me acompaña
e hice mi obra con altiva paciencia
rastreando cual apache
los cascos heráldicos de Kafka
por ejemplo
u otros por ejemplos
como De Rokha y muchos más
alguno más llegó hasta mi cuerpo
que respiró la libertad con agallas de anfibio,
o la falta de ella
con bífida lengua.
Y soporté hermético y soberbio
al poema caído en medio de mi frente;
que doblegado, abatido, impávido
gravitó dulce y amargo.
Fue reptando como una serpentina animal,
como una hiedra eterna y duradera.
Por todas mis tripas y mis hernias
fue dejando zarpazos de una gravedad
próxima al herido de guerra y su dolor hospitalario.
El poema felino, con enérgico vigor, me ha sometido
durante años. Obligado a pergeñar las heridas a los versos
o la letra a la palabra, he ido atando con hilos de sangre
el amor o la vida, el odio o la muerte,
añadiendo cabo al cabo, zurciendo y repasando
o corrigiendo sus afilados bordes,
así hasta vencerle un poco:
el poco de los genios o de los elfos o de los magos,
la brizna
del que somete a esclavo el remiendo literal,
a plancha el patrón tipográfico
a magistral borrador elegías y loas.
o pisando mis huellas
calcé definitivamente
el pie que me acompaña
e hice mi obra con altiva paciencia
rastreando cual apache
los cascos heráldicos de Kafka
por ejemplo
u otros por ejemplos
como De Rokha y muchos más
alguno más llegó hasta mi cuerpo
que respiró la libertad con agallas de anfibio,
o la falta de ella
con bífida lengua.
Y soporté hermético y soberbio
al poema caído en medio de mi frente;
que doblegado, abatido, impávido
gravitó dulce y amargo.
Fue reptando como una serpentina animal,
como una hiedra eterna y duradera.
Por todas mis tripas y mis hernias
fue dejando zarpazos de una gravedad
próxima al herido de guerra y su dolor hospitalario.
El poema felino, con enérgico vigor, me ha sometido
durante años. Obligado a pergeñar las heridas a los versos
o la letra a la palabra, he ido atando con hilos de sangre
el amor o la vida, el odio o la muerte,
añadiendo cabo al cabo, zurciendo y repasando
o corrigiendo sus afilados bordes,
así hasta vencerle un poco:
el poco de los genios o de los elfos o de los magos,
la brizna
del que somete a esclavo el remiendo literal,
a plancha el patrón tipográfico
a magistral borrador elegías y loas.
Aquí vive un alfarero
Aquí vive un alfarero, un hermoso holgazán,
un ave carroñera, un alfeñique,
un hermoso inútil, una luz de las tinieblas;
aquí vive un gran fabulador,
un avispado enclenque, un gigantesco tropel,
un traidor sin escuela,
una estampida de hadas hacia la noche,
un hombre tan sereno como solo,
un mangajón, un cualquiera, un travestido,
una tarde una mañana
una noche azul y otra amarga.
Aquí vive un alfarero por diversos motivos:
porque yo era un negro en una tribu del sur,
un blanco en una tribu del norte,
un gitano en caravana, allá por centro América,
un tú, un yo, un él.
Allá donde iba,
un sonco, un primaveras.
viernes, 2 de diciembre de 2011
Imperdible
Es fundamental sujetar con él
algo con quién
como la belleza a la huida.
Y esperar.
Que se pierda.
Citas desinteresadas
Aquí no hay quien escriba:
te interrumpe hasta el corcho
que no deja de hablar de sus abejas.
-Aníbal Núñez-
Habitantes
Yo habitaré después de ti y lo harás tú también sobre la huella que dejara abierta un reptil, un simio, esa hembra de león. Seré un hombre en una plaza expuesto a las inclemencias del clima, a este ozono firme y frío. Erguido como una roca que soporta el viento azul del norte, la lluvia gris del sur. Los paseantes verán en mí el bronce de la futura estatua, las afiladas garras de la basílisca arpía, la viperina boca de la mítica gárgola. Un estático sueño de granito, una columna de mármol pentélico. Más cerca de ti que nunca, lejano yo, en la llanura de Ática.
Song song for Ireland: Mary BlackExceso
Besar tu cicatriz
creer en tu cruz,
amar tus ocultas jefaturas
de hembra que se entrega.
Tú no. La otra que sueña
es la que peca.
miércoles, 30 de noviembre de 2011
Mejor crítica recibida a un poema mío en “Blog de poetas que admiten críticas” (Crítica Feroz)
"Mi sombrero es suyo buen amigo. Coincido con la crítica de antes, no sé qué hace alguien que se ve a la legua que no sólo escribe, sino que lee poesía (ritmos, acentos... por fin!) por estos lares de floripondios y escupeletras, ya está usted retirando el poema no vaya que se pudra. Enhorabuena!"
-FREDO- (aquí)
El poema:
Resaca
Resaca
A veces si inodoro acudo a la noche
borracho y algo incierto
te vomito en el hombro
el estómago ardiente
rezuma humedades
moléculas salinas
oriflamas renuncias
aquel sapo gigante
que quiso ser guirnalda
ofuscado de siempres
de nuevos y de nadas.
Y quedándome blando
Como si vinieran solos
te agradezco que beses esta locura tibia
que habita aquí en mi frente
melancólico enfermo
salvaje y sin molares
Olegario desnudo
de rodillas y hambriento
mientras pasa la tormenta
e inapetente mastico
violetas amarillas
traídas por el viento.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)