Rojo en tránsito

Ando jodido pero formo parte de la trama

que mantiene en pie a este país.

Pero como y bebo voy contento
me repongo en refrescantes balnearios
y tomo burbujas que van dentro

de exquisitos refrescos caros.

Ando jodido pero fumo me contoneo

voy erguido tengo aristas herido sigo

no lo duden no me dieron las balas

marcho marcho
incluso vuelvo la cabeza
si a mi nombre lo apuntan con un rifle
un lápiz o un dedo acusador
aún se puede esperar algo de mí

una larga temporada en el infierno con Rimbaud
por ejemplo.
Es constante el dolor pero sonrío

cuesta sangre ser feliz

sigo sigo no lo duden digo sí
no vale la pena me aconsejó el hijo novecientos nueve

de la democracia tránsita.

Patio

Nuestra casa olía a orégano, cera derretida

y pólvora.

-Vladimir Holan-

Mi casa olía a orégano y membrillos

a carburo y migas, a ajos,

a queso portugués;

mi casa olía a jabón de sosa,

a colada y a cántaro de barro,

a agua fresca, a poleo, a gazpacho.

Mi casa olía a teja vana, a frío,

a sabañones, a tos ferina;

mi casa olía a invierno,

pero sobre todo olía a verano;

a pelargonio y a higuera, a corcho.

A bolero, a “...están clavadas tres cruces”.

Mi casa olía a sopa de tomate,

a aceitunas machacadas.

Olía a cierta soledad de cortinas

echadas. A celindas.

Un día mi padre cortó el lilo

que perfumaba el patio.

Molde

Dime ¡Oh tú, cántaro que del barro vienes

si en la greda tengo mancha esperando,

una humedad de hueco que me envuelva;

agua, ¿tendré agua que me sumerja?,

sed y sombra, frescor,

relajamiento,

¿estaré confortable?

Yo que ahora vivo en el desierto,

¿seré dentro de mi molde una palmera?

Hombre mío

……………………………………………

hombre mío en rechazo y observación, vecino

en cuyo cuello enorme sube y baja,

al natural, sin hilo, mi esperanza…

-César Vallejo-

Que estrecho soy de aquí ahora que me agacho

que corto soy de allá ahora que me estiro

pero cuanto amo al hombre ahora que lo pienso

aún a pesar de la distancia

que me produce su ausencia

se dijo el predicador del desierto

mientras daba de comer a los tigres.

Se ha vuelto anémico el semen fértil

forzado a modelar una forma

un perfil entre los espinos grises

y triste el grito que en el páramo clama

un soberbio ejemplar pletórico

de ácida eyaculación profusa

que arrastrándose hasta la fosa

ansia preñar a la receptiva fiera

postrada y sometida

cautivada por el pecho brillante

de cobre virgen sudando aceros

e inclinada y dócil ante la fálica roca.

Gladiolos grises

Cuando venga la noche de animales fatigados en lo oscuro,

en derredor nuestro nacerá una espiga mortal de latitudes,

una orilla genial de vinos y vapores,

el amargo regusto azul de los sarmientos.

Cuando venga la noche, que venga pronto,

podremos descorrer las cortinas, levantar las persianas,

que nos invada su luz y que el sol contamine

las arteras sombras que viajan a lo oculto,

hacia el ojo negro que no ve jamás el brillante fulgor.

La llama que arde en nuestros corazones

va dejando un rastro de fuego

que olfatean seres mestizos

con el paladar de un ave y los ojos de un ciervo.

Esta noche acariciamos el lodo

y nuestros besos tienen el sabor difícil

de gladiolos grises quemándose.

Almuédano

Aquél cuerpo se desgajó en pedazos

que nunca formaron

un vértice una corriente de agua

acaso fue un ruido

la piedra sonora cayendo

en el engranaje que todo lo pudre.

Ni siquiera fue esa mole de órganos

desperdigados en la lumbre

día y noche la sangre del hombre

el hombre más corriente

el más bajo

quemándose de viejas aguardientes

aquél cuerpo que se fundió

en el hielo de antiguas resacas.

Caen unicornios. Ciervos en celo

cebras de alambre y mugre

y salen las casas a pasear

sus dudas de humedad

el temple de sus piedras

el logro inestable del acero.

He completado un círculo vadeando tus caderas.

En sus orillas había

osamentas de reses que murieron de sed

sobre la piel de ríos agotados.

He saboreado en tus hombros

la resolución final del beso

y en tu boca la luz de una pregunta.

Ya sé que todo arde.

Dejé atrás torres faros y linternas

que denunciaban el riesgo.

Y vi cómo desde el alminar

aquel almuédano

arrojaba tildes al agua

acentuando cada pez

para darles nombres secretos:

eludiendo el anzuelo

impedía una muerte

de agónico boqueo.

Y he comenzado a amarte.

No te salves

Larry Carlton - Larry's Blues

El blues de Larry. Con refrito. Casi parece autentico. El refrito. El blues es blanco. Y no es lo mismo. Lo inventaron los otros. Los menos. Los de piel distinta. Los hermosos. Los negros, si señor. Los negros.

Minerales

Soy tu piedra talismán,

tu mineral ágata, turmalina del iris

el mercurio de tu nuca,

la moneda de cobre que paga

tus joyas,

el mineral acaso que nace entre el potasio

y la soda,

el grumo más pedúnculo de tu sangre

apretado entre el pulgar y el índice

una pizca de luz en tu centro más negro,

la metafísica del árbol que llevas dentro,

una gota de clorofila en el desierto,

la arena de todas la playas
sin  huellas, sin pasado.

Limpios callejones fríos

Uno vuelve de aquel primer amor

sepultado por el dolor que provoca el recuerdo.

Ya la belleza no vuelve,

te apeas en estaciones intermitentes

durante el largo viaje

pero ella no está en ninguna,

ni ella ni ellos ni nadie.

Entre la sal y los hipos

el exagerado calor de las heridas

con sus arropes

adquiere el aire lento y suave de la noche.

Abre cartas la noche

deja sobres de nácar manchados

de ciudad.

Servir para nada

expresa reuniones de hombres sublimes

y aceitunados

que se organizan y matan

en limpios callejones fríos.

290161

Me gusta pelar los pomelos con las manos

y después oler mis dedos. Tu talco azul.

Stand By Me

Hoy es el día mundial de "Stand By Me". Del a mi lado. Del quédate.
Del si tú siempre me acompañas.
Y el día es azul en el sur. El día es un pareado de mar y cielo, confundidos.

Lunas / Llenas

VÍNCULO

Después de anexionarme partes importantes

de tu geográfico abdomen

crucifiqué

tal como ordena Vallejo

tu cuerpo entre mis labios

ofrendándote los besos de mi boca

que como espinas fueron dando ejemplo

para escarmiento

de otros besos curvados:

su victimario vía crucis.

Los piquetes del paro

La postura ecléctica

los días sin pan

el zapato erótico

los años en la escasez

la muerte sin libreta de racionamiento.

La caspa

el bisoñé

la tarde de mesa y baraja

los besos escondidos

las masturbaciones diarias

la verdad

el miedo a la bofetada dialéctica

el cuerpo mudo que hora a hora cornea

nuestro inmejorable hígado

los días alternos: uno si otro no.

La sombra

la calamidad

el calendario y su antídoto:

los días muertos.

La nada

porque no hay nada no tenemos nada

mire vuelva otro día

quizás entonces.

La tierra la cama

la sombra con la que a diario haces el amor

seno profundo donde deslizas la ilusión

o un viaje de placer.

La palabra con sabor a rastrojo

a tabaco

la palabra sin color

con olor a paro

con transparencia de cristal.

La calle diaria

la mujer la mujer

la casa

la barra de pan.

El día que te levantas temprano

y es como si se levantaran todos

menos

tú.

La cal

esa cal de vieja pared

donde te recuestas esperando

esperando a tu inefable Godot

permeable y cariñoso

que tarda se retrasa

tú sabes de otros que fueron en su busca.

Y llueve sobre tus orines

te meas de rabia y placer

clandestino e ilegal

sospechoso de ser alguien

entre calles que no te pertenecen

y que dudas existan.

Hace frío,

mucho más que nunca,

porque coincide

con el invierno de tu corazón,

y escupes sobre mojado.

Hace viento

y ni un puto pitillo

que llevarse a los pulmones.

CÚBICO

Sueña la cara que sueña el rostro que sueña un ojo

soñando el mentón que sueña el otro

sueña la mejilla que la oreja habla

la boca sueña que la nariz canta

soñando la frente que es la que sueña

que todo queda arrasado de nostalgias

de ese después de dudosa inclemencia

donde aquel labio personal parecía besarte

mientras en la noche sonaba lenta una pieza de jazz.

           melody gardot les etoiles

Citas desinteresadas

La melancolía es un don que los dioses

regalan a los vencidos.

-Manuel Vicent-

Conjeturas 2

Hice conjeturas.

Construí cajitas de madera

con fórmulas, claves y números

y un ovillo de oro dentro

junto al ala de un ángel

y aprendí a esperar.

Aprendí a moverme sobre la nieve

con las piernas hundidas hasta las rodillas.

Conocí gente que caminaba en una sola dirección.

Todos buscaban la misma respuesta.

Observé el vuelo de un ave exótica

que nunca regresaba dos veces al mismo lugar

mas hacía con su pico

una señal en cada rama.

Comprendí que la nada existía

también con los ojos abiertos.

Y una noche de luna

cruzó una sombra el umbral

y desde entonces guardo

un íntimo secreto en la penumbra.

Hice conjeturas.

Contemplé un cuerpo como el que mira una flor.

Sentí un día la boca roja y cálida

y pensé esto no es cierto:

estoy volviendo a ser vendaval.

Aprendí del paisaje

atemperé el páramo

con lluvia del sur en los bolsillos

y una permanente espera

a que llegaras.

Conjeturas

Sabina: Negro como un blues

El blues de hoy llega a su hora, doce y un minuto. Hora de ponerse un güisqui.
A su hora. Ya ves tú. Un blues. Sabina. Un güisqui. O dos.
Dicen que el tema está sacado de un album de Claudio Gabis
y la Selección "Convocatoria". Ñaco Goñi a la armónica.
Sabina aún no había perdido la voz. Aunque da igual. Vámonos.

Simbiosis de la pluma

        I

Siempre escribía con pluma

aunque muchas veces deseó la pistola

para defender algunos razonamientos
con el temblor de la muerte entre los dedos.

Y en la soledad o solo no dejaba de pensar

que ambas funcionaban con un cargador.

         II

Escribió,

durante cincuenta y cinco años escribió

y en todo ese tiempo nunca pasó nada,

todo lo que escribía gustaba a sus lectores.
Sus libros se vendían.

Un día intrigado abrió la pluma

y al apretar el cargador este escupió

unas balas mojadas.

La ciudad y tú (o la livertad de Giorgio de Chirico)

Primero de Mayo: El Roto/Toni Negri

PROPUESTA

Ahora bien, la propuesta es sencilla: tal vez se puede decir que, dentro de la crisis actual de las relaciones de producción capitalista, frente a la presunción capitalista de reconstrucción del mercado y de las condiciones de la acumulación, la clase obrera está viviendo una crisis clandestina, continua, progresiva, de transformación interior. Esta crisis es, desde el punto de vista de la clase obrera, crisis de innovación que está construyendo en su consciencia un diseño cada vez más social de su propia capacidad productiva. Cada vez se hace más radical su proyecto de construcción comunista de la sociedad. Clandestinidad, innovación, comunismo, andan hoy al unísono.

La revolución madura a grandes pasos. No precisamos ya de grandes discusiones políticas. Precisamos crónicas de la clandestinidad: desde el interior de la clase obrera y de las innovaciones que para sí misma está desarrollando. Sólo para sí misma. Celosamente.

 - Toni Negri -

LIMPIEZA

Dispuso el hombre en orden las cosas de la casa,

disputó a los minutos urgencias

siendo minucioso en sus devaneos con las huellas
que el polvo recoge,
o con algunas mujeres
que le trajo el recuerdo.

No queriendo dejar defectos

que a los demás sirvieran de coartada

lavóse se afeitó se vistió con muda limpia

por tanto

abrió la espita del gas usando para ello

guantes de goma o látex.

Otros como siempre dispusieron del cuerpo.

Citas desinteresadas

“Y un poeta sería muy tonto si creyese hoy que un verso va a cambiar el mundo.”

-Luis García Montero-

Este blog cumple 2 años. Howlin Wolf: Red Rooster

Howlin Wolf, Eric Clapton, Steve Winwood, Bill Wyman, Charlie Watts, Hubert Sumlin, Jeffrey M. Carp, Ian Stewart, Lafayette Leake, Phil Upchurch, John Simon.  Verano 1971. Londres. Olimpic Sound Studios.

Hace unas horas, ayer día 27, este blog cumplió dos años. Me gané un blues y lo comparto con todos ustedes. Salud. GALLO ROJO.

Comienzacaba

Comienzacaba después de la tormenta

un ruido de humedad en la paja mojada

que llega desde el campo próximo

y penetra por la ventana abierta de tu casa,

tu casa que es tu casa porque dentro de ella

habita ese dulce olor a paja mojada,

la humedad que deja la tormenta.

Es la hora te dices de bajar a la calle,

caminante de calles o paseante de aceras,

caminas por el barrio, la ciudad queda lejos,

se ve a lo lejos la ciudad,

y en esta oscura plaza hay abierto un garito

donde tomar una copa dos copas un tercer trago,

siempre preciso para acabar el paseo

o destilar un secreto

y regresar de nuevo a la humedad que dejara

la tormenta,

tu tormenta,

la de siempre,

la tormenta que vive contigo

y que una y otra vez

apaciguas en sus brazos,

sus besos, sus caderas,

y que ella te perdona con una caricia

porque tú siempreregresas.

Punto de fuga

Cuando fui pasto de las llamas no fui otra cosa,

ni reloj ni cuchara ni tiempo ni hambre,

fuego atizado por el viento.

Fui punto de fuga,

ese secreto que los pintores dejan en los cuadros

para escapar en caso de miedo,

esa necesidad que tienen los cobardes

a la hora de reconocer

que en cierta soledad,

a eso de las doce en adelante

se le aparecen voces

es decir versos con cadenas

que vadean vade retro las alcobas

embozados poemas de la noche

que van escribiendo con pinceles sordos

por paredes y techos el su miedo.

Cuando fui pasto de las llamas

veloz corrí por el bosque,

fui punto de fuga en la enramada,

no dejé atrás jirones

ni de mi tiempo ni de mi hambre.

Huí por aquella deserción o derrota

también llamada puerta,

otrora arcada

que me ofrecía el futuro,

jamás parecido al horizonte.

Tan solo grité en el último instante:

la boca la boca ignorante que yo beso,

las palabras que pronuncias

para que no sea un ciego de tus labios,

para que no esté sordo. Y te nombro.

Doy un nombre a las pronunciadas palabras.

Dichas así, con un asterisco que toma nota

de irrepetibles nombres
que me acompañan en la huida.

Pata Negra

Blues de la Frontera. Raimundo y Rafael Amador. Las tres mil viviendas de Sevilla.
"Bluslería", llamaron a este flamenco-blues.
Me voy "pa" la frontera.

Soledad

Sobre el tapete de hilo dulce hecho de azúcar

y flores amasadas con jazmín y leche

se fue depositando una sombra

que llegó caída de una penumbra ácida

y fue cubriendo la mesa de polvo amargo.

Y el tiempo no sabiendo contar las horas

los meses o los años

se fue aburriendo en el zócalo azul

de la fría sala

en la tristeza gris de aquel abandono

muriendo de pena con la llegada de la noche.

Una voz oscura reina ahora

en la hermética soledad

de los armarios.

Balada de Madrid

Este blues es para mí. Para mí y para posibles cómplices. Moris. 1978. Daba gusto: todos eramos poetas y pobres como ratas. Algunas aplaudían a nuestro paso. Y yo repartía poemas en las esquinas, que eran encrucijadas. Los poemas y las esquinas. Y yo era un poeta crucigrama de pasos prohibidos, esos dónde las cebras eran usadas como pasos de cadáveres pisoteados.
Y llovía. Incluso en nuestros corazones. Daba gusto.

HOY ES EL DÍA DEL POETA. HAGAN VERSOS. LIBEREN A LOS PÁJAROS

Citas desinteresadas

Aveces tengo la triste sensación de un defecto.
-Tomás Rivero-

Itinenarios

1
Aún te miro. Anoche me quedé un largo rato mirándote
mientras dormías.
¿Era ternura porque aún te quiero?
Pasan las noches demasiado rápidas,
los días no pasan.
Fui a la cocina y me puse una copa.
Y ya no quise mirarte más.
La ternura con el alcohol se fue calmando.
Una soleada tersura fue creciendo por dentro.


2
¿Qué hace un hombre con el corazón roto?
¿Pegarlo? ¿Conseguir uno nuevo?
¿Llorar angustiado? ¿Pedir socorro?
Limpiar la sangre con higiénico esmero,
hacer coincidir los grumosos coágulos
con copos de nieve reumáticos y serios.
Y tener un caballo siempre dispuesto
para la pradera que puso Kafka.

21 DE ABRIL

HOY ES EL DÍA DEL LIBRO. NO LEAN.
COMPREN ANÉMONAS.

Escribano

Y yo que soy vano y ordinario

vengo de una hoja caída de un árbol

un otoño cualquiera encerrado en el bosque.

Una hoja que voló arrastrada por frías ráfagas inútiles,

llevada por hombros y cinturas de afanados transeúntes.

Sopla el viento,

un corazón de vendaval a mí me dicta,

y más tarde vendrá otra mañana soleada

y todo será como un número de magia

que pasará imperceptible sin que nadie se dé cuenta.

Y yo que vengo de una hoja caída un otoño cualquiera,

te pregunto:

escribano dime ¿qué vas a decir de mí

cuando mis ojos no te lean?

Del sur

Rafael Riqueni y Javier Vargas. Más sur. Aunque esté rayado unos cuantos segundos (4:18-5:02)
Y aquél "Área Reservada" magnifica. 

Citas desinteresadas

“Cuando alguien moría, la noticia pasaba, de vecino en vecino, hasta el final del pueblo

 y el último en saberlo salía hasta el camino para contárselo a una piedra.”

-Julio Llamazares- (“La lluvia amarilla”)

Colada

Sobre blanco y rojo ciñéndose al jabón

ella va dejando espumas

que purifican el duelo.

Descubriendo su sangre

lava

mirando el público derrame

del notorio amor celebrado

ya sólo agua clara.

Higienizada la afrenta

él

solo

descansa.